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Querida Maria,perdoa o abuso,
se uso
teu caderno,sem autorização ter;
mas é que eu incumbido fora,
a professora
incumbiu-me de passar-te de casa o dever:
antes do sono apanhar-te traiçoeiro;
do travesseiro
em baixo,no escuro do quarto teu;
com beijos e carícias bem leves,
deves
guardar um retrato meu...
Sonhar comigo acordada,te ordena,
sob a pena
de não seres(a mestra assim diz)
aprovada nos exames finais
e jamais
na vida seres feliz...
Querida Maria,perdoa o abuso,
se uso
teu caderno,sem autorização ter;
mas é que eu incumbido fora,
a professora
incumbiu-me de passar-te de casa o dever.
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Poeta
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Querida mestra,através desta,este recado
mando-te apelando-te à tua consciência;
espero que o meu motivo seja justificado
pelo dia de hoje a minha ausência...
Sei que estou muito,muito errado,
disto eu tenho plena consciência;
mas o amor,do amor o significado
hoje trouxe-me muito mais ciência...
Até que a caminho já me tinha posto,
mas alguém causou-me muito mais gosto
simplesmente recuar para trás pois
mesmo tendo sido eu bastante incauto,
o amor,o amor falou muito mais alto,
o amor falou por nós dois...
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Poeta
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O mesmo uniforme branco azul marinho,
lado a lado,nós dois o mesmo caminho;
eu criança ainda,tu adolescente já.
Gostava de ouvir-te,tua voz tão grave,
me ensinavas então o caminho suave
das primeiras letras,o beabá...
E como te caía tão bem o azul marinho,
me arrancavas sonhos de amor e carinho;
infantil sentimento que igual não há.
Não havia presente,tampouco passado,
somente esperança num futuro almejado
de uma criança ainda e uma adolescente já...
Me levavas a sonhar cada vez mais quando
trilhávamos da vida o caminho tão brando;
e quando então estávamos a passar
em frente à tão linda capela pequena,
pedíamos a Deus e à "Virgem Morena",
aos pés do altar
que nos abençoassem e não findasse jamais
o eterno amor dos dois colegiais...
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Poeta
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*El sol de noche*
En el alma la muerte lleva el sol
De noche
En la piel unos caballos apagados
Cien pañuelos
En aquél ciruelo tigres blancos
Nocturnos entran
En columnas gladiolas elefantes
Al salir
En los astros imposibles de simientes.
Al llegar
Al
Llegar... En el sol.
En el sol la muerte lleva el alma
Seda sombra... Seda sombra.
Pero muchas otras veces
Voces brillan
Dónde inmóviles los días anudan
¡Lluvias!
Y la raíz ignora la luz de negros
peces...
Dónde las campanas sueñan con espejos.
Y la llama trina mantos y tijeras
Pero
Pocos
Entierran
Sus... Alientos rojos.
Muy allá los viejos ecos
Cultivan campanas y abanicos
En el corazón de tres naranjas
¡Con guitarras uvas aves!
En el tazón de turbia parra
¡Más acá de los metales yertos!.
En el alma------Del polvo
Sonámbula muerte----Anida
Viva luz existe---Y brilla siempre, siempre, siempre.
El
Sol
De
Noche a noche.
El sol de noche, noche a noche.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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“El poeta indio Tagore, que bautizara como “Mahatma”, es decir, alma grande, a Gandhi, decía que cuando el hombre trabaja, Dios lo respeta, más cuando el hombre canta, Dios lo ama.”
Y aunque siempre irreverente, libre, íntegro en lo que creía y pensaba, Facundo fue amado por Dios y por este pueblo Latinoamericano, que resiente su partida tan repentina, inexplicable, violenta, estúpida…
Cada mañana es una buena noticia, cada niño que nace es una buena noticia, cada hombre justo es una buena noticia, cada cantor es una buena noticia, porque cada cantor, es un soldado menos....“ Cuando me marché de mi casa, niño aún, tenía siete años, mi madre me acompañó a la estación, y cuando subí al tren me dijo: Este es el segundo y último regalo que puedo hacerte, el primero fue darte la vida y, el segundo, la libertad para vivirla.”
Supo apreciar esa libertad, como el mejor espacio para vivir y para cantarlo de tal manera que contagie y sugiera un estilo de vida, sin permitir que su canto se vea limitado por fronteras, por banderas, por nacionalidad alguna, porque Facundo no quiso entender de anclas, ni asentamientos…
Pregunté a un viejo Tarahumara porque no usaban armas para defenderse de los cuatreros, y me dijo: “Si las armas fueran necesarias, habríamos nacido con ellas.”
Dejo su suelo para no permitirle a la dictadura contar con otro mártir ejecutado sin sentencia y se fue a derrochar su canto de paz, de amor, de solidaridad, se vino, se fue, regresó, porque su espacio fue el planeta entero, pocos rincones quedaron sin visitar físicamente, porque seguramente su canto está presente, seguirá estando presente…
“Un día la pregunté a la Madre Teresa; ¿Cuándo descansa? A lo que ella me respondió: Yo descanso en el amor. Le dije, ¿Madre, cual es el lugar del hombre? Donde su hermano lo necesita me dijo.
