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COMO POSSO SER POETA?
Para ser poeta tem que haver dor?
Como posso escrever o que queres
Se feliz sou?
Posso ser poeta se no amor moro?
Se dos caminhos de muito não sendo
O que posso fazer se hoje já sou?
Como ser poeta se a paz trago
E que vejo que o caminho é simples
Ao me dispor de todos os quereres.....
..............que nos matam
Que nos tiram o sono
Que nos fazem sair do centro
Na busca de expurgar os nós
Como posso ser poeta
Se na alma não tenho lástima
Se na brisa me amparo
Se nos teus olhos me acalmo
Como posso ser poeta
Se nada muito ainda espero
Se dos males já me aparto
Se só na calma eu navego?
Eis que navegar digo é impreciso
Se dos mares não conhecemos
Mas hoje nele já sou só remanso
Nos quatro cantos dos oceanos
Sou só a fina lâmina d’agua
Igual espelho mar em calmaria
Indiferente às correntes revoltas
Relaxado acima das profundezas
Eu calmo agora já navego
E do mar da vida já nada espero
A não ser um leve velejar
Que sei ou cedo ou tarde
Sempre bate na tua praia
Como posso ser poeta
Se a vida já me parece tão simples
Se já não tenho cantos onde me bater
Como posso ser poeta
Se hoje já de nada fujo
E se em ti já me aportei?
Abdico então da poesia
Pois meus labirintos tortos
Antes do fim já decifrei
Agora sigo pelos contornos
Feito agua no seu leito
Feito rio que foi revolto
Feito mar tido caudaloso
Hoje já não posso ser poeta
Pois de tristeza não sei falar
De amor partido já sou inteiro
De sonhos já não me alimento
Hoje sou descalço de anseios
Para buscas já não caminho
Então sem caneta nem tinteiro
Pois na brisa já pressinto
O que é ser feliz por inteiro.
www.hserpa.prosaeverso.net
"Não é o lugar em que nos encontramos nem as exterioridades que tornam as pessoas felizes; a felicidade provém do íntimo, daquilo que o ser humano sente dentro de si mesmo' Roselis von Sass – www.graal.org.br
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Poeta
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Acordo e faço um ritual,
para meu dia ficar bem.
Não desejo mal a ninguém,
só quero ter um dia legal.
Muitas pessoas nos desejam
um bom dia,
mas poucos desejam de coração.
Toda pessoa educada,
por educação,
“maquinalmente” diz: bom dia,
boa tarde, boa noite...
Sem desejar nada, na verdade.
Um desejo, de falsidade,
você conhece pela voz;
pela entonação...
Se não tocar seu coração,
foi só por educação,
não foi de verdade.
A.J. Cardiais
imagem: google
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Poeta
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Sangre sangramos todos,
cuando nos hieren la piel
pero es preciso decirlo,
su valor es subjetivo
el precio no es el mismo,
tiene cromáticas variables,
que es fluctuante por el tono
del color de cada piel.
En cada guerra del mundo
como carne de cañón
mandaron siempre primero
a los pobres, los oscuros,
para abonar con su sangre
la codicia del poder.
Siempre es barata la muerte
si el que organiza la guerra
también fabrica las armas,
siempre es barata la sangre
para el que dispara las balas,
el mejor de los negocios
es promover la ignorancia
La violencia como argumento,
siempre la sangre derrama
¿Que pasaría en el mundo,
si no existieran las armas?
¿Cuanto lograría el hombre,
si solo con intelecto luchara?
Es claro que el negocio,
pasa por disparar las armas,
para imponer voluntades
que engordan cuentas bancarias.
El poder de la violencia
nace en la injusticia social,
que fomenta la ignorancia,
en el hambre de los niños
y sus barrigas hinchadas
Cuando la política es negocio,
las deudas se pagan con hambre,
la moneda es la miseria,
y el interés es la sangre.
Creado 29/06/2013 Catriel Cuestas Acosta
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Poeta
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camila amor de sentimiento
tu historia es mi historia
de sentimiento y sensacion
te quiero
amore mio
del espacio sideral
del ancho mar que nos une
nos une el deseo
de estar juntos
de tenerte y tenernos
en tu corazon
en tus ojos
en tu piel y en tus manos
que son puerta hacia el futuro
que son camino hasta vos
te amo
te siento
te necesito
por ti y por mi
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Poeta
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DUALIDAD
_Alberto Guillén (Peruano)
DUALIDAD
(Soneto)
Filosóficamente
veo en fuga las cosas,
e intermitentemente
amo larvas o diosas;
yo llevo una serpiente
enroscada a mis prosas,
pero bajo mi frente
hay semillas de rosas.
Yo no sé si Mefisto
es mi padre o si Cristo
se prolonga en mi ser,
pero si sé que todos
los dioses y los lodos
amalgaman mi ser.
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Poeta
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Y el STRONG de Madrid, ¿dónde me dejas tu el STRONG de Madrid?.
