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CASA DE VERANO
Autor : Seamus Heaney
Irlanda 1939
Poeta y crítico literario, profesor de retórica y oratoria en Univ. Harvard, y profesor de poesía en Oxford. Premio Nobel Literatura 1995.
De ¨Invernadero¨ 1972. Este es versión de : Vicente Forés y Jenaro Talens
Casa de verano
I
¿Era el viento de los vertederos
o algo en el calor
que nos seguía los pasos, con el verano agriándose,
y un nido pestilente incubando en algún lugar?
¿De quién era la culpa?, me preguntaba, inquisidor
del aire poseído.
Para de pronto descubrir,
al levantar la estera
que había larvas, moviéndose-
e hirviendo, hirviendo, hirviendo.
II
Mientras arreglo la puerta, con mis brazos
repletos de cereza silvestre y rododendro,
a través de la entrada escucho su perdido
gimotear, que, carraspeando, tintinea
mi nombre, una y otra vez.
Oh amor, he aquí la culpa.
Las flores sueltas entre nosotros
se reúnen, componen
una especie de altar del mes de mayo.
Estos capullos francos y caídos
se tiñen pronto del color de un dulce bálsamo.
Asiste. Unge la herida.
III
Oh atendimos nuestras heridas con corrección
bajo la dulzura hogareña
y yacemos como si la superficie fría de una hoja
nos hubiese dejado sin aliento.
Postulo más y más
curas gruesas, como ahora
cuando te doblas en la ducha
el agua vive cayendo por la pila bautismal de tus pechos.
IV
Con un definitivo
impulso nada musical
largos granos empiezan
a abrirse y se separan
hacia adelante
y de nuevo agotamos
el blanco, pateado
camino al corazón.
V
Mis hijos lloran la calurosa noche extranjera.
Caminamos por el suelo, mi boca podrida se desahoga
contigo y yacemos rígidos hasta que el alba
acude a la almohada, y al maíz, y la viña
que sostiene su plena carga hacia la luz.
Las rocas de ayer cantaban cuando las golpeábamos
estalactitas en las viejas cuevas, goteando oscuridad -
nuestras llamadas de amor pequeñas como un diapasón.
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Poeta
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ENCORSETAR ENCRESTADO
Encorsetar...
Deseando mañana la noche se pierde
por la tarde que espuma leones burbujas
queriendo escribir del cabello
al caballo entintando corrales
por la yerba en conserva del cuervo.
Encrestado...
Cantó el silencio y la lira
encendió su pira
su tormenta de jardines
de inocentes con ausencias
con tambores y recuerdos
déspotas depredadores
y omisos omnímodos.
Bajo pieles violeta.
Con lenguas y cicuta.
Sus garras decorando se enaltecen.
Los peces nadan, las serpientes reptan.
¡Lagos, móviles antropófagos, ínfimos seres!
Encorsetar al peculio ajeno.
Encrestado el mellizo del fracaso.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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Muchacho que ve una Película Titulada “Monjes Franciscanos contra Hormigas Gigantes de Colores”, y Aburrido Apaga la Tele y se pone Música Clásica.
El chaval era un ángel, una estatua de mármol,
Tallo de jaramago, limpia barra de inciensos,
El chaval era un lirio, una rama de árbol
Cuajada de altas flores y amarillos intensos.
Veía a las hormigas, impetuosos toros,
Insectos formidables de allá del arcoíris,
Devorar Franciscanos, mutilados Osíris,
Rosas hormigas grandes, verdes bichos de oro.
Un Monje de Francisco lucha con una lanza
Y la clava en un bicho que es de un verde esperanza
Pero un bicho naranja le arranca la cabeza.
Aburrido el muchacho apaga la película,
Le ha parecido idiota, desastrosa, ridícula,
Suena Sebastián Bach con una azul pureza.
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Francisco Antonio Ruiz Caballero.
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Poeta
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cami,amor de amor
porque te quiero y te conozco
porque te amo sobre todo
en tu sentir y mi amor
que es deseo y luz
que es tenerte y no tenerte
en las puertas del deseo
en tus besos
similares a extasis de amor
chica teen
deseo de los vientos y los soles
que me dan tu presencia celestial
que es aqui y ahora
que es sed y pasion ,me bebo tu boca
y espero ese dia que nuestros cuerpos y nuestros corazones lleguen al final de los tiempos
y se rediman para siempre
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Poeta
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lety,amor desencadenado
amor y confucion
de estados de animo
sentidos de luces
amor en un beso y una pasion
en tenerte y no tenerte
porque eres tu
porque soy yo
en tu amor y mi amor
que es el nuevo deseo
la nueva pasion
te quiero
en tus ojos
en tu piel
que lo da todo en una sonrisa
que lo da todo por un amor
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Poeta
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Está bien, no tengo más qué hablar.
Tu actitud no me deja más qué decir.
Hartaste mis perdones y mi fe.
Se terminó, ya no puedo seguir.
Me alivia reconocer, por fin,
que me tenías torturada la confianza.
Me embaucó mi propio anhelo
de verte cambiar, respetarme.
No mentirme más, porque me amabas.
Ahora, débil, con mucho cuidado,
daré oportunidad de nuevo
a mi espíritu emergente de todos mis tú.
Sólo me queda esta lástima infinita;
inmensa pena de perder lo perdido,
de no poder perdonar lo imperdonable.
Es que estaba perdiendo yo, y me dije:
Perdeme vos, que no te importa,
y además, lo que te importa me supera.
