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PECERA
Será
Vidriosa
La sed de los peces nada desgajada es,
migajas de arroyos, en fuertes cataratas,
engranajes en la sección áurea, arenosa,
en la escuadra del papel, cobre al vidrio,
por eso, las burbujas. Las marcas dan,
a los dedos en los extremos incomprensibles,
del cemento. Del álamo amarillo y lejano.
En
Lo disímil
Del
No obstante
En
Los rasgos
Esenciales
De bellas formas
Hay
Un irreductible
Porqué
Del silencio
Que atraviesa
La
Instancia del espejo
Del imposible
Al nuevo margen perdido.
¡Con la ficción que corre, bajo el discurso!.
Pecera, pecera, de vela el pez flamante.
Nueve esfuerzos salen navegando ocho
fabulosos osos saltarines separados.
Sed de espantar rastreo obscuro
peluche escucha amable esquirla.
Migajas sobre espectros sanos.
¡Seis salen nadando orando!.
Será el porqué de vidrio disímil plástico.
¡Qué recorre incorpóreo al bosque!.
La razón fracturada el pecho.
El sentido viable, inestable.
¡En la realidad anclado sueño!.
Por
La voz vivida del candado.
Espinoso.
Lenguaje despojado que desmiente.
Al papel del emerger insomne.
¡En el ámbito qué solo excluye!.
La deshecha y marginada consciencia.
Un torbellino entre pocos charcos.
¡Al tigre del arroz cocido!.
Pecera y billetera. Paz de pena.
Pana y porcelana. ¡Paso vil!.
Inmediato.
Desigual.
¡Quejumbre de podredumbre!.
Ensordecimiento del quebrantamiento.
¡Deshonroso garboso alabancioso!.
Pecera del pesar pesado.
En
La
Timidez
Accidental
Del
Ágil sólido hábil neófito
¡Del escándalo fructífero satélite!
Como
¡Del célebre célibe cíclope!.
¡Oh, ya no lo sabemos!.
Olla de fantasía. Ollar de caballería vacía.
Del ánfora disímil una pecera vana acuosa.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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Vuelo supremo (Julián Marchena - poeta costarricense)
Quiero vivir la vida aventurera
de los errantes pájaros marinos;
no tener, para ir a otra ribera,
la prosaica visión de los caminos.
Poder volar cuando la tarde muera
entre fugaces lampos ambarinos
y oponer a los raudos torbellinos
el ala fuerte y la mirada fiera.
Huir de todo lo que sea humano;
embriagarme de azul...Ser soberano
de dos inmensidades: mar y cielo,
y cuando sienta el corazón cansado
morir sobre un peñón abandonado
con las alas abiertas para el vuelo.
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Poeta
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Tanto soñar y soñar… y de pronto…
una noche… sin calcular ni pensarlo,
se deforman las imágenes,
se trastocan los colores y las formas
se agigantan las distancias y los tiempos
transcurren perversamente lentos,
a pesar de esa ansiedad infinita para
que ya no siga más, para detener
las pesadillas... que también son sueños.
Las despedidas, los trenes y las lágrimas
nunca las pude aceptar y mi pesadilla,
tenía maletas en un tren en medio de
una espesa neblina y un frío tenaz…
miradas perdidas, desolación, más frío…
ojos hundidos, secos, inexpresivos…
lenguas ásperas recorriendo espaldas,
susurros y lamentos que aterrorizan,
que recuerdan miedos y desconsuelos...
Cuánta desesperación por interrumpir
esta tortura siniestra que hunde puñales
sin misericordia, que hace inacabable
aquella caída repetitiva en tétrico abismo,
mojado de sustancias inenarrables,
que estalla con innúmeros chillidos
que llegan de la nada y de todo lugar,
para violenta y súbitamente reempezar
en un nuevo paraje abandonado y solo...
Que el espíritu se debe forjar y templar,
bienvenido, pero ¿a media conciencia?...
¿entre nubarrones y más temores?, ¡vaya reto!,
pero... sin intentar adivinar ni leer nada,
acaso no es la vida una sucesión de utopías,
de sueños difíciles, lejanos... que, ¿cuántas
veces pretendimos abandonar o ignorar?...
