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Tu perfume llega a mí tardío
haciéndome ver cosas que no existen,
sé que lo ocurrido entre tú y yo
fue un invento mío.
Porque tengo el corazón
cansado de querer a una ilusión
que no llego a poseerle
ni en la imaginación.
Soñar contigo no fue lo mejor
que pudo pasarme,
sufriendo callado de dolor
en el alma,
yo mismo logré castigarme.
No aguanto más la pena de vivir
con solo mirarte,
en esta espera tan larga
sin poder
tocar tus manos y ni siquiera abrazarte.
Mi corazón se cansó sin alcanzar
el deseo más fuerte,
desvaneciéndose de tanto esperar
por quien
ya ni sé si podré quererle.
¡Qué desilusión la de este amor
inalcanzable!
Distanciados; así nos unió
el destino,
en una mística relación.
Julio Medina
6 de noviembre del 2013
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Poeta
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Una ráfaga de viento y teru-teros,
roza la casa ceñida de garúa,
digita las mil dagas de la palma
y se aleja dando paso al aguacero.
Éste impone su dinámico solfeo
al tosco 'piano' de zinc acanalado,
y debajo, entre sábanas se abriga,
la dócil placidez del amor hecho.
Mientras mimo tu perfil y tu cabello,
tú divagas enlazada a mi costado,
y en mi mente, quimérica, incesante,
como ráfagas, golpean estos versos.
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Poeta
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JUSTA PANTOMIMA
Porqué delinquió primero la oruga...
Una flor buscaba la cuchara,
y encontró un jardín hambriento.
En eso que hubieren delinquido del polvo.
Una fuente buscaba el vientre,
y encontró un diente seco.
Aunque delincan los peces del anzuelo.
Una paz buscaba la noche,
y encontró un sol muerto.
¡Porque delinquiésemos si no mintiésemos!.
_____________*****____________
¡Pantomima justa pantomima!.
En las fisuras del eco acuoso,
es el hielo inocente puro frío,
hilo de perlas en las praderas,
es el fuego el mismo culpable,
en las figuras mudas mancas.
¡Allá donde delinquiría aún la última nube!.
¡Sí, sí...En un solo... Sí, sí!.
¡Delinquid con la verdad en justa respuesta!.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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E.R.É.C.T.I.L.
Fluye el cielo bajo esta tierra,
donde el capullo anhela ser nube,
y el viento un bostezo de gato,
en la calle viuda de la esquina.
¡Porque yerguen de súbito hirviendo!.
Cuando el álamo pinta cuadros,
en el museo que añeja recuerdos,
provisionales insultos al duelo,
fruto caduco del próvido impávido.
¡Por aquéllo que erguiría una semilla!.
Del intersticio reverso rajarse,
los mínimos pétreos jaleos.
Aves del tiempo negro brumas.
Senderos indiferentes de amplia nada.
¡Por eso que habría erguido de haber sido!.
Lustros agrestes de rúbrica y circo.
En las mismas palabras de otros rostros.
En las íntimas cárceles de núbiles vuelos.
En las ternuras torcidas de ayuno frágil.
¡Porqué así hubiere estado lo que irguiese!.
De las gotas refugiadas huyendo,
de las nubes traicioneras,
al concierto del desierto,
verdugo de campanas azules. ¡Eréctil solo!.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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CON CONSCIENCIA AFILIGRANADA
¡Aunque degüelle las paredes!.
Ahogar al mar hasta sus bordes,
con la sed y la sal de la tarde,
con el hígado mortal dulce,
apiadada la pluma de la tinta,
del vino de las últimas batallas,
con las botellas de pico y palas,
del crepúsculo al secarse arena,
roca enroscada y madriguera.
¡Aunque degollaren los pisos al techo!.
Por el mar de nervios y osamentas,
que limpian al crepúsculo lechoso,
con el pelo de la esponja dura lisa,
y el palo del polo pobre blando,
en las bolsas funerarias raras ramas,
y de los globos, ser cataratas ciegas,
por entre los árboles, jinetes de otoño,
están las flores soñolientas acolchadas.