Ella, la Madre, a la que nunca le escuché hablar de política, un día le pregunté por qué?. Me dijo: Yo no puedo darme el lujo de la política, una vez estuve 5 minutos escuchando a un político y en ese tiempo se me murió un viejecito en Calcuta.
Una señora al ver como la Madre Teresa curaba a un leproso se atrevió a decirle que ella no haría aquello por ningún dinero en el mundo. Y la Madre le respondió: “Ni yo tampoco; esto lo hago por amor.”. Cada vez que yo entraba a la casa de la Madre Teresa, sentía que Dios recién había salido.”
A su desinterés por figurar se desbordó siempre su entrega total en las cosas que nos quiso compartir, en ser íntegro viviendo consecuentemente con lo que pensaba, no le importaron las posesiones y vivió en el entorno que él quiso.
“La pobreza está más cerca del amor, porque la riqueza nos distrae con demasiadas cosas y nos aleja porque nos hace desconfiados.”
Porque Facundo, siempre nos hizo sentir que era de cualquier parte y de ninguna, que se podía ubicar con toda la familiaridad del mundo en cualquier rincón del planeta, porque todos somos hermanos de Demócrito, Heráclito, Macedonio Fernández hasta de la madre Teresa, “…la que sabía que el lugar del hombre está donde sus hermanos le necesitan. ¡Vean que familia! …”
Intentar hacer una aproximación a Facundo Cabral es muy ambicioso y prefiero no ser subjetivo, así que las citas aquí reproducidas únicamente buscan motivar, invitar a percibir a Facundo al natural, explorando su música, su poesía, su filosofía y actitud por la vida; su vida misma, que es un libro abierto para aprender de él.
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Poeta
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Caracol desamparado
Murmura viejo osado el mismo caracol. Los nuevos horizontes rojos.
El azul delirio infame, laurel estéril.
Mil infancias ha derrumbado.
Mil veces ha mentido.
El
Viejo
Caracol.
¡Pensaba!.
El viejo caracol pensaba...
Con el eco de las sombras esperaba...
El olvido tras la puerta,
desgarrada.
Y los pedazos alegres.
Murmurando.
¡Vaya cántaros de flautas!.
Los buitres alimentan hienas.
Y el dolor abeja las entrañas.
¡Mieles de mentiras!.
El
Viejo
Caracol... Pensaba.
¿No escuchas cómo laten lutos?.
¿No palpas cómo absurdos hablan?.
Osado.
Osado solo murmuraba.
¡Sin ser oso!. Sin serlo.
El
Viejo
Caracol. ¡En la desdicha!.
Ya no hay conciencias.
¡He muerto demasiado tarde!.
He
Muerto
Demasiado.
¡Tarde, tarde, sí, muy tarde!.
El calendario cambia los nombres
Y... La historia, se repite.
Y
La historia, repite, reptiles.
¿Soy el mismo?
...¡Pensaba!...
¿Aún en mi ausencia?---Tan así.
¡Tan desenconchado!...
La paz, ha sido. ¡Secuestrada!.
Y... A lo lejos... Miles de gusanos... Miles de gusanos gozan.
En
Su
Diminuta... ¡Caverna!.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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Recuerdo ahora
mientras afuera llueve,
cuando armados
de nuestra juventud
como el mejor recurso,
derrochábamos las horas
y el corazón,
había que comprender
un mundo de cosas,
la ortodoxia analizar
y la plusvalía develar,
había que organizar
todas las fuerzas
para la miseria atomizar.
Me llega la urgencia
de nuestra lucha
por transformar,
las letras chuecas
con leyendas rectas
por la justicia y la libertad,
me llega nuestro dolor
por la opresión
en otros suelos,
las mismas caras
de nuestros obreros,
la misma angustia
de otros compañeros.
Las voces roncas
de las protestas,
llenan con su eco
las calles prestas
a recibir otras voces
y corazones,
resuena aún
la voz del Jaime,
sin mucho acorde
ni tanto alarde,
voz de coraje
y de indignación.
No están lejanos
aquellos sueños
en que pintábamos
la patria nueva,
no se han perdido jamás
no son sueños,
son nuestras balas
de redención.
Aquí en mis venas
siento corriendo
la misma fuerza
y motivación,
sigo buscando
en cada aurora
nuevos destellos
de liberación.
Ven compañero
une tu fuerza
apunta al vuelo
y con entereza
suelta la ráfaga
de la esperanza
mantén izado
tu corazón.
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Poeta
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Invencible lucidez
Desplazado el camello,
en su colmena de arroyos,
ya se despeña, encima del puente.
Reposa el pulso de tus cabellos,
y nada por su falda el volcán,
bañado de negra nieve.
