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ROMANCE DEL EMPLAZADO
Para Emilio Aladrén
¡Mi soledad sin descanso!
Ojos chicos de mi cuerpo
y grandes de mi caballo,
no se cierran por la noche
ni miran al otro lado,
donde se aleja tranquilo
un sueño de trece barcos.
Sino que, limpios y duros
escuderos desvelados,
mis ojos miran un norte
de metales y peñascos,
donde mi cuerpo sin venas
consulta naipes helados.
*
Los densos bueyes del agua
embisten a los muchachos
que se bañan en las lunas
de sus cuernos ondulados.
Y los martillos cantaban
sobre los yunques sonámbulos,
el insomnio del jinete
y el insomnio del caballo.
*
El veinticinco de junio
le dijeron a el Amargo:
Ya puedes cortar si gustas
las adelfas de tu patio.
Pinta una cruz en la puerta
y pon tu nombre debajo,
porque cicutas y ortigas
nacerán en tu costado,
y agujas de cal mojada
te morderán los zapatos.
*
Será de noche, en lo oscuro,
por los montes imantados,
donde los bueyes del agua
beben los juncos soñando.
Pide luces y campanas.
Aprende a cruzar las manos,
y gusta los aires fríos
de metales y peñascos.
Porque dentro de dos meses
yacerás amortajado.
*
Espadón de nebulosa
mueve en el aire Santiago.
Grave silencio, de espalda,
manaba el cielo combado.
*
El veinticinco de junio
abrió sus ojos Amargo,
y el veinticinco de agosto
se tendió para cerrarlos.
Hombres bajaban la calle
para ver al emplazado,
que fijaba sobre el muro
su soledad con descanso.
Y la sábana impecable,
de duro acento romano,
daba equilibrio a la muerte
con las rectas de sus paños.
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Poeta
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David Hasselhoff. El Coche Fantástico. Los Vigilantes de la Playa.
Mi situación actual es igual a la de David Hasselhoff. Veréis. Hace veintitantos años ponían un vídeo porno en el Itaca en el que se veía un montón de chavales gays follando, chupándose y enculándose, y en medio de la orgía estaba David Hasselhoff sin hacer absolutamente nada. Todos follaban y David Hasselhoff se mantenía en medio de la inmensa orgía sin siquiera masturbarse. Y nadie le tocaba un pelo. Me daba bastante asco y bastante corage aquel vídeo, me parecía un vídeo repugnante porque David Hasselhoff siempre me ha parecido feo y siempre me ha dado asco. Estaba allí, en medio de la orgía, en mitad de la pantalla, orgulloso, sin que nadie le diese ni siquiera un beso. Era un Vídeo asqueroso, se veía a todos los gays follando menos él. No sé si era David Hasselhoff o alguien que se le parecía mucho. David Hasselhoff, el de la serie “EL COCHE FANTÁSTICO”. Era una mierda de vídeo porque David Hasselhoff siempre ha sido una mierda y un tío un taco de feo. El vídeo me parecía superasqueroso y el dueño del Itaca por ponerlo me parecía un tío cabrón, lo ponía todos los viernes. Eso fue antes de que yo me operara de fimosis. Aunque también es verdad que ponían vídeos a veces superbonitos. Yo he visto unos cuerpos realmente soberbios, sublimes, bellísimos. Pues mi situación actual es la misma, follo menos que David Hasselhoff en aquel vídeo porno. Si no era David Hasselhoff era alguien que se le parecía un montón. Las de cosas que mis ojos han visto. De tó, he visto de tó. En aquel Vídeo estaba David Hasselhoff rodeado de tíos follando y él permanecía desnudo como una estatua sin que nadie le tocase un pelo, un Vídeo sumamente desagradable.
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Francisco Antonio Ruiz Caballero.
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Poeta
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En iluso resguardo
de mi alma peregrina
fulgura el ansia tibia
de tener una casa.
Una casa que pende
tan sólo de mi anhelo;
en el aire el cimiento
como casa de araña.
