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Como? No amarte, como?
No perderme en tu esencia,
en el abrazo tibio de tus caricias
como? No perderme
en ese brillo, en esa luz,
que solo emana tu mirada
Mi corazon palpita muy fuerte
escucho el susurro de tu voz
endulzando mis oidos
con tus suaves melodias
encantandas.
Cada amanecer, es precisamente
despertar en el paraiso,
embriagada de tus besos,
llenos de miel,
empapada de tu amor
Todo mi ser, se enamora
la luna, las estrellas, el sol,
el viento, dansan...
Porque , Vos y Yo...
Estamos juntos,
Porque este, nuestro
amor se fortalece,
se levanta y no hay
oscuridad, nada lo
puede opacar
Este inmenso amor
surgio de la nada
nos acompana y
Hoy lo es todo..!
Como no amarte asi ???
cuando sos y fuiste todo
Para Mi.
Autor: Pato
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Poeta
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Hebert Fayet.
Soñé que Don Luis Borges regresaba
hablando de ajedrez en un soneto
describiendo el ingenio del fiancheto
al citar a maestros que admiraba.
En mi sueño el poeta me confiaba
una tarde a la sombra de un abeto
su profundo cariño y su respeto
por su padre, aquel ciego que adoraba.
Contaba de organitos callejeros
de duelos en callejas de arrabales
en tiempos de feroces cuchilleros
de la luz de la luna en los puñales
y la muerte en los barrios orilleros
danzando por los turbios andurriales.
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Poeta
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DESTEMPLADOS CLIMAS
Los viajeros otoños.
Son en las hojas amarillas tardes.
Ruinas de los veranos.
Últimos verdes primaverales primero.
Des
Templa
Dos.
Klima, climat, climate.
Henker, boia, algoz, bourreau, hangman.
Verdugo
Rojugo
Negrugo
Blancugo. La misma nieve niebla dura.
Por
El Vino flores viajes plural soborno desconsuelo
vertebral atonía paradoja millonaria humanidad
embuste infundio desamparo firme áspero
matorral venéreo anónima catástrofe destempla.
Dos climas opuestos absurdos inversos.
Cuando
La
Vida
Cobija
La
Sombra
Del silencio mortal huésped.
De
La
Muerte sed del agua.
¡Turbia turba!.
De
Corbatas danza.
Viaje difícil de traducir.
Con el monosílabo limítrofe.
Y el desgarrado trozo.
¡Después de beber las sombras!.
Flores doce sangres.
Flores miles de sorda luna.
___El bárbaro dedal de las agujas.
___El último desconocido.
Innegablemente.
Desvirtuado.
Wasserdicht, impermeabile,impermeável, waterproof.
Lautsprecher, alto-falante, haut-parleur, loudspeaker.
Destempla
Dosclimas.
Reino del máximo hueco dual.
Del mal.
Perfectamente retorcido bien ausente.
¡Viaje nefasto del poder del exterminio!.
Aclimatizados.
Espiritualizados limítrofes depósitos.
Desvergonzados alacránicos escándalos.
La rapiña cosecha incorruptible.
El clima.
¡Qué frío amenaza al hielo!.
El valor.
¡Del miedo al miedo desmedido!.
El arrepentirse.
¡Cuándo nada sucede al invierno!.
Stolz, orgoglioso, orgulhoso, fier, proud.
Powerful, puissant, potente, mächtig, gewaltig.
Destemplados
Cli
Másinhumanos.
Y
En el corazón desterrado.
Del meteorológico sepulcro.
¡Hay refugio!.
Donde toda consciencia perece.
Por el clima.
Desvirtuado del vidrio fragua.
Destemplada codicia.
Metástasis.
Imposibles.
¡Del atmosférico candor inesperado!
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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Rotunda agua a las siete y veintitrés.
Póster cuadriculado es la metáfora
dentro de un verso exótico palpita
claramente aceptada en los muchísimos
lugares donde nacen los demás,
la evidencia terrible en los escasos
lugares donde viven los recuerdos,
y en la estética de los numerosos
lugares verdaderos y olvidados
misteriosa esperanza atina donde
esa crítica unánime no almuerza.
José Pómez
http://pomez.net
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Poeta
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MINHA BUSCA
Quando foi chegando à adolescência aquele garoto tímido foi tendo um incomodo interior sem explicação que norteou a minha vida por alguns pares de anos em busca de explicações ou entendimento.
Esta busca deu o tom para a minha vida.