¡Sí, degollad las pesadillas degollando, sí!.
Entre la luz que cuelga del ojo pestañas.
Que desoyen la esquivez desfalleciendo.
Rindiendo vasallaje a los agravios y llagas.
Sin el justo adalid ni el inquisidor llanto.
Porqué están las débiles puertas heridas.
Y el cielo del suelo de suelas marmóreas.
Donde el aire teje la sangre que enmudece.
Entre la calma que disuade al clamor inútil.
¡Hazlo aún degollases, las almohadas,
ya degolladas!.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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Hermosos Chavales de Dieciséis Años, Delgados y Desnudos, con Gargantillas de Pinchos en el Cuello, Pero con unos Pinchos superlargos, de Forma que los chavales no pueden ni abrazarse, ni chuparse, ni besarse entre ellos. En un Salón Gigantesco con las Paredes de Oro y en medio un Perrito de Bronce Gigantesco de Metal Rosa de estos que tienen la Forma de un Globo de Gas Retorcido. Algo exquisito y superbonito. Y divanes de Color verde.
El perrito colosal estaba en la mitad de aquel salón y era lo más bonito del mundo.
Un perrito de estos que hacen en las ferias los payasos retorciendo un globo rosa,
Y era inmenso, una estatua colosal superbonita, un encanto soberbio,
Lo más bonito del mundo, lo nunca visto.
Y el Salón, que era proporcionadamente inmenso a la enormidad del perrito de bronce,
Tenía las paredes de oro y brillaba como una tarde de verano y el Guadalquivir en Córdoba,
Y tenía varios divanes de seda verde esmeralda y turquesa, relampagueantes a la luz de los reflectores,
Y los chavales, desnudos como arcángeles y fieros como ortigas,
Tenían gargantillas de pinchos desaprensivas que les impedían amarse entre ellos.
Todos los chavales eran Franciscos prisioneros, en una cárcel de oro,
No podían acariciarse ni chuparse ni besarse porque los pinchos herían
Con la ferocidad de las espinas salvajes de los cactus más criminales.
Y era el Infierno un Paraíso, una Jaula de oro para Ruiseñores, que no estaban ciegos,
Y podían verse y amarse, pero sin jamás poder tocarse, suplicios de Tántalo,
Bajo el tormento de infringirse heridas mortales.
Y eran los chavales Híbridos bellísimos de Arcángel y ortigas. Espejos que rompían espejos, espejos suicidas.
Y aún así el Ruiseñor necesitaba verlo, mirad lo loco que estaba.
.................................................................................
Francisco Antonio Ruiz Caballero.
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Poeta
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Avisan que bajaran las temperaturas, para finales de semana. Lástima que el tiempo bueno y agradable se marche. Es invierno, es normal. Casi ni un mes falta para Navidad. Deprisa pasa el tiempo y nos vamos juntos. Años pasados, andaba ya buscando novedades, para embellecer mi casa, ahora ya no lo hago. No hay niños, ni regalos para poner bajo el árbol navideño, tendré una aunque pequeñita, un paquete con un grande lazo, pondré como antes. Hacer de cuenta que aún tengo Navidad.
Todo pasa en la vida, se transforma, se va para el recuerdo. Quedan fotos y poco más. El lleno queda vacío, soledad y poco más.
Aunque pase la noche con gente en casa de una sobrina de mi Marido, sola estoy. Haré reír los demás, yo llotrare por dentro.
Como niña pienso que el papa Noel existe y me traerá muchas cosas que deseo. Al final el nada, es lo que tengo.
Ayer en el súper, sin darme cuenta andaba buscando lo que compraba para la cena, muchos años haciéndolo, no se olvida como por magia.
Mi calendario aún está mui vivo y presente del pasado. Por este mundo inmenso cuantos estarán como yo. Sí es realidad de quien ha vivido como yo para la casa y familia.
