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Podei os berros.
Os loucos existiram,
e daí???
Fizeram loucuras.
Os idôneos não foram capazes,
foram capatazes.
Toda loucura só existiu de fato
depois.
Quem me reconhecerá
o dom estelar agora,
no meio de todas estas
luzes artificiais?
Que me perdoem as luzes
que abrilhantam ideias.
Estas, verdadeiras fontes
de energia positiva.
Às sensitivas, aos mal-me-queres:
podei os berros deste longínquo astro.
Só me resta o claustro
no meio desta tão incompreendida
estrada.
A.J. Cardiais
03.01.1990
imagem: google
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Poeta
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He intentado dar paso a la memoria,
a lejanos rincones jamás idos,
al mundo virginal de los olvidos,
quien sabe si a una cámara mortuoria,,
será pues por fortuna que en la gloria
existen los recuerdos desvaídos;
a veces perezosos, aun dormidos,
ajenos a la estirpe más notoria.
A veces unos cuerpos doloridos
delatan del pasado toda historia;
que muestran solamente los vencidos.
Tan solo aquel que tiene la victoria
sabrá de sus vergüenzas y apellidos,
que duermen en un mundo sin sentidos.
15/8/14 j.ll.folch
Licencia Creative Commons
Intentando dar paso a la memoria por j.ll.folch se distribuye bajo una Licencia Creative Commons
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Poeta
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roxy,la alegria de verte
en tus ojos y en tu magia
en ese beso que es un balsamo
una liberacion
un acento de tu amor
TE AMO
SIEN
DE TU AMOR QUE ES VERDADERO
de tu luz
que irradias en tu sonrisa
y tu deseo celestial
que es mi alegria
verte otra vez
con eso me basta
para ser feliz
para estar de nuevo juntos
en la razon y el deseo
en tu corazon y mi corazon
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Poeta
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Sumergido el cuerpo dentro del agua tienes
humedeciendo el alma desnuda, desesperada
en el amanecer de una noche terminada
con frágiles sentimientos que ya no sostienes.
La tarea de quitar la turbiedad al mar le dejas,
acumulada en los sentidos por tanto malestar,
nublándote el cielo, amenazando con llegar
al abismal de un corazón vedado entre rejas.
Intensa pasión llena de tropiezos te condena,
y te persigue por el camino desacierto,
haciendo dificultoso enterrar al pasado muerto,
atándote al sufrimiento con una férrea cadena.
¡Nadas! nadas intentando en el agua domada
deshacerte del fuego voraz de ese tormento,
quemándote la pureza sin más remordimiento
del que alberga la conciencia querellada.
Julio Medina
25 de mayo del 2014
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Poeta
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Quem não ama não vive, vegeta. Pela simplicidade da frase, alguém já deve ter dito (ou escrito) isso. O título da crônica também, se não estou enganado, é de uma musica. Bem, mas “tomando emprestado” ou não, a frase e o título, eu pergunto: que sentido tem a vida de quem não ama nada, nem ninguém? Eu me refiro aqui a um amor geral, mais ampliado. Não estou me referindo ao amor homem x mulher. Este, muitas vezes, se torna uma coisa obsessiva, doentia. A pessoa fica presa e quer manter o “objeto” da sua obsessão preso também. Eu quero saber do amor que liberta, que dá sentido e sabor ao ato de viver. Neste sentido eu posso dizer que sou rico: tenho vários amores. Quando um não resolve meu problema, busco outro. E assim vou levando a vida, ou deixando que ela me leve. É por isso que eu gosto de dizer que o amor é meu combustível: sem amor, eu não ando. Até o ato de escrever, eu só faço por amor, por prazer. Talvez se fosse “por dever”, eu não conseguisse escrever nada. É justamente por isso que eu não gosto de me “intitular” de escritor. Clarice Lispector se dizia amadora talvez por isso: só escrevia por amor. Escritor para mim é aquela pessoa que para, pensa e escreve. Já vive “programado” para escrever. Eu nunca me programei para nada. Gosto de viver à mercê da inspiração. Sou como Dorival Caymmi: as indústrias fonográficas queriam que ele “produzisse musica”, mas ele só fazia quando tinha inspiração.
