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NINGUNEADORES...
Ellos no hacen nada, no encuentran, intentan
menos que todos los que saben ignorándolo
al adivinarlo sin trampa, sin fallar, exactamente
polillas hormigas roedores hienas ballenas
temerosas asustadas horrorizadas
las nubes desecadas
en el fondo mucho más
que ligerillas pesadillas
pequeñas medianas grandes inmensas
pestañas y párpados... ¡plaf!
entre miles de retinas... ¡chas, chas!...
Por
ellos.
Latidas las cenizas siembran el olvido
con el tiempo
enredaderas cosechadas por el polvo
que muerde escalofríos
al hielo resbalando inconsciente
tundra encarnada estepa infame.
¡Túnel insaciable viviendo,
sonriente al aplauso comprado rastrero!.
____ Ninguneadores...
Porqué agota el estar todo el año
cada mes semana a semana
día tras día hora a hora
viendo escuchando sintiendo sabiendo
como terminan con la vida
los mismos pasados hechos presentes ausentes
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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¡Déjelos! No se caliente viejo...
¡Qué v’andar discutiendo esas custiones!
¡Qué tradición ni tradición, canejo!
Con eso no le dentra a los dotores,
ni al ladino embrollo d’ellos,
le cuadran sus razones.
¡Qui’hagan de su cencia lo que quieran!
¿Qué les viene’hablar d’historia?
¡Venga viejo, venga!
Yo conozco unos paisanos con memoria,
dejuro qu’enseguida armamos rueda.
¡Que v’andar discutiendo esas custiónes
con estos tramoyeros que tantean,
gobernando como si uno juera miope,
la forma mesma d’enfermar la tierra!
¡Vamo p’al láo de sus vitorias!
Pa la cultura qu’estos léidos nos rebajan.
Mesma que surten de balas pa su gloria,
cuando por ambiciones querelladas,
fallutos, nos ascienden a Patriotas.
Vamo a prosiar y a cantar algunos versos,
d’esos que nuembran lo que usté conoce.
¿Qué no viví su tiempo
y le ando acomodando decisiones?
¿Qué cómo siendo mozo lo compriendo?...
Será custión de raza, ¡yo qué sé!
Sentimiento será, de aquel guerrero,
que d’herencia me dejó su parecer,
y sin saber, lo llevo.
¡Venga viejo, que su prosa,
va’ser p’al pueta como documento!
Ansí las guitarras la cantan o la lloran
como altruista rescoldo de un “aquello”,
que enyullao en las aureolas desvaídas
de los patrios fogones montoneros,
duerme esperando clarinada e sentimiento:
¡El criollismo! ¡La yesca de esta tierra!
Qui’ande reviva su histórico chispazo,
¡a charamusca nomás, a varios quema!
No se caliente viejo, ¡déjelos!
Pa esos, la honra es cosa e zonzo;
¡ni los mueve si no da provecho!
Si es por ellos, nuestro jefe moría solo
de no ser por la lealtá de aquel moreno.
¡Vamo pa lo nuestro, p’ande el honor sobra!
¡Pa lo gaucho, pa lo sabio, pa lo añejo!
Bien calzada en la cintura la *filosa;
que si allí nos apuran los dotores éstos…
¡Áhi ya es otra cosa!
*Filosa: mote asignado a la daga en este caso.
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Poeta
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ACLIMATÁNDOSE
Amar rama y raíz riza las hojas,
parpadeantes después por la vida,
que mueve desconociendo la muerte,
del tiempo tinta distinta distante,
un momento un segundo primero.
Cuando el aliento falta, cuando vuela,
cuando del humo una chispa, escapa,
cuando al cielo planta, una esperanza,
cuando el joyero llora llamas llano,
llamando al lago algo flamante.
¡Aclimatándose estacionado!.
Dueño del ensueño con empeño,
como un paño en el puño de niño,
creyéndose cayéndose del tronco,
amarillento en la copa poco opaco,
casi otoñal retoño al año añil.
