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¿Qué estarás haciendo ahora que en mi ser los recuerdos se desatan? ¿Quizás apagando la luz de las auroras? Mientras en la noche los ríos me delatan.
¿Qué estarás haciendo ahora que encuentro tu imagen en el espejo? ¿Estarás hecha un demonio con la luz del sol? Mientras el hueco del colchón es mi complejo.
Y yo respirando tu vientre en el infinito soñando contigo desde la humedad. Y yo deshojando latidos tristes, sin avisos, gritándole al silencio de esta soledad.
¿Qué estarás haciendo ahora que quiero abrazarte en el sillón? ¿Quizás atrapando olas al viento encerrando el mar de la ilusión?
¿Qué estarás haciendo ahora que mi nocturno se ha vuelto frío? ¿Estarás viajando en las nubes del olvido? Y yo muriendo en las hojas secas del plantío.
Y yo incendiando el puerto de mi vida pintando los vacíos de tus cuadros en la pared, deletreando tu nombre con un cigarrillo… Preguntándome ¿Qué estarás haciendo ahora? ¿Qué estarás haciendo ahora, amor mío?
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Poeta
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Me perdí en esa hoguera de anhelo y poesía, en esa letanía que tiene tu canción, la secreta intuición que entonces decidiera, que el amanecer fuera quién nos encontraría.
Con la bella osadía que tiene el corazón y la ardiente pasión que allí nos consumiera, fuimos calma que ardiera naciendo el nuevo día, con la tierna agonía del canto de un gorrión.
Fui ese gentil ladrón cruzando tu barrera, buscando la manera que pudieras ser mía, camino que sería la llama de la unión, firmando este renglón en tu blanca frontera.
Me perdí en esa hoguera de anhelo y poesía, con la bella osadía que tiene el corazón, fui ese gentil ladrón cruzando tu barrera, para que tu alma ardiera fundiéndose a la mía. =================================
Esta estructura es de mi autoría se compone de 4 cuartetos Alejandrinos con 3 rimas fijas alternadas en cada hemistiquio de forma tal que siempre quedan entrelazadas, las rimas que componen el segundo verso de cada estrofa, son el comienzo de la siguiente haciendo que esta particularidad deje las estrofas encadenadas. También cuenta con la novedad de que la 4ª estrofa está compuesta por el primer verso de cada una de las anteriores más un verso nuevo respetando la estructura o sea: 1er verso de la 1ª estrofa = 1er verso de la 4ª estrofa 1er verso de la 2ª estrofa = 2do verso de la 4ª estrofa 1er verso de la 3ª estrofa = 3er verso de la 4ª estrofa
Su estructura graficamente:
--1ª-----------2º-----------3ª-----------4ª
A + B---------------------------------------- B + C-----B + C ------------------------- C + A-----C + A----- C + A ----------- A + B-----A + B---- -A + B------A + B -----------B + C------B + C------B + C -----------------------C + A------C + A ------------------------------------A + B
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Poeta
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Estas coplas son del viento, al viento irán a parar, quien quiera escuchar que escuche si no se puede marchar.
El político en discurso promete ser cumplidor y cuando llega al gobierno se troca en estafador.
Mientras el rico se tiñe con presunciones banales, la gente muere en penurias apiladas en fangales.
Coplas para un orbe raro que enseña en su devenir: "La ética es ser farsante, virtud es poder mentir."
La decencia está en desuso, honor es promiscuidad, la fuerza es la garantía que rige con la verdad.
Poder que mata al "te quiero" soñando en la rebeldía, los jóvenes son la carne del cañón a pleno día.
Coplas que son muy cazadas por las guerras asesinas, con bombas que hablan de paz fusilando golondrinas.
Alguna vez en la tierra alguien me podrá explicar ¿Por qué la maldad del hombre extermina el verbo amar?
