Hablando de sucesor para Horacio Guarany me permito disentir con respetuosa opinión ya que fue su decisión la de un cantor elegir honrándolo así, gentil, sin duda por buena voz pero pa mí se apuró y aquí lo quiero decir:
Para ser el gran cantor su carisma hay que tener, vida con vino beber y rodar como él rodó, mostrar abierta expresión en escenario que esté, derecho y pan defender entre canción y canción (si medio en pedo mejor pa templar el parecer).
Diálogo ameno y frontal que Don Horacio creó, pues no tuvo antecesor: en eso de platicar alegre o por demandar además en su actuación. Acto que lo distinguió de quien canta y nada más; ¡quién va' perderse escuchar al cantor y al defensor!
Escribir comprometido ante el pueblo, ante el amor y con ternura y fervor dejar entre trino y grito, obras como "Regalito" o "Si se calla el cantor" y mil éxitos en flor que no secó ni el exilio; y eso que anduvo perdido cual "viejo mate español."
Falta también la utopía de bohemia natural, corazón, jocosidad de bromas con picardía, pingos y gallos de riña en el alba de su edad, falta su cama prestar a las "chicas de la vida" y entender "La Villerita" para poderle cantar.
Y falta, vaticinando ya por infantil artista que jugaba con pajitas de las paredes del rancho, improvisando del gallo que picaba a la gallina, la vocación que lo haría, alta pero destellando como fama desafiando, alcanzar su estrella un día.
Eso y más, falta, Señor, al que se pretenda usté. No alcanza el atuendo fiel en afán de imitación ni el cantar bien o mejor evocando dos por tres las canciones del haber de Guarany el precursor; será poncho la ovación pero es pilcha de quien es.
No tiene par, mi maestro, y resigne su intención si aquel que ducho eligió no dentra en nuestro rodeo Es usté como el moreno del Abasto: ruiseñor que no le hallan sucesor ni pariéndolo de nuevo. Así también lo queremos: único en su condición.
Y por aquí me despido ya sin más importunar. ¡ Pucha !, gusté desbocar el potro de mi motivo "sin saber, como usté dijo, pa dónde va' galopiar" (servime para escapar del brete si mal opino; "mi caballito querido, ! ésta te pido nomás !")
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suzy mi persuasion te amo amarte te amo al leve contacto de tu piel te amo porqe sos fuego en tu boca esta nuestra real raspuesta t3e amo te siento conmigo
Sacudi a poeira cósmica Assim que cheguei de Marte Diretinho na praia de Boa Viagem.
Muito bom respirar os ventos Oceânicos, Andar com os pés descalços Por cima de areias brancas Macias . Oh, sal!
Oh, vida que teima em Ser feliz! Oh, força inesgotável que Há dentro desse peito!
Sei que vou vencer novamente, Sem derrotar ninguém. Sinto todo o horizonte azul Acontecer dentro de mim, O movimento da natureza Vibrar com minha Inesperada alegria, Sem se importar Com a possibilidade de Amanhã eu desejar Voltar para Marte ...
Nasci quando o dia começou, e tudo me era ensolarado ...
Dejar de ser en la tierra cuando las cosas suceden desgajándose; desgastando ánimo y memoria, fuerza y esperanza, colgando plegarias al viento, pagando tributos al cielo. Vivimos siendo hojas, laberintos y volcanes en el pecho y alas y nubes y acantilados en la frente en el sueño. El espejo se traga nuestro reflejo, nos abandona en el fondo. De pronto se deja la existencia, se muere sin aviso, sin sentirlo. Los labios no se mueven, el tiempo se detiene, y el espacio se encoge y desaparece la mirada. El cuarto está frío. ¿ Dónde se ha ido?, se preguntan las paredes silencias, solemnes, rugosas. Ella siente una soledad espantosa. Una soledad pegajosa, se le abre un enorme hueco en el pecho, solo respira dolor, bebe recuerdos. Son unos cuervos blancos, rojos, murciélagos plateados, burbujas sanguinolentas, pulpos amarillos, con toda la ira enredada en esos momentos. Pensó eliminarlos, ahogarlos, desmembrarlos, convertirlos en piedra, con un firme alarido, pero antes de poder moverse quedó petrificada... ___ ¡Qué bella, qué tierna, qué real!. Comentaba la gente___ El escultor debió de inspirarse en el alma de la cantera. ___ ¡Juntos materia y artista infunden espíritu a la obra!. Increada, en potencia, hasta ese instante...
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Tiene sabor y textura el tiempo vivido, el existir. Un sabor a frescura de agua tierna en la infancia; una textura agradable, blanda en las cosas, ordinariamente fantásticas. Cuando hablaba, sus palabras eran de arena, cálidas a veces, otras con la lentitud monótona de un reloj que se cansaba tanto y tan bien que quedaban unidos; voz, arena, reloj, tiempo... ¿Cuándo había penetrado a la inexistencia? ___ No lo sabía, no lo recordaba, o tal vez solo lo imaginaba. ¿Dónde estuvo ella, en qué mundo, sin hoy estaba aquí, en la calle, y a su lado todo era vida y movimiento?. Aquellos hilos que la unían al cincel la intrigaban, cielo y tierra, esencia y forma, tiempo y espacio... Aquella inmensa soledad había sido su realidad, su ser en el mundo, la existencia eterna del instante. La materia había tomado forma, su vida, su apariencia, su reflejo más allá de su muerte. Detrás del acto estaban la piedra el actor la inexistencia en esencia, antes que todo. Usted pensaría en términos de luz y obscuridad, abierto a juzgar, pronto tendrá mucho para hacerlo. Sin ha llegado hasta aquí sin más iluminación ni ventilación es que tiene una abertura, un espacio para lo increíble. Un vacío voluntario, una área de creatividad receptora, una zona re-creativa en la intimidad inefable...
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De no ser así... ¿Cómo podría haberlo sabido? ¿Qué clase de arte podría sobrevivir?... ¿Qué era... Acaso ...? Era una sombra de incendio, con la esperanza en un globo nadando en el río que bajaba por la calle y dictaba conferencias. Esta sombra es diferente, es nueva, como la que sale al final de una vieja película suspendida de una libreta. De libros antiguos, de bibliotecas perdidas, quemadas... Aunque para ser justo, es un poco inquieta, a veces sale por la escalera de humo, y duerme en los tejados sorprendidos. Como en esta ocasión, camino hacia la barda, evitando la noche al huir entre la luna y el espejo que la refleja, como un lago tranquilo, y trato de repetir lo que entonces hizo y pensó: Algún día dejaré de ser simple sombra como interesante cantera; mejor es que yo muera de la mejor manera. ¡Siendo otra cosa!. Y en efecto, así sucedió. Y aún ahora se pregunta... ¿Cómo fue que sucedió?... Pero no hay quien responda. ¡Y ella... Nada recordaba de Medusa y el espejo!.
