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En la sonrisa del monigote, se duerme la tristeza,
con la herrumbre que acaramela a la siesta,
escondiendo entre falanges retorcidas,
anillos de sangre y promesas,
transformando el sueño del ojo que no mira
en la burla de escarabajos, fulgurantes,
donde se esconden las ostras apretadas,
temerosas de intrépidos buceadores,
que aferran entre dientes verdes perlas.
Se derriten los faroles y relojes,
se secaron pinceles y paletas,
el color absoluto es el negro,
que ríe en mostacho ensortijado,
rinocerontes se visten de puntillas,
mientras las colas de perros andaluces,
saludan a toros y toreros rejoneados
por el vuelo de una avispa.
Creado 03/07/2014 Catriel Cuestas Acosta
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Poeta
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Emergen de los años que no cuentan,
de aquella ingravidez que dan los sueños,
cuando al anochecer nos alimentan
recuerdos de cuando éramos pequeños.
Son ellos los que siempre nos alientan
de noche nuestros más nobles empeños,
aquellos que en la vida nos sustentan,
de la imaginación ellos son dueños.
Efímero es el tiempo que palpamos,
que escapa sin poder saborearlo,
efímera es la vida que gastamos,
mas nadie puede el sueño arrebatarlo,
cuando a la liviandad nos abrazamos
y en la noche a los elfos invocamos
14/7/2 j.ll.folch
Licencia Creative Commons
Los elfos de la noche por j.ll.folch se distribuye bajo una Licencia Creative Commons
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Poeta
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En el cielo me he encontrado, y un angel anunciado, en mis letras pronunciado: el poeta a llegado. Es un cielo estrellado, como nunca imaginado. Un angel a entonado, melodías en su arpa, pregonando en todo el cielo, alegría a mis días! Eran rosas y claveles, que a mi lado yo veía! Señalando a la tierra, un angel me decía: esa estrella era mía, pero al ver yo tu agonía y tristeza en tus días, un regalo yo te haría! En tu cielo te di a ella, una estrella la mas bella. Por favor cuida de ella. Siempre lucha tu por ella! Mi amada es mi estrella, cuidare siempre de ella!
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Poeta
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Tudo acaba. Devagar, sem pensarmos, ficamos sem coisas, que julgávamos ser parte da nossa vida.
Já há muito tempo, fui dando conta que não temos nada, a não ser nos próprios.
O que nos rodeia, rompe-se, perde a cor brilho, como se uma traça gigante e invisível desfizesse tudo.
Repomos outras novas em seu lugar, mas não são iguais. O que acabou, acabou e nunca voltaram.
Só somos nós, que também acabamos, por ser uma lembrança para alguns bons, para outros indiferente e indigesta para muitos.
Somos como o dia da Mãe, do Pai, da mulher, de tudo, somente um dia e nada mais.
Somos a paisagem que desaparece quando nos afastamos, somos o vento que passa, o poema que se esqueceu, algo que fez falta, a mão que segurou alguém para não cair. Somos o ventre que gerou, mas nunca temos direitos, somos o trapo velho que deixamos cair no pátio do vizinho de baixo e que vai para o lixo.
A ilusão também acaba, quando damos uma revisão ao deve e haver do que fizemos. È sempre prejuízo.
Nunca somos pagos, dívidas eternas que nos prejudicam. Somos o que precisam, mas nunca o que precisamos.
Somos o dar, sem receber. Não devia ser assim, mas não sabemos enquanto não precisamos que por justiça recebamos o que nos é devido.
Melhor seria não pensar, ser indiferente, oca, fria e egoísta.
Pisar firme e calcar tudo e todos. Passar sem ver pela miséria dos outros, sofrimento, carências, só andar de cabeça erguida sem olhar. Sermos reis, poderosos, na mesquinhez da frieza do nosso ego.
Somente existe, a paga, que o destino nos dá. Mais tarde ou mais cedo, pagamos com juros muito altos o mal que fazemos.
