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Continuar a escrever será coisa que valerá a pena?
Não sei. Por vezes é como subir ao alto da montanh
Gritar e o eco não existe. É como montar uma cena
E no fim não haver actores para executar a façanha.
Então para quê se cansar para tentar chegar ao cume?
Procuram-se os caminhos que nos levem lá a cima
E não se faz tudo isto por ter vaidade ou por ciume
Mas sim pelo gosto de escrever e saber ligar uma rima.
As palavras, as rimas, são como os caminhos tortuosos
Que fazem sofrer aqueles que que lutam para os vencer.
Ser poeta, é como ser alpinista a mãos nuas, virtuosos
Que lutam, que sofrem, para conseguirem bem escrever.
E quantos chegam ao pico da montanha ou da poesia?
E quantos são reconhecidos como de bons escritores?
Quantos escrevem e nem sequer são lidos, são porcaria,
Sendo assim julgados talvez porque não sejam Senhores
Mas eu considero que sim, escrever vale sempre a pena.
Como subir uma montanha mesmo que seja só pelo prazer,
Se gritar e não houver eco, é porque o mundo é uma arena
Onde não há um lugar para fazer crescer um malmequer.
A. da fonseca
L
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Poeta
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Elucubraciones de senectud
Entonces, los recuerdos comienzan a ganar la batalla contra cualquier otra cosa. Vas llenando con esos parches de tiempo reciclado el resto de la vida. Comienzas a comprender la validez de tu travesía; no había que acumular amores o placer como si fuesen las cuentas en un rosario, no era necesario prestar tanta atención al ruido de las monedas entrando al bolsillo. No necesitabas de condecoraciones académicas o espirituales; todo se limitaba a la experiencia vivida. Después de todo, no perteneces a este punto de dolor geográfico demarcado por la percepción. Eres viajero nómada en el espacio tiempo.
Por fin tu desgastada humanidad deja filtrar lo que en realidad eres: consciencia infinita, energía creadora, fractal del Hacedor del Todo. Ya comprendes de lo fútil de los rencores, la intolerancia y las envidias, del sentirte superior cuando en realidad eres sencillamente TODOS NOSOTROS. Estás entrelazado y unido a todos, aún cuando continúes expresando individualidad. Ahora todo luce más claro desde lo efímero y frágil de tu humanidad. La senectud comienza a apoderarse de tu existencia y tu esencia comienza lentamente a eclosionar nuevamente hacia el misterio de lo infinito.
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Poeta
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A chuva cai
e molha os versos
que vagam dispersos
pela comunidade.
A chuva cai...
Invade a cidade.
Aí eu sinto saudade
do meu tempo de criança.
A chuva vira temporal
e arrasta tudo de mal
que jogamos pelos cantos.
A chuva arde em prantos,
tirando a felicidade
de quem passava necessidade.
A.J. Cardiais
04.03.2016
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Poeta
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El frió de Diciembre
remarca, tu ausencia en mi mente
y el vino calienta mi cuerpo, del frió
que produce tu abandono
y ahoga mas, el dolor en mi corazón.
Mi niña, te quisiera besar.
Tu ausencia
se llevo la parte de mi
que me hacia llorar
y no se como, esta pena
este dolor consolar
mientras, mi boca murmura,
mi niña bonita, quizás ya no serás
pero mi niña bella, para mi siempre serás,
te quise y te quiero, pero la vida es así
y entre risas y llantos
el telón se serró
y te llevaste, con lo que pudiera
mi pena desahogar
la agüita de mis ojos,
que para siempre se seco.
mi niña bonita
mi cosita, mi carita, mi pequeño amor.
La que al momento de partir
no pudo entender
porque su papá se quedo.
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Poeta
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Tus labios encarnados aconsejan,
y a veces susurran melancolía y pena.
Mi paso cansino,
la mirada fija en el vacío,
entrando a mi lar
las flores marchitas,
un pétalo en el cristal.
Tumbado en cama
a través de la ventana
nubes acurrucadas, grisáceas,
el gorgoteo de la lluvia,
y de cubito prenatal
añorando el vientre maternal.
Tus labios encarnados meditan,
y a veces susurran lúgubre oscuridad.
Relámpagos centellean,
palpitan estrepitosos,
como la ira de los mundos
de un mundo,
y en cada palpitar luminoso
sombras de angustia, sombras
de miedo, sombras de un pasado pesaroso.
Tus labios encarnados callan,
y a veces susurran silencio, silencio
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Poeta
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A minha voz oculta,
faz do poema catapulta,
pra jogar palavras fora.
A ideia que me devora,
quando encontra uma rima,
grita logo: mãos pra cima!
E toma a palavra na tora.
Ser poeta é uma tara
que não é qualquer um que encara,
por não ser um ofício.
Fazer poema é um vício.
A.J. Cardiais
25.04.2016
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Poeta
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Recordando a mi Padre
Hoy quiero recordar a mi padre
Porque me enseñó a querer y amar
Fue quien me dio con mi madre
La vida y me enseñó a reflexionar
Para comprender al mundo
Y ser de esta manera feliz
Fue quien con sus caricias paternas
Hizo mi a espíritu crecer y florecer
Fue quien me dio las enseñanzas
Para vivir siempre con esperanzas
Lleno de paz y amor
Por esto quiero hoy recordar
Y agradecer a mi padre
Sus cuidados y su bendición
Que fortalecen a mi alma y a mi corazón
Gracias hoy y siempre padre adorado
Por haberme con tu consejo formado
ECM 18062016
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Poeta
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Cuando te veo dormir
Solo, te veo
sin decir nada.
Quizás estas cansada
¿Sueñas?
No quiero saber tus sueños, si yo no estoy ahí
para ti mi amor es en silencio, cuando duermes.
no lo sientes, no lo ves, no lo oyes
pero esta ahí
viendo tú respirar.
Pensando donde andarás.
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Poeta
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Vivo colhendo frutos,
que a sociedade não se importa.
Minha vida é uma horta,
onde cultivo observações.
Sei que isso não dá camisa a ninguém,
nem paga as prestações
no final do mês.
Mas quem se dedica a escrever
o que sente e o que vê,
está procurando muito mais que prazer:
está procurando viver.
A.J. Cardiais
11.04.2016
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Poeta
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Saberei eu quando a descriminação acabará?
Saberei eu quando a igualdade, essa, chegará?
Não sou jovem, não tenho muito tempo para ver
Mas gostaria de a ver chegar enquanto eu viver.
Sei que é tão difícil enquanto houver egoísmo
Enquanto só o eu conta., o resto é só cinismo,
Senão porquê se ser alguém que é bem apreciado
De repente muda e o simpático é desprezado.
Porquê se vive num mundo onde é só amor
E de repente tudo muda, tudo é frio, sem calor.
Porquê há tantos beijinhos e tantos abraços
Porquê a corda acaba por quebrar os laços.
Porquê passávamos na rua, e havia sorrisos,
Porquê nessa mesma rua hoje só há granizo?
Porque deixou de haver a bela convivência
Que nos meus tempos havia, talvez por inocência.
A. da fonseca
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Poeta
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