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Emblemático matiz
Unión
Avenencia
Concordia
Lacónica y emblemáticamente des-
cuidada, desplantada, desperdigada.
Es el pálido
Cariz
Tornasolado, asolado, desolado.
Ya cansada.
La tierra de utopías,
de castillos lúcidas desdichas,
en sensatez de arena,
encerraste con tu pena, tu corazón, tu sueño,
piensas, con pena, piensas,
tal vez un poco, así me lo dijiste,
al soñar,
cada noche, cada día.
Todo silencio puede ser flexible,
tu hogar bajo tu piel que canta,
tan quieto, sin movimiento, tan quieto,
con solo el sonido,
del viento, el viento y el aliento,
suele,
encontrar,
un lugar bajo el cabello.
Lacerante,
soledad, una vez a veces, inolvidable,
que duele sin compañía,
que murmura silencia,
que deja la mañana,
en el corazón del tiempo.
¡Qué...qué...qué...!.
Sepultaste con la pasión,
estancada, elegante, civilizada.
Así, piensas, que lo creo,
en
esa
absoluta, ausencia y orfandad.¡De emblema!.
Así,
sellas la suerte,
donde no interesan argumentos,
y habita solo, pura tristeza y lamento,
donde, fantasea la muerte, serena cada vida.
Des...
Cuido súbdito del caído cielo.
Peculiar...Idad...Careta del artificio mismo.
Emblema, turbulencia cristalina.
Emblema, desorden renovado.
Emblema, réprobo incorruptible.
¡Matiz de matriz indescriptible!.
Por
El descreerlo. Inverosímil arrepentido.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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Si yo fuera poeta, tendría inspiración…
Las palabras a mi mente se volcarían
Como mariposas en un jardín,
Capaz que en tus pétalos me detengo
Sólo por tus colores y la seda de tu piel.
Pero seguro me envolvería
En tus aromas y tu miel.
Cuando yo tenga inspiración
Quisiera escribir para ti…
Un bello poema como la mañana,
Pero que te haga soñar conmigo.
Quisiera el arte del sol en mis manos
Y el mágico pincel que posee
Para pintar translúcida tu hermosura.
Ser yo quien pincele los trigales en tu pelo…
Bañar de luna tu cuerpo
Y poner matices en tus mejillas
coloreándolas de manzanas.
Robarle colores al cielo
Para en tus ojos dejarlos,
en el brillo de tus pupilas
Quiero a las madreperlas…
Conchitas de tonos níveos
Para adosarlo a tus manos,
a tus dedos como palomas
revoloteando de cuerda en cuerda,
Que me pulsen una chacarera
O un tango si así quisieran.
Si yo fuera poeta, todo eso y más haría
Si tuviera inspiración…
Tal vez hasta hacerte pudiera, un poema
que lo lleves guardado en tu corazón
Y hablarte cuando estés sola.
No sé qué haría por vos,
… si yo fuera poeta…
Delalma
Viernes, 11 de noviembre de 2011
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Poeta
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CUENTAS PROFUNDAS....
Penetrantes
Pendientes
Satis
Factoria
Mente...Descongelando fuegos extintos.
Y
Como...
Sin saber, cuentas, tres veces,
del pasado viviente y del mañana,
que muere, múltiple, disperso,
y...
Confu
so. En la profundidad inquieta,
del verde mar, alegre,
el cielo naturalmente cultiva
el blanco de las estrellas,
por la tarde lenta, más bella,
que nunca, la una como la otra,
se habrá de dar, en un acto,
de voluntad pura.
Y me dices, siente, piensa,
actúa, cuando escuches las montañas,
en los deseos eliminando grutas,
más allá, de la hermosa paz, más allá,
que cada noche, cada estrella guarda,
en tus sueños, que crea diariamente tal arte,
sin dueño, y que solo hace,
que su perfume trascienda todo concepto,
tibia furia, y el reloj sin tiempo,
es de rosa, horizonte gris a veces prolongado,
¡Hospedajes incógnitos incólumes!.
