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Por un problema de alopecia, un hombre visitó al dermatólogo. El profesional le dijo: “No se preocupe mucho. Nosotros perdemos
de cuarenta a cien cabellos por día; pues
de no ser así, estaríamos llenos de pelos
como los monos”.
Cuando el hombre salió del consultorio, con una receta de incierto efecto y una esperanza semi-brillante como su testa, pensando en la teoría de lo del profuso pelaje de los monos, se le cruzó la idea de comparar al mundo con una cabeza, cuya cabellera sería la humanidad, con su respectiva 'depuración' capilar y todo:
“Con razón morimos tanto -pensó-. Seguramente debe ser un control de equilibrio existencial premeditado, acordado entre la naturaleza y la inteligencia científica, en sutil disposición de catástrofes naturales, guerras
y virus diezmadores. ¡Claro! De lo contrario, nuestro planeta desbordaría de gente
cual cabellera que, cubriéndolo en exceso, lo cegaría y ahogaría prácticamente. Y con sus parásitos multiplicados además, sin siquiera tener quien lo rasque. Así es -concluyó el pelado- que un práctico sistema de exterminio, se encarga metódicamente de 'peluquearlo'. Por eso morimos tanto. Y es aceptable.
¿O no?...”
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Poeta
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Amigos, vengo de un sitio
en donde la muerte es nadie.
Allí la vida es prestigio;
ya que con ella nombrarle,
hace al débil importante.
Y el nombre del que ha nacido
y los grandes amoríos
se divulgan en cantares.
Amigos, vengo de un sitio
donde el menosprecio es nadie.
Allí es bastión y aposento
con resguardo y hospedaje,
que de atención hace alarde
enarbolando el precepto
de consagrados derechos
que versan de humanidades.
Amigos, vengo de un sitio
donde el desamparo es nadie.
Allí el honor es bandera
y el respeto es estandarte.
La verdad es un baluarte,
la justicia, escarapela,
la razón es culta enseña
y es pacifismo el coraje.
Amigos, vengo de un sitio
en donde la guerra es nadie.
Allí el pan es la consigna
y el arado rompe el hambre
ungido por manantiales
y la luna se persigna
bendiciendo la semilla
que la tierra engendra y pare.
Amigos, vengo de un sitio
donde la miseria es nadie.
Allí el árbol canta y sueña
en comunión con el hombre;
un corazón y dos nombres
orlan leves la corteza
y el árbol da trino y leña
en equidad con su brote.
Amigos, vengo de un sitio
en el que el abuso es nadie.
Allí no acierto a volver
porque acabo de soñarlo,
mas podríamos forjarlo
hermanados de una vez.
¿Qué no tenéis interés?
Pues, ¡sigámonos matando!
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Poeta
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¡Ese río rugiente, motorizado!
¡Esa frenada, ese bocinazo histérico,
esa música de salsa, ese grito,
esa sirena despavorida, ese embustero
altavoz político, esa discusión borracha,
ese chau vacío, esa risa aspaventosa,
ese insólito aplauso de palomas,
esa ovación coral de gol, ese tiro,
esa calma incrédula, esa blasfemia,
ese avión resollante, ese trueno!
Ese tacto sutil de inminente lluvia
sobre mi techo, ese...viento.
Todo sonido es hoy, la voz unánime
de mi flamante soledad.
Y me pregunto: ¿escucharás vos,
en tu ‘flamante idilio’ estos sonidos?
Creo que no, y menos, ocupada.
No, vos jamás te percatarías de ellos.
No con mi crónico sentido metafórico.
Como siempre, como todo antes.
Por algo nos despedimos, ¿verdad?
No sé, literalmente en otros brazos,
desapareciste de nuestro amor ideal
y continuás tu autoexilio durante éste,
mi día sonoro y disonante.
¿O será acaso tu caricia arrepentida,
ese tacto sutil de inminente lluvia
sobre mi techo? ¿Ese viento?
No, ya no es bueno pensarlo ni admitirlo.
Ese relámpago. ¡Cómo llueve!..................
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Poeta
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Yo soy una piedra
que vive rodando.
Una piedra errante
que arrojan a diario:
Ruedo por la vida
y cuando me canso,
me arrojan de nuevo
y así me desgasto,
siendo que fui roca
de grueso tamaño;
puerta de la cueva
del Cíclope aciago
Polifemo, el mismo
al que, amenazado,
Ulises, hiciera
caer en engaño.
Sin gloria ni pena,
fui contra Goliat,
la piedra certera
que David lanzara
y el triunfo le diera.
Conmigo han herido
y han edificado
lo que deshicieron.
