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¡Viejo atifle de vasijas recocidas!
¡mercachifle que clavijas desoxidas!
Sois el brusco proxeneta de Cervantes;
del molusco, guadañetas rimbombantes.
Como atleta de la noria blasonada,
sois glorieta de la gloria imaginada.
Sois rechifles, ¡no corneta!, siempre pitos,
locos rifles, cuchufleta de los mitos.
Coribante lisonjero de tu axioma,
nigromante carcelero del idioma,
hoy churrusco maloliente te abotargas,
por los luscos balbucientes que te cargas.
Publicado hace unos momentos en otro portal. Por favor, basta con las acusaciones infundadas de plagio. Nunca lo hubo. No lo hay.
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Poeta
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A nivel morfo-sintáctico,
su obra nos remonta al anapesto sincrético,
en especial a las primeras formas
en cromatismo y circunloquio del mismo
encontradas en los escritos arameos,
mucho antes de ser helénicamente popularizados.
En su prosopopeya, muscular y elegantemente descrita, nos recuerda el preciosismo babilónico prefigurado, y el proto-pleonasmo indoeuropeo.
Cabe recordar que la paronomasia como recurso literario se remonta a los períodos precolombinos,
y El Kotur promueve aliteraciones
y metonimias inusitadas en el estafermo lector.
Sin remedar como aristarco en lo mas mínimo su trabajo, es notable el viso de palimpsesto que la obra gradualmente adquiere: evoca la sensación de haber leído su mimesis anafórica antes.
“Branca que nunca es brenca”, nos viene a la memoria, aunque sus retruécanos, tropos, jitanjáforas y sinestesias son mucho más impecables en verosimilitud.
Los giros lingüisticos en asindenton sin cesuras
son en su mayoría sinistorsos en los encabalgamientos con intonsos de rima aguda. El exordio es polimétrico, con leitmotivo en indigenismo, en repetidas metonimias.
El uso exacerbado de la paráfrasis y el hiperbatón, niega un tanto la perífrasis, con sinécdoques recursivos sobre un fondo silogísticamente claro.
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Poeta
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Bomba a tu’ temore’ nego,
fuma la cachimba.
Bomba a la marimba
rompa la zambomba,
pa’ baila’ bembé,
cumbia la cumbiamba,
cumba la nega,
que lavó en chumbimbo
tu camisa ‘na zurrumba.
No te va’ la timbirimba,
que’ tendrá en la blumba
hinchá la bemba.
Ponga la bimba pal’ cumbé.
Baile lo’ candombe, samba, nego.
Nego patizambo,
sin la quimba zompo
’guanta la garrampa
na’ bailanta co’ milonga,
nego de mandinga.
Un exabrupto en africanismos reales en el castellano y otras palabras fonéticamente afines a mano alzada, sintiendo los motherfuckin' tambores en la sangre, y sin intenciones de ofender a nadie.
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Poeta
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UN BOMBARDERO SOBRE PERSIA
Infligí misil.
Ni civil, ni visir vil.
Mi sífilis gris.
EL INFIEL
Viví bikinis.
Dimití sin dirimir.
Chic brindis sin tí.
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Poeta
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R.E.F.O.R.Z.A.M.I.E.N.T.O.
((Fractal-nihilismo multifacético))
Como fardando el libro que remudia la vieja sapiencia,
maestría desguazada en los tiempos de una biblioteca esmirriada,
disgregando oropeles y elogios mustios al escritor no sazonado,
prosigues a escalfar lo que pudiese ser cocido
al fuego lento del aprendizaje estoico.
Y digo que dices, sin formular un incorruptible vituperio,
tan imprescindible en la ocasión como gárgola justiciera,
endriago que asesina lagoteros excedidos en la lisonja perniciosa,
digo dices que es mejor la carantoña para esa nimia letra pueril, ¡fútil!
que decir las verdades que transformarían en malparto necesario
una entrega (¿literaria?) del poeta congénitamente negado…
y sigues digo, insistiendo que la horda es refinada,
que el puercoespín carece de hirsutismo,
que el fisóstomo no es escurridizo…
Y así, en aluviones de refuerzos positivos
no aprende ni tan siquiera la dendrita más efusiva.
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Poeta
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TROIS
Allí, donde el baricentro de la sangre
promete travesuras tripartitas,
el amante, ella y el marido tentetieso,
ese que vuelve a su eje de espiga
erecta y triste tras una nueva contusión,
allí es donde ella vive,
su sinistrorso apaleado
por tanta lidia de alcoba,
doble turno de escaramuzas endocrinas.
Y aún así, su colágeno soporta tanto embate.
La zabordan ellos dos,
se desencalla en la vida sola.
El crápula y el vilordo,
y ella mesalina e íntegra.
Entre el aullido y el mesurado gemido,
A medio camino de la ignominia
y el accésit de su pedestal social.
La invidencia de su entorno es evidente.
El mutismo de los otros,
y su bilingüismo carnal.
Sabrosa y cochambrosa,
consecuente y viripotente.
Hoy es el día. Hoy no se divide.
Hoy demanda que ambas mitades suyas
se reconcilien en la noche.
Y tiene todo el flogisto necesario
para los dos a la vez.
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Poeta
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PLUMBÉRRIMO
(Algasista plusmoderno)
En la fanfarria del cebú en celo,
donde la estrella perdió su decencia,
en los negros chinchorros de la tormenta,
allí, donde el bodoque es blando
como el salmón en la libertad del torrente azul,
es allí, ¡sí!, ¡morí, crecí, comí y viví!
