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Samba es fácil de bailar,
si, samba es muy bueno,
samba, siempre comprendí;
samba me hace dormir,
samba me hace despertar,
pero, nunca me hace callar;
samba brilla en mis ojos,
samba encanta mi cara,
samba abre mi espacio;
hablo todo el tiempo,
puede usted llamar "bamba",
todos que bailan samba.
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Poeta
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el arte de amarte
es sentirte mia
es dartelo todo en un beso
de sabor y pasion
que devela nuestro amor
que nos une
en el sitio exacto del deseo
ya estare contigo
ya volveremos a amarnos
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Poeta
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La esquela virginal
abre sus brazos de luna.
La invaden mis exploraciones.
Búsqueda frágil de algún soplo.
Cavernícola necesidad de comunicación.
La nada baila con sones de tamboriles.
Es el gran poder de la palabra
el que desciende.
Debo ser jardinero con manos atadas.
Desierto que repone los rencores.
Candilejas de vallenatos trágicos.
Aromas de tangos espumeantes de vacío.
Pensamientos que no quieren aflorar.
Restricciones de tiempo y la esquela sigue.
Sin destinataria.
Sin un beso.
Sin los preámbulos que canalizan las pasiones.
Sin la humedad que se genera en la boca.
Sin saciar el desolado dolor de la ausencia.
Desafío inconfesado de retomar la réplica.
De sonsacarle esquirlas al sol que amanece.
Sin fuerzas para recuperar
en una esquela
confidencias de senos abiertos.
Musicalidad al soplo de los dedos,
escarbando locuras en el monte de Venus, convencido de la perpetuidad del romance.
Amante de la suave organza,
comediante de la pluma astral.
Tarotista acogedor de tus silencios
y quinta columna de tu reprimida sonrisa.
Desafío de contar en una esquela
la lejanía de tu estrella
y mi red de candilejas
tratando de acercarte
para el festín
de las pasiones adeudadas.
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Poeta
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Deambulando, por la inmensa casa, llena de muebles antiguos, con sus historias de otras casas, rellenos de lo que ha comprado con sacrificio y con su trabajo, la mujer, mira, las piezas antiguas, las platas, todo un pequeño museo, hecho por ella, como hormiga incansable, a transportado, de anticuarios una pieza de cada vez, le gustaba, normal, cuando se casó, poco tenia suyo, hasta la alfombra de la entrada era una manta de cama, teñida de verde, no estaba mal, pero ella quería más, mismo al quedar embarazada, una cuñada le prestó un blusón para vestir, el vientre, cada vez mayor ya no cabía en la ropa que había traído cuando se casó.
La mujer, pensativa, preguntaba lo que tenía que hacer, con todo lo que existía.
La casa estaba muerta, no había vida, estaba sola, sin familia, sin nadie.
Miraba cada pieza y se acordaba del gusto que tubo cuando las trajo, soñando que un día serian para perpetuar su memoria junto a sus hijos.
Ahora, pasando con delicadeza la mano por los muebles, sentía ganas de llorar, pues por mucho que los quisiera, no hablaban, ni le hacían compañía y lo que ella necesitaba era de gente o de amigos y familia.
Andando sin hacer ruido, paraba sus ojos en las jarras de flores, que le acordaban, la primavera de su vida.
Las ilusiones, que había tenido, para el futuro!
Ahora la mujer, sola y sin nadie, pensaba, como fue parva en hacer tantos sacrificios, trabajar como loca hasta de madrugada, llegar a casa sin fuerzas, para nada tener, ni un hijo.
La mujer ya no tenía marido había muerto, era un trabajador incansable, con su manera rara de ser, pero bien no fondo la mujer sentía su falta, seguro que si estuviera vivo, ella no deambularía sola, sin saber lo que hacer.
La mujer se sentó en la escalera, puso su cara entre las manos, ojos vacios, quería llorar y no conseguía, quería gritar, y no salía ruido ninguno.