El STRONG, una disco gay con cuarto oscuro que había hace doce años en Madrid. Con cuarto oscuro.
Chavales estupendos, guapísimos, y oye, que no me la chupaba ni uno. Preferían chuparsela a un gordo asqueroso que paraba allí antes que a mi. El último recuerdo que tengo de haber estado en el STRONG es de hace doce trece años, dos chavales guapísimos, sentados en un sillón con la cara llena de semen, y yo de pie, al lado de ellos, con la polla al aire y empalmada, y los muy hijos de puta que no me la chupaban, y tenían la cara llena de semen los muy hijos de puta. Se la chupaban a un gordo antes que a mi, y el gordo les empapaba la cara de chorreones de semen. Y en aquella época yo era un chaval delgadito. Menudos hijos de puta, antes se la chupaban a un gordo con SIDA antes que a mi. A mi nada, ni los buenos días. Vaya tíos asquerosos. Dos chavalitos, delgados, guapísimos, y preferían chuparsela a un gordo antes que a mi. QUE ESTABA SANO Y ERA GUAPO. Espero que hayan cogido el SIDA y se hayan muerto rabiando y vomitando sangre y heces, por hijos de puta. Nadie se merece un SIDA pero esos hijos de puta se merecían por lo menos setenta ostias bien dadas. Cuando salí de allí me moría de pena. Habían preferido chuparsela a un gordo asqueroso antes que a mi. Y gratis, porque los muy hijos de puta ni cobraban.
En fín, he conocido tanto mamón y tanto hijo de puta, gay o no gay, que lo que quiero es morirme, a ver si muriéndome me olvido de todos los hijos de puta, gays o no gays, que he conocido.
Me han dado palizas, me han transmitido enfermedades, pero a la hora de chuparmela, no me la chupaba ni uno. A ver si me muero y reviento y me puedo olvidar de todos los hijos de puta que he conocido.
Y la Sauna COMENDADORAS de Madrid, ¿dónde me dejas tu la sauna Comendadoras?
Estaba yo un día en la Sauna Comendadoras de Madrid y estaba en el salón de video. Y estaban echando una película porno, hace trece años, la película creo que se llamaba “WINDOWS”, y era una mierda de película. Y salía un actor feísimo, un culturista hormonado que no valía una mierda. Y se ponen dos maricas que estaban viendo la película al lado mio: QUÉ FUERTE, QUÉ PERFECTO, QUÉ PERFECCIÓN, QUÉ CUERPO TAN ESTUPENDO, QUÉ MARAVILLA, QUÉ MÚSCULOS, y el actor era una mierda, un actor hormonado que daba asco ver aquel montón de carne vomitiva. ME QUEDÉ CON UNA GANAS DE ARRANCARLES LAS CABEZAS A LOS DOS MARICAS AQUELLOS DE LA OSTIA. Si hubiese podido les hubiese arrancado la cabeza, NO TENÍAN NI OJOS EN LA CARA los dos maricas asquerosos aquellos, NO TENÍAN NI OJOS EN LA CARA, LOS DOS HIJOS DE LA GRAN PUTA MARICONES ASQUEROSOS. OZU, VIRGEN DEL CARMEN, AQUELLOS DOS MARICAS ASQUEROSOS SE MERECÍAN SIETE CAMPOS DE CONCENTRACIÓN NAZI. No tenían ni ojos en la cara. Estaban diciendo que una mierda era una cosa perfecta, delante mio, que los estaba escuchando. Me voy a morir con la pena de no haberles dado a esos dos maricas una puta ostia en la cara. LES TENÍA QUE HABER ARRANCADO LA CABEZA ALLI MISMO, EN MITAD DE LA SAUNA. ME HE QUEDADO CON EL VENENO DE LO QUE OÍ POR DENTRO, con la impotencia de no haberles arrancado la cabeza a aquellos dos maricas asquerosos. LOS ASESINOS Y LOS PSICOPATAS SON GENTE BELLÍSIMA Y OJALÁ HUBIESE MUCHOS MÁS. HACEN UN TIPO DE JUSTICIA ESPLÉNDIDA CONTRA TODA CLASE DE HIJOS DE PUTA. Ojalá les hubiese yo arrancado la cabeza a los dos maricas que había en la sauna, PERO TENGO LA SANGRE GORDA Y EL RESENTIMIENTO ME LO QUEDÉ POR DENTRO. Y eran feos y gordos los cabrones, menudos bichos asquerosos. NO TENÍAN NI OJOS EN LA CARA.
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Francisco Antonio Ruiz Caballero.
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Perdi minha lógica
quando adentrei-me pela léxica.
Deixei a poética
e precisei de uma análise sintática.
Mudaram a gramática.
Foi aí que me confundi todo...
Então fiz um engodo:
vou dizer que sou poeta.
O poeta pode tudo.
Pode mudar o mundo
que alguns procuram entender
e a maioria não quer nem saber.