Não me lembro de ninguém que me tenha prejudicado que não tenha dado contas e que contas pelo que me fizeram.
Não sinto alegria, mas a cada um o que merece.
A vida somos nós, ela acaba e junto acabamos também. Passagem efémera, se tivéssemos presente sempre o insignificante que somos, outra maneira de viver teríamos.
Por muito larga que seja a estrada, se andamos em contra mão, esbarramos com alguém.
Podemos não morrer, mas iguais não ficamos. No nosso corpo ficam marcas para sempre e o remorso também e este é terrível.
Nascer é igual para todos, mas não somos iguais. Alguns já trazem o sofrimento de não poderem andar, com doenças tremendas, outros perfeitos fisicamente trazem a alma doente.
O princípio pode ser bom, o fim tremendo. Ou o contrário. Reflectir, faz bem. Muito se evitava se nos cingíssemos à insignificância do que somos
O orgulho é bom quando o temos por sermos rectos humanos e humildes.
O prazer também, se vem do sentido do dever cumprido. Com honestidade e humildade sejamos simplesmente iguais a todos, com defeitos e virtudes. Um tremor de terra pode arrasar centenas de casas por pequeno que seja, se não tiverem bons alicerces. Um grande pode não arrasar nada se a base for solida.
Está em nossas mãos alicerçarmos, as bases das nossas vidas, nunca nos esqueçamos, que por muita beleza, riqueza, poder, o nosso interior pode estar deteriorado e somos derrubados por um sopro de má sorte.
Tentemos ser a fortaleza onde se podem refugiar os mais carentes seja qual for as suas carências.
Porto, 3 de Julho de 2014
Carminha Nieves
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Poeta
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Cándido y travieso
(Anticuento)
Llovía. Todo había pasado tan rápido. Las alas
brotaron de repente, la puerta empalideció, la
nube de humo buscaba una salida.
No hay escapatoria posible; la noche reclama
a grandes voces un plato de silencio sin los pe-
ligros de la luna, asegurando que no va a dormir.
Leyó un viejo libro, empezaba a tener insomnio,
los ruidos de la calle eran extraños.
__¿Pero cómo es posible?
No podía entender nada, estaba debajo de la puerta, con la pluma en la mano, pero necesitaba de la inspiración para volar a la ventana. Sin importar que
haya aprendido a sondear entre los archivos, y
deleitarse en descifrar documentos relamidos.
Ahora estaba bajo la influencia del olvido,
y de la incomprensión a su nueva visión a distancia.
_¿Podría acaso escribirse de esa forma?.
Al volver del campo unos cuervos, se negaron a escuchar el rebuznar de los asnos inquietos.
Después del desayuno frugal la sombra de
aquel árbol saltaba entre las hojas, las mesas,
y el escritorio, haciendo ruidos extraños, y repro-
duciendo el último incendio del panteón cercano.
La campana suena a lo lejos, tal vez vaya a misa.
__ ¡Qué absurdo! ; Son las once de la noche, y
todo se habrá olvidado en una hora.
Una oleada de recuerdos le trae el aroma salado
de la playa miserable atrás de aquel volcán.
Limpio de adiciones y restauraciones, sin
mandarlo remendar por la censura, ni falsificar
de acuerdo a intereses perversos.
Dicen que el agua fría está escribiendo cartas
al polo, con el anhelo de la nieve enamorada del
hielo. Su autoridad deriva de ciertas desviaciones
deliberadas que se divierten amenazando ingenuos.
Lo grotesco no es lo incongruente, debe de hecho
evitarse en el momento que lo estético se este
transformando en estático. Y claramente se
este expresando la pared interna de la belleza
exterior, invisible por si misma en una sola lectura.
___ Volví a dormir, según me recuerda el techo
contrario a la lluvia, acusando a la sequía de
estupidez. De hábitos vagabundos y mediocres.