Blanda, rosa dulce,
inquisitiva, generación que ya florece,
y soporta cinismo, y petulancia,
lo que trata, de voz en lecho y pecho,
es un arroyo la voz desnuda,
llama desigual y desconsuelo,
de amor insensible,
nueva luz de la escoria,
que se aviva sepultando más y más.
Te marchas, al fondo, te marchas,
dando vueltas,
con círculos amables buscando,
tus propios ojos. Me dices, creo,
con ilusión, tan cercanamente lejano,
en el vivir nunca dejando el fluirse
ni rendirse, sino a sí mismo,
derrotarse, cuando quieras amar la verdad pura,
con pasión espontánea,
naturalmente lo mismo dentro que fuera,
del cielo y del infierno, que nosotros,
dices, precisamos, artífices del radiante fondo.
¡Cuándo, al vivir,
hay que hacer... Cuentas profundas!.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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Quería de regalo, oír siempre palabras de admiración, por mi juventud, que los que no saben mi edad, queden en duda, por mi alegría, agilidad y porte.
Sin querer, tengo vanidad, en sentir que soy una incógnita, mirar sus miradas un poco, confusas, no sabiendo lo que pensar.
Me pasa todos los días, mismo en el parking, donde dejo el coche, cuando ando por los grandes almacenes, donde todos me saludan, las funcionarias me dan un beso, los directores se acercan de mí, con una sonrisa, es impresionante el atendimiento que tengo, no soy una clienta de muchos gastos, pero siento que soy querida.
Dicen que mi bueno humor les hace bien, unas veces se juntan cuatro o cinco y terminamos a carcajada limpia.
Quien por alguna razón le lo que publico, no lo entiendan, pues me quejo mucho, parezco triste y abandonada, es cierto, que estoy pasando, como siempre un poco mal, por injusticias y otras cosas más. Desahogo, normal hacerlo,
Eso es de dentro de mi sentir dolorido, de tanto que aguanto sin echar una lagrima, o tener discusiones. Otra es mi vivir plenamente, todo lo que pueda y tenga nascido conmigo, la fuerza de sonreír, siempre y como si fuera dos personas, cambiar de la dolorosa, verdad de mi vida a otra que soy la niña, la mujer, mas radiante del mundo. Quiero mirarme al espejo y ver el fulgor, la vivacidad en mis ojos. Yo quiero ser la juventud, en mi edad, pues para mí no la tengo. Sé que nascí, que tengo un carnet de identidad, pero no tengo edad. Ni la quiero. Quiero si pasos ligeros, mi andar derecho no con joroba, subir y bajar escaleras aun que sea de veinte pisos. Ascensor solo en grandes superficies y si estoy con prisa, hasta las escaleras rodantes subo, como si estuvieran paradas.
Deseo que mañana sea como hoy, sienta que tienen admiración por mi manera de ser y que por muchos años aun me envidien por ser como soy.
No es vanidad, es aceptar que con mi esfuerzo, he conseguido, ser una casi vieja, muy joven y es bueno, ¡oh! ¡Si es!
No se porque me siento leve como una pluma, feliz y tranquila, segura de mi, quizá porque alguien me ama. Debe ser eso.
Que pueda aburrir a mis lectoras, por muchos años con estas cosas, sin valor, o con valor en demasía. Soy una vencedora, he derrumbado, la edad, el tiempo, los enemigos y he ganado amigos, familia lejana, que no conocía, que, me acompañan y me dan cariño. Salud, eso sí, quiero que Dios me la de, pues solo El lo puede hacer, así como años para disfrutarla. Estoy pidiendo mucho, esta Navidad, pero algo vendrá con los Reyes Magos
Un poco mas de mi ya sabéis, ¿verdad? Así poco a poco, me conocéis, mejor, lo deseo, de corazon, para que podais entender lo que entre líneas, digo sin exponer con crudeza, lo que es mi vida en realidad.
