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¿Por qué me sobreprotegiste, madre?
¿Por qué anudaste mis zapatos y me entraste
antes que el sol con tanto abrigo?
¿Acaso me temiste encandilado
por las flores de organza?
¿Por las trenzas azabaches?
¿O me creíste bendito?
¿Acaso me temiste callejero, enredado en las pandillas, o pelotero?
¿Por eso me impediste gozar la trifulca genial de las pichangas?
¡De cuántas acequias me privaste!
¡De qué magulladuras de luna y río
libraste mis rodillas escarchadas!
Absurdo, pues, madre, si me enviaste
como un jilguero a la campiña
para entender a diario, en mis costillas,
que la vida es calle del medio, simulada.
Quisiste resguardarme de los Zurita,
el cité, su bullicio y sus bravatas.
soñaste para mí ser clase media,
conviviente carnal de las corbatas.
Quisiste protegerme de esas sueltas
que enseñaban la piel y que tuteaban.
No entendiste que mis desvelos niños
intuían sus pechos inflamados.
No supiste que andaba atormentado
intentando imaginar ninfa completa
y que al medio
siempre algo me faltaba.
Afortunadamente, madre, te confieso,
mientras casto y ordenado me guardabas,
el Kama Sutra, flameante de enseñanza,
empañaba mis ojos demudados.
Compartiendo tan sabia geografía
con primas y vecinas voluntarias,
tras los sombreados aromos de la quinta,
desentrañé mis dudas escoláticas.
El sortilegio libró mis ataduras.
Kamasutré cama adentro,
querubín desorientado.
descubrí el anatema de la suave lujuria
y tuve por harem, vecinas respingadas.
Así, practiqué mis artilugios
con excusas de estudios esforzados
y la única aritmética comprensible
que los muslos de seda me inspiraron.
Y con tan mortal pecado a cuestas,
me persigné con temor, con insistencia.
Negocié con oraciones muy contritas
un ingreso al Edén, con indulgencias.
En las Novenas exploré junto a Patricia, Rosa, Carmen, Margarita,
la alegría de vivir desorbitado.
Como ves, madre, no sirvieron
tus recaudos, tus temores ni tus celos,
Nada se saca con cerrar cada postigo,
si la vida brinca igual como un tiovivo.
Y, tal vez, jamás sea caballero
que procura aprobación contemporánea.
Persistiendo, río arriba, torpemente,
he ensayado
ser persona relajada.
Eroscidio, amática contra el Desamor, 1988
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Poeta
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El viento me murmura al oído
bellas melodías de una canción…
¡Si son las hermosas palabras
que cada día me regalas amor!
Las promesa que me hicieras
en la ilusión de tu amor primero…
¡Con creces las has cumplido…
hasta me diste más de lo prometido!
En amaneceres de luna y ternura
recibí como una bendición
en mi boca, los besos de tus labios rojos
y en mi pecho, tus senos sedientos de amor.
Yo no puedo olvidar que te quiero
tú ni lo intentas porque no puedes,
sólo nos queda amarnos corazón
con el mismo ardor… de la primera vez.
Delalma
Miércoles, 27 de abril de 2011
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Poeta
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Declaro esta instancia del amor
mi fundamento,
rescato el amor de los canastos
y aplaudo
las vetas sensuales del amarte.
Cuando voy contigo a la feria,
temiendo los ajíes, pero deseándolos,
eligiendo el perejil y el cilantro,
oxigenándonos el alma con los llantos
de las valencianas nuevas,
probando, pellizcando,
colocando aretes de guindas
en tu pelo anárquico,
besándonos con el disimulo
de jugosos duraznos,
por sandías caladas el vientre clamando,
descubriendo en la semilla de los melones
caribeño espacio,
regateando, por gusto, el racimo anhelado,
¡le vamos poniendo aromas
a la vida autodidacta!
Cuando trémulo presencio
la preparación de los mariscales,
o practico mi gimnasia única
en pesados bolsones
de la papa chilota indispensable,
estoy en la antesala cotidiana
del amor no teorizado,
del deber prehistórico de vivir
y reproducirnos…
Por eso aplaudo
las vetas sensuales del amarte.
Por eso cocino contigo, sin quejarme,
cebollas, tomates y mis infaltables ajos.