Quizá yo logre un día
afianzar mi destino
y coloque el ladrillo
cardinal de mi casa.
Y a pesar del desaire
soez de cierta gente,
tendrá su parral verde
de casa hospitalaria.
Tendrá gentil aljibe,
como mi sentimiento;
dulce para el viajero,
fresco como mi casa.
Casa sobre una loma
para verla de lejos
y gozar de embeleso
desde mi eterna carpa.
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Poeta
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MALEVO
Autor: Carlos A. Alberti
Apenas por la luz iluminado
de un farol que se quiebra de cachuso,
un malevo en la esquina está parado
enfundado en su traje rantifuso.
Pinta brava de guapo retobado
que con la faca su valor impuso,
La chamuya de vesre y es malvado
con la nami que guita no le puso.
La luna que lo mira, silenciosa,
lo enmarca en la calleja tenebrosa
en un aro de pálido cristal,
y al mirarlo, en la esquina dibujado,
el malevo parece recortado
por el filo invisible de un puñal.
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Poeta
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Vírgenes Macarenas Coronadas contra Zombis.
Vírgenes Macarenas contra Zombis. Esperanzas de los Hombres, contra Muertos vivientes. Fluctuaciones solares escandalosas, auras verdes magníficas, pies de Dolorosas sevillanas contra serpientes satánicas, Vírgenes de la Aurora coronadas contra Zombis asquerosos. Ellas llevan puñales de plata traspasando sus corazones, esmeraldas preciosísimas como medallas de generales, lágrimas en los rostros como madres desposeídas, rosarios en las manos, y Fusiles Kalashnikovs AK47. Brillan sus coronas de oro como áureos diapasones, como música de órganos soberbios, despiden fúlgidos resplandores, sus lágrimas de cristal hacen los rostros preciosísimos, enternecen los corazones duros como las piedras, sus dulcísimas manos de Madres de Cristo empuñan los Fusiles con esplendor. Los Zombis atacan con sus babas negras y sus dientes cariados, con bultos en los ojos y en las frentes, con tumoraciones violentas en la espalda, escupiendo gargajos, con camisas blancas manchadas de vómitos verdes o negros, en actitud trémula y nerviosa, como dantescos bailarines sincopados, rabiando por una gota de rocío, pidiendo con soberbia e ira sangre, perfumados de maldad y crímen, deshonestos de toda forma de frambuesa pura, puercos y marranos como bichos y lombrices, insepultos y escleróticos, llenos de vergüenza y lepra, comatosos y anquilosados, o trémulos y macabros, pletóricos de mierda, purulentos, Las Macarenas disparan sus Fusiles AK47. Quieren los Zombis morder y perpetuarse en su insolencia asquerosa, extender su enfermedad como una gota de aceite sobre el agua, como una mancha de tinta indeleble sobre una camisa blanca, con un hedor próximo al paroxismo olfativo, pero las hermosas Vírgenes Macarenas coronadas, dulcísimas como el arrope, disparan sus benditas armas contra la Infección. Los Zombis buscan niños distraídos a los que desangrar, viejos moribundos sobre los que depositar sus babosas bocas con lepra, incautos a los que ofender con su pestilencia, inocentes a los que llevar al patíbulo y sobre los que poner sus monstruosos huevos podridos. El Buen olor del Incienso de las Vírgenes Macarenas las precede, las rosas, los claveles, los geranios, los azahares, las diminutas violetas, los humildes pensamientos, ellos, los zombis, llenos de ira, no pueden soportar ni un minuto de cielo florecido. Los Zombis huyen por las callejas sevillanas, y matan y devoran a los que ven, iracundos, prosélitos de la indecencia y el pecado, perros rabiosos de la lujuria, puercos, con su inmensa podredumbre a cuestas, bailando con rectas y trapecios, rítmicos de una poesía salvaje, bellacos y pérfidos, brutales en su deformidad, dionisíacos de ira y barro, malditos como esputos, lanzando esputos, mordiendo inocentes, transformando al bueno en malo, ruines y cobardes, pero las Vírgenes Macarenas coronadas, luminosas y de oro, los persiguen, no les dan tregua, y los acribillan a balazos. Los Zombis se esconden en las Cloacas de Sevilla, en el Infernal Metro, en el despreciable suburbano, en las galerías y los Leprosarios, pero las Luminosas, las Esplendorosas, Macarenas, Trianeras, y Auroras, bajan al Submundo, con sus Fusiles y sus metralletas, purificando de maldad Sevilla y Triana, bendiciendo las Cloacas pestilentes, derrotando a la Infección, alejándola de los inocentes, mandándola al Infierno. Amén. En lo oscuro de la negra galería, entre ratas enormes grises, como una Flor de oro, como una Luminaria de oro bendito, la Virgen espera al Zombi, y el Zombi la ataca, pero ella, espléndida como una orquídea sublime, le ametralla con su Fusil AK Kalashnikov y le destroza la cabeza de un balazo providencial. Amén. Y ella es guapa. Guapa, y guapa. Y bonita bonita bonita. Amén.