Y en el mar remar remarcando,
a las hojas pestañear al viento,
como la brisa es ama, de gotas,
aire espuma y olas. Al amar el mar,
de hojas, más que otoño a los retoños.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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¡Fulana, anda mujer
que cada vez que te miro
no encuentro que más hacer,
cuando me ves con esos ojos de zafiro!
Tu imagen se quedó conmigo
me la llevé hasta mi casa,
y allí pensando en ti sigo,
ni cuento el tiempo que pasa.
Fueron un par de segundos
de un saludo tan fugaz,
los que cambiaron mi mundo
de manera perspicaz.
Y te metiste en mi mente
y no te quise sacar,
y es de ti precisamente
de quien me acabo de enamorar.
Ansioso de que llegue mañana
para de nuevo volverte a ver,
despertaste el amor, Fulana
ése que quiero tener.
Entre el gentío hoy busco
la mirada que me inquieta,
y cuando te veo me luzco.
¡Ay Fulana, sé discreta!
Me olvidé de María y de Ana
de Luisa y de Carmencita,
porque contigo, Fulana
la dicha se hace infinita.
Julio Medina
27 de enero del 2014
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Poeta
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DOCTOR FRANKENSTEIN. TRANSPLANTE.
LA DISTANCIA QUE SEPARA ARGENTINA Y ESTADOS UNIDOS DE ESPAÑA Y EUROPA SON OCHO HORAS DE VIAJE EN AVIÓN.
LOS RIÑONES Y LOS CORAZONES NO AGUANTAN LA DURACIÓN DEL VIAJE ENTRE ESTADOS UNIDOS Y ESPAÑA Y VICEVERSA. SE PUDREN.
HE PENSADO QUE EL RIÑÓN O EL CORAZÓN DE UN DONANTE PODRÍAN SER TRANSPLANTADOS A UN INTERMEDIARIO QUE MANTENDRÍA IRRIGADOS LOS ÓRGANOS. EL ÓRGANO IRÍA DENTRO DE ESE INTERMEDIARIO. UNA PERSONA SANA CON TRES RIÑONES O DOS CORAZONES.
CUANDO EL INTERMEDIARIO LLEGASE A SU DESTINO SE LE QUITARÏA ESE RIÑÓN SUPERNUMERARIO Y SE LE PONDRÍA A SU RECEPTOR DEFINITIVO. O SEA QUE HABRÍA UN DOBLE TRANSPLANTE CON INTERMEDIARIO.
EL PROBLEMA ES EL RECHAZO INMUNITARIO PERO HAY MEDICAMENTOS QUE IMPIDEN EL RECHAZO Y ADEMÁS SE PODRÍAN BUSCAR INTERMEDIARIOS COMPATIBLES CON DONANTE Y RECEPTOR.
OTRO PROBLEMA ES QUE TENDRÍAN QUE SER MUY BUENOS CIRUJANOS PORQUE EL RIÑÓN SE TRANSPLANTA CON LOS URÉTERES Y EL CORAZÓN LO MISMO, con un paquete de venas y arterias. HAY QUE TENER IRRIGADO EL ÓRGANO.
PERO SE PODRÍAN HACER TRANSPLANTES ENTRE MADRID Y LOS ANGELES, CALIFORNIA. O BARCELONA SAN FRANCISCO.
NO SÉ SI ES UNA IDEA GENIAL O LA MAYOR CHORRADA DE LA NOCHE.
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Francisco Antonio Ruiz Caballero. Creo que es un imposible porque acabo de ver a una gitana en la tele cantando Flamenco y decía algo de un Platero y he pensado en Juan Ramón Jiménez, el burro y yo, que yo soy el burro, PLATERO Y YO. ASÍ QUE POSIBLEMENTE SEA LA MAYOR CHORRADA DE LA NOCHE. PERO RUEGO A LOS DIOSES MÉDICOS QUE LO ESTUDIEN CON MISERICORDIA HACIA MI.