En aromas de albahaca, los pasteles de choclo
me gritan que existo
como hombre americano,
que florece en lo propio
cuando llega el verano.
Amarte es por eso,
una mesa dispuesta,
la ensalada, el vinagre,
es el pan que nos une con su mágica estera.
¡Vivan, amor, la gracia que prodigas
en la mesa modesta!
¡el aroma, el aliño y el vino,
antejardines de todo mi espíritu!
Algún día ese espíritu,
ya sin dientes ni muelas,
extrañará el embrujo terreno
de almorzar charquicán en enero.
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Poeta
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Mi adicción es al cepaje agridulce de tus besos que saben a licor de selva y burundanga.
Toda mi voluntad se desvanece
en la liturgia del embrujo,
desnuda te me vienes al pecho
y te recibo con mis manos como timbales, recorriéndote, apretando tus hombros,
tu espalda y tus misterios.
En tu ombligo, el centro de la galaxia, me detengo,
soplo tu piel y siento la proyección
de mis caminos madrugados,
crezco hasta la gloria, ciego,
me revuelco en ti con embeleso.
Las mareas de tu cuerpo
desafían mi impronta de corsario,
llevo el ritmo cadencioso,
me cuelgo a las garcias de tu pelo,
respiro profundo las fantasías de tu boca, increpo tu pasado, ardientemente peco.
El éxtasis de tus muslos golpea mis orejas, sucumbo en tus volcanes,
mi represa se rompe en tus gemidos,
como un monstruo prehistórico, fluyo.
El sudor nos empapa y en el agua
nos desvanecemos
para salir juntos en un sueño
a revolotear el no tiempo,
en el relajo profundo,
de placer satisfechos.
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Caligrafías de amor, 02 Marzo 2011.
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Poeta
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Absorto en el penúltimo crepúsculo,
voy aspirando el aire marino,
pensando en la sal pegada a tu piel canela,
la que aprendí de memoria cuando te seguía
como un perro faldero
por los cabarets del muelle,
juntando mendrugos para comprarte una caricia, para tener derecho
a un remezón de tus caderas de artista,
olerte sudorosa, con lociones violetas,
para llegar como un adolescente
a la plaza de juegos,
a las sillas voladoras,
al éxtasis del vértigo.
En medio de un suspiro profundo
descendía de tus pechos aureolados
y quedaba desvencijado
con una mano en tu vientre,
deslizándome como en un tobogán
hacia el sueño relajado.
Al abrir los ojos ya no estabas,
como tampoco está hoy el sol
en el horizonte
y apenas una línea azul rosa
traza despedidas
y aplaude a la noche
que se asoma
con sus tules de juerga.
Así, como un soplo,
desapareciste de mi vista
y nunca más supe de ti,
errante ninfa de los campamentos,
laboriosa trabajadora sexual
de Pueblo Hundido.
En cada puesta de sol,
te buscan mis manos rasgadas
por la tierra cobriza
y es un fantasma tu cuerpo oloroso
a arenas y concheperlas.
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Poeta
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Era noche cerrada
la selva parecìa dormir
de pronto todo se estremeció
un gran sonido repentino la despertó
nadie se movió de sus madrigueras.
Las tinieblas se iluminaron
un gran destello de luz se vió
a la vez que era terrífico resultaba fascinante
a la luz seguía el sonido
repitiéndose el fenómeno una y otra vez.
Todo retumbaba y se iluminaba
el sonido se calmò y una voz se oyó
quién osa aterrorizar mi selva con ese destello de luz?
otra voz le contestó: me llamo RAYO y tú quién eres?
me conocen por TRUENO, y me anunció con el sonido
Una voz suave que los oía dijó:
me llamó LLUVIA y para poder aparecer
ustedes dos deben existir primero
asi ha sido desde que el mundo es mundo
mañana todo amanecera fresco y claro
porque soy el dulce para la vida de la selva.
El Señor de la vida, el que nos creó
nos mandó a tronar, iluminar y regar la tierra
para que al despuntar el nuevo día
el sol brille radiante.
el perfume de las flores se esparzan por doquier,
los ríos estén llenos de vida,
se oiga la melodía del trino de las aves
y la selva sea fecunda para todos.