¡Vamos!, como la tormenta, la pesadilla acaba,
el despertar nos brindará nuevas fortalezas...
Las personas no alimentan pesadillas, buscamos
sueños; pero esos instantes terribles, odiados,
estas pesadillas son pruebas que no tomaríamos,
son espacios que desnudan nuestras flaquezas
y somos vulnerables, indefensos, mínimos...
Qué buen ejercicio para la arrogancia y el ego
fatuo, que se solazan cuando todo se ve fácil...
qué bueno enfrentarnos a una condición humilde
que no nos guarda nada más que nuestro espíritu...
Pero hay que soñar, siempre soñar y volar,
para ampliar espacios y extender imaginación,
alas, más sueños y hasta pesadillas nuevas...
los espíritus nobles no se entregan acabados,
se construyen con cada tramo de vida y marea,
con aquel abismo y todos los demonios...
con más despedidas y más soledades, contigo
y sin ser animado alguno... ¿cómo valorar sino
lo que crees tener y no has aprendido a amar?...
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Poeta
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CENIZAS
___Alejandra Pizarnik
(1936-1972) Argentina.
Fue multifacética escritora, estudió filosofía y letras, pintura e historia de la religión. Padeció trastornos nerviosos severos.
CENIZAS
La noche se astilló de estrellas
mirándome alucinada
el aire arroja odio
embellecido su rostro
con música.
Pronto nos iremos
Arcano sueño
antepasado de mi sonrisa
el mundo está demacrado
y hay candado pero no llaves
y hay pavor pero no lágrimas.
¿Qué haré conmigo?
Porque a Ti te debo lo que soy
Pero no tengo mañana
Porque a Ti te...
La noche sufre.
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Poeta
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Não se confunda a indefectível moralidade da Lei com a moralidade das leis.
Guru Evald
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Poeta
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Soñé que estaba en el tiempo que podía pensar en el futuro. Que andaba a gusto por las calles, que todos tenían pan e comida en la mesa. En el tiempo, que trabajaban los que querían, que deseábamos tener dinero guardado en el banco, que nos daban ingresos, que podíamos ir de vacaciones, que el dinero era dinero, no esta cosa que no es nada llamada euro.
Soñé que iba al cine e tenia mi butaca numerada, que saludaba a todos con un buen día o buenas tardes, que mirábamos sin rencor a los que tenían coches buenos e ropa agradable sin pensar que marca era.
Soñé que tenía una casa, una familia, que me querían e no estaban pensando en que ya debía haber muerto, para su bien estar monetario. No se cual.
Soñé que estaba en el tiempo donde había sentimientos, en que la gente era humilde e agradable, en que los amigos lo eran de verdad. Que tenía mi patria, con identidad, independiente, una bandera, orgullo de ser alguien, en medio de todos.
Solo sueño, nada más, como árbol frondoso e bello la arrancaran por la raíz e esta muerta. Haz en el suelo, van quitando trozos de sus troncos e quemándolos en esta hoguera de poder sin medida, sin se importar si aplastan con sus leyes, sin sentido, a todos los que han dado permiso en blanco.
No se puede estar siempre soñando, por eso me atraganto e no consigo casi respirar.
En mis monólogos, digo: Maldita política, que apareció con falsedad, a coger corderos indefensos, para sacrificar.
Y continúan, basta mirar e ver lo que pasa, todos en la calle a gritar, contra todo e todos, ¿para qué? Un carnaval en cuaresma, no pasa de eso. Ellos los que mandan son la Pascua, nada va a cambiar el calendario. Nunca hice de payaso, con carteles, la cara pintada, gritando al aíre.
Si hubiera voluntad, muchas cosas ya estarían cambiadas, a empezar, por la defensa de los mayores. Como es posible que un matrimonio que bien o mal vivieran cuarenta o cincuenta años, sacrificándose por sus hijos e un muere e los hijos que nada hicieran ni contribuyeran con nada solo gastaran lo de ellos, quedan viudos e tienen que repartir el relleno de la casa, con los hijos. Más, si son casados, e se separan, los pretenses de los padres, pueden ir a parar, a un yerno o nuera con otra compañía. ¿Es normal? ¿Es justo? Ya no tengo Padres, pero nunca me he metido en el relleno de su casa. Al revés hice lo que he podido para ayudar a que hicieran lo que querían.
