|
|
|
lety te quiero0 igual
a pesar de todo
a pesar de los desencuentros
te quiero porque estamos unidos
en el deseo y la tentacion
de tenerte
de besarte
de amarte
por eso mas alla o mas aca
siempre estas vos
por tus ojos
por tus besos
por tu sabor
por eso te amo
|
Poeta
|
|
|
|
roxy amor por amor
de sentirte
de tenerte
en tu cuerpo y en tu piel
que es deseo y accion
que es quererte
que es sentirte
por un amor deseo
por un amor amor
que es deseo y razon
que es pensarte ro
te amo
te deseo
y nunca te dejare de amar
|
Poeta
|
|
|
|
Argonauta
Va pasando la vida esperando la nada,
lo que ayer recibimos en este hoy nos ata,
al trinquete de proa en singular fragata
que surca el océano, destino a una aislada
tierra de dignidad para muchos obviada,
allí donde se criba el plomo de la plata,
allí donde la envidia es tan solo una ingrata
que taras atesora, en la opulencia dada.
Todo Lemnos irá a celebrar la llegada,
de un valiente argonauta en intrépida hazaña,
que en larga travesía su honor no se empaña;
al ver pasar la vida al filo de su espada,
no deja retirada a todo el que le engaña,
y deja cual bandera en trinquete su entraña.
21/6/14 j.ll.folch
Licencia Creative Commons
Argonauta por j.ll.folch se distribuye bajo una Licencia Creative Commons
|
Poeta
|
|
|
Divagando por algunos momentos
Trataba de no pensar, de olvidar
Mas no podía, aparecías tú
El recuerdo esta allí presente.
Que hare, me preguntaba
¿Aun hay esperanzas para mí?
Los hilos de plata se dejan notar
Ya no hay tiempo de empezar.
Sueños rotos por voces acusadoras,
Días de espera interminables
Lagrimas cayendo al suelo seco,
Corazón destrozado.
Un gran gemido se escucha
Es el alma angustiada, pidiendo
Por salvar el momento
No queriendo lo lleve el tiempo.
Tus palabras permanecen
En mi mente y en mi corazón
Quiero aferrarme ah ti
Aunque siento perder la razón.
|
Poeta
|
|
|
Quem luta por um mundo de paz,
não perde a vida combatendo causas bobas.
Tem muitas pessoas mortas
por cobrarem seus diretos
a pessoas “tortas”.
Quem gosta de tirar “satisfação”,
quem gosta de discutir opinião,
quem não leva desaforo...
Muitos estão morando no chão.
Enquanto muitos querem ser “brabos”,
Jesus disse: “Bem aventurados
os mansos”.
A.J. Cardiais
28/01/2013
imagem: google
Poema do livro Labirinto
|
Poeta
|
|
|
Ámame en tu lecho e inventa
como libertarme de la pasión esta,
que a veces se torna violenta
al no tener tu respuesta.
Ámame con toda tu ternura,
mátame con un ataque vesánico,
que llene el corazón de frescura
y me haga sentir romántico.
Ámame hasta que cesen los suspiros
y no se sienta el aliento,
entrégame el amor por el que deliro,
no prolongues más el momento.
Ámame hasta que la aurora se esconda
y quede sola la medianoche,
ámame hasta que la luna redonda
jamás alumbre en mis noches.
Ámame hasta que el cuerpo se rinda
y no quiera más tus besos…
Ámame que ese amor tuyo me blinda
de las delicias de tus excesos.
Julio Medina
19 de junio del 2014
|
Poeta
|
|
|
METÁSTASIS
Padece y se detiene la tarde. Es pálida, como
la piel del otoño en las hojas, y duele al verde
del verano: Duele en los huesos, en el cuello,
en la memoria, en todo el aire y todo el suelo.
De repente, entre las ventanas opacas-- de un
vidrio en otros tiempos invisible, inmóvil por
años en la mirada y lento en los latidos-- salta
por la piel y destruye todo; Cuando se podía
amar el pasado, cuando se podía respirar al
oído. Es un cielo sangrante, sangrante como
una catarata, como si todas las puertas se
hubiesen cerrado, con espinas y con cuchillos
hambrientos sobre la cama y las sillas.
Es el ayer, lo que ha pasado, lo que se repite
abriendo heridas más profundas.
Por más que cambie el presente, por más
ropajes fabricados, eso persiste en las paredes,
entre los techos, bajo el suelo.
Se puede ver,
se puede escuchar el humo con párpados y
manos encontrando el abismo sobre el asfalto,
entre las grietas: Se pueden sacar grutas bajo
la piel húmeda, encontrando la sangre coagulada,
seca, negra, amarillenta que es, y sigue tan
completa al cerrar las cortinas, está tan fría, solo entre cada uno y ningún otro, que el recuerdo
mismo es una aguja y duele toda la vida.
++++++
Tenía miedo a morir, este cuerpo, esta voz.
¿Serían los mismos que habían soñado, qué
habían jugado con la lluvia, con la esperanza
en las pestañas?.
El callaba la boca seca. Una lágrima y un sollozo
eran lagos congelados y turbios, tan concretos,
que rememoraban crueles toda la angustia y el
estruendo que puede reptar sobre la tierra.
Aquella mujer tenía gracia. Caminaba lenta y
tierna, sus caderas no eran violentas, tenían solidez cálida, hechas de comprensión, de ágiles curvaturas y suaves movimientos.
