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Saliva en mi almohada,
sabanas claras que resbalan
como la lluvia menuda
de tus nubes fecundas.
Desde el zaguán se arrastran
las luces del día,
sus sonidos…
rumores de una mañana adormecida
que despunta tibia y sin motivo.
Pasó de largo esta noche,
con ella tú…
como una sombra celeste,
tras las caricias sedosas
y tu elegante batir.
Sutil saliste en la mañana,
ahogando el tiempo...
descalza y muda.
Se despierta ahora
mi relevada conciencia…
deletreando besos,
encogiéndose en la cama
al ardor de tu recuerdo.
Apuro la estela de perfume
que olvidaste con las prisas,
la sonrisa callada…
los vestigios que siempre dejas
para que siga de nuevo
el secreto de tus huellas.
http://teyalmendras.blogspot.com/
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Poeta
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SIENDO TERRESTRE MEDITARSE
¡Haciéndose mucho más ausencia qué presencia!.
Un
Interno
Te
Rremoto...¡Earthquake, tremblement, erdbeben!.
Meditarse allí lejano... Ahí cercano.
¡Con todo el ayer dentro del nada futuro!.
Sin el ahora imposiblemente inmóvil.
Meditarse allí lejano... Ahí cercano.
Por la
florida y serena
tierra.
Liberados
Del cielo.
¡Qué musical,
humedece la sed!.
Donde quiera que esté, ése, momento.
¡Observa!.
Cada partícula del tiempo, existencial, eximio, excitante.
Entre.
Los granos el desierto en una gota.
Entre.
Los átomos del alma en un jardín.
¡Terrestre meditarse siendo celeste!.
Y
Donde no puede haber ningún mal bueno.
Ni un primer bien postrer mal.
¿Es posible a cualquier hombre
tejer al imposible?.
Por
El
Aún. ¡Del coloquio testarudo de la usura!.
Como...Un...
¡Hematófago, verdífago, macrófago!.
En el ayer más infinito de los finales, mañanas, vientos salados, como estaban al alba,
parpadeantes de maduras lágrimas ardientes,
climas metálicos, lava tranquila, y cicatriz de hojas.
¡La nube dentro del tercer antes desierto,
sobre las ínfimas espirales praderas!.
En la categoría terrestre.
De cada vena.
Con la novedad ancestral.
Del meditar un paraguas.
Del meditarse terrestre en la unidad,
del trigo, túnel, frijol, fiel,
y del maíz su trino.
En
El
Meditarse terrestre
Se... ¡Sé tú mismo, el qué nunca serás de otra manera!.
Donde
Se vuela con las alas de cada pestaña
Y
Se camina. ¡Por el camino jamás hecho por nadie!.
Antes
De la espuma del sol. Y después con el sol mismo.
Donde bajar y subir es lo mismo.
En donde la eternidad termina.
¡Cómo se puede bajar al techo de la noche!.
Y subir al fondo del corazón del alma.
En
La noche fresca. Meditarse terrestre.
¡No pienses si no quieres!.
En
El caballero transparente desilusionado.
En
La dama invisiblemente hermosa.
Como.
¡Aquél o aquélla!.
Ambos en uno solo del ninguno.
Como.
El. Caballero tanto monta.
¡Qué sean hechas hachas haches!
¡Cómo qué sean erres herraduras!
Hierros plásticos o indiferencia.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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[size=large]Ignorancia
Que te desnude
me pide el alma,
que te desnude.
Que despistada está.
No sabe acaso ella
que desnuda vives en mi piel
desde hace ya tanto tiempo?
Que tu ropa, cómplice de esta pasión,
decidió marcharse un día
a vestir las sombras del desamor?
Que te desnude mujer
me pide el alma,
Ignorando tu eterna desnudez en mi piel.
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Poeta
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Búscame
Si me quieres encontrar
buscame entre la gente que llora,
entre los hombres que perdieron la fe,
en el tono triste y gris de una vieja pared.
Buscame en los rios sin cauce,
en los caminos de Diogenes
en la tristeza de la lluvia
en la angustia y la soledad de Penélope,
en un blues pesaroso de Robert Johnson.
Búscame entre los que entregaron las armas,
entre los que dejaron de orar,
en los bosques desnudos,
en los labios sin besos,
en los libros sin letras.
Búscame en las esperanzas olvidadas,
en la guitarra sin cuerdas,
en el candil apagado,
en el espejo sin rostro.
Búscame en las ventanas cerradas,
en el tren que lleva al dolor,
en las espinas de la rosa,
búscame en el corazón que no late,
en los sueños rotos,
en las promesas que no se cumplieron.
