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Vou à fonte, sacio minha sede,
depois estico a rede
e fico meditando no quintal:
Poetar não é normal...
Senão não seria para poucos.
Poetas são todos loucos,
no seu mundinho marginal.
Poeta não é normal...
Vive dissertando flores
e enxergando horrores,
onde tudo parece natural.
Poeta não é normal...
É preciso extingui-los do universo.
Senão, com seus pobres versos,
podem contagiar-nos com seu mal:
o amor à poesia.
A.J. Cardiais
01.02.2010
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Poeta
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EL VERSO Y EL VINO
El vino, el aroma de las flores
las frutas y los místicos faroles
cual estampa de nitidos colores ...
resplandecen ...
sus plácidos.....sabores .
Los pristinos ensueños
encendidos, con sonidos de encanto...
de poesìa......
seducen al silencio de la noche
No ha lugar a la voz envanecida......
No ha lugar al mínimo reproche....
Ni a la palabra necia envilecida
Ni a los gritos estridentes que intimidan
¡Que al Nacer el Verso......se suicidan.!
Autor: Fabio Papari
Todos los derechos de "El Verso y el Vino". pertenecen a su autor Manlio Fabio Jurado Hernández (Fabio Papari) ha sido publicado en e-stories.org, en Poemas del Alma, en Soy poeta.com, y en Calaméo el 01/01/2018.
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Poeta
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Poesía Muerta
¿Por qué velas esta poesía muerta?
Escrita con gotas de sangre
porque si esta alma
ya no comporta
pero nunca te importa
lo tanto que este dolor la constreñe.
Hizo del caos transformador, poesía,
con sus frías palabras marcadas
la ironía que no sirve para nada
entre los entornos de pura agonía
En este furor insano que nos calla.
¿Por qué velas este cadáver en la noche?
y esta poesía que me traga el habla
sazonada en su carne por hoz afilada
Entonces dígale a este niño que quede y
no se asuste, cuando la luz se apague,
cuando el sol aparece en el horizonte,
con certeza nuevo día brillará.
Alejandro Montalvan
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Poeta
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A poesia às vezes,
não é um recado:
é um momento pirado,
que o poeta descreve.
Um poeminha leve,
flutua sobre o peso da razão.
O poema, de antemão,
é um cadafalso:
Se pisá-lo em falso,
irá sucumbir.
Um poema, para distrair,
trará zilhões de estrelas.
Quem conseguir vê-las,
nunca para de sorrir.
A.J. Cardiais
15.12.2016
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Poeta
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LA ZAMBULLIDA
Autor Ezra Pound
Estados Unidos 1885-1972.
En 1906 vivió en Europa (Italia e Inglaterra), promovió dos grandes movimientos de vanguardia: el imaginismo y el vorticismo.
A finales de la segunda guerra mundial fue acusado de alta traición y detenido por los aliados en Italia, y en 1946, tras ser declarado paranoico, fue internado en un sanatorio mental en Washington.
Obra poética "Personae" en 1926 y "Cantos" en 1970, considerada como una de las epopeyas en lengua inglesa más importantes del siglo XIX, y a la que dedicó cuarenta y cinco años de su vida.
Apoyó entre otros, a T.S. Eliot y James Joyce. Esta es versión de Javier Calvo.
La zambullida
Querría bañarme en extrañeza:
estas comodidades amontonadas encima de mí,
me asfixian!
¡Me quemo, ardo en deseos de algo nuevo,
amigos nuevos, caras nuevas y lugares!
Oh, estar lejos de todo esto,
esto que es todo lo que quise...salvo lo nuevo.
¡Y tú, amor, la que mucho, la que más he deseado!
¿Acaso no me repugnan todas las paredes,
las calles, las piedras,
todo el barro, la bruma, toda la niebla,
todas las clases de tráfico?
A ti, yo te querría
fluyendo encima de mí como el agua,
¡oh, pero fuera de aquí!
Hierba y praderas y colinas y sol
¡oh, suficiente sol!
¡Lejos y a solas, en medio de gente extraña!.
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Poeta
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LA FAMA
(Lipograma Monovocálico)
Alas dá
Al alacrán alarga
Al alma acastaña.
¡La abrasa al agasajarla!.
La ablanda… ¡Alarma, alarma!.
Alambra la calma
Al alba acapara
Fracasa la paz…
¡Acallarán las alas!.
Al alma matan.
Al afamarla la abravan.
¡Aclamad la balanza!.
¡La balanza aclamad!.
Al afán alabad.
¡Aclara, acata, ama la paz!
La paz calma, la flama, la llama.
¡Agarra, acallad, la llama, la mala!.
La flama mala, achata la rama.
La calma aclara la llama.
¡Adáptala, afanada, agárrala!.
Las malas flamas, llamas al matar.
¡Abalánzalas al amar!.
Las alas, las alas, falsas,…¡Acábalas!.
¡Las balas matan agallas al alma!.
La fama acaba, la fama vana, la fama falsa.
Las alas malas acaban vanas.
Van vanas al amar, van vanas al hablar.
¡Calla la mala paz, la falsa, la vana!.
¡Al amar la falsa fama!.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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Podía estar muriéndome de hambre, sin una moneda en el bolsillo.Podía estar tirado en una cuneta y desangrado, pero luchaba con mi último aliento solo porque tenía un sitio donde ir.Tú eras más que un sitio, eras un paraíso de puertas abiertas.Encontré tantas cosas únicas en tí, eso era lo que me fascinaba.Pero eso se perdió...A veces pasó por debajo de tu casa y veo como crecen tus plantas en sus tiestos y lo asocio contigo, estás creciendo como si nada hubiera pasado, y sin límites.Y entonces el paraíso se cierra, y veo que el infierno es una puerta cerrada.A veces me da por mirar por el cerrojo y escribo cosas como estas, como la carta que nunca te escribí.Siento que mi despedida fuera absurda, y como una daga cortante.Tenía que habrte dicho todo esto, tenía que haberte entendido.Pero ya da igual todo lo bueno o lo malo, todo lo que hubo o dejó de ser.Pero no creo que nada muera tan dura y lentamente que alguien tirado en una cuneta y desangrado, escribiendo desgarrado y sin un lugar al que ir
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Poeta
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Todos querem
que eu fale de amor...
Mas eu não sei falar.
Eu só sei sentir,
eu só sei viver
e depois morrer
de amor.
A.J. Cardiais
10.07.2011
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Poeta
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Não quero mudar nada...
Só quero acrescentar
e seguir minha estrada,
sem me preocupar.
O passado nada muda,
mas nos ajuda,
mostrando onde progredimos
ou então regredimos.
Nessa busca pelo progresso,
o povo só pensa em sucesso
deixando o passado de lado...
O meu soneto, encabulado,
vai buscar lá no passado
um bocado de bregueço.
A.J. Cardiais
03.10.2016
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Poeta
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Tem gente que só se apraz
em ganhar dinheiro...
Mas essa gente o que faz,
o seu tempo inteiro?
Procura embelezar casas,
carros, corpos e coisas.
Não sabe criar asas,
e viajar nos sonhos.
Vive pesadelos medonhos,
com medo de tudo perder,
sem procurar ter prazer.
Só vive querendo mais.
E quando tem algum poder,
destrói gente, plantas e animeis.
A.J. Cardiais
04.01.2018
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Poeta
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