Tentei terapia, ai já com dezenove anos, mas ai então eu já sabia muito mais do que muitos terapeutas da época e vi que dali não iria sair nenhum coelho (hoje já evoluiu muito), mas antes eu já tinha passado primeiramente pelo candomblé, quando tinha dezesseis anos, mas “um espírito”, que ficava perambulando, era chamado de espírito lavador, pois os seus gestos parecia o de uma pessoa lavando roupa num tanque veio falar comigo.
Ele não falava com ninguém, e por isto a estranheza quando ele se chegou a mim e disse sério e baixinho “você vai apanhar muito se não levar a sério” e eu, claro, nunca mais fui. Eu já estava apanhando bastante, não precisava de mais ajuda.
Quando tinha chegado lá no primeiro dia me dirigi a uma mãe de santo e perguntei: “O que é que eu tenho” e ela “o que é que você tem o que meu filho”, então eu já sabia que o lugar não era ali, não seria tão fácil assim.
Eu gostava do batuque e das cores, era respeitoso, assim como sempre fui, mas aquele cara leu a minha alma.
E ai não parei mais de ler procurando por algo que não sabia o que, nem de ir às seitas que pipocavam naquela época, como a de ficar sentado dentro de uma pirâmide, ler os escritos dos Hare Khrisna, ir nos Meninos de Deus e outras.
Tentei ler a bíblia, respeito, assim como a todas as religiões que vou citar aqui, mas não eram para mim.
Fui no espiritismo e tive a experiência de ver uma mulher na plateia começar a ter convulsões e a babar que me chocou, enquanto lá na frente, na mesa, ficavam diversos espiritas que tinham me dito que eu precisava levar passes para evoluir, mas eu não tinha tempo, pois, com certeza, eu ia ter que ter muitos passes e não dava para esperar.
Na época tinha uma revista que trazia muitas informações das seitas que tinham pelo mundo, que era a Planeta, (o editor era o Paulo Coelho, quem diria), e eu fui lendo tudo que ela indicava ou o que aparecia na minha frente como alguma coisa da Rosa Cruz , da Fé Bahá’i, enfim todas as linhas do oriente e do Ocidente.
Eu ia lendo estes escritos, mas quando via que não batia alguma coisa seguia em frente, era como se eu não tivesse tempo e na verdade não tinha mesmo.
Era década de setenta então pintou a canabis, mas ela me deixava sem chão e agravava o tal do meu problema, experimentei alguns alucinógenos, mas tive um efeito invertido, em uma das três vezes que tomei, que achei melhor não arriscar mais, e também passou esta fase, e mais tarde vi que muitos se perderem por terem continuado..
Drogas pesadas, que na época eram injetáveis (hoje não necessariamente), iam contra o meu instinto de autopreservação.
Quem entra nessas está algemando a alma e jogando a chave fora.
Li Carlos Castaneda, mítico na época, Carl Sagam, o astronomo acima do seu tempo, o Bhagavad-Gita, e outros escritos daquela época de Contra cultura, sociedades alternativas e outras, mas o filosofo que mais me arrebatou naquele período foi Krishnamurti, que no final de um livro dele eu escrevi: “Se Krishnamurt pensa como eu e eu penso como Krishnamurt pensa, eu sou Krishnamurt e Krishnamurt é eu”, coisa de bicho grilo.
Com ele tive a confirmação que eu estava certo no meu pensamento, mas que o caminho ainda tinha que ser descoberto; eu só pensava na linha dele, mas com certeza ele era estratosfericamente zen e eu estratosfericamente complicado.
Ai chegou o período cinzento, já sem opções fui pedir socorro na terapia, mas ela também não tinha, ai já com os dezenove anos, mas lembro que ao sair de uma dessas sessões em grupo, onde eu e outro cara ficavamos nos digladiando, entrei numa igreja que estava aberta e totalmente vazia, e silenciosamente tentei fazer uma oração, mas não tinha a força suficiente para fazer brotar uma oração apropriada, assim senti, e sai em desalento.
Então fui para a faculdade, fiz o vestibular para Filosofia, fui ver o que os filósofos tinham a dizer, mas não tinham muito, eles tinham mais questionamentos que respostas, como eu, e o curso não era como eu esperava, as aulas eram como a de qualquer outro curso, sem debates, sem trocar ideias, mas valeu, fiquei dois períodos e conheci alguns outros malucos.