El camino sobre el agua cayó al suelo creando una
especie de escenario iluminado en el centro de
aquel bosque... Los peces felices pescaban insectos
en filas. Éstos últimos no ocultaban su ira, y su
repugnancia por el vidrio ; algunos ni siquiera
quisieron mirar ni una sola vez al espejo; otros se
reunieron en círculos de luz y se dividieron entre
las luciérnagas.
¡Asamblea!... ¡Qué se presenten los hombres!.
Los pantalones arrugados contemplaron con gran
disgusto aquellas disposiciones, pero no se atrevieron a despertar ni a los zapatos ni a las camisas; pues habrían tenido que ver a los fantasmas de nuevo.
La noche se había aclarado un poco.
Abrió de nuevo el viejo libro, y leyó torpemente,
algunas palabras le recordaban su origen; sin embargo, seguía sin entender. Sí, sí, sin entender, y le molestó.
__¿Serían sandeces o una realidad paralela?.
Creía escuchar con el rabillo del ojo ese olor dulce del pasado alegre. Una perplejidad como esta no hubiera sido imaginable fácilmente si el estilo nada indicara.
Observó sus plumas que se empeñaban en volar
escribiendo al aire, con la misma imposibilidad del ser.
No era, en efecto, demasiado agradable, sobre todo
después de haberse sentido humano. ¡Sí, sí, humano!.
___¡Sé lo que quieres decirme!. Dijo a la pared
colgado del óleo en ese cuadro. En ese espacio
policromo de ultramar y bermellón, entre la
obediencia inmaterial de los relieves dispersos.
___¡Qué no hace falta contarle a nadie lo que nos
hemos confesado hoy!. ¡Qué ninguna representación
visual permite percibir el molde, el diseño o el estilo de este tipo de relatos, incluso el edificio desconocido de cualquier anticuento que provoque el derrumbe de la realidad que más convenga a la pobreza prolongada!.
Si bien ahora, yo aquí hago lo contrario; pensó un tanto indiferente, no queriendo permanecer pasivo por completo, ni dejando de ser receptivo o evitar responder.
__ ¿Qué sería de mí si muero después de cinco días?.
___ ¡Así fue el año pasado, y nadie se encargó de
revivirme!. Entre tanta hoja y polvo, árbol y mesa,
escritorio y camas... No obstante, aquel librero
frío es buen amigo, a veces me comprende al sostener
tanta enciclopedia y tratado, como también libretas y
revistas orgullosas, periódicos horrorizados y demás.
___ ¿Qué eres tú?. Extraña cosa depositada sobre la
imaginación de lectores distraídos o superficiales,
y que solo esperan encontrarse a sí mismos en ti .
__ ¡Déjenme en paz!. Historietas y chismes,
noticias deformes, informes distorsionados a precio
bajo, letras vanas amantes del engaño, discursos
manipuladores, inútiles y serviles.
Durante dos días tuvo la dicha de ser leído, de ser
re-elaborado y revivido, de conversar con las pre-
guntas y reflexiones, de descansar sus piernas en
la fantasía algodonosa de algunos lectores agudos,
sensibles, creativos y de especial inteligencia.
Intentó tranquilizarse, el camión se puso en marcha, y la pesada caja fue sacudida; la calle estaba llena de baches, y los encargados de su mantenimiento los tenían bien decorados para las próximas elecciones.
Bajo una luz fantasmagórica las letras se escurrían de
las frases, destruían las rimas, los poemas saltaban
asustados, la censura aterrorizaba la creatividad más
débil, los cuentos volaban por los aires, y las novelas
estaban mudas, al salir del nido ya eran fósiles.
A lo lejos, en el camino de la fantasía se oían unas
carcajadas burlonas.
___ ¡Nadie te entenderá!. Y, nadie está ocupado
en otras cosas. Todo mundo espera leer sin esfuerzo.
¡Comprender por ósmosis! Entre lo pueril y lo bárbaro.
Si no es así...
