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Diferencias entre Francisco Franco y Francisco Ruiz.
Francisco Franco Bahamonde fue
el más brillante militar que jamás dieron los tiempos.
Mejor que Aníbal, mejor que Escipión el Africano.
Francisco Ruiz
(me quito el Antonio y el Caballero por no hacerlo
demasiado largo)
había que verlo visto de militar,
de espaldas, enseñando el culo, con una O pintada.
Francisco Franco Bahamonde
Cuando salía todo el mundo:
Franco, Franco, Franco.
Francisco Ruiz
cuando salía:
juá, juá, juá, juá.
Francisco Franco Bahamonde:
General invicto, murió en la cama.
Francisco Ruiz Caballero:
Lo mataron de un pollazo en una sauna.
Francisco Franco Bahamonde:
España, una, grande, y libre.
Francisco Ruiz:
juá, juá, juá, juá.
Francisco Franco Bahamonde:
del Real Madrid.
Francisco Ruiz:
del Real Betis,
juá, juá ,juá ,juá.
En fín ,no menearlo más,
en Perú se cagan en mis muertos
y en Ecuador se hartan de reir.
Francisco Franco,
dejó de herencia cuarenta mil millones
de pesetas.
Francisco Ruiz:
Juá ,juá, juá ,juá.
Venga, vamos a correr un tupido velo.
Me río por no llorar.
Y no hablo de los hermanos respectivos.
Itém más:
Francisco Franco,
Hacía temblar a España,
Hasta Dios tenía miedo de él.
Francisco Ruiz,
Juá, juá, juá, juá.
Francisco Franco,
emparentó con los Borbones.
Francisco Ruiz,
Aaaaaaaaaaaaaaaaaaa aaahhhhhhhhhh.
Item más dos:
Francisco Franco Bahamonde
mandaba sobre la guardia mora.
A Francisco Ruiz
se lo follaron los moros.
Juá, Juá, Juá, Juá.
Todas las comparaciones son odiosas.
Item más tres:
Francisco Franco Bahamonde
terminó sus días
en un palacio, el Pardo,
de lujo asiático.
Francisco Ruiz,
al paso que vá
terminará su vida
en una chabola de chapas de latón
devorado por las ratas
( si antes no me pegan un tiro
en cualquier esquina).
Juá, juá, juá, juá.
¡¡¡¡¡Qué diferencia con Franco, cojones¡¡¡¡¡.
Item más cuatro,
Francisco Franco,
le daba un pinchazo a España en el culo cada quince días,
a Francisco Ruiz, España entera
le daba un pinchazo en el culo cada quince días.
¡¡¡¡¡ Qué diferencia con Franco, cojones¡¡¡¡¡.
Franco se reía de los dioses.
Franco era una inteligencia excepcional.
Francisco Ruiz, o sea yo, era sólo un subnormal profundo.
¡¡¡¡Qué diferencia¡¡¡¡ Qué diferencia¡¡¡¡¡¡.
Franco andaba victorioso por la calle.
A Francisco Ruiz se lo follaron y luego, hartos, se lo tiraron a la basura.
¡¡¡¡¡Qué diferencia con Franco, coñooooooo¡¡¡¡¡¡.
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Francisco Antonio Ruiz Caballero.
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Poeta
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¿Percibes la rabia de la noche
por no dar conmigo?
¿Ves cómo arruga su nariz de estrellas
y enseña su colmillo medialuna?
Y el aullido tenebroso
del ciprés del cementerio, donde enterré
tu amor de muerte súbita,
¿lo escuchas?
Y ante la ausencia de mi anzuelo
de pescar nostalgias,
¿notas cómo llora alfanjes verdes
el sauzal de la laguna?
Sí, todos están coléricos y tristes,
porque mi pluma noctívaga no ronda.
Es que volviste, amor,
y mi angustia se quedó sin musa.
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Poeta
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CARO DATA VERMIBUS *
No son solo ésto gozos,
propios con tu ausencia,
ni de la humanidad,
toda esa nulidad,
sino que los mismos,
dioses te ofrecen,
ahora sacrificios,
pues en tu ausencia,
la misma podredumbre,
es una delicia.
Y aún la logorrea,
y el silencio absurdo,
permiten razonar mejor,
lo que a ti,
por fortuna siempre,
te ha faltado.
¿Puede acaso el mal
engendrar bien el daño
que a sí mismo
siempre vuelve?.
¡Ningún paraíso habrá mejor,
que gozar solo,
si tu ausencia fuere eterna!.
* Carne dada a los gusanos (Ca Da Ver ).
