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Gato criado com mordomia
não conhece o mundo
da gataria.
Não sobe nos telhados
pra fazer cantoria,
não come camundongos
só come ração,
nem sai com outros gatos
pra fazer confusão...
Ele toma até banho
e frequenta salão!
Gato criado
como se fosse humano,
é um pobre coitado.
na minha opinião.
A.J. Cardiais
imagem: a.j. cardiais
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Poeta
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El Lirio entre los Cardos.
Entre los cardos, barroco, estaba el lirio,
Y era la flor curiosa fantasía,
Y espléndido en su bella altanería
La espina permitía en su delirio.
Brotó flor en el cardo de martirio
Y era la flor del cardo felonía
Pues para cardo tan malo y porquería
Era la flor tan bella como el lirio.
Y eran las flores hermosamente hermanas
Y era aquella belleza extraña, insana,
Un amor con demencia en las espinas.
Y era el cardo agresivo y malo
Y era su flor la belleza del escualo
Amada por un lirio, más divina.
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Francisco Antonio Ruiz Caballero. (La cursilada del día).
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Poeta
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ESCARAPELA DEL EFUGIO
La infancia recorría las calles vestida en sus
asfálticas antorchas con el vientre azul dejando
huellas purpúreas sobre la alfombra de granito
deslizándose por el lago en sangre, esclavo de
los bosques sigilosos, y enredados en las lianas
del hombre-mono contando la historia de las ovejas.
A las mismas abejas que lucían sus espadas de
miel cazando la cera ascética con el desdén hecho
un baluarte de suculentas viandas a nombre de los
ausentes, soplos helados de las suaves ironías.
¡No lo creerías!. Sí, sí, de seguro ni lo imaginas.
Nadie en todo el cosmos conocido tenía la menor
idea de la fantasmagórica importancia de su obra y,
sólo cuando el tiempo agrietado en una embriaguez
encontró la evidencia que lo impuso, le dedicaron una
fabulosa caverna. Sangre en la mirada, tirano y burlón,
eco que más nadie desea escuchar, febril amenaza para
cualquiera en la nueva edad de la vehemencia.
En síntesis, enfermo indecible después de lo pasado,
carne campanosa hermana de las tumbas, ceniza de
las canteras mientras calla el pozo su sed fiel al rebaño.
A lo lejos, el calor caduco nacía en las orugas, enredadas en
el cielo que sepultaba los espejos en la cara de los pétalos
secos del cáñamo de penas dónde sólo vive la tristeza,
y el amor divino se compra con tarjetas en el alma,
de las águilas altivas, de los días que ya no hablan,
del nido que fabrica montañas bajo las rosas petrificadas,
y vende las cadenas con el tono de esperanza en el subsuelo...
Nubes, nubes. claras transparencias!
Eufemismo sin tapujo, desperdigamiento engrescado, con
todo lo cetrino taciturno, y la poltronería premiada en la
zafiedad acumulada en el engolillado letargo pomposo y embetunado.
Esto pasaba. Cuando escuchó el canto rojo, y blando del elefente,
que solo acentuó su certeza, hasta que el canto se trocó en una
sinfonía ahogada y gelatinosa que lo convenció de que no era
algo fruto de una pesadilla, sino un monstruo más que real.
No obstante, nadie supo como, aunque hoy que te lo cuento ya son miles
de millones que lo sospechan irremediablemente, y pese a que se
tomaron todas las medidas de seguridad, voló como un espectral gusano,
y se estremeció al sentir que nacía en su interior un sentimiento blindado
de infraculpabilidad semiperdonada, sobre todo, considerando el más
mínimo ultramomento apenas imaginado en el desenfreno y la desvergüenza,
vergelero de la arrogancia con el escarabajear pulcro, inopinado en la
inmundicia pavoneándose de inmune... Pues confiaba que no sería cierto
el reproche directo al pedir comida con el alboroto respectivo al cuidado
finísimo de los barrotes en la manada satisfecha haciendo un ademán triunfal.