Y me han desechado
y me han requerido;
de nuevo la mano
construyó afanada
lo muy codiciado
y otra vez la sangre
me dejó su rastro.
Yo no tengo amor
presente en mi vida,
pero sí recuerdo
de volcán que ardía,
que mi buena madre,
era roca viva.
Mi padre: montaña,
Rey de ignota cima.
Mi hermano: arrecife,
temible en sus iras
de triunfo salado
por naves hundidas.
Yo pude ser risco,
pedregullo, arena...
pero sin embargo,
por la vida rueda
mi suerte a los tumbos.
Yo soy una piedra,
una piedra simple
que comprometieran
y no entendió nunca,
por más que viviera,
la crueldad humana
tan ingrata y fiera
para con mi ser
y su ánima terca.
Sin ira ninguna
soy piedra serena
y ansiosa de paz.
Una piedra suelta
que descansó sólo
la ocasión aquella
en que Cristo dijo
(estando yo presta
a herir nuevamente
por la mano artera)
más o menos esto
que mi alma festeja:
"Aquel que esté libre
(y aquí me liberan)
de culpas, que arroje
la primera piedra".
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Poeta
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Siento que cuando deje esta vida, lo haré casi satisfecho:
No me pesa la divina suerte que convertí en fracaso,
ni mis sueños caducos por incompetencia en adulaciones
ni el amor que volví desamor por bonachón y confiado
ni el tiempo que invertí luego en decepciones previstas
ni mis pocos logros sociales apáticamente gestionados.
Inconclusa mi alegría por errada, me iré con menos
pero muerto a gusto y asido a mis tozudas argucias de vivir;
trivialidades tan importantes para mí, que me untaría con ellas
a ver si me preservan como muestra de que un frustrado
logra subsistir igual o más tiempo que un realizado.
Y no habría mejor prueba que yo mismo, de que la idiotez,
ni en su tarda iluminación, siente algún remordimiento al advertir
su límite definitivo; más bien lo exalta y agasaja con un escrito.
A más, redimido de la plácida conducta que elegí; pues no maté,
todas mis demás faltas y auto-faltas, al Diablo no le interesan.
Así que, (si lo hay): ¡a vagabundear exonerado por todo el edén!
A eso vine a esta vida: a tomarme el jugo que quieren exprimirme.
Y donde se hagan los pesados: a vivir tranquilo en un calabozo
a expensas de la sociedad, o a morir en mi ley; que es lo dicho.
Como sea, a los aprovechados de siempre, me les eché a dormir.
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Poeta
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A ti, alma de cristal,
que cantas al más leve son de una alegría o enmudeces
angustiada por la brizna de un pesar.
Alma pura que el acero reviste
ante ofensa o deslealtad a tu índole gentil,
cuenca vehemente donde arde la virtud como el coñac.
Alma cándida
que sustentas la flor de una atención más allá de su deceso
y aun desbordando inteligencia, ríes de lo más trivial.
Alma justiciera, no estás errada
ni loca ni eres culpable de la burda incomprensión ajena
ni debes pedir perdón a quien te procuró trizar.
Alma especial, virtud terrena,
alma necesaria al alma mía, no te quiebres nunca, ¡nunca!;
porque con tus añicos espera enjoyarse la ruindad.
Alma melodiosa,
quise ser y soy rústica nota tentando conmoverte con ésta
mi razón de alma de hacerte vibrar.
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Poeta
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Aquí, que resuenan tempraneros
los pasos del trabajo y bronce tañe,
los domingos, el corazón del aire
con aéreo latido de campanas,
aquí, que se escurre en la maraña,
el tren avergonzado por vetusto
y las calas, mantienen cual trabucos,
manos en alto los aljibes placidos,
aquí, que chico, repique y piano,
hilan cuerda de tres tamborileros,
con fanáticos teñidos de morenos
y morenos como noche con sonrisa,
aquí, que a marrón de sol vacila
como toro la sombra y se derrumba,
y se alza pertinaz hasta que triunfa
su sangre en los rosales por bermeja,
aquí, que la paz zumba en la siesta
enronquecida de mañana clamorosa
por hacer trío con Alfredo Zitarrosa
y el mate amargo fiel, y simbolista.
aquí, que les florece amable silla
a los patios, las veredas y boliches
para disfrute cardinal de copetines
o la tertulia de muchachas y vecinos,
aquí, que nos enseñan desde chicos,
que la vida, vale ajena como propia;
donde pocos mancillan ese dogma,
que los más, izamos como enseña,
aquí, me volví, iluso, y la tristeza
de ir divisando lo dicho trastocado,
me hizo escribir igual, desalentado,
lo tan *ilustre que pintó ser Oriental.