___ ¿Desde cuando un anticuento tiene vida fuera del texto?.
Y cuantas veces el texto es ininteligible y corregido de acuerdo a los gustos de las épocas sucesivas, por más decadentes y regresivas que sean, dentro de los avances en otras áreas infames.
___Y ser cándido y travieso es lo que menos importa.
Llovía y llovía. Todo había pasado tan rápido.
Las alas brotaron, la puerta empalideció, la nube de humo
buscaba una salida... Y la encontró, cuando él murió en el olvido.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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A qualquer momento
posso ir embora...
Estou sempre de partida.
Talvez nem dê tempo
para despedida.
Não é que eu seja pessimista...
É que não quero que a morte,
me perca de vista
e me deixe aqui, penando.
Não quero ficar assistindo
este pobre Mundo
se acabando.
A.J. Cardiais
30/01/2010
imagem: google
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Poeta
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lety amor y tentacion
por tu amor
por tu deseo
que me da sed de amarte
chica del deseo
chica de tenerte siempre
en tus ojos y en tu voz
que me da mas
que siempre es hoy
tenerte ahora y siempre
en tu piel mi deseo
en tu cuerpo mi alegria
de amarte hoy
de amarte siempre
por esto y mucho mas
TE AMO
TE SIENTO AQUI
JUNTO A MI CORAZON
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Poeta
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A tu esencia
A tu esencia me hallo sometido,
a una cadena corta sigo atado,
vendido con desprecio y aturdido,
cuando ya el alma entera se ha secado,
me decías ayer ser tu sentido,
tu razón principal y nominado,
ser de tu corazón propio latido
siendo de tu jardín único arado.
Todo pasa fugaz bajo este cielo,
no recuerdo el lugar donde a tu lado
navegábamos juntos sin recelo.
mas hoy el vil destino me ha tirado,
en la última jugada su señuelo
atado a tu recuerdo que es mi duelo.
1/7/14 j.ll.folch
Licencia Creative Commons
A tu esencia por j.ll.folch se distribuye bajo una Licencia Creative Commons
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Poeta
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[youtube=425,350]http://www.youtube.com/watch?v=0-poesI8lA8[/youtube]
Piezas de Vida
No en el polvo
No derrame a sus lágrimas
incierto son lo de pesadilla que terminó
y la cara demacrada, tierra
No las palabras pueden dibujar
o los vientos prolifera
tal vez un pájaro de mal agüero
esperando en vano
algo de comida
migas de toda la vida
un pedazo de carne tirado al suelo.
Gota a gota cada sentimiento
se rasgó con un cuchillo patética tristeza
al final de la desesperación. . . asi
abierto camino. . . muerte, pensamiento
a dolor. . . o uno que es fuerte
se llegar de al un fin
Mañana, quién sabe, que alguien le pase
cierta añoranza tortuoso
una despedida o un gesto de la ventana
un amor que se muere
um dolor
una rosa roja en su solapa
Alexandre
disculpen mi traducción
es muy difícil
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Poeta
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MARIONETAS DEL DESTINO
(Anticuento Fauvista)
Todos lo años hace la música en el mismo sitio
un ligero hueco y parece entonces que flota
sobre él una hoja de sonrisas con su estupor
perdida. ¡Calla, calle!. Repite el cementerio
gris, inconsciente de formas y actitudes.
Esto dicen, por lo menos, las lápidas asustadas
que en ese día se esconden al acercarse mucho
al silencio ennegrecido, sobre todo donde el
sol se incendia y queda el agua hecha ceniza.
Este no era un cielo rosa, bien lo sabía al azular
la tarde, aunque no suele ser común cuando el
tiempo se detiene, entre un plateado viento y
el fuego cada vez más verde.
Dejad un momento.
¡Oh!. Lector inquieto,
ese espacio por llenarse con montañas amarillas
en el corazón del viejo limón azul que flota bajo
el lago de flores y conejos anaranjados; la lluvia
frondosa se retira entre los recuerdos y el vaivén
refescante de las hamacas.
