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B.A.T.A.H.O.L.A.S...
En los lejos esconder de maremotos.
La lluvia se agazapa en gotitas breves.
Porque una sirena enfría las nieves del verano.
Del sol desconocido de la penumbra barba.
En la fragancia florida cien miradas.
¡Bataholas!.
De la brisa.
Que delata, cartones, las arenas, transparente.
La serpiente expectante aristocrática culpa.
Al verso qué dibuja poetas inexistentes. ¡Solo sueños de letras!.
¡Bataholas!.
De quien hizo la vida miles de mortandades y ahora huye dulce.
En la sed excelsa del madero insigne arcano fúnebre y patético.
En el odio apasionado del volar girando cuadrados y rectángulos.
En la tentativa que disminuye inhabitable lo incólume del vicio.
¡Bataholas!.
Al interrogante enredando años ilustres de la roja opresión impía.
En la desesperación incorrecta que muerde delirantes las arterias.
Del torbellino donde las moscas dejan las tristes añoranzas grises.
Por los sueños de los ingenuos lagos de confines inmortales cafés.
¡Bataholas!.
Suspendidas de las sombras claras, con lo onírico, del financiar vano.
La ingrata esperanza de las ventanas extintas, figuras del mirarse.
En la memoria que se pierde en el prefacio mismo, obediente desgarro.
¡Por la discrepancia del calor y el fuego, con el impulso del encaje azul!.
¡Ya nada queda de ésto... Ni batas, ni holas, bateando olas!.
En la luz nacida del agua libre el hielo viejo, forja un nuevo frío.
Al mismo tiempo que al sueño visible del cincelar pared ruinosa.
En el hotel de los espejos, hay aviones del arrebato al inclinarse.
Por el arte de los años del papel rugoso,
del temblar el falso enjambre.
¡No, ni holas,
ni batas, solo ratas y hojalatas!.
Por la inspiración de las paredes al hervir, profundo estéril fugitivo.
Por los techos huérfanos hechos de verde cielo, hilachas de porcelana.
A cada rato, en la selva de páramos y caravanas, pinceladas de grana.
Para la cunas hechas del desamparo,
naturales de plásticos dormires.
¡Bataholas del ejemplo, cobarde, abominable, de arrogancia falaz!.
Con toda la técnica verbal de la ignorancia, infinita del hueco pecho.
En la suela del lecho, un camino,
de sangre jinete aterciopelado es.
Por todo el tiempo imprevisible, las espumas, irrevocables del fracaso.
Del zapato recorrer cada deseo. ¡Bataholas y bataholas!. Claras.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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