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Hice una pequeña pausa, a ver si me acordaba, por donde han quedado los nacos de mi vida, algunos ya se para donde y para quien, otros, no sé.
Soy como la balada de las olas, no tienen notas, solo es balada, se desasen en la arena, otras contra las rocas,pero al mar vuelven.
No tienen maestro, ni pauta, ni orquestra, pero la oímos, siempre con ritmo, una veces alegre, otras dramáticas, como una pieza de un grande compositor.
Me oyen, pero no lo entienden, mis pedazos dispersos no volverán como las olas, desaparecieran, unos en los niños que he criado, otros con la enfermedad de mi Madre durante quince años, con mi Marido cuatro, con mi Padre, un poco menos, tan poco que me cogió de sorpresa, su muerte, con la mía, cinco vezas ingresada, solo en un año muere hoy, muere mañana, después mas algunas veces y aun no tenia vente e cinco años. Y hasta los sesenta y ocho tuve que dar fuerza y esperanza a los otros. No parece, pero quedaran muchos pedazos por el camino, no junto al mar oyendo la balada de las olas, pero en tierra firme, sin oírlas.
También, me he preguntado, como he aguantado todo, mucho más hubo por el medio y estoy entera de corazon y alma.
Hoy, con más atención, casi consigo, entender la balada de las olas, sé que soy parecida, me deshago contra rocas, duras y traicioneras, contra arenas movedizas y vuelvo a mi interior, con la misma fuerza y entera.
Mi balada es de cariño, de rectitud, de solidaridad, de amistad y nunca de odio, o desprecio por nadie.
Con una gratitud inmensa a mis Amigos, que de tan lejos me acompañan, que entienden lo que escribo, gente de primera agua, limpios y sin segundas intenciones.
A mi Familia que por infelicidad conocí muy tarde, pero que me aceptaran de brazos abiertos, todo esto me ayuda a ser entera.
Si supieran lo grande e importante que es para mí, cosas mínimas, que a muchos no dice nada, quedarían pensando, que sí, soy como una balada de las olas, son pisadas de quien anda a la orilla y solo siente su agua besando sus pies, con dulzura.
En algunas ocasiones soy mar embravecido, si no lo fuera, no era normal.
Todo esto, lo he meditado, en estos días de pausa, que hice, para entender, a algunos, que no los comprendo.
Mi balada es vuestra, mis olas también, lo que sobró de mis pedazos, aun que entera por dentro en mis deseos y en la manera de ser, siempre aquí estoy.
Oporto, 23 de Enero de 2012
Carminha Nieves
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Poeta
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Feliz cidade;foi na Avenida Paulista
(amor à primeira vista)
que levado fui por tuas principais vias,
tuas veias de ligação;
com as quais tu me conduzias
ao centro;teu coração!...
Feliz cidade;São Paulo subtropical;
delícia não há igual
do que percorrer tuas curvas tão sinuosas...
Teu calor causa um desejo:
matar a sede em tuas fontes deliciosas
tua brisa é um doce bocejo!...
Feliz cidade;foi na Avenida Paulista
(amor à primeira vista)
que me perdi nas curvas tão sinuosas...
Ah!...que curvas deliciosas;
as tuas curvas;minha amada!...
São Paulo...teu corpo,minha morada!...
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Poeta
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INTRINCADAS INTERROGANTES
In
Trin...Cado.
Pre
Gun
Tarse. Sich fragen, domandarsi, wonder.
El
Aire ha quedado. ¡Brujuleado!.
El
Fuego se ha confabulado.
El
Agua sinuosa ha quedado. ¡Enmarañada!.
Por
La tierra intransitable,
laberíntica, extrínseca.
¿A dónde fue la luna,
por dónde fue la brisa,
quién fue hacer al sol?.
Un bohemio de alcohol,
y clorhidrato,
un rompehielos con sahumerio.
¿De quién es el crepúsculo,
tan a temprana hora,
en éste instante,
de insigne réquiem?.
¡Del eficaz caparazón,
y extravagante polvo,
un manirroto quinqué
un incómodo vahído!.
¿Cuál fue ésa parte,
de la explosión gris,
que ha quedado solitaria,
y qué mandas al arcón?.
¡Una sedienta oruga,
meciendo a un pobre,
lobo, desvestido y frío,
en miscelánea lascivia!.
¿Quién se comió la luna.
quién se bebió la brisa,
quién afiló el vacío?.