No es la intención atigradora, ni el propósito un
rojizo anhelo en la mayoría de los cuadros, ni
en las estatuas, ni en el bajorrelieve una ilustración
hecha de quejas vanas ante un pueblo sordo.Sin embargo, todo había terminado, las olas añiles
salpicaban la música en uno de los primeros des-
tellos sobre la morbidez lapislázuli del roble, el
horizonte no era el mismo desde aquel día, se
arrodillaba, vagaba sobre un tapiz púrpura y
miraba el sol sublime por largo tiempo, soñando
con la luna morena. Como algo esbozado, trazado
de un solo golpe, no existía la decadencia como
ahora, ni en los mosaicos recientemente descu-
biertos en su modelado confuso y de vago efecto.
¿Qué había pasado?.
Apenas lo recordaba. Sus frases, ya de pocas
palabras, se redujeron a algunos monosílabos.
No le agradaba ver su rostro en tantas fotografías.
[color=666600]Los colores se fumaban lentamente el contorno
borroso, suave en realidad, pero con algunas
manchas fosforescentes en el callejón solitario
deslizándose bajo esa almohada. El interés por
las raíces casi siempre es un rasgo de esa pedan-
tería inmensa que tanto caracteriza al montón
de falsedades automáticas. No puede inventar,
y tampoco puede exigir algo definido. El destino
es el títere en los dedos de la consciencia libre.
Tras apagar brutalmente aquella ingenua pesa-
dilla se puso en pie, abandonó sus alas en la cama
morada y corrió entre los platos sin apetito.
Quería hacerlo todo él, y nadie osaba contradecirle.
De hecho, él era quien pintaba las sombras, cepillaba
los perfumes y planchaba pluma a pluma el vuelo de
los techos, pues el escritor basa sus ideas, prejuicios
y aversiones sobre el arco multicolor que siente.Cuando se encontraba bajo las escaleras cansado,
solo saludaba con un gesto la mano flaca y verde
del último fantasma amarillo, le cedía el paso des-
colorido para disfrutar del espectáculo invisible
para la noche violeta. El aire era carnoso, mordido,
palpado y exhibido en la vitrina como un cocodrilo
de algodón con la resistencia de los rudos hábitos
del primer oficio, salvo solo, cuando la originalidad
del instante es demasiado prematura.
¡No es cierto!, ¡No es cierto!. Gritaba él con
la selva entre los dientes.
¿Acaso no es verdad que en los sueños todo se
vale, todo es absurdo, todo deja de tener sentido
al ignorarlos?.
La voz de la razón era la ilustración negativa del
ambiente inestable que nadie comprendía.
Y no solamente porque no la dibujaban, ni menos
en el estado putrefacto de las sensaciones fugaces,
de las emociones rentadas, de los impulsos que
brotan de las paredes y los pisos, creando mitos
visuales, en una sociedad indiferente a las cosas
verdaderamente esenciales e importantes.
¡No, no, nunca!. ¡Lo que ellos dicen jamás es cierto!.
Las marionetas no tienen reposo en las manos del destino,
de hecho siempre grisáceo, individual, pintado al verse
reverdear oxidado, empleando estructuras metálicas,
enumerando las carencias de voluntad y de cruda lana
en los sembradíos de borregos.
La realidad es que todo es falso, las ilusiones acaban
por romperse, todo el pensar se refugia tembloroso en
las faldas de la lógica en camiseta corta y la boca muda.
Las marionetas empiezan a maldecir su suerte, el destino
es un enemigo invencible, violáceo, con el reino nómada
de anaranjado, en las extravagancias verdes del azul.
Bien pensado, para que seguir con ésto.
¿Qué interés hay en ello?. ¿Qué me importa?.
No soy pintor, ni escultor, ni siquiera sé escribir. Es más. ¡Yo nunca he existido!. Y el futuro me reclama.
Autor : Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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