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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LO QUE NO PUDO SER
A pesar de mi profunda admiración, y haber escrito algunos cuentos en su homenaje, nunca hablé de la íntima relación que nos unía. Esta comenzó cuando yo era un ignoto joven presuntuoso y él un reconocido escritor. No viene al caso hablar sobre las circunstancias en las que nos conocimos, solo haré la salvedad que no tuvo nada que ver con la literatura , ni con un hecho cultural. Supongamos… porque yo sé que en este momento ustedes se preguntaran, o me querrían preguntar: .-.-Pero dale, donde lo conociste a Jorge Luis?… Y yo guardare en secreto, una vez más, la respuesta que solo él y yo conocemos. Bueno él ya lo habrá olvidado, dado el tiempo transcurrido desde su muerte, aunque lo considere inmortal, y yo, ni ebrio ni dormido, como dijo Mariano Moreno, ni aún a riesgo de mi propia vida, diré esta boca es mía. Pero vuelvo al, “supongamos”, que sería como, sería, habría, tendría, verbos potenciales al estilo TN. Supongamos, que fue en un piringundín de Palermo, donde nos encontramos para tomar un guindado uruguayo, según era su gusto. Y pongo este escenario, porque es posible que alguien nos haya visto en ese lugar, que sí frecuentábamos, haya hecho correr la bola, y algún gil diga: .- Ah, ya sé… Nó, definitivamente, nó. Ahí fue donde muchos años después tuvo lugar el encuentro que voy a relatarles.¡Qué suenen las trompetas !... En el proscenio, los protagonistas . La escena, en el interior antiguo y mugroso de un bar, oscuro como su fama, mostrador de estaño, respaldado por una estantería exhibiendo bebidas, telas de araña y tierra, conviviendo armonio, entre los que señoreaba, como jamón de sanguche, un galaico grasoso y rancio Destartaladas mesas y sillas de madera, espaciadas según fueron quedando , se nos ofrecían, impúdicas como putas viejas. Elegimos, como siempre, unas junto a la vidriera, esmerilada de estornudos de café y huno. Yo con mis codos apoyado en la mesa, Jorge con sus manos cruzadas sobre su bastón y sus ojos en el infinito. Esa escena se repetía en cada uno de nuestros encuentros, el guindado era una coma entre palabras.
Días antes , le había dado con pudor, algunos de mis cuentos a Jorge, que ignoraba hasta el momento mi berretín de escritor. El fue quien comenzó la çonversación, haciendo referencia a ellos ( a los cuentos ) .- .-.Gato… Me dijo. Antes me decía Edgard, no como homenaje a Poe. Si no porque argumentaba que la castellanización bastardeaba un nombre germano tan simbólico, “el que defiende su tierra con la lanza”. Cuando conoció mi sobrenombre me llamaba por él, aducíendo que era el adjetivo del hombre, lo que se dice de él. Hasta que un día María le dijo que Neco quería decir Gato y desde entonces me llamó así. .—Gato, estuve leyendo sus cuentos, para ser sincero, desde mis humildes conocimientos literarios ,me parece que son prescindibles como tales, si no fuera por el respeto que usted me merece, los hubiera dejado al segundo párrafo, sin embargo los he leído a todos Desde la iletrada ignorancia popular, y desde esa visión podrían ser interesantes. No por la trama, desarrollo y contenido, sino porque están escritos en el lenguaje con el que ustedes se expresan. Tal es que pienso que la síntesis de un buen escritor sería la fusión suya y mía. Digamos, para ejemplificar, un hijo nuestro. .-.-Bueno, Don Jorge, muy honrado, pero la Bulrrich dice que usted es impotente, así que no hay muchas opciones… Yo le tengo mucho afecto, pero en realidad no me excita y aparte está medio viejo para ser madre. Lo nuestro es imposible Maestro. .-Hay Gato, Gato!… Justamente una de sus falencias son la incomprensión metafórica del lenguaje culto. Aunque en realidad lo que me atrajo fue el uso metafórico de las palabras, no de las frases simples y chabacanas del relato, sino en el uso del vocabulario lunfardo coloquial que las construye, done las obscenidades se convierten en metáforas insustituibles. ¿ Me comprende Gato ¿…Mi escritura, humildemente, es rica en muchos aspectos, pero mis personajes hablan y piensan como Borges, aunque pertenezcan a otra cultura. El lenguaje del hombre debe expresar su propia historia y transmitirla a sus iguales. Ni usted puede ser Borges, ni él, Gato. Se me ocurre proponerle intentar algo compartido, algo así como lo que hice con Adolfo…¿Quë.opina,Gato.?... Un brindis y un apretón de manos sello el acuerdo. Hicimos varios cuentos en colaboración, lo peor que hicimos ambos… Un fallido y lamentable intento, un pastiche total !...