En su íntimo, quería ser estatua, no sentir dolor, ni soledad, no quería tener nada, ni la casa, ni los muebles, ni antigüedades.
Quería, solamente respecto, amistad, una compañía, entonces, se acordó de la asistenta, que estaba con ella hace muchos años, esa sí, nunca la dejaría, ni le faltaría.
La mujer se levantó y subió las escaleras, se fue a su habitación, se arregló un poco y más confinante, dijo no estoy sola!
La mujer, seguro que regalaría todo por un poco de amor, seguro que cuando lo tenga, deja las platas, las antigüedades, los muebles llenos de miles de cosas y se marcha, a camino de su felicidad, sin nada material ni lujos, solo con el tesoro de su corazon tan herido, ella sabe que un poco de pan sabe mejor que la comida más exquisita, si estamos, con quien nos quiere.
Así estoy más contenta, la mujer sabe ahora que ha llegado el momento de dejar todo y marchar, para bien lejos del museo, que hizo, para nada. Que tiene alguien que la espera, de brazos abiertos y que la quiere.
Para ti, Mujer que deambulabas sola, en tu casa muerta, te deseo las mayores felicidades del mundo, coge coraje y vete a vivir de verdad.
Oporto, 18 de mayo de 2011
Carminha Nieves
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Poeta
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Fue el pecado original que fracturó el alma de la tierra.
Arrastra grilletes y harapos. Escapó del infierno y se enquistó entre los hombres para dividirlos Los ha repartido por difusas soledades que se fagocitan, trastorna las almas en locura de egoísmo. Es la codicia.
Miente, miente que algo queda. Arrastra alforjas de oro, financia guerras, captura territorios, masacra y gira de cuentas cifradas. Expropia a los comuneros, quema el bosque nativo, se inventa subsidios, extiende plantaciones de ácidos pinos que asesinan coleópteros obreros. Compra trenes de segunda mano. Engaña. Desmaleza asfaltos. Escritura mentiras, come en la mano de los poderosos, traiciona proyectos, atesora sin pausa, corrompe, escala hacia el poder, lo maneja, es la codicia.
Hipócrita ayuda, expropiatoria garra, entrenadas vocerías, flautistas y sirenas. Fumarolas en la tierra, napas milenarias violentadas, tentáculos de cianuro genocida, el oro justifica romper los equilibrios. Sicarios custodios, tinterillos finos de la bestia, demuele templos. Es invasiva. El odio fructifica. Reditúa el egoísmo genocida. En la city porteña es princesa la codicia.
Debilita los nobles hierros. Usa corbatas de seda, zapatos relajados. Roba cemento de las obras públicas. Sus fuerzas mercenarias invaden, crean muros y ghettos. Los sicarios que impone venden la vista al mar, expropian los bordes costeros. Confabula, realiza negociaciones incompatibles, trafica influencias. Es la codicia.
Se inclina pragmática ante el poder, se prostituye sonriente, luce mentiras de diamantes, engoladas mentiras, puentes colapsados, tierras usurpadas. Con blanco guante escribe sus propios decretos. Malsana criatura, es la codicia.
Gárgolas de falsía, coimas del rastrero, Impúdico servilismo, conventos convertidos en expendio de comidas, es la codicia.
Es tiempo de frenarla. Que espíritus fraternos procuren reconquistas.
Blindaje de oraciones desmonte sus mentiras
Sembrar con sacrificio un campo necesario.
Vayamos con el viento hermanando un compromiso.
Un nuevo fundamento que rompa la avaricia.