Mas numa destas aulas questionei de onde o homem poderia saber quantos anos o Sol tinha, zilhões de anos, com os parcos conhecimentos que se tinha naquela época, mas o professor não me convenceu e eu ofusquei a aula dele, mas nunca imaginaria que aquele debate iria me levar à verdade que eu tanto procurava.
Um dia lendo um exemplar domingueiro de um jornal li um artigo com o título: “O Sol morre” e lendo-o vi que ele era mais lógico do que as explicações tidas lá naquela aula.
E para a minha surpresa o escritório da entidade filosófica ficava na parte comercial do mesmo prédio onde eu morava. Estava ali do lado e eu indo tão longe....
Fui lá, cabelo comprido, roupa surrada, e perguntei se podia fumar, mas como não tinha cinzeiro no local e o rapaz saiu em busca de algo que pudesse servir abandonei a ideia, mas cheio de questionamentos continuamos a conversar e o atendente me falou que a base da instituição era a Mensagem do Graal “Na Luz da Verdade” do filosofo alemão Abdruschin que eu nunca tinha ouvido falar.
Procurei em todo o Oriente e fui encontrar em escritos da Alemanha, nunca imaginaria.
Mas eu falei que naquele momento não tinha dinheiro para comprá-la e o atendente gentilmente disse que poderia emprestar a dele e que no dia seguinte poderia deixá-la no meu apartamento.
No dia seguinte fiquei aguardando-o sentado na escada do meu andar, e ele na hora marcado me trouxe.
Comecei a lê-la e no inicio a achei estranha, pois o autor não amenizava nas palavra e o achei áspero, parecendo arrogante até, de inicio, e lembro que tive impulso de jogar o livro pela janela de tanto que mexeu comigo, mas felizmente o livro não era meu, e na continuação da leitura aquelas palavras foram se harmonizando com a minha alma, e quando vi já tinha lido o volume inteiro (são três) em poucas horas, e fiquei louco para que passasse a semana para ir lá pegar o segundo volume.
Estava com dezenove anos, tinha encontrado uma filosofia que me satisfazia intelectualmente, trazia respostas para os meus questionamentos espirituais, e além de tudo a leitura apaziguava o meu íntimo, tão inquieto.
Cortei o meu cabelo, parei de fumar, meus amigos de até então se mandaram, e eu comecei uma nova vida, com muito por fazer pela frente, mas tinha conhecido um filosofo que me arrebatou com a sua Mensagem e que me mostrou o caminho para eu desatar todos os meus nós.
Meus muitos nós, por isto o tempo era curto, e estou até hoje lendo-o e sempre com muito ainda a aprender.
Nada é fácil para quem ainda está neste plano terreno, nesta época crucial da nossa existência, e não só desta curta vida, que só trás todo o ranço do nosso passado e os nós, feitos em tantas outras.
O homem saiu em desalinho na sua trajetória milenar e por isto muitos hoje já não conseguem entender como é que pode acontecer tantas inexplicáveis injustiças, e de como acreditar em um Deus que permita tantas atrocidades e sofrimentos que vemos no dia a dia.
Mas como disse o maior de todos os cientistas “Deus não joga dados” e se queres entender a tua vida, e a vida em sí, e a perfeição de teu Deus, não fique olhando só para a tua infância, teus pais não tem muito a ver com isso, ou tem, mas foram as tuas atuações passadas que te levaram ao teu atual ambiente familiar, aos teus sofrimentos e às tuas alegrias.
Tudo na natureza é perfeito e mostra a perfeição do nosso Criador, e não seria só na nossa vida, na dos seres humanos, que isto seria diferente. “O que semeias, colherás.”
E eu, particularmente, dei muitos motivos para os medos e inquietações que eu tinha, mas nas próprias leis podemos novamente nos alinhar, basta conhecê-las novamente.
www.hserpa.prosaeverso.net
"Não é o lugar em que nos encontramos nem as exterioridades que tornam as pessoas felizes; a felicidade provém do íntimo, daquilo que o ser humano sente dentro de si mesmo' Roselis von Sass – www.graal.org.br
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Poeta
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La florescencia del cerezo,
Embellece la primavera,
Los matices del otoño,
Se escriben en pergaminos.
Pergaminos del otoño,
Mensajeros del corazón,
Amigos del viento,
Lleva pronto mi mensaje de amor.
Quiero tenerte a mi lado,
Quiero verte sonreír,
Quiero sentir tus palpitaciones,
Quiero que el tiempo corra rápido,
Para tenerte aquí.