Su mirada tenía voz, hablaba con sus pupilas y tejía sus palabras en crípticos diálogos a veces, no era lo común en tiempos espesos como en las esquinas y las casas. Pero ahora, ¡Qué desgarradora era la música, entre el tétrico silencio y el deseo de no haber nacido!. No obstante, estaba ahí, fragmentada,
confusa y ahogada en el interior de cada vena.
Pálida, sudorosa y muda, atrapada bajo la piel de
vidrios y tinieblas, como si apareciese disgregada
en un pozo sin final. Encadenada ahí, inmóvil en
la obscuridad absoluta.
¿Qué atrocidad piadosa se desprendía de las
angelicales alas caídas y anudaba sus pesadillas?.
Estaba disuelta en cada lágrima, vacía dentro del
peor abandono, indefensa, desarmada en la soledad
más dolorosa. Sus vínculos con el cielo y la esperanza estaban rotos, limados, eliminados de raíz.
++++++
Había perdido el aliento, había bebido el sufrimiento más amargo, el tiempo y el espacio perdieron su sentido, cualquier luz era más obscura, más allá del frío; El simple caminar era una desgracia. Ella dejó de ser, de existir bajo la ropa, dentro de cada hueso, gris inerte,
sentada en el piso la mirada sin brillo, mientras él, allá lastimero, se ocupaba en tratar de entender lo imposible, lo incomprensible, el infinito de la noche del alma, la eternidad simple. La sinrazón de todo lo pasado.
Con solo cerrar los ojos aparecía sonriendo, y su voz mecía el sabor del aire, del aroma en la cocina, en la recámara y el patio sus pasos escuchaba.
Ahora el silencio helaba, ¿A dónde lleva la fe perdida,lo celeste desconocido, lo sagrado yerto, ingrato y perforado?... ¿Qué fuerzas tenebrosas y que laberintos se tejen bajo la cabellera de la existencia?.
¡Todo aquéllo había estallado, un mundo amable, un
suelo más firme, más fértil, un sueño posible, respirable,
armonioso!. Con la paz en los zapatos y el pecho.
Inesperado, intempestivo. El aire era fresco, la brisa clara. Las sonrisas puras y el palpitar alegre.
¿Cuándo dejó de ser, y cómo?. Aunque... ¿Quién se puede atrever a decirlo, a expresar el profundo
desconsuelo, y que en algún sitio la esperanza esté
viva, segura, sin mancha, más allá de la soledad, del otro lado del llanto.
++++++
El hielo comienza a elevarse, el humo es pesado y espeso,
los techos arden, las ventanas son puertas al abismo, y
usted se ahoga, oye los disparos, tiembla, el vacío se
apodera del vientre. La cabeza da vueltas, duele.
Paredes, sillas, mesa, vasos, platos, ropa, juguetes, todo
huele a muerte, la calle es un inmenso túnel, todo obscurece.
Usted es un manojo de nervios, se enreda, tropieza, no sabe
que hacer. Luego el asco la cubre las ideas, los cuerpos
deshechos, la sangre gotea, corre, se seca, huele a olvido
impotente, sus manos perdieron el aplomo, está desarmado.
Pasan los meses y los recuerdos son inevitables, el olvido
se compra, se fuerza, se le ignora en mil formas distintas,
pero de cualquier modo, no produce mayores cambios en
la intimidad genuina, verdaderamente consciente, con la
sensibilidad en el alma y la memoria.
Los vestigios de un mundo aniquilado flotan en el tiempo,
en el aire, en el agua de cada lágrima seca, en las sonrisas
perdidas. Inopinadamente surgen las ausencias sin nombre,
y los huecos petrifican el aliento, las imágenes sangran de
nuevo. La represión se disimula aberrante, se insiste en las
apariencias de fiesta, de espectáculos distractores, de
negar el desastre. ¡La consciencia podrida!. Es la metástasis.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
|
Poeta
|
|
|
|
Estoy solo,
escribiendo en mi máquina,
una y otra vez,
cada verso y cada pensamiento.
La lluvia cae fuerte al suelo,
el cielo esta atormentado,
en mi cuarto me siento aislado,
completamente solo.
Yo y mis pensamientos,
esta noche solo espero,
a que regreses amada mía,
para dormir por la noche,
lado a lado.
Las velas brillan,
el cielo sigue oscuro,
sigue lloviendo,
no parará.
Quiero verte de nuevo,
mi bella musa,
mi hermosa princesa de la noche,
que tanto extraño tus besos y caricias.
Erick R. R. Torres
(Ángel Negro)
|
Poeta
|
|
|
|
La noche se acerca,
el dormir a tu lado,
el sentir tus labios,
cuando brilla la luna llena.
La noche nos inspira,
el mar de estrellas,
que brilla en el firmamento,
la belleza de la luna se refleja.
Es la hora,
es el silencio que se acerca,
cuando la noche nos llama,
al momento de abrazarnos.
Un suspiro de tus labios,
tu respiración se agita,
cuando nuestros cuerpos chocan,
cuando besamos nuestros labios,
al calor de la noche.
Erick R. R. Torres
(Ángel Negro)
|
Poeta
|
|
|
|
Ven aquí querida luna,
vístete de rojo sangre,
ven esta noche,
esta sera la mas cálida de las bienvenidas.
Es la hora,
después de la medianoche,
tendrás otra vestimenta,
estarás desnuda antes de vestir de rojo.
Amada luna roja,
pronto aparecerás,
esta será tu noche,
la cual nunca se olvidará.
Erick R. R. Torres
(Ángel Negro)
|
Poeta
|
|