Nada queda en el andamio
de las sociedades pancistas,
en el escalón que derruye
el terrón de mis más húmedos mármoles,
en el vientre del hornero haragán.
Sólo resta esperar que al encontrarnos
pensemos igual, dijo Jeremías.
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Poeta
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A nivel psicológico, una poco conocida forma de narcisismo consiste en sistemáticamente declarar que la culpa de los males propios es siempre de otro. En su simpleza, consiste en no concebir que la responsabilidad central de un problema resida en uno mismo, una suerte de infalibilidad pedante. Tal es el epidémico caso de varios regímenes de gobierno “del pueblo” en América Latina.
La Argentina por ejemplo, no es sino una versión grotesca y exagerada del problema. El militarismo setentista responsabilizaba a “la gerontocracia asesina del Kremlin”, a Castro y cuanto factor externo a usted se le ocurra, de infiltrar y corromper a su juventud y transformarla en una amenaza para la patria. Por supuesto, los que murieron no fueron los mentados gerontócratas en Moscú. La guerrilla por otra parte, estaba en gran parte persuadida que la culpa de todo mal era de la CIA, del FMI…(no se requiere de mucha creatividad para completar esta lista). Y uno se pregunta por qué principios tan simples como el mencionado alguna vez por Leopoldo Lugones, de que “más pior” es el criollo que te devora que el gringo que te usa, se aplican como argumento secundario. Simplemente métase en una coctelera junto al narcisismo de “la culpa la tiene otro” y una dosis acorde al autoritarismo histórico de la región y luego disfrácese con un atuendo carnavalesco de gorila o una rompevientos roja, a lo Chávez. Igual lo vamos a ver cortando cabezas.
Venezuela, desafortunadamente, no es muy diferente. Vamos por partes. Existe duda razonable de que el señor que una vez violentó al Palacio de Miraflores para acabar con la vida de un presidente constitucional (sea el mismo de la calidad que sea), y que luego declarara públicamente que su intención era matarlo, no era un abyecto muñeco a control remoto diseñado por la CIA en colaboración con los cipayos genios de la NASA, todo para desestabilizar a Venezuela. Por otra parte, los ahora autoproclamados adalides de la democracia encierran a un líder opositor en una base militar, una “movida” de particular tinte democrático, claro. Se me olvidaba…en realidad ese “gorila” no merecía otra cosa. Debió saber que los derechos constitucionales no son para todos.
No, Venezuela no divide las aguas. Quienes se encuentran en el poder han sido golpistas o campeones de la democracia a conveniencia. Se han movido entre las botas y los votos con enorme soltura. Son, en su autoritarismo, indivisibles. En efecto, en lo profundo nuestro adorado cono sur no segrega a sus pueblos en fascistas y rojos, por más que se esfuerce. Son sólo banderías que se esgrimen para perpetuar una cultura de violencia e imponer la propia voluntad sobre otros al precio que sea. No es una frasecita hecha decir que “los extremos se parecen”. Y ahora es mi turno de “hablar golpeao”: ¡ Perón era un demagógo fascista y Chávez un zurdo populista asesino !…¿ o era al revés ? Ehh…Bueno, no importa.
Por supuesto, la mayoría queremos sociedades justas. Pero lo que ocurre en este momento en Venezuela poco tiene que ver con la justicia social.
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Poeta
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¡ Oh !, libres luchas, libres causas que nos matan,
llaves que son sargazos en la hogaza de la vida.
Soy ya sólo el bagazo de anteayer, del niño tierno.
¿ Y ayer ? Latigazo, ¡ lonjazo de estropajos !
cabizbajos cascajos, pintarrajos de las calles
que quisieron vez alguna
ser un héroe del color de unos mendajos.
¿ Hoy ? Campeón,¡ sí, sí !
Pero de andrajos de las letras.
Bombazos, ¡ combazos de versos
en el football de mis días !
Destinos todos ellos de gradería,
¡ Ay, secas descargas las mías !
¡ Judá, padre, dadme tú tu puntería !
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Poeta
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Porque la piedra que ablanda el lago
es sólo el atribulado esmeril tímido de Cronos,
desvistiéndose en el entretelón de la miseria del plantígrado,
y los vericuetos del salario humilde hacen estragos en el día del ácaro
empecinado en bordar de ponzoña la línea recesiva de las calvicies incipientes…
es que suceden las rimbombantes parrafadas de un chaleco de fuerza prófugo,
una pluma que dispara al ojo de lo inaudito (o que cae en microcéfalos sordos),
que eyecta disparates para despertarle el trasero a un altísimo intelecto dormido,
aún cuando hiberna en casi todos más del ochenta por ciento de la materia gris.
Por lo tanto se declara, así lacrándolo
con el lacre más sordo al rojo de la sangre derramada,
más pegajoso e ideal como para tapar a un lago de desechos tibios,
Artículo I
que todo intento poético de presentar al ser humano como ese bicho celestial,
indefenso, noble, mequetrefe, poderoso, tilingo, apasionado, sarcástico, cruel,
tierno, explorador, conformista, enamorado, vituperado, desquiciado y cuerdo,
se encuentra obsoleto, se le considera una práctica muy deleznable y paleolítica,
y será punible con trece toneladas de escritos del calor del corazón de la ameba,
la cabellera dorada al viento de un paramecio rejuntando sus tornillos perdidos
y una fuerte dosis de psico-blableta tendiente a desasnar lo ya casi indesasnable.
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Poeta
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