|
|
PAISAJE DEL DOLOR
En la punta del dolor.
El viejo Caos renace.
Más antiguo qué la noche.
Padre, del infierno, del día, mortal.
En el rostro de las preguntas.
¡Qué van y vienen color vacío!.
En la punta del dolor.
En
La
Punta del dolor
Del
Dolor
En el principio de cada momento, inmóvil.
En el final eterno de cada segundo, pétreo.
En esa punta.
¡Llueven las palabras, llueven!.
Huecas
Con el vacío multiplicado... Multiplicado.
En la
Punta
Del
Dolor.... En la raíz de una pregunta...
¿Acaso habremos venido a vivir
solo una vez muriendo para siempre
eternamente vivos fuera del tiempo?.
Caos, cAoS, CaOs... renace renovado.
----Y hay de aquél que no lo crea.
----Y menos aún.
Del creer que tener fe vale la pena.
Del tenerle fe a la fe.
En este nuevo milenio.
Donde.
A nadie acusan los gusanos.
Ni las cenizas, ni las tumbas.
¡Ni aún a la raíz del cielo desterrado!.
Y los hombres siguen, matando, hombres.
Y muchos otros miles y millones hay allá,
que agitan banderitas, y tuercen el mal en bien.
Miles, miles son...
Del dolor infinito de la causa hasta la punta.
Donde
Gracias hay en la memoria de los metales.
¡Qué se creen hombres inmortales!.
¡ Y qué compran los perdones y los cielos!.
En la punta verdadera.
En el dolor auténtico.
¡La única verdad es la mentira!.
Nadie de la verdad es dueño.
Nadie la conoce, ni la inventa.
¿Cuántos?.
¿Cuántos, cuántos, hay qué no se encuentren?.
Girando y girando, de imprevisibles,
a imprevistos.
En la humanidad caída.
En el fondo de lo vivo qué ya no existe.
En el dolor fugaz y fragmentario de lo leve.
Y
En
El porqué de la tristeza irremisible.
¡Qué muere con el olvido de la esperanza!.
En
La
Esperanza, en el fondo, de ningún sitio.
En
La
Esperanza, de lo profundo, de cualquier cambio.
En el Caos de siempre___¡Qué no sabe!.
Bien quién es___ Del dolor la punta.
Por el rostro del tiempo se refleja.
El espejo, y al espejo que lo refleja.
Culto del abuso sobre débiles y pobres.
¡Desmedido y despiadado!.
A cada paso, un poco, tal vez, un poco.
¡La libertad habite solo en las lágrimas!.
Riqueza de la horrible verdad en este milenio nuevo. Riqueza. ¡Por muchos todavía ignorada!.
El terror respira libertades ahogadas.
¡Y los culpables siempre son los otros!.
Con la libre libertad, de acusar a quién se les dé la gana, y del que se puede sacar provecho.
¡Eso me dices, qué dijeron, los aceros blandos,
los espléndidos diamantes retorcidos!.
El
Terror
Se respira. En la libertad ahogada.
¡Qué a muchos solo enriquece!.
Cielo del negocio y gozo de pocos.
Ha sido desde hoy, solo ayeres comprimidos.
Desde mañana, solo dispersos Caos de pocos.
Y así será todo este pasado, un simple después.
¡Del dolor la punta!.
Paisaje, puente, túnel, laberinto, amor, paz,
luz negra, blanca noche del hielo hermano de
los hilos y las hieles. ¡Piel del tiempo!.
Con los muchos.
Los dolores de las ausencias.
¡Y nadie es el culpable, solo ríe con todo lo qué muere, y con el bolsillo entre las pestañas de los años!.
Este milenio, poco a poco, sigue sigue.
Caído en ése Caos, ignoto, indiferente.
¡Igual a todo!. (Por eso es invisible).
¡Con el si bien no solo a todos!.
Sin un poco de cualquier cosa.
¡Qué los sueños cuelguen de una flama!.
Nadie, del mundo secreto, que dibuje el aire.
¡Intente el ritual fugaz de una caja rota!.
Impedirlo en el rincón implacable del reflejo.
En el final de todo momento.
¡La vida vomitada en cualquier urna!.
Desigualdad en el corazón del agua y de la espuma.
Mayor en la campana doblada de la tarde.
En la noche blanca mariposa del sueño.
La consciencia que desayuna controversia en cucharadas. Si le queda un fragmento de consciencia... ¿Qué cosa no es una controversia?.
Injusticia que enriquece al vientre ajeno.
Y al zorrillo.
¡La punta del dolor, qué toca lo invisible!.
A la pobre violencia le achacan todo, violencia
del fantasma, violencia de la nube, y al hombre nada le queda. Los culpables están en otra parte.