Oporto, 23 de Diciembre de 2011
Carminha Nieves
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Poeta
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Cascabeles negros, flor de la umbría. Serpentinas negras y acrisoladas. Lirios crucificados con agujas, flautas de sangre.(poema para el día de mi muerte).
Ya titilan los negros cascabeles,
y la flor de la umbría gime, exhala,
tiene el dolor exuberantes alas
y hay serpentinas negras en las hieles.
Acrisoladas serpentinas crueles,
zigomorfos lirios crucificados,
agujas para clepsidras fieles
a flautas rojas, a cisnes morados.
Verde colibrí relampaguea ebrio,
y mariposa de cuchilla fina
su filo de azúcar y de almíbar clava.
Serio alacrán de escorpiones serio,
Iris cristal, y orquídea nacarina,
yo estaba muerto ¡¡¡¡¡Ay qué muerto estaba¡¡¡¡¡¡.
…....................................................................
Francisco Antonio Ruiz Caballero. (poema para el día de mi muerte).
Armonios, Violines, Flautas, Clarinetes, Lilas, Estrellas frías, y Lirios negros. (para el día de mi muerte).
Sonará el armonio de la luna
y el violín de la lluvia y la flauta
y las lilas sin fín darán la pauta
de una cosmogonía entre las dunas.
Los clarinetes azules tendrán una
oportunidad de estrellas zahirientes
y el negror de la noche de aceituna
morderá con agujas inclementes.
Brotarán lirios negros en mi carne
de gusano horadada, fría y muerta,
y no estaré ya, y fín de todo.
Y sonarán las campanas de la alerta
y mi carne ya no será mi carne.
Y crecerán asfodelos en el lodo.
….......................................................
Francisco Antonio Ruiz Caballero.
Reloj, Gardenia, Garza, Flamenco, Clepsidra, Armonio, Ventana, Tiempo. (poema para el Día de mi Muerte, tercera Versión).
Se detuvo el reloj, paró su hora.
Ya estaba yo muerto a las seis de la tarde.
Arde una gardenia. El horizonte arde.
Ya fui ángel, y Cronos me devora.
Ya fui ángel, el lirio que se seca
sabe que en mi costado hay ortigas,
y los ojos están llenos de hormigas,
peca una garza y un flamenco peca.
Clepsidra era el Tiempo y lo bebiera
ya solo pertenezco a las panteras
de los gusanos que mi carne comen.
Suena un armonio por la luna lila,
¡¡¡¡estoy ya muerto¡¡¡¡, ¿no veis crisoberila
estrella en la ventana?, ¡¡¡¡dejadla que se asome¡¡¡¡¡.
…................................................................
Francisco Antonio Ruiz Caballero.
Arlekines, Serafines, Caballos, Lilas. (Poema para el Día de mi Muerte, cuarta versión).
Arlekines con máscaras venecianas
mi muerto cuerpo mirarán transidos,
habrá un rumor de serafines idos
y una estrella solitaria en la ventana.
Terciopelo negro será la noche grana,
toda llena de lirios, juncos, nidos,
caracolearán jinetes sin sentido
sobre yeguas de seda, felpa, y lana.
Estaré muerto tan profundamente
que mil gritos darán por despertarme
pero no se abrirán mis ojos a las lilas.
Y en mi se mirarán terriblemente
los espejos rotos por llevarme
hacia una mar de aguas crisoberilas.
…..........................................................
Francisco Antonio Ruiz Caballero.
Colibríes, Armonios, Alacranes. (poema para el Día de mi muerte, quinta versión).
Colibríes lilas en mi crucifixión
avisarán al mundo de que he muerto,
tendré el pecho lastimado, abierto,
mostrando un destrozado corazón.