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Francisco Antonio Ruiz Caballero. Espero que me perdone la Virgen, esto sólo era una broma y un proyecto de pelí que no creo que nunca pueda hacerse. Es que he estado esta Noche viendo en el video BLADE II y vaya porquería bien hecha, carajo.
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Poeta
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Llueve. A la entrada del supermercado
donde, como paloma aterida suplica
mendrugos una madre con tres niños,
me detengo a poner en su ala extendida,
unas monedas para sus pichones.
Sé, que no es la solución y reflexiono
sobre cómo se adaptó el gobierno
a la miseria ajena, decretándola en secreto
‘patrimonio nacional’.
¿Cuándo decidirá por fin el pueblo
tratado como perro, mojado además
por la orina de cupulares alturas,
sacudirse este gobierno
como oprobiosa lluvia que es?
Pero no: ¡Meta historia caduca y fútbol!
¡Meta folclore, cumbia y tango
y rock y rap, nomás! ¡Isa!
O debería gritar: ¡Huija!
Aunque por nuestra foránea realidad,
lo más apropiado es un: ¡Yea!
Llueve. Y por reflexionar estas pelotudeces,
¡me cerraron el ‘Supermarket’!
¡Y la re...punta de un sauce verde!
Ahora, a pagar sobrevaluado a los tiburones
nocturnos que el gobierno enseñó a robar.
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Poeta
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En la Casa de un Rico.
En la Casa de un rico, en un aparador,
Hay una estatuilla de un ángel delicado,
Tres tacitas de te de porcelana roja
Y la foto de un Cristo con los labios morados.
Una muñeca Barbie con un traje de reina,
Cinco canarios rojos, silentes, disecados,
Un jarrón de Cristal con tres lirios violetas
Y en un vaso una rosa de rosa ensangrentado.
El rico fuma un puro y observa un libro viejo,
Su mujer, bella y grácil, lee alguna revista,
Los canarios parecen que quisieran volar,
Son el sueño transido de un cruel taxidermista.
El rico se levanta de su sillón de armiño,
Se aproxima a su guapa mujer de alambre fino
Y le grita salvaje palabras asquerosas
Y se rompe una copa de cristalino vino.
Ella, bella, se ríe, y ríe, y ríe, y dice:
Pedazo de cabrón, me he acostado con Sergio,
Y tu hijo es de Jorge, impotente cornudo,
El semblante del rico está violeta y serio.
Agarra a su mujer el cornudo insolente,
Ella, como una gata, en las manos le clava,
Las espadas del índice, el pulgar, y el meñique,
Diminutos arados que con dolor excavan.
En la cara le araña mientras el rico grita:
Puta, puta, cochina, asquerosa, marrana,
Ella ríe y araña, y él empieza a llorar,
Hay un cuadro de rosas y de verdes manzanas.
La discusión prosigue mientras el rico llora,
Ella recita en verso los amores pasados,
Las veces que en su cuarto se ha acostado con Sergio,
Las veces que a su amante a su cama ha llevado.