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Poeta
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Vuelan las gaviotas en el mar
Los gorriones en el bosque
Y la garza en la sabana
Vuela mi espíritu libre
Como vuelan las aves
En su peregrinar
Siguiendo su instinto
Sabiendo que algo bueno les espera
Huyendo del invierno que se aproxima
O sencillamente para anidar
Vuela mi corazón al escuchar el tuyo
Guiado por sus latidos
Se permite descender hasta
Lograr encontrarte.
@LeeNorodom
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Poeta
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Ámame no te detengas
Nuestros cuerpos
hoy son uno solo
Tu mirada con la mía
En el placer se pierden
Nuestras manos se atan
En busca de la armonía
Que en un incansable ritmo
Nuestros corazones
Bajo un mismo tono suenen fuertes
Ámame como me has amado siempre
Disfrutemos este instante
Que a los dos nos pertenece
Dejemos que sea el cielo
Nuestro único testigo
No te detengas ámame
Deja que el rió de tu pasión
Trace su cauce
Como lo ha trazado siempre
cuando decides amarme
Ámame amor ámame
Que yo a ti
te amare como nunca…
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Poeta
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El vigoroso desaliento
Es como el aire
si lo leyeras____sacaría sus letras
secas de polvo__húmedo del fuego
del hielo del hilo hiel hoguera
con la espina que rebana
el lirio transparente, el ópalo orgulloso
tímido maíz, trigo temeroso.
Por aquella cumbre amante de los ecos,
donde la puerta descubre a las ventanas,
el fondo del espejo escondido en las rocas,
paredes, indemnes, entre un sabor verdoso,
como la espuma anaranjada del primer sol.
El
vigoroso
desaliento
es. Esto, eso, y otro tanto más.
Ahora que el vino se fue y regresó solo,
el lino fino con el llanto vano,
sin encontrar dados en la mano,
sin encuadrar círculos en el triángulo,
sin encubrir obscuridades en la noche,
desnudando sombras temerosas rosas,
desnudando nudos mudos rudos.
Como el aire es,
si lo escucharas_______voz de polvos,
de tiempos perdidos___ momentaniedad,
mil veces____ ¡Manto de oro!.
Trémulo invisible cuando el color resbala,
allá en el fondo de los valles enardecido,
el aliento florecido es un cisne destruido,
por el vigor de marioneta consumido.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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Ayer, 10 de febrero y por inminente e inaplazable desalojo, me mudé justo al edificio donde mi espíritu ansiaba vivir desde que llegué a este barrio. Y, porque me enteré que Horacio Ferrer, mi compatriota y poeta, había vivido en esta misma calle y escrito, entre otras cosas, “Balada para un loco”, desde su legendario “nido de gorrión”; una especie de buhardilla sobre un último piso. Así que por eso de la bohemia, encaré de una y ligué nada más ni nada menos que la punta de la noche de éste injustamente descuidado edificio, hoy en la tradicional como honrosa categoría de conventillo: Un ‘nido de paloma’, me conseguí. Primer vuelo, para el día de mañana, y a mucho mérito literario rioplatense, ver si puedo ganarme el de “gorrión”.
Así que por admiración a mi nuevo “bulín” de romántica arquitectura y ornamental mampostería, y por el hecho de ser visitado éste, creo, más asiduamente que otros edificios, por las palomas, bauticé a tan hospitalario nido: “El Palomar”. Nombre que certificaron al amanecer de mi primera noche, sentimentalmente borrascosa y con ventanas abiertas al firmamento, dos o tres palomas al lado de mi cama, picoteando rumorosas las migajas de mi cena y brindis conmigo mismo de ‘alcoholírico’ naufragio.
El Palomar, da justo y en diagonal pero cuatro pisos más arriba, al departamento que alquilé durante catorce años y que nunca tuvo culpa de ser ajeno. Nos quisimos, lo sé bien. También sé que pudo ser mío; pero la noche, mi noche al menos, siempre requirió lo suyo, y para todo no alcanzaba. Si no, ¿cuándo vivir de veras esa única etapa vital, realmente útil que tiene la vida? (Con yapa en mi caso). Por tanto, hoy, ya definitivamente ubicado en El Palomar, yo mismo me hice el honor de permitirme asistir plácidamente a mi infructuoso (1)“verdugueo” de desalojo. Así que, bien apoltronado y con mi mejor pipa y mi Fernet-cola bien servido, me dispuse entonces, redundo, a presenciar mi propio derrocamiento ‘locativo-sentimental’.