Mas voltando ao título, tem gente que tem um amor só: o amor ao dinheiro, o amor ao luxo... Essas pessoas às vezes nem tem dinheiro, nem luxam, mas vivem se deslumbrando com as que têm e ficam se exibindo, para deleite dos pobres amadores. Outras, por não amar alguém, amam seu carro, seu bicho de estimação, sua plantinha, sua casa, sua religião, seu grupo, seu time... E assim vão morrendo aos poucos.
A.J. Cardiais
22/09/2013
imagem: a.j. cardiais
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Poeta
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Yo siento del dolor solo la pena,
y del anochecer ser fácil presa,
hay plomo en el haber si el alma pesa,
la sangre en su correr va por la vena.
Hay sueños que se pierden en la arena,
no hay nada en el desván ni en propia mesa,
y del anochecer no se regresa
cuando en el mas allá, hay, quien ello ordena.
No busques solución a tal condena,
ni tiene explicación toda sorpresa
cuando es el perdón el que lo envenena.
Cuando la sangre ya se ha vuelto espesa,
es hora de partir sin la cadena
que nos ato al dolor de forma plena.
14/8/14 j.ll.folch
Licencia Creative Commons
Yo siento por j.ll.folch se distribuye bajo una Licencia Creative Commons Atribución
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Poeta
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No passado:
um trapo de panela,
o amor nos olhos dela,
uma vida se perdeu...
Fui buscar a ilusão
e, tonto,
uma noite se extinguiu...
Um apito. Madrugada.
Sol abriu...
Sonhe,
e dentro do seu sonho,
veja o pecado...
Acompanhado?
Isolado?
O mundo é sua cabeça.
Use-a, mas não abuse
ou acabará
LOUCO.
A.J. Cardiais
18.11.1983
imagem: google
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Poeta
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SONETO WATTEAU
Autor: José Juan Tablada
Mexicano 1871-1945
Poeta, prosista, crítico literario y prolífico ensayista. Fue también diplomático.
SONETO WATTEAU
Manón, la ebúrnea frente,
la de cabello empolvado
y vestidura crujiente,
¡tus ojos me han cautivado!
Eco de mi amor ardiente,
el clavicordio ha cantado
la serenata doliente
y el rondel enamorado...
¡Ven! el amor que aletea
lanza su flecha dorada
y en el mar que azul ondea,
surge ya la empavesada
galera flordelisada
¡que conduce a la Citerea!
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Poeta
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En este mes de agosto ya presiento el invierno,
he visto en las alturas las primeras heladas,
tan solo un cristal fino, y transparentes miradas
dejaban tras su paso los hielos de lo eterno.
¿Como puede escribirse desde el vientre materno?
si aun temprana la rosa sus petalos son hadas
que esconden al capullo de lubricas miradas.
¿Como puede esconderse del fuego del averno?
quien en verano siente que el frío irreverente
va calando en sus huesos, en pleno mes de agosto,
quien conoce la calle bien sabe del relente,
no tiene buena mesa ni tampoco buen mosto,
en este mes de agosto del todo irreverente
del infierno al invierno solo habrá un paso angosto.
13/8/14 j.ll.folch
Licencia Creative Commons
Ya presiento el invierno (al norte de Madrid) por https://jllopart.wordpress.com/2014/08/14/soneto-ya-pres…orte-de-madrid/ se distribuye bajo una Licencia Creative Commons
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Poeta
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Mis noches y días giraban alrededor de tu mundo
Eso terminó cuando tú serraste mi vida
Tú me empaquetaste y sellaste la caja
Entonces me fijaste en un solitario estante
Tus dedos no más cicatrizan mi piel
Ni tus besos queman tu esencia en mis labios
No más te oigo llamar mi nombre
Ni siento tu cuerpo caliente abrazarme
Como el polvo ha recolectado en mi caja
Tu rostro, impreso una vez en mi mente
Ahora es una memoria distante.
Tu esencia lentamente desvanece
E rasgado el altar a tu amor
Es mejor dejarlo en las rendijas oscuras de mi mente
No cantare jamás el réquiems a tu ser
Ningún nuevo salmo que, de tributo a tu nombre
Escribiré nuevos versos de amor
Y mis noches al fin son agradables
Y hay un nuevo sol en mis días
Y tus cadenas fija ya no me retienen
Mira sobre ese estante polvoriento
Donde en el cajón dejaste mi vida guardada
Verás que los asimientos del sello están roto
Y ya nada me encarcela en tu mundo
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Poeta
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