Aunque el viento fue demasiado tarde al anochecer de la mañana,
en los ángulos oscuros,
brota la luz más profunda bajo tierra,
de lo demasiado eterno,
la torre silbará un poco más,
transitoria por el coro,
donde renacen las balanzas,
y los acuarios ahogados,
entre las voces gemelas, que percibían,
el tercer antes, primero laureado,
con la tremebunda falsía,
y la voz vibrante y clara contrariando.

En las noches,
fascinantes,
demagógicas y francas,
imprescindibles,
del invierno pedagógico,
reminiscencia,
hay un medroso pluvioso,
efervescente,
por la desierta plaza,
inquisitiva,
que se atreve a cruzar,
invertebrada,
al divisar dadivoso,
al fango peñascoso,
al ambicioso obtuso,
el paso incómodo,
aceleraba.

¡Con cráteres exóticos de lástima!.

Y no faltó nada antes de iluminarse,
toda la superficie de la noche,
una quebrada varilla,
de conjunción simple nadería,
que en el torno retrógrado sepulta,
solo sombras de los escombros.

Ya dijese luego, desde la profundidad,
altísima, por ésta humanidad la fe,
divina ha perdido prestigio,
con legendarias indulgencias, tardías,
en la incorporación de lodo,
lengüeta halagüeña, coagulado fosfórico,
en la mañana excesiva, de la poca tarde,
el que poco existe polvoriento.

¡Remolino clemente!.
¡Fervorosa lástima volátil!.