Apretaré la hebilla de la sonrisa, el cinturón de mis recuerdos que porfían en apretar el corazón aguantaré. Por los demás que me quieren junto a ellos.
Solamente cenizas de la hoguera de mi vida, ya no calienta ni hace bailar las sombras con su luz.
Sé que en Filipinas están sufriendo muchísimo más que yo, como en otras partes, para ellos mi ruego que me perdonen, pues comparadas las cosas no debía quejarme.
Sé que no merece la pena buscar la felicidad, si no sabemos dónde está, que color tiene, o su forma.
Si existe es ella que viene cuando el destino la mande. También no podemos en el sufrimiento de otros, pensar que la tenemos por no sufrir.
Cosa etérea, volátil, cosa sin cuerpo, sin voz, cosa poco duradera, solamente una cosa a que llamamos felicidad.
Sentimos falta de algo que ya tuvimos, recordamos para no sentir que ya no lo tenemos.
Como viento que abre ventanas y silva, así es el sentir. De rompante estamos alegres y al rato tristes.
Sentimos que somos alguien, pero no dura mucho, sabemos que nada somos.
Si la gente supiera lo bien que nos hace una buena palabra, un gesto de amistad, algo que nos haga levantar y seguir adelante sin desear acostarnos y dormir hasta que el sol no brille más.
Un poco más de un mes, falta para Navidad, mucho me falta para desearlo.
Momentos que ya nada quiero, cansancio de ser y no ser, enferma sin enfermedad, mujer, madre, sin poder demostrarlo, cuerpo muerto con vida en medio de vivos sin ella.
Cruces sin salida, caminos sin final, por eso, mi cansancio, de nada poder hacer, solo quedar quieta y sentir el tiempo pasar.
Algo me ocurrirá para salir de esta morriña que me aplasta, el qué no sé, solo que tengo que descubrir la manera de volver a vivir con ganas y sin sufrir por quien no lo merece.
Que oiga las campanas recordando que el Niño Jesús ha nacido. Que lo pueda disfrutar y que me perdone por no saber aceptar lo que de su Padre me manda.
Porto, 15 de Noviembre de 2013
Carminha Nieves
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Poeta
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Avisan que bajaran las temperaturas, para finales de semana. Lástima que el tiempo bueno y agradable se marche. Es invierno, es normal. Casi ni un mes falta para Navidad. Deprisa pasa el tiempo y nos vamos juntos. Años pasados, andaba ya buscando novedades, para embellecer mi casa, ahora ya no lo hago. No hay niños, ni regalos para poner bajo el árbol navideño, tendré una aunque pequeñita, un paquete con un grande lazo, pondré como antes. Hacer de cuenta que aún tengo Navidad.
Todo pasa en la vida, se transforma, se va para el recuerdo. Quedan fotos y poco más. El lleno queda vacío, soledad y poco más.
Aunque pase la noche con gente en casa de una sobrina de mi Marido, sola estoy. Haré reír los demás, yo llotrare por dentro.
Como niña pienso que el papa Noel existe y me traerá muchas cosas que deseo. Al final el nada, es lo que tengo.
Ayer en el súper, sin darme cuenta andaba buscando lo que compraba para la cena, muchos años haciéndolo, no se olvida como por magia.
Mi calendario aún está mui vivo y presente del pasado. Por este mundo inmenso cuantos estarán como yo. Sí es realidad de quien ha vivido como yo para la casa y familia.
Apretaré la hebilla de la sonrisa, el cinturón de mis recuerdos que porfían en apretar el corazón aguantaré. Por los demás que me quieren junto a ellos.
Solamente cenizas de la hoguera de mi vida, ya no calienta ni hace bailar las sombras con su luz.
Sé que en Filipinas están sufriendo muchísimo más que yo, como en otras partes, para ellos mi ruego que me perdonen, pues comparadas las cosas no debía quejarme.