05 de noviembre de 2007
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Poeta
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Tronaron los pilares
de nuestro nido
Los dolores se sumergieron lacerantes
acumulados en tus silencios
Orbitaron cual lágrima aterida
hasta rebasar los cristales
y magullar tu savia
Con torpes actitudes
quise blindar nuestras fronteras
para resguardarte
Pero recibiste el embate
de vientos tempestuosos
de cuchillas invisibles
de penas inconclusas
de duelos jamás expresados
Aprecié mi debilidad
Insomne deambulé por la pena
Apacenté fuerza para acompañarte
Tiritando ante la probabilidad
Intentando estrujar la fe
para reencontrarme con Dios
Rogando por ti
Rogando por mi
Suplicando
poder amarte
eternamente.
9 Diciembre 2004
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Poeta
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http://www.youtube.com/watch?v=xEy_3igupT8&feature=related
La corteza no hace mas que caer...
ya no hay fruto entre sus ramas de mujer,
y las raices desperdigadas suelen aferrarse
a tierras que comienzan a secarse...
La gente solo ve el arbol viejo,
el tronco ya casi hueco,
¡mas no el ruiseñor dentro de su nido inquieto!,
¡mas no la sombra vertiente de calma y de silencio!...
El viajero le mira si es sabio,
con la belleza de quien anda ya cansado,
se recuesta en su vientre y besa sus labios,
y el arbol llora pues sabe
que al amanecer, este habra marchado...
Y pasa la nieve, la primavera y el verano,
como la tierna fragilidad
de las verdes ramas tambien a pasado,
de vez en cuando llora su soledad
para luego erguirse y seguir sombreando.
Los hijos del pueblo intentaron talarle,
mas viendo que era recio el tronco,
esperando que cayera pronto,
terminaron por ignorarle...
Los mas pequeños jugaban a sus faldas,
regalandole la alegria de sus risas,
compañia siempre grata,
pero despues de un tiempo todos partieron
secando asi, las hojas de cada rama...
Han pasado ya cien años y nada es como era,
ni la gloria, ni la pena,
ya no importa ser arbol o ser leña,
se sostiene solo por que nunca supo como caer.
Pero hoy despues de tanto,
se ha rendido y ha dejado de ser...
arbol, ramas, brazos, labios, corazon,
dulce, anciana mujer...
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Poeta
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El arte, la dulce expresion del corazón de una persona con la voluntad de comunicarse, existen tantos tipos de arte y cada pieza tan diferente de los demás como cada persona posee su individualidad pero en todas habra una pizca de genialidad que es proveida por el sentimiento que se plasma, y ha de ser este el que haga que cada simple expresion sea unica, este el que puede sacar graves voces de un violin, que le puede dar sensibilidad a un violonchelo, que puede dotar las letras de fuerza, o de vida a las pinturas, que da movilidad a las estructuras, aquel que puede dar precencia a una voz, aquel que al capturar un momento en fotografia puede expresar muchos sentimientos, que puede hacer que una pelicula que no reproduzca imagenes sino ideales, aquel que logra que el instrumento se vuelva parte de su ser para que exprese en completo entendimiento lo que el corazón siente, es asi como nace el arte, siempre de un sentimiento, siempre teniendo una razon, plasmando sentimientos para ser trasmitidos y sin importar el medio en el que se plasme si el sentimiento es verdadero podra ser comprendido...
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Poeta
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El Poeta
poetiza
sobre
La Justicia
y La Verdad.
La Justicia
y La Verdad
son las banderas
contra
la maldad.
La Justicia
y La Verdad
son una necesidad
para alguien
que las ama,
como el Poeta
de verdad.
La Justicia
y La Verdad
son mi necesidad
para transformar
la realidad.
Claudio Guilarte
16 - 5 - 2.011
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Poeta
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El Poeta
poetiza
con Pasiòn
y Dedicaciòn
sobre
La Justicia
y La Verdad.
Un Pueblo
en la Mentira
pierde
su humanidad
y con la Injusticia
se vuelve Injusto
al obrar.
Un Pueblo
en la Verdad
alcanza
la Confianza
en su andar
y con la Justicia
se vuelve un paladìn
de la Verdad.
Claudio Guilarte
16 - 5 - 2.011
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Poeta
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