Ella arranca, furiosa, el corazón del Cristo,
Y se lo come vivo, rojo, palpitante,
En el cuello de ella como estrellas sublimes
Hay un collar carísimo de perlas y diamantes.
Se arrebata con furia la hembra lujuriosa,
Escarba en las heridas, y le dice mamón,
Tiene en los ojos brillo de pantera asesina
Y en los labios las gotas de un ácido limón.
El rico llora y llora, tiene la cara roja,
Escucha el verso agrio de la hembra soberbia,
Que el corazón ataca con uñas de vampira,
Hay una sed de mal, una sed de protervia.
Ríe y ríe y sonríe, y le dice explosiva:
Y tu hijo es de Jorge, de Jorge el futbolista,
No sirves para nada, y los cinco canarios
Son el sueño asesino de un cruel taxidermista.
La alambrada de espino salta el ángel sublime,
Y la gota desborda el vaso que se vuelca,
El le dice: malvada, tu madre era una golfa,
Eres cerda, cochina, eres puerca y repuerca.
El corazón del rico el tacón de la Diosa
Pisotea agresiva después de vomitarlo,
El vaso que se ha roto de vino cristalino
No habrá nadie en la tierra que pueda repararlo.
La alambrada de espino salta el ángel sublime
Y en el cuello del cisne el ciervo traicionado
Pone sus manos crueles entre perlas brillantes,
¡¡¡¡¡¡ y recibe la hembra el premio del pecado¡¡¡¡¡.
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Francisco Antonio Ruiz Caballero. (este poema es muy malo y está muy mal medido pero he hecho algo distinto de lo que siempre hago por lo menos).
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Poeta
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Millones de versos con tiernas palabras
y cálidas frases de amor, para ti las he escrito
tratando de abrazar tu cuerpo entero,
mimándote, de la cabeza a los pies.
Le escribí a tu cabello y a su castaño brillo
claro, sedoso... perfumado
cuando mi aliento sus hebras tocaban…
como enjambre de mariposas, tu pelo volaba.
Le escribí a tu cara color de manzana…
a los destellos de luna,en tus ojos
a las perlas cultivadas de tu boca,
y al carmesí de tus labios.
Le escribí a tus grandes ojos negros
de pestañas rizadas y travieso mirar,
a la bondad que emanan
y a la luz que me dan.
Le escribí a la sinuosidad de tu cuerpo
a sus tornadizos médanos,
a las voluptuosas colinas
y al secreto delta que tu valle guarda.
Le escribí al soplo de hacer el amor
a la entrega de ternura infinita,
a la tersura de tu desnudez
y a esas lágrimas, que en mi alma guardé.
Le escribí a las flores, a su belleza, a su aroma
al esplendor de los campos
a los puquiales, a los manantiales
y a los crecientes y hermosos ríos.
Le escribí al sol, a la luna, a las estrellas
a lo infinito del amor de Dios,
pero todo fue poco, para decirte…
¡Te amo mi amor!
Delalma
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Poeta
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Mi perro olfateó el aire y me previno:
“¡La Muerte está cerca!”
Yo, tuve apenas tiempo de sacar el cuchillo
y afianzarme a la vida.
Entonces, tu amor se puso a mi lado
y la Muerte retrocedió y se fue, gritándome:
“¡Volveré, volveré!”
Y yo pensé: Pobre de mí, si esta bestia
me encuentra sin perro, sin coraje y sin ti,
la próxima vez.
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Poeta
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La noche está presente,
sentada en aquella terraza estás,
observas la luna llena,
observas las estrellas.
Te veo ahí sola,
sin nadie mas,
se lo que es la soledad.
es un privilegio,
pero también una maldición.
A tu lado estaré querida ninfa,
eres mi musa,
mi enamorada,
no dejaré que esta soledad nos aparte.
Somos íntimos ahora,
somos parte de la noche,
juntos hasta el final,
a partir de esta noche querida.
Erick R. R. Torres
(Ángel Negro)
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Poeta
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