Búscame en la calle de la melancolía,
en la navaja de Mackie,
en el Apocalipsis, en la hiel,
en los ojos de Homero,
en la agonía del Nazareno.
Si me quieres encontrar,
búscame allí, a donde tu desdén
un día me envió.
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Poeta
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INMERSIÓN EN ASCENSO
Como topo que nada dejó de la lejana ballena.
Habiéndola pensado inconcebible.
Y al no tratar de concebirla.
Con ella conversaba.
¡Y no se equivocaba!.
Los
Ídolos
¡Estaban perplejos!.
Las
Figuras
Las figuras entre las formas.
¡Eran flexibles!.
Y numerosos los perfumes.
De la belleza minúscula.
De la mortalidad enorme.
Del
Topo. ¡Y sí, claro, él, era un topo!.
Un
Topo
Enamorado de la ballena.
¡Más allá de los mundos!.
Intocables
Invisibles
Insensibles.
En
Las
Ideas del bien y el mal equivocados.
Del miedo
A perder lo que nunca se ha tenido.
Del miedo
A soñar lo que siempre ha sido real.
Como
¡Va la hiena satisfecha!.
Como
¡El topo nada bajo el océano!.
Y
¡La ballena bajo el suelo!.
Tanto
¡En la inmersión!.
Tanto
¡En el ascenso!.
Como
¡Péndulo consciente!.
Como
¡Es el hombre infaliblemente humano!.
Y
¡Faliblemente polvo consciente!.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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Verídico espejismo
Reconocí al espejo copiando el rostro,
del tiempo de un viejo reflejo.
¡Qué cambiaba lentamente!.
¡Qué parecía ser el mismo!.
Incapaz de verse.
¡Más allá!.
De
Los
Parpadeantes latidos.
Y desde
Dentro. ¡De los reflejos de todos los días!.
Donde
Se
Escucha solo la fuente seca de todas las noches.
Donde
Se
Palpa el eco dulcemente.
Donde
Se
Bebe al musical vacío.
¡Verídico reflejo, del reflejarse espejo!.
Prófugo esplendor.
Fulgurante pérdida.
¡Por el reflejo cauteloso!.
Yaciendo sobre el sol dormido.
¡Que quizá quiera salir del sueño!.
De
Lo verosímil colosal fanático.
De
Lo sinuoso vulgar cárcava.
Espejismo de los títeres.
Veraz custodio de la miseria.
¡Qué quiere ser otro espejo y otro reflejo nuevo!.
Y atrapar el aire lento,
y cambiar la luz que ciega,
y tener la obscuridad que alumbra.
En
El rostro de cualquier espejo.
En
Las alabanzas de la grosella.
Con
La indumentaria de gacela.
¡Solo verídicos sueños!.
Espejismos son,
con las opiniones enraizadas.
Prudentes
Las opiniones anunciadas.
Honradas
Las opiniones enramadas
Templadas
Y
¡El rostro del viejo reflejo!.
¡Entre los espejos nuevo!.
Sencillamente el verídico espejismo.
Del
Siempre. Con el nunca en cada instante.
Del
Vértice. De la burbuja de una sola ola.
Del
Desabarquillar al falso espejo.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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Siluetas aladas nos causan revuelo
desde las Alturas nos están mirando,
lanzan a la esfera ignoto señuelo
y en las densas nubes se alejan volando.
De su hornacina la insignificancia
llueve en gotas de tristezas hasta florecer
en la tierra árida falta de tolerancia,
dolor que en ell alma se quiere esconder.
Tocan a la puerta de los corazones
trayendo dulzura y signos de paz,
abriendo un caudal de sueños e ilusiones
para protegernos del ave rapaz.
Siempre están ahí en el observatorio
y de vez en cuando nos dan escarmientos,
mas la humanidad es un auditorio
que constante falla a los mandamientos.
Julio Medina
9 de diciembre de 2011
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Poeta
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Hice una pequeña pausa, a ver si me acordaba, por donde han quedado los nacos de mi vida, algunos ya se para donde y para quien, otros, no sé.
Soy como la balada de las olas, no tienen notas, solo es balada, se desasen en la arena, otras contra las rocas,pero al mar vuelven.
No tienen maestro, ni pauta, ni orquestra, pero la oímos, siempre con ritmo, una veces alegre, otras dramáticas, como una pieza de un grande compositor.