¡Solo Caos es el culpable, y la inseguridad, ah!, esa también es la maldita culpable de todo!.
En la
Punta
Del dolor
¡Qué a pocos duele, cómo debe!.
Con la violencia real, del habitar la muerte por dentro.
Paisaje del dolor ajeno, del propio,
del que ríe entre los huesos cada pesadilla.
¡Qué deja escrita bajo el suelo!.
Ninguna será en el ayer un infinito vacío.
Fuerza tan fugaz, como eterno el pasado.
¡Tiene los pétalos secos del mañana!.
En la consciencia esclavizada por mil lenguas.
¡Contra el futuro qué fue y qué ya murió!.
Al
Final... Del paisaje... Del dolor... ¡Paisaje!.Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
|
Poeta
|
|
|
|
adios te digo por tus dudas
y defecciones frente a mi amor
por haberme hundido en el sufrimiento
como lugar comun de tu relacion
ya no hablo mas
solo quiero perderte
fuimos angeles suicidas
y en el fin del amor
solo me queda tu recuerdo
que es hoy triste destino
|
Poeta
|
|
|
|
Tengo mi corazon un poco triste, estas fechas, que dicen es para la Familia, no siento, ese sentimiento en la gente, para mi es más un gastar de dinero en regalos, besos y abrazos sin serlo, es algo como una tradición como carnavales, se que ni todos son así, por felicidad, aun existen familias, ansiosas por juntar todos a la mesa, celebrar el nacimiento del Niño, pasar el día cocinando, lo tradicional, hacer una mesa lo mejor que se pueda, con los mejores tenedores, la vajilla el mantel, que solo se pone en celebraciones especiales. Las prendas bajo el árbol, los niños con miradas curiosas, locos por abrirlos. El olor de los postres inundando la casa, la chimenea encendida, no pensar, en los gastos, que con sacrificio tantos hacen. Es en realidad, una noche especial, muchos a las doce de la noche van a misa, que en la tierra donde vivo se llama “misa del gallo”, volver y abrir los paquetes, en amor y cariño es bueno. Pero cuando todo es un fingimiento, cuando se vive haciendo de cuenta, unos por no ser creyentes, otros porque su voluntad es estar sentado mirando la tele o ir al bar y algunos pensando en otros, que fuera de su familia, son más queridos que ella.
Miro, con atención todo esto, hace muchos años, las reacciones y sé que para algunos es un sacrificio, quedar en familia, deseando que pase rápido y venga el día siguiente.
De todas las maneras ya lo he visto, de tantas formas, que en este momento, nada me admira.
Cada uno que lo viva, como lo siente, yo casi nada espero, solo deseo salud y paz. Ya viví muchas noches buenas, ya tuve mi naco de ilusión, ya fui niña, ya soñé, ya poco me queda en verdad, para anhelar más que unos años de vida, haciendo de todos los días unas navidades.
Así tendré en mi pensamiento el Niño Jesús el Belén, así es como tiene que ser y muchas gracias tengo que dar a Dios, por el mucho que esto representa.
Soy muy sincera, antes quiero saber que es así, que engañarme con ilusiones y fantasías, que como el alcohol, se evapora.
Para ti, para todos, que puedan en verdad sentir el Belén a su alrededor, deseo que lo vivan y por muchos años.
Cada uno, elige como debe sentir y aceptar, la parte oscura y difícil que tenemos, así siendo, adelante y que pueda en estas páginas dejar mi testigo por muchos años.
Oporto 15 de Diciembre de 2011
Carminha Nieves
|
Poeta
|
|
|
|
Tanto amor que se pierde
en resquicios de orgullo
se evapora, se aniquila
se esconde y desaparece
y ahí, donde se cree perdido
se encarna entre las fibras
de un corazón dolido
que pretende y sonríe
que oculta el vapor
de amor desvanecido
y caduca como un siglo
se convierte en historia
hasta que llega el olvido
¿A dónde el amor se ha ido?
|
Poeta
|
|
|
CASCABELES NOCTURNOS
Por la noche circular cuando vuelve.
El hombre de cascabeles corredores.
Y por el día contrarios, cascabeles.
Son los miedos. Verticales bajo suelo.
¡Sideral!. Por la noche cripta.
Por las estrellas lápidas.
Resplandor de blanco abismo.
Ya se palpa la fragancia.
Ya se siente resonante.
¡El hombre del ayer y el mundo!.
¡Qué pañuelos arenosos,
lo envuelven, en colores!.
¡Colores circulares,
nocturnos cascabeles!.
Cascabeles___En un alegre canto.
Nocturnos.