¡Descúbrenos!.
Lúcido, lúcido, lúcido.
Invencible.
¡Como ninguno!.
Te aceitunamos la brisa,
atrás del pelo curvo,
salado en las ramas,
y en las avispas de hielo.
Cautivo el aroma,
en su charla de cordeles,
ya se disfraza danzando la ruta.
Travieso el barco de sus rodillas,
y todo el día por etapas,
alejado de vidrios muebles.
¡Desengáñate!.
Lúcido, lúcido, lúcido.
Invencible... ¡Como ninguno!.
Les cauterizamos la risa,
debajo del mísero gusano,
enrollado en las astillas.
Y...
En
las prédicas... ¡De hormigas!.
Ya merecemos,
despertar convencidos.
¡Limpios manzanos!.
Huertos de flores,
con las facciones...¡Claras!.
Y en paz... ¡Vivir!.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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Sueño de Abril
Alondra la almendra cada nueva tarde.
Llegada la sombra frágil de sueño extraño.
Esa voz de prodigioso mástil.
Esa vez de escultural nogal.
¡Sueño, sueño de abril!.
Acongojado empeño el paño.
Con el dueño de verticales filos.
Con la espuma de penumbra antigua.
El mar de abriles, asoma ceniciento.
¡Sueño, sueño de abril!.
Y luego, muy luego.
El hilo de luz almendra.
Con la tela mil arañas.
Año con año cada tarde.
¡Abril de sueño, sueño!.
Más allá el músico,
en el campo del eco,
mueve las cuerdas de un reloj,
Y camina su arena, por el cristal.
¡Abril de sueño, sueño!.
Cada tarde antigua extraño.
La salida enlunada.
El sueño qué alondra.
La sombra qué almendra.
¡Sueño abril, abril sueño!.
Por ésa voz,
de vez en vez,
el nogal es mástil,
y el prodigio escultural.
¡Abril sueño, sueño abril!.
Nueva cada tarde.
Sueño con empeño.
Cómo del filo dueño.
Un
Abril
Sin
Penumbra.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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De nada, hice todo, del todo, solamente recuerdos, añoranzas, momentos, que me tragaran mi voluntad de ser, algo importante para alguien, ignorante, ciega indefensa, me encogí, hasta anularme.
No puedo volver atrás, esta vida ya se fue, otra no tendré, triste suerte la mía, si no fuera cobarde, seguro que estaría mucho mejor, o no, los designios de Dios son insondables, era esto que me estaba destinado, lastima no haber mirado con mas atención a mi alrededor, era difícil
Una vez estaba tan enfadada, con mi hermana, que me metí con los perros y gatos bajo las alubias. Que trepaban por unos palos, me sirvieran de escondrijo, mucho llamaran por mí y yo nada.
Querían que fuera con mis sobrinos a comprar zapatos, no fuí, no me encontraran.
Después de mi Padre salir con el coche con los niños y mi hermana, aparecí.
Otras veces en medio del centeno, acostada con mis mascotas, quedaba horas, para que no me pegaran, o obligaran a hacer lo que no quería.
Aquella casa enorme y tan alta, su tejado era mi parador, como si en un monte estuviera mirando el mar, lejos, pero que se vía su color. Salía por una de las ventanas del torreón, que trabajo he dado a mi protector Ángel de Guardia, si resbalaba, seguro que no estaba escribiendo ahora.
El todo que hice, fue mucho, desde vino, quitar leche de las vacas, pisar las uvas, plantar patatas, sembrar campos de maíz, calabazas, habas, guisantes tirabeques, vendimiar, segar hierba, mientras mi madre y mi hermana todas bien arregladas con sus sombreros y guantes de encaje salían a tomar su té con las amigas, yo descalza, andaba con las empleadas del campo haciendo faenas en la finca.
Bellos tiempos! Cuanto he reído y cantado!
Que alegría me daba, después de bañarme y toda arreglada esperaba que Ellas llegasen a casa!
Muy formal. Las empleadas mis cómplices, que trabajo tenían para limpiar mis uñas negras de tierra! y hacer desaparecer mi ropa sucia. Pregunto a mi misma por donde andarán. Gente buena ellas me ayudaran a crecer, a sentir mi infancia.
La finca aun existe cambiada, el casaron también, y yo igual.
Así es que de nada, hice todo, de todo solo recuerdos y momentos tan buenos que borraran otros más difíciles en aquel tiempo.
Hoy los buenos son bellos, los malos terribles, no se mesclan, solo nos despierta para el presente, que ya es futuro, cada vez más corto.
En verdad, pregunto, si no hubiera sido una buena rebelde, que sería hoy como persona?
Nunca lo sabré, solo sé que la tierra y la naturaleza me ha dado fuerzas, para llegar al ahora y seguir adelante, con mi voluntad.
Oporto, 24 de Julio de 2011
Carminha Nieves
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Poeta
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