Hoy esponja el aire acribillado, los buches de pichones en el pañuelo, y llegan
de puntitas los recuerdos hechos lágrimas del polvo, en las palabras al claro
desengaño con la aurora de la noche y sus pesatañas. ¡Creo que lo creerás...
algún día en las cumbres marmóreas del bullicio de la congoja!.
En caso contario... Para que seguir contándolo. En otra ocasión será, en otras
calles, en otras infancias que vistan con asfalto las ovejas de improviso sin aliento.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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PRO SENECTUTE
__Miguel Antonio Caro ( Colombiano )
PRO SENECTUTE
( Soneto )
Tú, que emprendiste bajo albor temprano
la áspera senda con ardiente brío,
y ahora, inclinado y con andar tardío,
rigiendo vas el báculo de anciano;
torpe el sentido y el cabello cano
no te acobarden; ni el sepulcro frío
contemples con doliente desvarío,
de rápido descenso el fin cercano.
Fúlgida luz la vista te oscurece;
argentó tu cabeza nieve pura;
cesas de oir, porque el silencio crece;
te encorvas, porque vences la fragura;
anhelas, porque el aire se enrarece;
llegando vas a coronar la altura.
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Poeta
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Passo o meu tempo estudando
coisas desnecessárias.
Coisas esquecidas,
como a terra, por exemplo.
As pessoas esquecem
que na terra tem vida,
que a terra respira
e que é alimento...
E o que fazem?
Sufocam ela com cimento.
É tão grande a necessidade humana,
que se esquece
das outras formas de vida.
Se na vida
tudo está entrelaçado,
quando matamos um lado,
morremos em seguida.
A.J. Cardiais
imagem: google
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Poeta
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ODA A LA BIBLIOTECA (I)
Ella
en
el
tiempo
hojas del silencio
pergamino, papiro, madera,
palpitante lejana
arcilla cuneiforme
se mueve entre retinas
navegando
con velas
y manantiales
meciendo
de las cunas
alas, leyendas, sueños, verdades,
seres invisibles
gotas de campanas
por las palabras
muertas
tintas sin leerse
derribando siglos
de peligros idos
por el polvo
húmedo del fuego
en la profundidad
máquinas del tiempo
desatando frescuras
márgenes turbulentos
ensueños en vasijas
que dejan sus ropas
que cultivan la luz
que las sombras decoran
que ennoblece al vacío si sangra
tejiendo
al frágil humo
alambres juveniles
espadas al zapato
encuadernado
a veces encuerado
gastado, deshojado, dañado,
por los
párpados de nieve
latidos
enredados
cuando
amanece la mina.
Libro tras libro
en la isla
fiel compañera
inquebrantable
cruzando lingotes
de renglones, relatores,
libreros amigos
en eso
que talla y
labra el sombrero
plateando
los caballos que gozan
sus viajes
dorados
por las ventanas
al pasado
de muchos mañanas
hojeadas en la copa
del inmenso árbol
en la minúscula copa
que se bebe
solitaria
la pupila del espíritu cautivo
en la inocencia perdida
en la espuma
gris de sangre
sandalia que dice
si el pecho repite
si al mar seca
por aquietarse
el frío convencido
entre las pastas doblado
el año en un minuto
siglos, épocas, mundos, dioses,
amores, libertades extraviadas,
imperios perversos de sal y ruinas
libros libres y quemados,
por sus semillas de viento
eterno hierro
como nadie
puede hacerlo
como tú
en la vida que me lee
escribiéndola y
que guardas
encarnizada.
Más allá del tiempo librero.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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mi amor por lety
causa astral
en tu sed de deseo
en tu mirada pendiente
que es hoy y es luz
del beso redentor
del amor dado
te amo
te siento
te extraño
te tengo pese a todo
porque estas cada dia mejor
en tu sed de sentir
en tu causa de dar
todo lo que sientes
todo lo que tienes
por nuestra puerta del corazon
que es hoy y es luz
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Poeta
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ODA AL SIGLO
En
El
Siglo
tejedor
nacen
los años
hojas
calendarios
en el bosque
sangrando
los años rotos
gotas desiertas
pajas invisibles
que fecundan
muriendo
los suspiros
de pobreza
de latidos obscuros
en su raíz
sin que cambien
los trozos de otoño
en algún sitio
de luna hirviente
por la sombra
que suena
que vaga
de nube a nube
las campanas
cayendo
entre los ríos
espinas, de carne
salpicando el granito
encendiendo
periódicas guerras
delirando
monedas
del camaleón
en la bandera salvaje...