Humanidad que estás ciega y sorda
por caridad honren la vida
porque el templo de la naturaleza es la tierra
y después del hombre
la naturaleza es la mayor obra de DIOS
y es prueba irrefutable de su existencia
delfin
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Poeta
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Elegante mi cuerpo, he prestado, para que mi hija en mi vientre, tuviera vida.
Mi pecho duro y firme, he prestado, para que mi hija tomara mi leche aun que llorando miraba como sangraban, cuando terminaba.
Mis dientes sanos y blancos, he prestado para que mi hija pudiera ser sana, quitando de ellos lo que les hacía falta.
Mi corazon joven lo he prestado y todo su amor a mi hija y dado.
Mis paseos, he prestado para quedar en casa y atenta cuidar de ella.
Y que ha quedado? Las sobras de un pasado. Con gusto las presté, con amor también, hoy poco ya tengo, el brillo de mi pelo a marchado, lo de mi cutis también, mis piernas bien torneadas y lisas están manchadas, arrepentida nunca, es lo mejor que tengo y ella hizo igual por su hija, un poco de mi fue mesclado y la belleza de ella tiene un poco de mi.
Con fantasía, aun me gusta mi cuerpo, mi pelo, mi piel, el pecho ha sanado, las piernas son leves y bien torneadas y las manchitas, me olvido de ellas.
El ciclo de la vida, es así, repartir, sementar, coger de lo que sembramos su brillo, su juventud y revernos en ellos otra vez nosotras. Soy Madre, soy la tierra, soy futuro, soy eterna en las generaciones, que yo empecé.
En el día de la madre que llegará pronto, no se olvide ni una única, somos lo mejor que existe en la tierra, que ninguna quede sin recibir una flor de sus hijos, mismo que sea cortada en un campo abandonado, de una hierba, el amor no se compra, se regala de corazon.
A mi Madre, de aquí miro a los cielos, le mando un beso y junto a su foto una flor tendrá.
Con cariño para todas las madres una flor, de mi parte.
Oporto, 1 de Mayo de 2011
Carminha Nieves
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Poeta
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Aquel que decida ver
el mundo por la ventana
que se marche ahora mismo
la vida es para sangrarla
hasta la roca más dura
pierde el cuerpo por el viento
sin vida ya no hay dolor
prefiero seguir sufriendo
¿Duele vivir? pues no vivas
y entrégate ya a la muerte
si mientras la muerte va
la vida en el cuerpo duele
todo aquel que sea triste
que tolere la tristeza
que el mundo sigue girando
dando la espalda a las penas
sé que si el dolor hablara
me diría que estoy vivo
por la forma en que me duele
por la lágrima que escribo
¿Duele vivir? pues yo vivo
me entrego a mi propia herida
sin vida ya no hay dolor
pero sin dolor no hay vida
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Poeta
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se siente tu amor
desde lo profundo de tu ser
estoy con vos sin estarlo
te amo sin saberlo
todo es deseo,todo pasion
de tu boca clandestina
de tus manos de amarme tanto
y tu cuerpo que embelesa
mi corazon de amor
para saciar mi tierra sedienta
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Poeta
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Es de noche y recorro la ciudad, mi reproche me ha traido soledad, me encuentro aquí en la oscuridad y mi ropa avisa la humedad, desde que salí no ha parado de llover, quisiera correr, volar, viajar a donde te encuentras, pero, seria en vano, mi nombre ya no comentas, a mi no me recuerdas, soy solo otra piedra en tu camino y como cualquier obstáculo he de ser desvanecido, seria mentir decir que no añoro ese lugar que me tenias guardado pero me has bajado de ese altar pues la verdad has observado, aun así en esta noche donde la única luz es la interior, camino sin saber nada de ti, avanzo, me pierdo, mi camino se ha borrado, pero, ¿Que hacer cuando la vida solo te depara muerte? ¿Que hacer cuando mi dolor es tu suerte? ¿Que hacer? eso, justo lo que hago, camino, respiro, existo, mas no me preocupo por ser feliz, no me preocupa el morir, el mundo ha perdido importancia, la tierra perdió su elegancia, se perdió todo concepto, ha muerto todo afecto solo me queda amor por ti.
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Poeta
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