Sé que no merece la pena buscar la felicidad, si no sabemos dónde está, que color tiene, o su forma.
Si existe es ella que viene cuando el destino la mande. También no podemos en el sufrimiento de otros, pensar que la tenemos por no sufrir.
Cosa etérea, volátil, cosa sin cuerpo, sin voz, cosa poco duradera, solamente una cosa a que llamamos felicidad.
Sentimos falta de algo que ya tuvimos, recordamos para no sentir que ya no lo tenemos.
Como viento que abre ventanas y silva, así es el sentir. De rompante estamos alegres y al rato tristes.
Sentimos que somos alguien, pero no dura mucho, sabemos que nada somos.
Si la gente supiera lo bien que nos hace una buena palabra, un gesto de amistad, algo que nos haga levantar y seguir adelante sin desear acostarnos y dormir hasta que el sol no brille más.
Un poco más de un mes, falta para Navidad, mucho me falta para desearlo.
Momentos que ya nada quiero, cansancio de ser y no ser, enferma sin enfermedad, mujer, madre, sin poder demostrarlo, cuerpo muerto con vida en medio de vivos sin ella.
Cruces sin salida, caminos sin final, por eso, mi cansancio, de nada poder hacer, solo quedar quieta y sentir el tiempo pasar.
Algo me ocurrirá para salir de esta morriña que me aplasta, el qué no sé, solo que tengo que descubrir la manera de volver a vivir con ganas y sin sufrir por quien no lo merece.
Que oiga las campanas recordando que el Niño Jesús ha nacido. Que lo pueda disfrutar y que me perdone por no saber aceptar lo que de su Padre me manda.
Porto, 15 de Noviembre de 2013
Carminha Nieves
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Poeta
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Un azul pertinaz de cielo escuálido
con su rastro de llanto en las mejillas,
me desmenuza el alma en nubecillas,
que desvaído sol, orea menguado.
Y me entristecen, en súbito gemirse,
desde el enhiesto juncal de la rivera:
el ave acuática y la rana plañidera,
en su congoja quizá, de tan felices.
Y más triste, más triste me lastima,
el leve arrullo confortado en el ocaso,
de la torcaza, su amor acurrucando
entre las ramas, sin mi melancolía.
Y más quebranto aun, es estar solo
y confrontado por intrínseco sentir
dilucidando que tu humano devenir,
jamás descifrará mi anhelo ignoto.
Pero de pronto, con júbilo y sosiego
de tus caricias, mi pena se resarce:
¡Por fin!, tu arribo emancipó la tarde
cuyo esplendor hirió mi desconsuelo.
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Poeta
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PORVENIR ESPOLEADO
Por ser del futuro una colección perdida.
Por el rostro frío del puñal encendido.
El eco al astro ora plata siendo oro.
Donde el viento tiembla su aliento.
Y se templan las aspas de la brisa.
En el trasluz castaño de promesas.
Porvenir.
Entre trémulas montañas sin entrañas.
Espoleado.
En el féretro sombrío cargado de laureles.
¡Oh, frescor soñoliento de la nieve!.
¡Oh, balas, botas, entre gotas rotas!.
Los ladridos del cobre fallecen.
En los lomos de las brumas.
En los lobos con la espuma.
Con el rostro erubescente de dúlcido turpial.
Porvenir.
De arpegios donde hierven las pasiones.
Espoleado.
Con el son del pasodoble de la muerte.
El futuro viene con sus ecos.
Por el cuello con sus fiebres.
¡Un paso que pesa que peca que opaca!.
La ensordecedora plegaria del bosque.
La ribera que al labriego embate.
Siendo la ilusión pesarosa rosa.
Porvenir.
Tambores que a la suerte imploran.
Espoleado.
Siendo la respuesta quejumbrosa rosa.
El futuro ha regresado engrasado.
Y se encuentra en el pasado.
En el deseo insondable del secreto.
En el fuego que anida el hielo hilo.
¡Oh, fragua del mañana hecho agua!.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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