No del cielo
para ellos
son
años inclementes
años inventados
sin memoria
entre
los hombres
los muertos
del alma
del aroma
agua desnuda
nacida
en la arena
tejiendo
meses con años
mesas con hambre
casas sin hogares
vidriosas enlagrimadas
en la tierra
sin derecho
sin seguro
en el siglo
flor
del tiempo
perdida la memoria
con toda la voluntad
año tras año
que naciere
ciego
a la evidencia
del calendario.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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Minha maior preocupação é escrever textos que tenham “utilidades”. Textos que sirvam para despertar alguma coisa no leitor. Não estou tão preocupado com a “qualidade”. Preocupo-me sim, com a gramática, pois escrever corretamente é muito importante. Mas infelizmente parece que até isto está sendo deixado para trás por alguns escritores, porque tenho lido alguns livros e textos em que não há esta preocupação com a pontuação etc. Mas como não tenho nada com a vida dos outros, sigo o meu ideal.
O que é preciso dentro da literatura (e das artes em geral) é acabar com a “discriminação”. O que é que faz um livro ser “bom”? É o número de vendagem ou a informação? E o que é que faz um livro vender muito? É a estratégia de marketing ou o conteúdo? Tem gente que fica à cata de best-sellers, simplesmente para comentar que já leu, e não para adquirir algum conhecimento. Sinceramente, eu só leio o que me interessa. Não leio algo só para “dizer que já li”. Quando, por acaso, algum “best-seller” chega às minhas mãos (eu sou difícil comprar. Já não compro os que me interessam, por falta de grana), eu leio a primeira página, a segunda... Se não der para “engolir”, abandono a leitura. Eu gosto de ler o que me dá prazer em ler. Algo que, de alguma forma, me satisfaz. Já li livros difíceis de serem “digeridos”, mas eram assuntos que me interessavam. Às vezes eu tinha que ficar “ruminando” um assunto, para ser bem digerido. Não estava lendo simplesmente para ficar comentando na internet etc.
Vou dar um exemplo: eu comprava muito livro “do balaio”. Quando eu passava pela porta das livrarias e via aquele monte de livros no balaio, a preço de banana, eu tinha que dar uma olhada para ver se algum me interessava (são meus objetos de consumo: discos e livros). Numa dessas “investidas”, comprei um livro intitulado “A Cidade de Alfredo Souza”, de José Angeli. Quando comecei a ler, não consegui passar da segunda página. Foram várias tentativas e desistências. Resultado: deixei o livro de lado. Oito anos depois, não tendo nada o que ler, resolvi enfrentá-lo: forcei a barra. Quando consegui passar da segunda página, a história ficou maravilhosa... A leitura estava tão boa, que resolvi levar o livro para o trabalho para devorá-lo. Quando estava voltando para casa, encontrei com um amigo, o poeta Figueiredo. Vendo o livro, ele falou: rapaz, eu tenho um livro desse. Já tentei ler, mas nunca consigo passar de segunda página.
Então eu falei: tem uns oito anos que comprei este livro, e também não conseguia passar da segunda página. Ontem resolvi forçar a barra e descobri uma leitura deliciosa. Agora estou devorando-o. Hoje mesmo acabo de lê-lo. Resultado: depois de devorar o romance, fiquei querendo outro que tivesse “o mesmo sabor”.
A.J. Cardiais
imagem: a.j. cardiais
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Poeta
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PUEDO
Puedo escribir los mejores versos,
puedo bajar una estrella del cielo,
puedo romper el cerebro.
Puedo cabalgar sin frenos,
puedo ser el maestro,
puedo descubrir los secretos.
Pero, ¿para qué hacerlo, si tú no
estás en ellos?.
Autor: José A. Monnin
Limpio-Paraguay
Derechos reservados.
08/06/2013
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Poeta
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