.-.
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Poeta
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Entre sus furibundos vaivenes de yos, superyos y ellos,
¡ tríada despiadada, hegemónica de sus acciones !
el mnemónico alienígena pulula esferas celestes y sociales.
Cayó sobre el planeta como larva inusitada del último cometa.
El espejo sólo ve un cíngaro estelar,
afogarando guisados ponzoñozos, deliciosos y prohibidos,
formulando encurtidos pero resurtiendo cuando conveniente.
¡ Oh, tarsos de barro ! ¡ Oh, alienígena pircado entre meros mortales !
¡ Tu planeta se ha jamerdado de millones como tú, que hoy nos visitan !
¡ Cayendo en el congosto de la galaxia, mundos miserables y solares !
Marchas esclafando a los simples terrícolas con tu aullido interfecto,
¡ infecto ! consuegrado con vinagres, la antimateria y una enana roja.
¡ Oh, huesos circónicos ! ¡ Seremos como tú en algún futuro !
¡ La belleza jocosa del pelado cable y el tornillo suelto !
[img align=center width=520]http://www.topassada.com/wp-content/uploads/2011/04/alienigena_morto_russia.jpg[/img]
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Poeta
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Arcángeles contra Arcángeles.
Pluma de coral y astilla de nieve, débil alfiler de agudísimo filo, escarcha negra y crimen y lentas rosas blancas que se abren como labios, espléndidas aproximaciones a los solsticios, estrellas neutrónicas y víboras verdes. Lirios de nieve con un leve toque de amarillo precioso, corolas y lenguas, Carolas y Cristinas, Isabelas de pupila verde, gatos con los ojos rojos. Pistilos de hibiscos naranjas llenos de pulgones verdes, arcángeles de dificultad logarítmica, penetrantes rubíes sobre dagas, cuchillos perfumados, algalia, jazmín, nenúfar. Coral y pez león, pluma y esvástica, gamada opulencia de armiños fríos, rumor de águilas y azores, halcones negros, serpientes bajo los potos, verdes como las esmeraldas, cianuro, estricnina, veronal sódico. Pizarras y granates, índigos y escarlatas aromados, bisectrices de bermellón y savia, pasionarias, prímulas, crisantemos eléctricos, berilos y antiberilos, colmatación de la materia, plomo fundido y azúcar, azúcar y limonada de naranja, azúcar y laberinto, cristal e individuo, pólipo y bálsamo, centollo y orquídea, recta y ecuación desnivelada, aproximación a Huitxilopotxli, espejo y curva, espejo y carabela portuguesa, espejo y ungüento de hielo, mármol y cisne.
Trompetas que adjudican lilas y malvas a los gusanos. Trompetas que adjudican claveles y lilas a las rosas. Trompetas que adjudican arañas y girasoles a las lilas. Trompetas y pianos. Serpentinas negras y serpentinas fucsias, lentejuelas de oro y plata. Trompetas que adjudican verdes y obsidianas a las orquídeas, orquídeas transparentes, perfume de madreselvas, zinc y logarítmo de estroncio. Carne de poliamida. Pluma y quebranto. Hueso y aroma. Gallo y cresta de gallo, cola de lagarto, cola de cocodrilo, cola de pavo real, isla negra, Ecuador lleno de virutas, muelle, émbolo, grúa electrostática, atracción de imanes, clavellinas y violines, paranoia y acrilamida, sed y neurotoxina, extremaunción y carbunclo, abrevadero de garzas, alas de mariposa, acantilados bajo los flamboyanes, acacias amarillas, Stromboli, pecado, Nuncio, turmalina violeta.
Ángeles contra ángeles, nenúfares contra nenúfares, bermellones contra bermellones, belleza que hiere la belleza, beso lascivo, estoraque, lavanda, corcho, hierro fundido, oro, luz cenital sobre las moreras, hoja de parra, irisación y topacio.
Ángeles contra ángeles, destrucción de la petunia. Clímax, anticlímax, bronca, amor en las patas del cangrejo, amor en las curvas de las cimitarras, amor en la raíz de la gardenia. Quásares fríos.
Ángeles contra ángeles, y ángeles ignorantes de sí mismos. Orgía. Cuerpo. Lirio.
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Francisco Antonio Ruiz Caballero.
