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Alguns poetas me deixam mais à vontade,
na hora de poetizar.
Outros tentam me desestimular,
exibindo poemas
que não consigo “diagnosticar”...
Onde está o poema?
Este é o meu tema...
Ou, para dizer melhor: meu dilema.
Vou ali no mato, e volto...
Para engajar uma rima:
vou fazer uma “obra prima”.
Mas acontece que eu
não primo tanto por “obras primas”...
Primo por obras irmãs,
obras amigas... Obras sãs
e loucas também.
Afinal todos têm
o direito de “obrar”.
A.J. Cardiais
20.01.2015
imagem: google
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Poeta
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A veces despierta del sueño lo oculto,
la boca cerrada del tiempo prestado
nos cuenta tan solo lo que ella ha pagado;
el precio excesivo del otro el indulto
Sumado a su pena le caerá un insulto:
A aquel que pregunta por el apestado,
a aquel que la vida dejó de costado,
a aquel que el poder tratará cual un bulto.
Tal vez la justicia lo sabe, y se calla
que puso sin tino sentencia de abuso,
a aquel que sin duda causó leve falla.
Tal vez la justicia lo sabe y le puso,
sentencia de fiesta al que fue más canalla,
en cuenta de aquel que no es más que un iluso.
18/1/15 j.ll.folch
Licencia Creative Commons
El inocente por j.ll.folch se distribuye bajo una Licencia Creative Commons
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Poeta
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Fazer poesias é como fazer filhos
e descobrir com criá-los.
Se os prendemos,
nunca saberemos
onde poderiam chegar...
Se os soltamos,
temos que nos preparar,
pois podem nos criticar
chamando nossa atenção
para nossa forma de criação...
Mas cada um tem sua forma.
E “reformular” o que existe,
está dentro da norma.
A.J. Cardiais
27.08.2011
imagem: oogle
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Poeta
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Te extraño
en esta noche inquieta
cuando la tentación se apodera de mi mente;
en el pensamiento arropo toda tu figura
con llamas saliendo del interior de mis dedos,
devorando tu piel inocente…
¡Tu piel tan tersa!
La pasión luce
extremadamente perversa;
ansioso dentro de ese romance me enredo
aprovechando las sombras de la noche oscura
para arrojar dentro de ti este deseo imponente;
alterando tu ansia inmóvil…
Demasiado quieta.
Te extraño
en el desespero de mi gris desvelo,
en la turbada obsesión rondando te espero;
el tiempo ha pasado…
¡Y tú no apareces!
Mi alma asustada llena de temores
le pide a la brisa llegue con tu aroma
para asegurarlo dentro del pañuelo.
Aquí estoy parado como
un escudero
mirando a la aurora cuando ya amanece;
respiro nervioso una lluvia de olores
y veo
a tu ausencia quien sola se asoma.
Te extraño;
¡cómo no pensar en tus ardientes besos!
Esos besos
dejando en mis labios sabor a cerezo.
Intensa pasión, mina de mis sueños,
me socaba el alma mientras voy durmiendo.
Durante ese tiempo abordan sucesos;
¡son tantos recuerdos!...
Impresionado desfallezco sin entender
como un corazón tan pequeño
-así como el tuyo-,
pudo ir poniendo
dentro de mi alma todos estos excesos.
Extraño tu voz
-ese raro sonido me enloquece,
me tiene turbado-,
es un arrullo salido de un cántico celestial
cuando los ángeles susurran;
exquisita melodía atraviesa veloz
los sentidos;
y adentrándose a mi cuerpo aparece
ese sentimiento jamás ocultado.
¡Te extraño tanto!
Sería brutal no seguir esperando...
Julio Medina
17 de enero del 2015
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Poeta
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Ando com os pés no passado.
Por isso não ando apressado.
Meu tempo não é uniforme,
e minha alma não dorme.
Ela segue o tempo,
bisbilhotando cada movimento.
Sei de tudo que se passa,
na raça.
Preferiria não saber...
Assim não iria sofrer.
Eu queria era viver
alheio a tudo isto:
toda esta ideia de prazer,
toda esta ilusão, todo dever...
Mas não adianta disfarçar,
nem se vangloriar...
Nós caminhamos
para o mesmo lugar.
A.J. Cardiais
29.08.2011
imagem: google
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Poeta
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Pútrido Monólogo
Ábreme corazón, los sueños muertos,
que hacen lentas las olas de los pañuelos,
en la caoba de las veladoras del río,
desplegando en los bosques blusas.
Háblame corazón de las derrotas anegado,
de las liras y el trayecto del barro,
que está tendido en los rayos desnudo,
atigrado, en los claros gorjeos ligeros.
Dime las cosas que las palabras callan,
que los castaños discuten de amarillo,
repletos los bolsillos mofándose barato,
del binóculo en la curva de la yerba.