Sonará un armonio negro por lo yerto,
horrible cactus crecerá de los desiertos
sin flor alguna salvo lirio muerto,
todo alacrán azul, verdugo experto.
Mi agonía será Francia desnuda,
verde la luna, detenida y muda,
noche de borrachera, cardo, orquídea.
Y en mi crucifixión de no muchacho
un millar de pavos reales machos
allá en lo alto, sobre la luna nívea.
…........................................................
Francisco Antonio Ruiz Caballero.
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Poeta
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SOMBREADAS GARRAS
Tienen garras las sombras.
Donde los muertos viven menos, muertos.
De noche miel.
De día mas salado, cualquier mar, es menos.
Salado de carroza lada.
Una sonrisa quedó, ausente, quedó.
Antes del hambre.
Espacio silencio___Vieja fuerza.
La vida sale viva__Nuevo sueño.
Entre.
Veredas incontables.
Las verdades agonizan.
¡Gastados... Y... Aniquilada razón.!
Violenta.
Codicia. La violencia teje cielos enrojecidos.
Con las mil muertes inocentes, muchos son.
La podredubre inconsciente desmemoriada.
In
Huma
Na____Mente___Sólo del vacío llennna.
La
Metálica lujuria___Encarnada jauría.
Sombras arbitrarias---Prósperos bandidos.
Los lejanos.
Soles del retruécano.
Sales del retahilado.
Salas del vituperio.
Los cercanos.
¡Escamosamente ecuánimes eclipses!.
Sombreadas langostas angostas.
Garras guerras grandiosas.
Decadentes descarnadas discordias.
Infértil embrutecer del humano.
Las garras guerras tienen sombras.
Las tinieblas tiemblan excitadas.
Las desdobladas desvergüenzas.
Los
Per
Ver
Tidos...Derroches...Glorifican inútiles.
En
Un
Poseso destorcer de los cadáveres.
¡Garrason___brasti___enlas!.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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Las aves pasan, van por un camino que ningún otro ser puede transitar, se fijan la meta con su vista y avanzan sin prisa, pero sin titubear, sí, vuelan sobre nosotros y sus alas esparcen el manto de la bondad que hay en su corazón, el batir de sus alas despide su esencia, su aroma de paz; una pluma baila en aire mientras hace su camino al suelo transmitiéndome su adiós, una de ellas baja a mi lado, se para en mi hombro, comienza a cantar y yo la entiendo, la entiendo cuando me dice que siendo el cielo su hogar su sitio no está aquí, que debe marchar para sobrevivir, que vuela al norte en busca de calor, y admiro su valor, pues en busca de un lugar mejor, volará por varios meses, y yo la veré pasar tantas veces que ya no sabré que decir, así que canta pájaro al partir, una vez más por favor, antes de que me embargue la tristeza hasta que me lleve la sorpresa de verte otra vez, antes de dejar esta ciudad, este camino, este corazón, antes canta tu canción, cántame tus emociones, con aquella hermosa voz, y entonces en tu trinar entiendo que te debes marchar, siento la pequeña brisa que generas al emprender el vuelo y el aire que empujas es tan frio que hasta mi corazón lo resiente, pero sé que no te puedo retener, solo puedo seguir adelante y esperar a que vuelvas, así que de momento sonreiré al mirar tu maravillosa silueta al volar en busca de un lugar mejor
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Poeta
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VENADO MENSAJERO
El mensaje del aroma escuchar de las flores
me dice, creo, me dice, incluyéndonos,
de la presencia de cada latido,
que fue tu corazón con el mío,
un mal, sin remedio, un mal,
cuando se olvida el sufrir ajeno.
sueño gris ausencia que sabremos.
Nos olvida de todos los sinsabores.
Y volverán del ayer, mañana,
tus caricias por el campo,
todo el sabor de cualquier verde,
de la miel dorada plata negra,
la suavidad solo aspereza,
de tu piel sin su recuerdo,
tu sonrisa vaporosa,
con malicia pendular.