*"Sean lo orientales tan ilustrados como valientes"
José G. Artigas (prócer nacional)
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Poeta
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Cuando la vida es linda.
Cuando vemos el sol aunque truene.
Cuando alegría y oportunidades
no se cansan de golpearnos la puerta.
Cuando un pañuelo nos viste.
Cuando el teléfono suena
con enfático interés sin apatía.
Cuando nuestros padres aún se miran y sonríen.
Cuando la posibilidad de que nos amen,
nos dice ¡sí! hasta reventar.
Cuando el amor es más que sexo y "para siempre",
y su despertar es "tabú" y fijación.
Cuando en inexorable desvirgue sentimental,
el primer desaire nos arruina un ‘algo’.
Cuando la muerte es
exclusivamente de los demás.
Cuando los amigos son "hermanos"
y los hermanos, "enemigos".
Cuando el primer cigarro nos ahoga con humo
y remordimiento.
Cuando el primer trago de alcohol
es vómito premonitorio de lo adverso.
Cuando cualquier lugar del mapamundi
contiene la señal en cruz, del tesoro que,
‘seguro, un día hemos de hallar’.
Cuando por lo vivido (concreto e inconcreto
debido a su inconstancia natural)
finalmente admito que la vida es linda,
en entrañable triunfo íntimo, le escribo yo
estos versos que le adeudo desde que vivo,
porque hoy es cuando.
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Poeta
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Injusto ha sido, es y será,
el tormento sufrido
por la humanidad,
según su creencia,
por designio de su destino;
más que indulgente,
de pocas pulgas.
Por ejemplo: injusto
es nacer enfermo a una vida
“única e irreemplazable”
o injusto es nacer uno
sano y rozagante, y ya
creyéndose invulnerable
y hasta eterno, un día
sangrar por la nariz.
Por tanto, en afán de emular
tal impuesto destino,
algunos se han esmerado
en fabricarnos otro;
pero más afinado,
más adecuado
a nuestro injusto
proceder humano.
Y la mayoría de nosotros,
como posesión
en parte ‘dominable’,
lo aceptamos encantados.
¡Qué destino
ni destino celestial!
Nosotros hacemos
nuestro destino y mejor:
¡avaro, materialista,
feroz, brutal, criminal,
irracional!
Injusto destino
de actos perversos;
como golpear a la vejez
en cuerpo, derecho
y dignidad, violar
niños en mitad
de su alegría,
corromper
la virtuosa decencia
de los únicos seres
que nos puedan auxiliar,
(ángeles incluidos)
y que por suerte
son mayoría.
Gente de bien, pero
demasiado escrupulosa
y sin la maléfica disposición
de los cultores
del injusto destino.
Tan injusto destino
nos hemos procurado,
que yo, a riesgo
de ser discriminado
por subversivo social,
(cosa que no soy,
pero igual,
la injusticia no perdona)
siento ganas de gritar:
‘¡Basta! ¡Paremos por favor!
Sin creer en dios,
leamos la Biblia,
al menos como
manual de prevención
de nuestra segura hecatombe’.
Pero, ¿qué podemos esperar
de quienes inventaron
y los que consentimos
la injusta crucifixión?
Sólo nos queda
seguir defraudando
las buenas intenciones
del amor y dejarnos
de llorar infortunios.
¡Injusto, injusto
y merecido destino!
¡Bien hecho!
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Poeta
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Astutos explotadores estrategas
con su táctica de ‘fortuna fácil’
o ‘gloria segura’, idean señuelos
como el de la zanahoria delante
del burro para que éste ande
su explotado y tortuoso destino
en pos de una elevadísima dádiva
que muy pocos alcanzan, a no ser,
vueltos ‘astutos explotadores’.
Por suerte, aunque igual de difícil,
para gran parte de la humanidad,
la zanahoria delante del burro
es el sueño de corregir la vida,
el tramo de tiempo que palpitan,
la tierra que habitan y veneran
y la paz, sobre todas las cosas.
Favorables indicios todavía, pero,
amén la infalible intervención
de los regentes de la discordia,
lo que más me preocupa, es la culpa
de los únicos culpables: mis iguales
disidentes; esos, que con su desidia,
espiando desde la maraña social,
sin involucrar tiempo, voluntad
ni sentimiento, sin mover un meñique
o pelo, esperan la felicidad “de arriba”.
Esos zánganos humanos, son peores
que la usura, y a no ser el 'indulgente'
señuelo político, que por votos asegura
su ración de baratijas y su pereza
existencial, (realidad actual de mi país)
no hay zanahoria que los tiente.
En todo caso una granada (fruta).
Burro sí, pero mínimo: “Platero”.
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Poeta
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