Tuvimos una historia, sí, ya sé.
Tranquila, queda en buenas manos.
Soy quien más la defendió.
Historia linda y ultrajada;
pobre inocente, que de una vez por todas,
tenía que hacer que la respetes.
Sólo me queda esta manía elástica y dulce
de no asumir del todo ahora, y no sé cuándo,
que el amor y sus risas, se van juntos.
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Poeta
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Muchacho que se Suicida y se hace una Paja y Pájaros Morados.
Explicación del Poema: El Chaval se corta las venas del Brazo Izquierdo y Mientras se está Desangrando se hace una Paja con la Mano Derecha.
Lleno de sangre el muchacho ardiente
Su golfo pene con deleite toca,
Y es un manantial sobre la roca
De sangre y semen a la vez dementes.
Orgasmo llega para el cisne herido,
Tigrazo de si mismo devorado,
Hay un frenesí de pájaros morados,
Y un más allá de todo lo prohibido.
Escupe semen su vergajo tieso,
De su muñeca un manantial de sangre,
Sale como el deseo de mil sexos.
Y es el muchacho delgado como alambre,
Caracolean caballos genuflexos,
Y siente gozo el Satán del hambre.
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Francisco Antonio Ruiz Caballero. Debe de ser bastante difícil porque si la tensión sanguínea cae debe de ser muy difícil mantener la erección y eyacular.
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Poeta
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Si me hubieras querido
yo estaría contigo,
nunca hubiera tenido
ser solo tu amigo.
Me cerraste la puerta
con tanta indiferencia,
la llevabas cubierta
entre tus apariencias.
Si me hubieras querido
todo fuera distinto,
hoy no me hallara perdido
dentro de este laberinto.
Nada puedes decirme
de ese ayer tan opuesto,
no supiste ser firme,
ya por eso ni contesto.
Si me hubieras querido
no te habrías marchado,
dejándome así de herido
después de haberme enamorado.
Julio Medina
13 de diciembre del 2013
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Poeta
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PÉTREOS ANTECEDENTES
Por ser la piedra
que desnuda
la mirada incendiada
cultivando pasiones
entre los pliegues del recuerdo.
Una entrada en los suspiros perdidos, un color,
que lleva aparejada la resurrección del tiempo,
en la unión de dualismos en una misma carta,
que recrea la autenticidad asequible, preciosa,
en los terrenos increados, que dejan un resquicio,
al estilo libre de cadenas, de ecos postreros que
se extinguieron, dependientes de la moda, más
que de sí mismos, como páginas ciegas y caóticas,
sólo aptas para los más fuertes y obstinados, que
navegan victoriosos por los ismos.
Cubismo, dadaismo, ultraismo,
Futurismo, Surrealismo, Naturalismo.
¡Hilos veleidosos!.
Etcéteras, Neos y Posvanguardias.
¡Oh, la libre creatividad del arte libre!.
Por el carácter propio, que ordena y desordena,
que siembra, cultiva y cosecha estéticas hermanas,
que redibujan el mapa del interior del alma, y afinan
la expresión sin absolutismos, en las nuevas fuentes,
en los cielos terratenientes, en los arados de vientos,
cultivadores de estrellas, parlamentos de sentimientos,
tropas de pensamientos, restauración de memorias, en
un lácteo pecho de azucenas, porqué a veces una lúcida
pasión se ensaña, y el infierno tiene sed de llamas, y la
nieve soñadora construye mares en los abismos.
En los colores
de la palabra destellando
mariposas del amor infinito
de la humanidad incumpliendo
sus promesas. ¡Por la esperanza heredadas!.
Como la rosa del desierto, aromas creativos, fantasías
alocromáticas, gama de sentires y pensares, hasta ahí
dónde la presencia de impurezas o contaminantes no
alteran, matando la esencia propia del color de su aliento,
pirita, malaquita, cinabrio, amores vítreos, dolor terroso,
pasión de sílex, besos de obsidiana, al compás de las olas,
con el tiempo sembrado de ensueños, muros de olvidos,
tributos al polvo, con su cándida nobleza, caminos en el
corazón de una gota, blancura de verdores y dulzores,
en la historia ignorada, olvidada, despreciada. ¡Vaya fracasos!.
Autor: Joel Fortunato Reyes Përez
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Poeta
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[img align=left width=300]https://scontent-a-dfw.xx.fbcdn.net/hphotos-ash2/408500_156293467842267_1866247338_n.jpg[/img]Lizbeth llegó un día de tantos, cuando me encontraba tan miedoso como un gatito huerfano, y acarició mi cabello y me prometió que todo estaría bien... Hasta hoy lo ha cumplido.
Lizbeth se metió por mis ojos, mis oidos, mis labios, mi piel, hasta volverse parte de mi, indispensable, como respirar.
Lizbeth me enamoró cada día más, y la fui amando como a nadie habia amado nunca, con ese amor tan seguro, tan fuerte, tan eterno.
Lizbeth se fijó en mi, a pesar de que yo no sea alguien que llamase la atención, pero vió más adentro y curó mi enfermo corazón.
Lizbeth es la mujer más hermosa del mundo, dulce como un pequeño caramelo, explosiva como bomba y con una cordura que difiere de mi habitual estupidez.
Lizbeth es mi amor, mi novia, mi pensamiento constante, mi respuesta, mi mundo, mi mujer, mi todo...
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Poeta
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