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Poeta
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Soledad es un montón de frases locas, llenas de estridencias que se agolpan en el cerebro sin que nadie sepa que existen, es esa canilla que pierde gotas monocordemente y que a pesar de volverte loco no llamas al plomero para hacerla arreglar, ya que entonces el silencio te embargaría como el estallido de una bomba nuclear dejándote muerto pero vivo. Soledad es la quietud amalgamada del invierno en una choza de madera frente al mar, el viento viajando sobre los eucaliptos, el egoísmo que deja cumbres de letanías sobre la almohada, el miedo a caminar por la casa para no sentir tus suspiros, la prisión sin rejas en el tumulto del alma, el sepulcro donde existes alucinando esa libertad que no se ansía, el reflejo cabriolando de tu propia sombra en la pared, el fuego crepitando en la estufa haciendo que parezca que somos miles y está todo despoblado. Soledad es sentir la calidez de un rayo de sol aguijoneando tu espalda como cuchillos de hielo, es creer que ha pasado un siglo y apenas fueron dos horas, es la tortura hecha verso en el papiro de tu mente, un idioma que no existe pero que todos conocemos, es la esperanza cautiva de la naturaleza humana para matar al ave del amor convirtiéndola en la mejor y más fiel de las amantes. Soledad es el fantasma que se sienta a tu lado en el café logrando que el whisky sepa a veneno dulce, abrazando tu garganta, quemando hasta la última cuerda vocal, es el arroz que queda regado en la acera luego de una boda, la sonrisa estúpida en el trabajo cuando te preguntan ¿Cómo estás? Son las píldoras verdes, blancas y azules que te receta el psicólogo diciendo que te van a ayudar. Soledad es un escenario vacío con el postrero cigarrillo consumido en los dedos, es mirar al cielo puteando a Dios, es sentir tus cenizas evaporándose entre las manos y los latidos corazón acelerándose cuando piensas que has encontrado la cura apoyando el cañón de la pistola sobre tu sien. Soledad son los malditos recuerdos y tú que no estás a mi lado acariciando mi pelo, reventando letras en el rincón del espejo, en tanto, después de un largo abrazo al almohadón el cual aún guarda la moldura de tu cabeza, las cascadas se van desprendiendo de los ojos dibujando en glaciales y saladas gotas el detestable infierno al que me ha condenado tu ausencia. Soledad es la bala que nunca salió observando tu foto.
Autor: Daniel Borrell Este obra está bajo una licencia de Creative Commons Reconocimiento 3.0 Unported. País: Uruguay Fecha: 23/01/2014
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Poeta
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Llega sin faro en el alma, la mar velada y salvaje, no trae encima bagaje, está perdido y sin calma. El arma tiene en la palma, un huracán en su mano, su aliento expele propano, sus ojos mirada ciega; la furia que se despega sin ver la faz del hermano.
Locura de ese "cristiano", soldado en cualquier combate, parece fuera un primate salido de algún pantano. No parece un ser humano, sino una bestia inconsciente, que mata como demente lo que adelante se instala; tenga pies o tengan alas, enemigo o inocente.
Tan solo se muestra un ente, denotando su crudeza y demostrando fiereza, acaba con lo latente. No tiene voz, ni es clemente, ni cerebro sin temor, construye con el terror, obedeciendo ordenanzas; nunca pone en la balanza la crueldad contra el amor.
Hasta aquí llego señor contando estos tristes versos, en experiencias inmersos, sabiéndome perdedor. Hoy tengo amargo sabor, por este tiempo aludido, al estar mi hijo querido, sumergido en este espanto; le ruego a Dios con mi llanto no lo deje en el olvido.
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Alejandrinos espejados de doble rima, con acróstico derecho e invertido en cada hemistiquio
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La vida me da sus manos enteras, enteras de amor la bella dulzura, dulzura soñando, aromas, quimeras, quimeras al ver tu etérea figura.
Figura que incita cuando camina, camina tan maja, Dios yo te pido, te pido su flor, su brisa divina divina es su luz me flecha Cupido
Cupido enamora mi alma tranquila tranquila al robarte un beso dormida dormida al soñar su estrella titila titila de amor latiendo la vida
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Poeta
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Con ritmo de la vida tu ser he cobijado, en un sueño anhelado, de música acogida, un lápiz al costado, poesía crecida, la musa divertida que camina a tu lado.