Tu querer en hormigueros
con travesura y aventura
la tersura risa, una sonrisa
liszsa abrizsza, un mar nuevo,
de tu pelo nublado, en fuentes,
los labios, secan las pestañas solo,
de terciopelo los panales,
tan bella con arena desierta, despierta,
fruta madura, del manzano durazneándose.
Mensajeros los venados
Venado alado
Mensa
Jero.
Tu ternura, paladea placentera,
y el descanso cambia núbil,
recompensa, condecorando humilde,
tan deseada, tan sencilla, tan amable,
en tu memoria quedan los besos,
de la boca enamorada, recalientan los mismos fuegos, los besos, venados, mansos.
El mensaje del amor venado.
Angélico
Palpitar
Del
Ser.
¡Amado!.
El mensaje supremo del vivirse siempre.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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Desescribirse purpurino
Esta noche.
Escribió los sueños de mañana.
Conforme ha crecido forzosa.
Entre.
Pálidas crisálidas.
Papel, cruel y despiadado.
Mucho trabajo ya no existe.
En la paz que se destruye.
En la voluntad que desfallece.
En la pobreza que abunda.
Desempleado.
Ha quedado.
El comprender al pasado.
Y corregirlo.
Fácil se olvida y ni se siente
lo que
a otros pasa.
Sin escritura.
O con ella.
El.
Muro murmura lo que había habido.
El.
Muro murmura purpurino lo que habría amado.
Desescribiéndose lo que hubiere temido.
En los antes donde hubiéremos partido.
¡Por los ahoras purpurinos!.
Imposible
Comentar embalsamando guantes
Murmurando plomos hogares
repitiendo. Ingenuidades descuidadas.
¡Alientos monumentos!. Camuflados rufianes.
Montañas del pasado,
triturarte del miedo.
¡Original, invención, mimesis,
del eco tóxico, miles mueren,
esbelta y escabrosa la consciencia!.
Sin reposo.
Sin luchar.
Sin fantasmas.¡Con inusitado pasmo!.
Murmura.
El muro inmóvil nudos.
Los frágiles crepúsculos.
¡Desarmada y púrpura mentira!.
Corrugado número, innúmeros taciturnos.
¡El temblor tiembla cada niebla!.
El amor hila utopías.
¡Prototipo del delirio!.
Del purpurino temblar temblor.
¿Con cuál amor pacífico,
se desescriben los
hogares deshabitados?
y...
el...
desgarrado desquebrajarse
en los tiempos
dónde los relojes mueren?.
Con
El
Sagrado petirrojo
Del dedo musical débil
Del dedo caído duda
Del dedo núbil desatento.
Purpurino, purpurino... Desescribirse.
Mover,
de máscaras cenizas,
de cordilleras amenazantes,
de máquinas derrumbes.
Esta noche.
Seguiré durmiendo.
Y
Los hilos deshilando.
Y
Los mañanas desescribiendo.
¡Caletra...Dasolo!
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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Inocentes polvos
Enormemente
pequeño siempre
desapareció
la mañana
el fuego
sol.
Del nunca más
Del fulgor lunar
Del interminable
Cielo
Minúsculo viaje
Chispa fugaz
Del dios audaz refugio
Del último mineral austral
Del ceremonial abanico.
Más allá
Abruptas flechas puras
Dejan tóxicos zapatos
Dejan sueños incendiados.
Más acá
Una isla fría perece
Una llama encaja quieta
Lana baja convencida.
Nunca más
reirán
los nombres
olvidadas sombras
cristalinas sílabas
color de cueva curva
color de pino pardo
En
Los
Pequeños
¡Olvidos enormes!.
Olvidos
Del
Espinar, menudo, mercado, mercancía.
Añejo
Del
Fusil fundamento, enfermo disparar.
Del polvo injusto
A la pureza tierna, inocencia, desarmando.
Verdad ahogada por falsedades infinitas.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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