¡Algunos cuantos cuadrumanos,
algunos dionisíacos náufragos,
pentagramas afrodisíacos,
atmosféricos piromaniacos!.
Por las caderas.
De las cadenas.
Por la redondez.
De la machaca.
Por el rincón sideral de los bosques.
De las ingenuidades instructivas.
¡Las apariencias cantan con sus huecos coros!.
¡Las formas tejedoras con los extraños ensueños!.
Solo
Linterna. Laterne, lanterna, lanterne, lantern!.
Solo
Un vaso de noche. Nachttopf, chamber pot, vaso da notte.
Solo
Por una noche minúscula, eterna, inmensamente fugaz.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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Obsesión, al final eso me queda,
y el desagravio de esta amarga pena.
¡Si al morir dejaras de ser ajena,
me mataría, así es que tu amor me enreda!
Fue la intención una aventura silenciosa
de fuerte pasión desesperada,
te llevaba hacia el abismo maniatada,
no tenías forma de escapar, de salir airosa.
Lloro en silencio la terrible realidad
de soñar por un amor que es ajeno,
como brebaje mortal este tormento vivo,
desilusionado de mi verdad.
Julio Medina
1971
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Poeta
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Vento que passa como música
Folhas secas a bailar
Sem destino voam lúcidas
Sem lugar pra descansar;
Neves emprestam um branco
Forram os canteiros de gelo
Tais como um sorriso brando
Perdem-se em minutos de desejo;
Folhas desbotadas pelo chão
Retrato da primavera esquecida
Chuva fina de verão
Refrescam a cidade adormecida;
As luzes se apagam nas praças
Ofusca a beleza do encontro
Meninos chutando lata
Pensamentos em meio aos escombros;
À tardinha invade a tristeza
Deixando a saudade para o dia que vem
Monótonas ruas de terra
Trás a lembrança o rosto de alguém;
A noite cai vestida de medo
Escurece o caminho da estrada
Faz acender no corpo o desejo
E trás a fisionomia do semblante da amada.
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Poeta
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O encanto acabou-se
Acabou-se o encanto
Acabou a farinha
A manteiga e o sossego
Acabou-se!
Mesmo que por enquanto.
Acabou o que chamo de desejar
O que chamo pelo nome
E nem nome tem
E mesmo se tivesse
Não o chamaria
Mesmo que por engano.
Acabou-se o pão, o sabão e a razão...
Acabou que bom
Acabou-se tudo
Nem tudo se acabou
Acabou o que chamo de expirar
Só não acabou
O encanto que ficou por vir.
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Poeta
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Descalço na areia frente ao oceano
A onda vem e molhas os meus pés
E conseqüentemente
Volta para os seios do mar
Por que não posso voltar;
Assim se faz o vento
Vem de onde não se imagina
E vai para onde ninguém determina
Assim sou nessa sua vida;
Preciso apenas uma chance
Pra recomeçar,
Você precisa de um milhão
De motivos pra me aceitar;
A imensidão do mar me deixa muitas dúvidas
Tamanha é a grandeza da sua solidão
Não é diferente no deserto que
Mostra-se no meu coração
Sem você não faz sentido a vida
Preciso apenas uma chance
Pra me encontrar;
Estou perdido nas esquinas
Embriagado neste bar
Pedindo pra voltar;
Existe uma vontade dentro do meu peito
Pedindo pra gritar
Mas o silêncio que descansa nos teus olhos
Impedem-me de falar
Preciso de um instante para respirar
Preciso de uma chance pra recomeçar.
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Poeta
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Pensamento que não para quieto
Cria asas imagináveis pra te ver
O tanto que te amo já não sei bem certo
Saudade me invade da vontade de morrer.
Sobrevoa por cidades e arranha-céus
Pensamento louco indomável
Que me apanha pelos ares, farto de visão!
E ao mesmo tempo solitário.
Pensamento que não para; inquieto...
Faz desta minha carne solidão
Teu sangue que escorre em minhas veias
Faz sangrar meu dilacerado coração.
Se lhe enviar o meu peito em carta
Tão farto de tristezas em vão
Tal carteiro se despediria aflito
Conteúdo de uma escrita sem razão.
No outono esperança vira folhas
Bailarinas pelo vento a voar
Amarelas vão doentes em rumores
De mansinho em teu peito aconchegar.
Para os lados de cá amanheceu tão cinza
Pigmentos de um jardim sem flor
Sem você minha alma agoniza
Lágrimas torturadas viram brisas
Arco-íris entardece incolor.