Soy del verso guarida, su cuchillo afilado, del sol, cobre grabado, la prisión reprimida, la verdad, el sangrado, cual arena perdida en tiempo dividida, canto fresco botado.
La voz en tu cabeza, tonada en tu latido, el pesar prohibido, la virtud, la belleza orgullo más bajeza, ver mi cuerpo derruido
La bronca del gruñido, del lujo la impureza quién limpia, desmaleza tan natural sentido, el desmán concebido matando mi riqueza.
Del karma compañero, refugio del delito del frío que tirito culpable mi casero tú, dañino fullero que su vivir permito
Por ti me debilito, cada segundo muero, piensa, con amor quiero volver hablar bajito ser un bello escrito, no basural artero
Ahora soy anciano, de tus letras malditas del conjuro proscritas, del pecado mundano a lo oscuro me invitas y me violas afano volviéndome tirano por qué mi vientre agitas
Igual tiendo mi mano de flores tan marchitas imprudencias gratuitas, en mi verde pantano ya rojas son tus hitas, no hay más tiempo en vano óyeme ser humano, soy el mundo que habitas
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Poeta
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Si yo pudiera enfrentarme a tus manos para poner bajo una lupa mis sentimientos, sería con la humedad de las mañanas, peleando con los rayos del sol, parte permanecer intacto, insoluble, en un universo programado donde nuestras vidas se rigen por una fusión de sentimientos, que se entraman entre sí y apenas tan solo para: sufrir, llorar, reír, gritar, odiar, angustiarse, sonrojarse, donde lo más importante para mí es
Amarte
Si yo pudiera enfrentarme a tus ojos y no sucumbir al ardor de su fuego; ese que quema en lo más profundo de mi ser, sin encontrar un mar para poderlo apagar, para sumergirlo en el cálido abismo donde nunca rondan misteriosos monstruos, ni Poseidón hiere con su tridente, donde Afrodita envidia tu mirada, y donde Cupido ha vaciado su carcaj, podría decir con seguridad que he encontrado el descanso del guerrero, las minas del Rey Salomóm, el Edén perdido, y todo esto tan solo por
Amarte
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Ella; la de las curvas perfectas y vientre de palo en flor, la de la piel satinada, la de la voz embrujada como ruiseñor, la que aguanta mis rabietas de poesías incompletas, en un mundo de terror, ella, la que siempre a todos lados va conmigo; haga frío o haga calor.
Ella; la del perfecto vientre, la que seduce sin chantajear, a la que su tierno brazo acaricio como si se fuera a resquebrajar, la que huele a paz de montañas, ríos, valles y a bombas por detonar, ella, que un día tocó a mi puerta y allí se quedó; sin preguntar.
Ella; la que alumbra las penumbras de mi solitario corazón, la que le da al existir de mi vida una bella y cantora razón, la musa que susurra sus misteriosas cuitas al oído de mi pasión, ella, es el sueño perfecto entre mi alma y la desolación.
Ella; la ilusión desatada en mi espíritu conspirador, la primavera cercana en la humilde canción del amador, la que tira y leva las redes en mi barco de pescador, ella; a quien le confío mi ser humano por conservar su amor.
Ella; es la novia que espera noche a noche en mi sillón, mi contra viento y marea, la que siempre desea ser mi respiración, nunca grita, me comprende y entrega su más dulce rendición, ella, la dorada presea en el inspirado verso o en mi colchón.
Ella; la que jamás pretende nada, la que ríe, la que gime y se desgarra, quien nunca ha pedido o le pido perdón y se conforma con lo dan; sin amarras, la que vive conmigo, y a estado callada en mil noches de alcohol y farras, esa a quien tú tanto ahora celas, ella, mi cara amiga, ¡ella, ella es mi guitarra!
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