Nocturnos___Del contento sumergirse.
Cascabeles.
Al fondo dulce del crepúsculo.
Espera la punzante arena.
Por la noche de círculos colgados.
¡Vienen y se van los cascabeles!.
¡Oh, inspiradas pisadas encantadas!.
Mármoles ardientes y sol de playa.
Es perla serena.
Espacio horizontal y tiempo.
Tiempo de espirales.
Ya veloz la carne danza.
Danza ya la historia madrugada.
Cascabel.
Nace por las noches.
Cascabel a cascabel.
En el mundo qué fosfórico se vuelve.
Silvestre.
El ayer de pañales y pañuelos.
Arenoso cascabel.
En la red de placeres y dolores.
El ayer de diademas fulgurantes.
¡Ya vuelven, ya vuelven,
los nocturnos cascabeles!.
Con el destino vibrante de espejismos.
¡Arboleda infiltrada de sorpresas!.
Cascabel de cascabeles, en el féretro que muere.
En la danza de las tumbas.
Nocturnos cascabeles.
Íntimos acordes de la fosa.
Amor de incertidumbre.
En la noche de belleza inevitable. Muerte.
Muerte apasionada, profunda, perdón eterno.
Amargo cascabel de noche a noche.
¡En el dulce sumergirse!.
¡En el canto del crepúsculo!.
En los féretros punzantes, en la fúnebre belleza.
Desolación adorada. Miel de miedo.
Miedo entre frascos frescos. Y fresas formas.
Desfila el vértigo. ¡Preso presa fácil!.
En el féretro qué muere, solo, metálica alegría.
Cascabel en el fondo. ¡De belleza sumergida!.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
|
Poeta
|
|
|
La flor del tigre
Con solo una vez el perfume siente,
agudeza de palomas,
y de tigres.
Penetrante flor profunda
Poder qué brota del futuro
De la flecha asediada por el escudo
Asimilación de la hoja por el aire.
La cara del espejo qué vive
Supremacía del habitar la muerte
¡Del dador de la vida!
Ideal de cada fe por dentro.
Del tigre en la frontera del tiempo
Absoluto
Sobre lo profundo del alma
La casa en el filo del espacio
Realidad qué puede tocar al invisible
¡Sensible y fugaz fragmento!.
La cara del reflejo del espejo
Exaltación de la fe por sí misma
Del hombre verdadero qué no cambia
Alma de la humanidad
Sobre todo fondo sin espacio
El bien de la razón y la memoria
Cuerpo del aliento y de los cielos.
En
La flor
Perenne de los tigres
En
La madre de las flores.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
|
Poeta
|
|
|
Los tejados son retratos
desde este sol casi apagado,
siluetas futuras
entre alfileres paridos por la sombra.
Tu beso se enzarza en las antenas
y despide cien pájaros que migran
hacia lejanos horizontes de caramelo,
templados mares con piel de arena.
Somos trampas y pasadizos,
refugio de vida en húmedos abrazos …
rostros sin tiempo ni espacio
apostados sobre un noble gesto
en tus labios mordidos.
Siente el ruido amarillo
anidando lento en los aleros,
cornisas de cartón mojado
donde la brisa espesa,
mientras, divertidos…
aspiramos miles de fabulas usadas.
Reposo en tu pecho y muero,
cada instante… en cada aliento
siembro astillas que dormitan
escapándose del fuego.
Tu beso se enzarza en las antenas
y despide cien pájaros que migran
hacia lejanos horizontes de caramelo,
templados mares con piel de arena.
http://teyalmendras.blogspot.com/
|
Poeta
|
|
|
¡ALERTA DE CANGREJO!
Cuidado con el siglo de la seca higuera.
Con el hambre de la llanura, calentado,
por cangrejos, lejos, tomando el miedo,
con el océano, en cucharadas.
Es un siglo y nada más.
Dónde cada cuento reposará, por la noche.
En los caballos del cincel de los pinceles,
bajo lentos tiempos sin orillas. Luz ni canción.
Solo caños, canos por los años. Nada.
¡Nada es necesario añadir!.
Allá los plumajes entierran, aterradas escaleras.
Amarillas y muy tiernas las terneras.
Con una cierta plata, seca y fusilada lana.
¡Hay de todos, no hay remedio, hay de todos!.
Entre las arrugas de los higos y nogales.
Con el patrón de los perdones desempleados.
En la garganta de muchas ramas.
¡Raíz, rana qué un gato escupe!.
Del fruto retorcido en las costumbres.
Lumbres hambres de los alambres hombros.
De cierto suyo, gaviota, pedazo un pico.
Uno más, ya lo había dicho el futuro.