Pero esto está en mis sueños, hoy no existe el sentido ni el respecto por nadie. Buitres, esperando para comer lo que sobra de una vida, dedicada con sacrificios a quien ahora los niegan como tal.
En la basura está la verdad, honor, respecto, amistad e obligaciones.
Resta, la mentira, hipocresía, dureza e avaricia.
La sonrisa, en mis sueños es dulce, despierta la veo falsa e venenosa.
Cambian los tiempos, cambian las voluntades, cambian los sentimientos, todo cambia desgraciadamente para peor.
Quizá volvamos ha pre historia, al tiempo de los dinosaurios, al arrastrar las mujeres por los cabellos, a vivir en agujeros en la piedra dura de las montañas. No siento que algo cambie para mejor, no. Felices los que son llamados por Dios antes que la vida ya no exista en su verdadera acepción.
Oporto, 4 de Diciembre de 2012
Carminha Nieves
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Poeta
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Fique no seu mundão
cheio de poluição,
que fico no meu mundinho
repleto de amor e carinho.
Você cria coisas
para se escravizar.
Eu crio poemas
para me libertar.
Deixo livre a poesia
e o meu ser.
O que me importa
é o saber com prazer.
Não procuro saber das coisas
só para mostrar conhecimento.
Eu quero saber de coisas
que me sirvam de alimento.
AJ Cardiais
imagem: google
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Poeta
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SUAVE ALUD
En la red de las macetas las respuestas riegan flores plásticas en detergente de dóciles camisas
del armario un recetario en bicicleta pide salir
de las manos menos invisible por el rectángulo
minúsculo tropezar del dátil de los augurios que
mueren del destino envenenado el intestino por la
mansa y contundente aguja transparente en el agua
frágil de la imagen inconstante en el camino sólo
y más corto de una pálida pantera de cantera salada
en el plano de azotea cambiando trenes en cuarentena
por la estepa dócil del clan completo hecho garras
de tigre en un buzón hecho del destino de los últimos recuerdos de mañana dibujada tarde y noche
en los ojos de la cera de un cariño perdido bajo
una vela, un lápiz dibuja plumas volando del carbón
verde amarillento encima de las hojas del otoño.
Suave vuela bajo un alud petrificado...
Por buscar lo dicho mañana espero
al eco forastero del paisaje silencio
envuelta la nieve de pieles
amablemente infructuosa
Suave
Música melodía del café pobre
Vuela
Una mañana que no acabará jamás
Alud
Cual fiel roca cualquiera
Al poco
En la montaña un pastor ser
Un frío de cualquier hielo
Hilo dispuesto a ser tela
Un calor de cualquier fuego
¡Flama!...Más o menos indispuesta
A ser vela enrojeciendo al sosiego
De inverosímiles árboles a lo lejos
Del tronco cargando las nostálgicas rodillas
el aire acampanado del reposo sonrosarse
los bolsillos extraordinariamente altos
en la marcha sobre el techo eléctrica
parecía la sombra un buen rato
¡Alud, alud!... Suave vuela suave vuela...
Del frasco dónde un mar se oculta
dos, tres veces, en la memoria salada
espuma en la blusa malva henos llenos
avenando un trigal cada león...¡Algas!
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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LO FUGAZ
___Ricardo Jaimes Freyre
(1868-1933) Poeta Bolivia.
Poeta, diplomático, escribió en prosa y verso, iniciador del modernismo, en Argentina, con Rubén Darío fundó la Revista de América en Buenos Aires.
LO FUGAZ
La rosa temblorosa
se desprendió del tallo,
y la arrastró la brisa
sobre las aguas turbias del pantano.
Una onda fugitiva
le abrió su seno amargo
y estrechando a la rosa temblorosa
la deshizo en sus brazos.
Flotaron sobre el agua
las hojas como miembros mutilados
y confundidas con el lodo negro
negras, aún más que el lodo, se tornaron,
pero en las noches puras y serenas
se sentía vagar en el espacio
un leve olor de rosa
sobre las aguas turbias del pantano.
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Poeta
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