Antar
feb14/2014
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Poeta
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Esta noche con ojo de buey lunar,
al que el viento le corre nubloso cortinaje, yo,
marino noctívago, me quedo sin la iridiscente lumbrera
que, aun fútil consuelo, me inspire los primeros
depresivos versos a tu desamor.
¿Habrá juzgado el viento que tu indiferencia sideral
y mi numen de melancólico albur, son incompatibles?
¿Vio lo tuyo un firme desdén y lo mío un desperdicio lírico?
Seguramente... ¡Pero qué lástima que la noche sea tuerta!
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Poeta
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ENLAGUNADO...
Acompañado con frecuencia
iba por la noche
indiferente
a la soledad pensando con espinas,
dulces, transparentes algodones, inquietos,
los árboles corrían junto al río recostado
sobre un verde rápido y amarillo triste.
Lagunas lagunas
iban...
Saliendo las puertas por una cerrada
ventana aserrada por el becerro
que ve al cerro entrando por el hambre.
Por el hambre que llueve las cucharas
abandonando los confines del apetito
sinfín de alambres en el hombre que parece
natural sin verle saltar los tornillos
en el vientre de las tuercas ilusionadas
con el canto adivinando el vuelo
de un encino dudoso de su sino vegetal
por los fierros que rechinan
reclamando raíces calmas
menos hojas acariciando otoños
en los retoños al primaverear invernales
pedernales sin sandalias
que obligan a olvidar
que comen las mañanas
la misma luna confundida
con un queso, tirando las cáscaras a la laguna.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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Soledad es un montón de frases locas, llenas de estridencias que se agolpan en el cerebro sin que nadie sepa que existen, es esa canilla que pierde gotas monocordemente y que a pesar de volverte loco no llamas al plomero para hacerla arreglar, ya que entonces el silencio te embargaría como el estallido de una bomba nuclear dejándote muerto pero vivo.
Soledad es la quietud amalgamada del invierno en una choza de madera frente al mar, el viento viajando sobre los eucaliptos, el egoísmo que deja cumbres de letanías sobre la almohada, el miedo a caminar por la casa para no sentir tus suspiros, la prisión sin rejas en el tumulto del alma, el sepulcro donde existes alucinando esa libertad que no se ansía, el reflejo cabriolando de tu propia sombra en la pared, el fuego crepitando en la estufa haciendo que parezca que somos miles y está todo despoblado.
Soledad es sentir la calidez de un rayo de sol aguijoneando tu espalda como cuchillos de hielo, es creer que ha pasado un siglo y apenas fueron dos horas, es la tortura hecha verso en el papiro de tu mente, un idioma que no existe pero que todos conocemos, es la esperanza cautiva de la naturaleza humana para matar al ave del amor convirtiéndola en la mejor y más fiel de las amantes.
Soledad es el fantasma que se sienta a tu lado en el café logrando que el whisky sepa a veneno dulce, abrazando tu garganta, quemando hasta la última cuerda vocal, es el arroz que queda regado en la acera luego de una boda, la sonrisa estúpida en el trabajo cuando te preguntan ¿Cómo estás? Son las píldoras verdes, blancas y azules que te receta el psicólogo diciendo que te van a ayudar.
Soledad es un escenario vacío con el postrero cigarrillo consumido en los dedos, es mirar al cielo puteando a Dios, es sentir tus cenizas evaporándose entre las manos y los latidos corazón acelerándose cuando piensas que has encontrado la cura apoyando el cañón de la pistola sobre tu sien.
Soledad son los malditos recuerdos y tú que no estás a mi lado acariciando mi pelo, reventando letras en el rincón del espejo, en tanto, después de un largo abrazo al almohadón el cual aún guarda la moldura de tu cabeza, las cascadas se van desprendiendo de los ojos dibujando en glaciales y saladas gotas el detestable infierno al que me ha condenado tu ausencia.
Soledad es la bala que nunca salió observando tu foto.
Autor: Daniel Borrell
Este obra está bajo una licencia de
Creative Commons Reconocimiento 3.0 Unported.
País: Uruguay
Fecha: 23/01/2014
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Poeta
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lety tu amor me salva
contra toda tempestad
venciendo al desamor
por vos mi amor primero
por tus besos carismaticos
que son deseo y realidad
te amo por sobre todo
por tu amor que es accion
sera por eso que te quiero
sera por eso que te tengo
en tu sed de milagros
en tu cuerpo que es hoy
ahora aqui y siempre
te quiero,te amo,te necesito
amor sideral
amor mio
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Poeta
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