Agridulce, semicírculo, bienvenido.
__¡Sedativo zacate de zarandajas!__
Bocacalles cualesquiera. ¡De la pausa causa!.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
|
Poeta
|
|
|
UN-ION-URNIFORME
En la esfera. Nuestra. Café verde tierra.
Extiéndese rodeándonos ceniza.
¡Oh!__ Bombardeados ultravioletas...
Pobre ion... En su ámbito, dramático, espontáneo,
sufre del amor, incomprensión.
Abandonado. Muestra la fuerza de lo imposible.
¿?... Siente positivamente.
Siente y piensa.
¡A lo imposible del amor es posible!.
Urniforme (Si, urniforme, urniforme).
Urniforme cenizo el tiempo.
Entre tanta ausencia.
Entre tnt usenci.
¿Quién estará presente ayer?.
¡Cuándo a las tuercas se le boten los tornillos!.
Y ya haya, solo ayes en la tierra.
Y ni p--ión en el tablero.
Los tiempos ya no son.
Llano puro--- Ni los amores.
Del pescado-- Palomas emplomadas.
En la red---- ¡Qué araña toda entraña!.
¡Humanoides de los siete cielos!.
Un sextante.
Navegante nutre órbitas atómicas.
Ion, pobre ion...
La natura parte diestra.
Al amor sin hermosura.
Y nada, ve, en el cielo____ Zolo.
Naves nievan solo aniones__ Zolo.
Atormentado está así a tal punto.
Por el núcleo. ¡Qué!...
Mostrando quiere, lo que querer espera.
Y
En el duro suelo algún consuelo.
¡Química dulcedumbre le alumbre!.
Siente del bastión la combustión.
Ionizado zola solo.
¡Espiriforme!.
Asíncrono y asónico el futuro. ¡Qué sólo!.
Condena la razón ajena qué le place.
Ion de ceniza. Humana del ayer.
En las falsas esperanzas que sustentaba,
la tristura. Zolo zueña zzzzz.
Adversa suerte sin lausen
Cia derechura inversa.
¡Enigmático, automático, sartén!.
A escena, dijo, a tiempo,
el desayuno, dos, tréboles.
Vamos viendo, temporale.
Todo, aquél, que virtual reduplica.
Dominó, balero, yo-yo.
¡Empelotado, trágico, épico!.
Solo acrónico, en sí mismo,
nadie piensa ya, en el mu
ndo inter nodes truído.
Catalítico____ Del ion al crisol.
Infrarrojos los cerrojos.
Actínicas las tinas.
Cósmicas pesadillas rayos.
En plomo fondo de una mina.
¡Mina el destino por el suelo!.
Gamma el hueso en la consciencia.
En el núcleo de la arena.
En las salas del sulfato.
Hiato rubio es el tacómetro.
Alguna vez, Tendón de Aquiles.
En el Quantum de los techos.
En los pechos de los helecho.
En los lechos de los hechos.
Ion, ion, ion... UrNiforme, UrNiforme.
De la barca, de la balsa, de la garza.
Son las cuevas del acordeón.
Un violín, amarillo, es el recuerdo.
En el reloj, un lunar, en el pecho.
[center]¡Ohmio!--- Del insomnio hidrocarburo.
En el producto lacrimógeno.
En el ácido tánico de pieles.
En el líquido incoloro estereofónico.
En la distorsión tridimensional.
¡Del ataúd y naftalina!.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
|
Poeta
|
|
|
|
Este artículo o categoría puede incluir contenido sensible. ¿Seguro que quieres leer?
Mi corazón es como esa esponja donde los días ocultan sus afanes
Y entre sístoles y diástoles se deja torturar por los adioses.
No hay día que no lo asedien los arpegios de las esperanzas
Y si alguna flor sale a saludarle se ilusiona con la fragancia de sus pétalos.
Mi corazón se opone con brusquedad a seguir a esos pesados
Que en su soberbia visten garfios como los rencores
Y se sientan a esperar que echen raíces los árboles del odio
En los ventrículos donde el amor hierve a borbollones.
Pero mi corazón sabe de aldabas y dobleces
Y de esas punzantes traiciones de ajenas nubes
Que se alistan cambiando su color a nubarrones
Para caer sobre el inocente marfil de sus acciones
Como la tempestad indómita que lo deja estupefacto y yerto.
Ay mi corazón es terco y tonto…
Sabiendo lo que le espera por reparar en las figuras perfectas
De céfiros y huracanadas tempestades
Cada día vuelve a salir a la campiña a contemplar las nubes otoñales.
Efraín Gutiérrez Zambrano
De su poemario Alquimia del amor
|
Poeta
|
|