Me oyen, pero no lo entienden, mis pedazos dispersos no volverán como las olas, desaparecieran, unos en los niños que he criado, otros con la enfermedad de mi Madre durante quince años, con mi Marido cuatro, con mi Padre, un poco menos, tan poco que me cogió de sorpresa, su muerte, con la mía, cinco vezas ingresada, solo en un año muere hoy, muere mañana, después mas algunas veces y aun no tenia vente e cinco años. Y hasta los sesenta y ocho tuve que dar fuerza y esperanza a los otros. No parece, pero quedaran muchos pedazos por el camino, no junto al mar oyendo la balada de las olas, pero en tierra firme, sin oírlas.
También, me he preguntado, como he aguantado todo, mucho más hubo por el medio y estoy entera de corazon y alma.
Hoy, con más atención, casi consigo, entender la balada de las olas, sé que soy parecida, me deshago contra rocas, duras y traicioneras, contra arenas movedizas y vuelvo a mi interior, con la misma fuerza y entera.
Mi balada es de cariño, de rectitud, de solidaridad, de amistad y nunca de odio, o desprecio por nadie.
Con una gratitud inmensa a mis Amigos, que de tan lejos me acompañan, que entienden lo que escribo, gente de primera agua, limpios y sin segundas intenciones.
A mi Familia que por infelicidad conocí muy tarde, pero que me aceptaran de brazos abiertos, todo esto me ayuda a ser entera.
Si supieran lo grande e importante que es para mí, cosas mínimas, que a muchos no dice nada, quedarían pensando, que sí, soy como una balada de las olas, son pisadas de quien anda a la orilla y solo siente su agua besando sus pies, con dulzura.
En algunas ocasiones soy mar embravecido, si no lo fuera, no era normal.
Todo esto, lo he meditado, en estos días de pausa, que hice, para entender, a algunos, que no los comprendo.
Mi balada es vuestra, mis olas también, lo que sobró de mis pedazos, aun que entera por dentro en mis deseos y en la manera de ser, siempre aquí estoy.
Oporto, 23 de Enero de 2012
Carminha Nieves
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Poeta
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Feliz cidade;foi na Avenida Paulista
(amor à primeira vista)
que levado fui por tuas principais vias,
tuas veias de ligação;
com as quais tu me conduzias
ao centro;teu coração!...
Feliz cidade;São Paulo subtropical;
delícia não há igual
do que percorrer tuas curvas tão sinuosas...
Teu calor causa um desejo:
matar a sede em tuas fontes deliciosas
tua brisa é um doce bocejo!...
Feliz cidade;foi na Avenida Paulista
(amor à primeira vista)
que me perdi nas curvas tão sinuosas...
Ah!...que curvas deliciosas;
as tuas curvas;minha amada!...
São Paulo...teu corpo,minha morada!...
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Poeta
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INTRINCADAS INTERROGANTES
In
Trin...Cado.
Pre
Gun
Tarse. Sich fragen, domandarsi, wonder.
El
Aire ha quedado. ¡Brujuleado!.
El
Fuego se ha confabulado.
El
Agua sinuosa ha quedado. ¡Enmarañada!.
Por
La tierra intransitable,
laberíntica, extrínseca.
¿A dónde fue la luna,
por dónde fue la brisa,
quién fue hacer al sol?.
Un bohemio de alcohol,
y clorhidrato,
un rompehielos con sahumerio.
¿De quién es el crepúsculo,
tan a temprana hora,
en éste instante,
de insigne réquiem?.
¡Del eficaz caparazón,
y extravagante polvo,
un manirroto quinqué
un incómodo vahído!.
¿Cuál fue ésa parte,
de la explosión gris,
que ha quedado solitaria,
y qué mandas al arcón?.
¡Una sedienta oruga,
meciendo a un pobre,
lobo, desvestido y frío,
en miscelánea lascivia!.
¿Quién se comió la luna.
quién se bebió la brisa,
quién afiló el vacío?.
¡Algunos cuantos cuadrumanos,
algunos dionisíacos náufragos,
pentagramas afrodisíacos,
atmosféricos piromaniacos!.
Por las caderas.
De las cadenas.
Por la redondez.
De la machaca.
Por el rincón sideral de los bosques.
De las ingenuidades instructivas.
¡Las apariencias cantan con sus huecos coros!.
¡Las formas tejedoras con los extraños ensueños!.
Solo
Linterna. Laterne, lanterna, lanterne, lantern!.
Solo
Un vaso de noche. Nachttopf, chamber pot, vaso da notte.
Solo
Por una noche minúscula, eterna, inmensamente fugaz.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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