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Poeta
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PIRUETAS DEL PINABETE
Y
La
Música
De porcelana
Sabe a mañana
En el sol sencillo
Sin tumultos sin tejer
Pétalos al río lejano hoy
Del terciopelo que olvidó
Su nombre en las palabras
Que encienden las letras tres
Tintas y cristalinas del libro hoy
No escrito el poema no hecho música
Del viento del fuego dulce dichoso dúctil
Discreto divertido distinguido durmiente
En la honorable hoguera pulcra recipiente
Del recato del pasado purpurino prudente.
El
Nunca
Ha sido
Un bosque
Una hoja seca
Un estado ligero
Un ahora estático
Un negocio cruento
Una mano halagüeña
Que mueve al consumo
Del aire del aliento alimento
Porque busca volar con sus alas
Es vapor del humo invisible hierro
No es un aquí y ahora de simple engaño
Es el presente un activo proceso surgiendo
No es... ¡Está siendo!... Es el camino haciéndose
Libertad no fabricada ni vendida ni cómoda manipulada
Piruetas
Creativas
No mercantiles
Hostiles viles serviles
Cultivos cuerdas cúspides
Sentimiento pensamiento aliento
Selva montaña pradera y ensueño
Pupilas inquietas amargura y pasión
Borrascas que vuelan desconsuelos y fuego
Manos de trinos y tintas y espigas de agobios
Inmensidad en una letra audaz frontispicio hoy
Vespertino silencio monte palatino peregrino ya
Tierno llanto en la cansada esperanza de cabriolas
Emboscadas emociones en la ondeante simetría rauda
Del metal de las sombras heridas cabriolas etéreas verdes, por la carne del tronco de las hojas y las ramas del anhelar. Bóvedas fragantes estrofas,
esclarecidas piruetas de platas nuevas
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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Fases de la vida, distintas, por veces una palabra sencilla, nos hace llorar, quizá quisiéramos que fuera otra persona que la dijera. Un comentario hermoso con ternura, también revuelve nuestro interior, quizá por la misma razón.
La sequedad, de almas hechas desiertos, nos hacen soñar con un oasis, donde se puede descansar apagar nuestra sed de atención. Vibra mi alma con bella música, que sin darme cuenta me acerca a Dios, renace la esperanza, con cosas mínimas, como decirme que soy guapa. Lo acepto con naturalidad cada edad tiene su encanto. La belleza es distinta para cada uno. A su manera cada uno tiene su gusto.
Un beso en una palabra muchas veces sabe mejor que en la boca. Una delicadeza, me transporta a otros tiempos, cuando nos respectábamos y éramos educados para vivir en sociedad.
Busco en otras mi hija perdida, se fue a otros brazos, colgados los míos, esperan. Frustración, impotencia, miro otras madres con las suyas y tengo dolor.
Quizá encuentre el camino para volver, simplemente sin remordimientos ni culpas. No tiene por qué tenerlos, un equívoco pasa a cualquier uno. Sé que me tocará al timbre de mi casa, más día menos día.
En esta fecha, de recuerdos de quien se ha ido para no más volver, a no ser en sueños, mi corazón sufre, por no haber tenido la facultad de decirles cuanto los amaba.
Es tarde ya no lo puedo hacer. Por eso mi tristeza por no sentir el amor de quien con ganas de abrazar, siento su falta ¡y tan cerca de mí vive! Dentro de algunos años querrá pedir perdón, ya no lo hará ya me he marchado. Un año hace que me fui a mi tierra, para visitar mis abuelos, mis tías y tíos, primos y todos lo que descansan en paz en el cementerio de Verin. En medio del silencio, los he abrazado y un beso para cada uno he dejado. Muchos no los he conocido, otros un leve recuerdo, otros un dolor inmenso porque me hacen mucha falta.
Vivir es bello, saber hacerlo difícil, si ponemos el amor delante de todo, es más bello y fácil, así lo quiera el hombre.
Con un corazón del tamaño de mi cuerpo, aquí estoy para todos.
Basta una palabra sincera y con confianza en mi seriedad y mis sentimientos.
Si las rosas volaran, las mandaría al cielo para todos los que me han dejado en medio de los espinos desnecesarios con que me lastiman a toda a hora.
Para comer se tiene que gastar dinero, para querer bien sin sentirlo nos hacemos millonarios. Nadie se da cuenta que es la base de nuestras vidas y que nunca nos dejará derrumbar, mismo con fuertes vientos de la adversidad o tempestades, que tenemos, por enfermedades, crisis, disgustos. El querer bien y ser amigo es lo mejor que tenemos aún para poder vivir con un poco de esperanza.