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Poeta
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La amistad, tiene mil maneras, el amor también, no que seamos nosotros a elegir, no, pasa, solo eso, es sencillo.
Solamente tenemos que saber cual nos ha tocado, no podemos rechazar, viene y queda.
De la amistad, puede nascer un amor grande duradero, para siempre. Del amor, desengaño, cansancio, indiferencia, separación, y puede ser también para toda la vida, distinta su forma, al final es amistad.
Pasión, no es nada, deprisa pasa, queda un recuerdo, por veces enemistad, enojo.
Nunca pensamos, en el calor del querer, del ansia, del nuevo, las consecuencias son malas, por suerte apasionada nunca lo estuve, quizá por ser serena, o nunca haber tenido la infelicidad, de desear a nada, ni a nadie.
Si, cariño lo he buscado, inconscientemente, amistad también, ahora pregunto ¿por qué tanta obsesión por mi?
Hace daño, es maligna, quien la tiene es enfermo, quien sufre es la otra persona, sin culpa. ¿Vale la pena? No.
Quieren alcanzar el cielo y ni al techo llegan.
Tiemblo al pensar en esto, hace muchos años, un chico que ni conocía, se echó bajo al tren por mí. Era muy joven, lo supo, por oír hablar un familiar de seo, hablaban muy bajo para que yo no supiera.
Por felicidad, no murió ni quedó con desperfectos, el tren empezaba a salir de la estación, y aun no había cogido velocidad. Quizá por eso nunca tuve novios no quería, me enganché a mis mascotas y a la naturaleza, volaba mas que el viento, por la finca, subiendo a los arboles, andando a escondites con mis gatos y perros.
Ni con mi marido, acepté que fuera novia, se lo dije, no quería y me he casado sin serlo nunca. Fui obligada a casar, no quería, pero en otros tiempos, no teníamos elección, los mayores mandaban y nosotros obedecíamos.
Pongo en mi persona este cuento, verdadero, asumo lo que escribo, sin interferir en la vida de nadie, no quiero, tengo espaldas largas, pueden con todo, si siento que tengo peso a más, pues una faja pongo para ellas.
Ya están acostumbradas, total, la culpa es siempre mía ¡de todo lo que pasa!
Para compensar, tengo mi pecho lleno de cariño, esperanza, ansiedad de sentirme en tus brazos, protegida y acariñada.
No me importa, tengo mi consciencia leve como una plumita de un pajarito, es lo que me importa, pues no hay, para ella, ninguna penitencia.
Oporto, 18 de Enero de 2012
Carminha Nieves
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Poeta
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NADA MAS AMABLE...
¡Que sea cada uno el rito rítmico
...de la era de los disfraces
...regente tierno ante todo,
...fábrica del altiplano orfebre!.
¡Que esté por el brocado viejo
...repleto de vasijas míticas
...y la creación conmigo, me dices, piramidal iguana!.
¡Nada más!.
Y no más que una doceava lagartija barrenadora,
...de veinte días, de cráteres en fiesta,
...en siesta, de sal sacrificada azúcar.
¡Nada más!.
¡Que se vuelva, creo, me dices, una fermentada fecha,
de fértil abstinencia
de papeles importantes
del amor de las culebras,
...fruto de las orejas!.
¡Nada más!.
En barata, en oferta,
y de remate, de lechuza, de canasta, de objetos liberados, y de ramas, por el ayuno de hojas secas, constelaciones,
y que luego se vayan, hechos de jade en yema de huevo, sin ruegos, sin la versión completa de la marea, con la gravedad de las exigencias,
por la superficie de las mentiras.
¡Nada más!.
Así se comprime.
La capa membranosa.
Del magnético parásito.
Por las condiciones intramusculares.
del método sintético.
¡Nada más!.
Abstenerse de aisladores, adherentes,
enamorados del caucho,
y de los que creen en los capilares,
ultravioletas, en las partículas,
independientes, en la ley de los reflectores.
¡Amable, amable, amablemente nada más!.
Hay solo una capacidad ilimitada
con la espera sublime subalterna
con la frágil cualidad del Caos
con la emblemática debilidad.
Y la flexible mueca.
Por la saliva del guijarro tibio,
un cuchillo, un rayo semidesnudo, en los dientes,
y entre las sábanas, las piernas, la selva y la castigada risa,
en la razón del rumor crudo, rubros arrebatados,
y etéreas olas, con el poder de la desgracia, embriagadoramente amarga.
¡Solo, para la eternidad, nada más amable!.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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