Un oficial de justicia, un cerrajero, dos policías, un fletero y sus dos peones, una ambulancia por si me ‘descomponía’ y mi ex portero mequetrefe, y más (2)“botón” que todos juntos, acordonaron en semicírculo la entrada de mi supuesto aguantadero. En fin, todo un mini despliegue legal de voraz como indiferente materialismo. Aunque, reconozco que el ingenuo responsable de su propio desalojo, fui yo. ¿Pero quién iba a pensar que en el país de los (3)“pollos en los árboles”, su propio sistema le negaría mérito a mí esfuerzo y trabajo de toda la vida. Únicas armas que puede blandir sin más condena que la de sus propias carencias, el obrero (bohemio en mi caso) y de las cuales se ve desarmado y neutralizado como cualquier delincuente, que quién sabe éste, no haya sido obrero también, inducido luego al (4)choreo por falta de (5)laburo. Cuántos como yo, condenados a las medrosas rejas y reglas de un hogar de alquiler, ¡por Dios!
De todos modos, no puedo negar que íntimamente, mi noble egolatría se regocijó al preguntarse: ‘¿Y todo este batifondo sólo por mí?’. Épico consuelo. Entonces, me dediqué una opípara pipada, cuatro tragos del susodicho “Fernando” casero, y una sonrisa cuyo destello rebotó en el vítreo ventanal de mi ex (6)ñericompa hábitat; aposento, madriguera, cueva... ¡Con cuántos halagüeños nombres más quisiera nombrarlo, carajo!
La cosa, es que en el momento en que me levanto a proveerme de papel y pluma, a fin de documentar mi peculiar anécdota, descubro que desde esta generosa flamante altura esquinera, con su balcón de artística baranda Art Nouveau semi-circular, como semejando la proa de un gran navío, se divisa perfectamente... ¡el Río de la Plata! Vista que jamás tuve desde mi bien amado hogar recién perdido. Ahora díganme, bohemios colegas: ¿A qué más puede aspirar un bohemio de ley?
Además, puedo asegurar con toda propiedad, que yo sí, “me fui para arriba”. ¡Ah!, y esta noche, imagínense a la luna timón de mi balcón artesanal, y (7)atroden, clásica luz de velas (de las baratas) ambientando El Palomar para alguien bella y franca con quién, entre versos, generosamente brindar, mientras con suave oleaje musical como romántico fondo al ambivalente sentimiento, ‘navegamos’, departimos y nos amarnos hasta mucho después que las velas no ardan. ¡Vamos todavía!
(1) Verdugueo: Maltrato.
(2) Botón: Policía.
(3) Pollos en los árboles: Abundancia.
(4) Choreo: Robo.
(5) Laburo: Trabajo.
(6) Ñericompa: Compañero.
(7) Atroden: Adentro.
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Poeta
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UN TÍTULO PARA UNA PELÍCULA DE PEDRO ALMODOVAR.
"QUINCE MARICONES ASQUEROSOS".
Aunque bien pensado ¿habrá algo en este mundo más asqueroso y más repugnante que el mismo Pedro Almodovar?.
PUES MIRA, AHORA QUE LO PIENSO, SE PODRÍA HACER LA SIGUIENTE PELÍCULA:
"UNA MIERDA MÁS GRANDE QUE ALMODOVAR".
O "UNA MIERDA MÁS GRANDE QUE SEVILLA".
PEDRO ALMODOVAR, EL MAYOR PERRO, EL MAYOR CANALLA, Y EL MAYOR HIJO DE PUTA, Y EL MAYOR ASESINO QUE HA NACIDO EN ESPAÑA.
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Francisco Antonio Ruiz Caballero.
NIÑO, ALEX DE LA IGLESIA, CACA.
LO MÁS MALO QUE HAY PA UN MARICÓN ES OTRO MARICÓN.
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Poeta
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