Hazme una tempestad con los pálidos latidos,
de los desvelos de las desempleadas mareas,
con la pobreza arrolladora del ojo necio,
en el rancio y rico ocio del fósforo hundido.
Mira los retorcidos espejos fermentarse raudos,
de puerta en puerta sin trabajo digno endebles,
en el delirio de las nubes amenazadas agrias,
con el despido infame de las flores imponentes.
Corre a ofrecer el pulso orgulloso y cruel trino,
en la memoria desvestida de apariencias vana,
con las esquinas del fervor imprevisto impuesto,
por donde se arrodilla el invierno tumultuoso.
Porque he conocido la turbia espalda en fuga,
del pantano en la otra orilla del duelo desgajado,
con la tierna pañoleta de la infecta silla ilustre,
enorme, amorfa y temblorosa rebanada dócil.
He visto las uñas del instante devorar fácil,
la eternidad fósil, con sus pieles de cordero,
en el fondo hiriente de los cuchillos candente,
con la red vengativa del pescado en florituras.
Me he estremecido de la miel infamante,
donde los gusanos piensan sembrar seda,
y los enormes colmillos son más bastos,
que espadas o copas de alquitrán robado.
Nada es peor que no comer sueños despierto,
en las ventanas que lloran sus vidrios molidos,
embalsamando las sonrisas de algodón duro,
con todas las tumbas fabricadas por el alba.
Corazón, ya la sombra es mártir, frágil luna,
en el crepúsculo vendido de las viejas ataduras,
renovando al torbellino con cargas de grietas,
por los párpados inmundos que los gozan.
Nadie puede con el monólogo inclemente lira,
anudar al cocodrilo con las tristezas dispersas,
ni con la antropofagia vestir, las banderas raídas,
entre las letras que degüellan las palabras veraces.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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No ha lugar
André Bretón
Francia 1896-1966
Esta es versión de Manuel Álvarez Ortega
No ha lugar
Arte de los días arte de las noches
La balanza de las heridas que se llama Perdona
Balanza roja y sensible al peso de un vuelo de pájaro
Cuando las amazonas de cuello de nieve con las manos vacías
Empujan sus carros de vapor sobre los prados
Veo esa balanza sin cesar enloquecida
Veo el ibis de bellos modales
Que regresa del estanque atado en mi corazón
Las ruedas del sueño encantan a los espléndidos carriles
Que se elevan altísimos sobre las conchas de sus vestidos
Y el asombro salta de aquí para allá sobre el mar
Ve mi querida aurora no olvides nada de mi vida
Toma estas rosas que trepan en el pozo de los espejos
Toma los latidos de todas las pestañas
Toma hasta los hilos que sostienen los pasos de las marionetas
y de las gotas de agua
Arte de los días arte de las noches
Estoy en la ventana muy lejos de una ciudad llena de terror
Fuera unos hombres con sombrero de copa se persiguen a
intervalos regulares
Semejantes a las lluvias que amaba
Cuando hacía tan buen tiempo
«La ira de Dios» es el nombre de un cabaret al que entré ayer
Está escrito sobre la portada blanca con letras más pálidas
Pero las mujeres-marineros que se deslizan detrás de los cristales
Son demasiado hermosas para tener miedo
Aquí nunca el cuerpo siempre el asesinato sin pruebas
Nunca el cielo siempre el silencio
Nunca La libertad sino por la libertad
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Poeta
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Não descrevo só
minhas horas saudáveis...
Descrevo também
minhas horas frágeis.
Descrevo minhas loucuras
e minhas fraquezas.
Descrevo horas duras
e horas de molezas.
Descrevo o que sinto,
o que vejo e o que passo.
Algumas vezes minto.
Eu rimo meu compasso,
conforme meu sentimento...
É só isto que eu faço.
A.J. Cardiais
15.08.2011
imagem: google
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Poeta
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No ha de poder con su pesada carga,
todo el que quiera el avanzar camino,
no ha de poder aquel que en su destino,
lleve la carga en la memoria amarga.
Esa maldad que el deseo embarga,
y la traición que es hija del espino,
se dan placer sabiendo aguar al vino,
siendo tal “premio” del que se aletarga.
Ya en esta vida en ella todo pasa,
pasa del pájaro su propio trino,
cual pasa el viento alimentando brasa.
Ha de pasar el hombre por el sino,
que su infortunio lentamente amasa,
cuando ha vivido sin saberse a tino.
15/1/15 j.ll.folch
Licencia Creative Commons
Vicisitudes por j.ll.folch se distribuye bajo una Licencia Creative Commons
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Poeta
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A minha poesia
e como erva daninha:
nasce sozinha,
em qualquer lugar,
sem precisa cuidar.
A minha poesia
é como o mato:
às vezes alto,
às vezes rasteiro.
A minha poesia,
de janeiro a janeiro
está aí, de treta...
Sempre se apresentando.
Mesmo não estando
perfeita.
A.J. Cardiais
29.05.2011
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Poeta
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