O poeta e o povo
começam com "pê".
"Pê" de pobre e também
de poderoso.
O poeta incita o povo a mudar,
mas o povo só quer gozar.
A.J. Cardiais
imagem: google
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Poeta
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En la hipnoblepsia
La noche llegaba suavemente todos los días, acariciando el sillón y el cristal pintado en la ventana, en la paciencia de una flor congelada bajo la puerta; afuera, el viento agitaba el polvo arenoso y hacía ruidos con las ramas,
y alambres por los techos esa primavera de vivo verde.
Él bebía su libertad tras una mirada trágica y serena, que parece movida por hilos que alguna divinidad invisible, y tal vez insensible, se entretiene en situar en la más incom-
prensible realidad con su acerbo amargor, y melodía baladí. El visitante hace un gesto con el brazo extendido, y la mano péndula, reteniendo la impaciencia de colores, y sonidos del
dueño del sueño, de cama y cobija en tanto dice: El final es lento y progresivamente sorprendente, y las imágenes tenues de nítidos recuerdos, emotivos ciertamente, difíciles de entender en el polvo infalible acumulado por los años, donde se desgranan los crepúsculos bajo la frente espaciosa, entre los labios rígidos de las palabras yertas.
Se había cansado, y lo había abandonado, eso era todo.
Aparentemente alrededor de cuarenta años, a lo largo de arbustos sintéticos, y en el sigilo del astrobus molecular helicoidal, de alta velocidad, cercana a los diez años luz por hora terrestre.
Deseando a veces jardines cubiertos de plateadas fantasías de rosales dorados entre las brumas brillantes, y vivir en el agua de los proyectos logrados, fabricando acrílicas burbujas de armonía.
Y pensaba en aquéllos años, que no son dueños de sus cuerpos ni siquiera un porcentaje razonable de su mente, mientras que de amplias libertades
gozo yo, en el silencio profundo se escuchaba. ¡Sí, claro, y frecuente!.
Al dejar atrás las obstrucciones de la razón lógica y donde la meta verdadera es carecer de ella.
Dejar libre la mente creativa en manos de la fantasía, y confiar en que seguirá su propia naturaleza en la vertiente expresiva.
Como la cigüeña que toma un campanario, llevando un cirio en el pico, con el mar en sus alas, y las nieves cálidas en las alturas, escribiendo sobre los cielos con las estrellas submarinas.
Así continuaba el monólogo deslizándose por los breves espacios neosinápticos,
y se codificaba sin rozarse cualitativamente con el juicio autocrítico, y de no
intervenir los procesos en la cercanía, donde sus rasgos propiciarían una asociación distorsionada, o un comentario artificial aleatorio.
En el espejo, él observó su asombro. A veces herramienta indispensable
para reducir el estrés mediante una respuesta emocional como la risa de
expectativas, relaciones y todo aquéllo que puede hacernos sentir en parte satisfechos y comprometidos. Tal vez con la capacidad de motivarse y guiarse uno mismo. En los ambientes donde la violencia asusta y la tecnología aísla.
En éste episodio toda la realidad estaba a la defensiva, inclinó un poco la imaginación bajo un rostro ligeramente arrugado, y vistió su lenguaje para disipar ese temor con palabras.
Así, con el aliento suspendido, y con un prolongado latido intrigante, encontró el cadáver de su propio ser en la octava dimensión, en la mente
sintetizadora que permite elegir piezas desconectadas de información, darle sentido a las nuevas capacidades, como en los cerebros cuánticos en la indeterminación de los fenómenos de propagación de la luz espiritual de la historia digerida, tan demasiado bien que al alma pule.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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Hay veces que no estas aquí,
hay veces que no escucho tu voz,
esta noche es algo que quiero de ti,
es verte de nuevo.
Mi ángel de la noche solitaria,
de alas negras,
encajes y seda,
eres la tentación hecha mujer.
Una sola noche,
un beso de esos labios,
una caricia de tu piel,
eso busco en ti amada mía.
Hay cosas que no se de ti,
hay secretos que no se,
dame una sola razón,
que nunca serán revelados,
que no sabré,
hasta llegar el momento.
Erirk R. R. Torres
(Ángel Negro)
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Poeta
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Y no pareces entender,
es una pena que parezcas una mujer honesta,
y todos los miedos que tanto quisiste,
y todos los miedos que tanto aprecias,
se convertirán en un susurro en tu oído.
Algunas acciones parecen inconclusas,
algo que digas puede herir a los demás,
algo que has de perjudicarlos,
no logras entender mis palabras.
Estoy cayendo,
estoy desvaneciéndome,
lo he perdido todo,
no quiero cometer errores contigo.
Ayúdame a respirar,
estoy ahogándome,
me estoy muriendo por dentro,
necesito libertad.
Ayúdame a salir,
de este laberinto sin final,
estoy herido,
ayúdame a curar esas heridas.
Erick R. R. Torres
(Angel Negro)
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Poeta
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