Confío en el destino que Dios me ha trazado y sé que no tengo por qué temer, el mañana, pues nunca dejaré de amar en todas las maneras de amar.
Que los ausentes gocen de la compañía de los Ángeles y que los presentes vivan en paz y que nunca se olviden, que vivir es un pasaje para otro mundo, distinto y desconocido que nos espera a todos. Para eso nascimos.
A mi puerta petarás, cuando no lo sé, pero sé que lo harás.
Porto, 1 de Noviembre de 2013
Carminha Nieves
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Poeta
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Estoy viviendo como un animal:
Sin melancolía por mi pasado
ni preocupación por mi futuro.
Tan sólo me interesa el logro
de mi periódico sustento nutricio,
y, de vez en cuando, amoroso;
como las bestias, o insectos.
Vivo así, porque al no poder ya
recuperar de mi pasado: niñez
ni juventud ni su caro optimismo,
y menos el tan mentado trabajo,
me deprimiría inútilmente y mal.
Vivo así, porque al no poder ya,
proyectar un futuro siquiera iluso
de humilde, pero seguro bienestar,
me deprimiría cabalmente y peor.
Ya que, seguramente, y culpa
de ciertos infames manipuladores
y traficantes del destino humano,
no hay forma de procurármelo,
a no ser en impetuosa acción
a mano armada: ¡Plata o mierda!
Pero ése, entonces, no sería yo.
No sería el pacifico animal que soy;
espécimen de inexorable destino
condenado a seguro sometimiento
clasista, originado por la ambiciosa,
feroz, desmedida y culta explotación,
tan omnipotente como insensible,
de esos cabrones que dije y son
los animales de talla mayor.
Por tanto, en satírica y reflexiva
opinión sobre la tan polemizada
y aun incógnita desaparición
de los célebres dinosaurios de la faz
de la tierra, pienso en propia teoría,
que seguramente hambreados;
los grandes tiranos carnívoros
se comieron toda la fauna menor
y luego, se terminaron comiendo
entre sí. Así de simple lo veo yo.
Y de acuerdo a como viene la mano,
entonces, reafirmando mi concepto,
reitero: Tan sólo me interesa el logro
de mi periódico sustento nutricio
y de vez en cuando, amoroso
(además de salir, por desalentado,
a ladrar esta clase de criterios).
Es que entre los de mi vulgo carente,
quien no piense más o menos esto,
encontró un “curro”, “pasó al frente”,
al otro mundo, o aún está en su huevo
humano (único capaz de duplicar
en instinto cualquier especie animal).
Si es esto último, mi pregunta es:
Cuándo nazca, ¿irá a ser hombre,
dinosaurio o gallina?... ¡A saber!
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Poeta
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LA CERRAZÓN Y EL EGOÍSMO.
Amiga mía, en ocasiones damos todo por lo que más queremos,
estamos llenos de ilusiones y esperanzas,
le apostamos a lo que creemos infalible,
pero cierto, solo el ocaso es inequívoco.
Cuando jóvenes, se hacen tantos proyectos,
fincados en los hijos cuando sean mayores,
sin pensar, si estarán de acuerdo, y nos proyectamos tanto en ellos,
que caemos en la cerrazón, y el egoísmo.
Y por tal razón, huyen de la castrante,
y obstinada manera de amarlos,
erróneamente no respetamos, ni hacemos un alto en su sentir,
de tal suerte, que llegan a la desatención y al rechazo materno.
Amiga, allá en el atrio, cerca de la ventana, esta una mujer posada,
sobre una mecedora, aquella que se mece agitadamente,
ha perdido la conciencia, su cabellera cana la despeina el viento,
y en sus pupilas, las siluetas de sus hijos reflejadas.
Y ves aquella otra, con la espalda encorvada,
que trémula teje apresurada, un par de zapatitos,
y la mirada perdida, porque impaciente espera la llegada de su primogénito hijo,
el que un día, le dio un beso y la dejo en el olvido.
Mira amiga, ten cuidado y no tropieces,
con la mujer de ojos tristes, la que platica con sus manos,
la que da vueltas y vueltas, la que hace guardia en la puerta,
porque espera ansiosa que alguien entre, y converse con ella.
Dicen que es la ley de la vida, que los hijos son prestados,
pero en donde está escrito en donde,
para no llorar su ausencia, y no extrañar sus tropiezos,
porque a mí, nadie me instruyo, para olvidarme de ellos.
Mónica Lourdes Avilés Sánchez.
Derechos Reservados.
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Poeta
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