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No tengo palabras,
me quede sin habla,
solo el silencio,
esta acabando con mi voz.
No puedo decir nada,
la voz se me ha ido,
no puedo mas,
este tormento me acosa sin piedad.
Enmudecido estoy,
mi alma ha callado,
estoy perdido,
mi voz se ha desvanecido.
El castigo esta hecho,
no puedo mas,
este tormento este eterno,
mi voz ya no existe.
Erick R. Torres
(Angel Negro)
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Poeta
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Robaste mi alma,
bebiste de mi sangre,
muerde mi cuello,
hasta dejarme sin nada.
Musa de las tinieblas,
mi amante,
mi compañera ideal,
roba mi corazon.
Noche tras noche,
cada luna llena,
vienes a besar mis labios,
mi cuello hasta morderlo,
sin dejarme respirar.
Beso de tus labios carmesi,
clava tus colmillos a mi cuello,
roba mi sangre,
hasta dejarme palido,
hasta morir por tu amor.
Erick R. Torres
(Angel Negro)
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Poeta
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Querida,
me temo que nos enfrentamos a un problema,
tu no me amas más,
lo sé,
y quizá no hay nada que yo pueda hacer,
para hacer que lo hagas.
Mi niña,
te sientes sola,
admito que esto no funciono,
como yo lo pense,
dime si en verdd me amas.
Ruegame,
pideme que me amas,
te doy mi palabra,
este amor loco,
nunca acabara.
Últimamente me he balanceado,
desesperadamente paso mis noches despierto,
y me pregunto qué podría haber hecho,
de otra manera para quedarte conmigo.
Mientras no te vayas,
estare contigo,
mi niña,
sabes que pienso esta noche,
amarte y besarte,
hasta llegar al alba.
Un amor loco,
obsesivo y raro,
suele pasar,
es algo que no se puede evitar.
Erick R. R. Torres
(Angel Negro)
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Poeta
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Su mirada de padre
Se fue consumiendo
En el tiempo
Observando orgulloso
Y paciente
Lo que había creado
Su esperanza había culminado
Al ver triunfante
A su infante
Y ver sorprendido
Que todo lo había superado
Su mirada de padre orgulloso
Se llenó de luz y de gozo
Viendo a su hijo hermoso
Como un árbol frondoso
Su mirada de padre
Llena de alegría y reposo
Floreció en el hijo piadoso
Que dio fruto cuantioso
Su mirada de padre
Satisfecho se quedo
Atrapada en la bella
Mirada de su obra realizada.
17-06-2012
ECM
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Poeta
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Ser padre es dar retoños
Que crezcan sublimes
Y que den flores
Aromáticas y de colores
Ser padre es plantar arboles
Frondosos y Fuertes
Que den frutos exuberantes
Que alimenten a mentes
Inquietas y pensantes
Ser padre es renovarse
Cada día y entregarse
Para vivir en armonía
Ser padre es ver triunfantes
A sus retoños
17-06-2012
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Poeta
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Se ha preguntado alguna vez,
còmo besa usted? O còmo lo besan a usted?
Hay besos càlidos, ardientes, llenos de fuego
que son energía màgica del alma,
que logran hacer que todo tu cuerpo se sacuda,
que te hacen sentir vivo,
pero tambièn está el beso frío, gélido,helado
que no transmite ninguna emociòn
es como besar un muerto en vida.
También existe el beso "piquito", cuando se juntan las puntas de los labios, y nos hace desear el beso en grande.
Y el beso chupòn que es aquel que chupa de modo suave el néctar de los dioses que, tienen los senos femeninos.
Un buen beso no lo da todo el mundo,
porque no todo el mundo sabe besar,
el buen besador nace, no se hace,
el buen besador con un solo beso enamora
y hace nacer el amor.
17/6/12 delfin
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Poeta
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Yo me encontraba solo,
sin nadie en quien confiar.
No creía en nada,
mucho menos en el valor de la amistad.
Pasaba por un mal momento
mi alegría se trasformaba en llanto.
Mi corazón se fue desilusionando.
No sabía que estaba pasando.
Mucho tiempo estuve
Pensando, ¡que seria de mí!
Rezé por mucho tiempo,
solo pedía un amigo, alguien para mí.
Luego pasó algo raro,
algo peculiar.
Conocí a este chico
que tenía algo particular.
Él tenía algo que me hacia pensar,
tal vez su cara de ángel,
o su ternura al caminar.
No eran cosas de alguien tradicional.
Desde aquel día supe,
que tenía enfrente alguien especial.
No sé si era su sonrisa
o solo su forma de pensar.
Lo fui conociendo,
comencé una amistad.
Poco a poco fui entendiendo:
Él es mi ángel hecho verdad.
¡Es un milagro!
Ese amigo que tanto deseaba.
No lo podía creer,
al frente mío se encontraba,
Él me ayudo a seguir,
me decía: “yo estoy aquí para ti”.
Me hizo entender que no todo era feliz,
que por más que quisiera, así era el vivir.
Ese ángel me siguió mostrando la vida.
Aunque mucho no lo conocía,
algo dentro de mí me conmovía...
hasta que dolido lo encontré un día.
Su sonrisa fue decayendo.
Sé que sufría,
mas no sabía cuanto le dolía.
Lo veía, y de dolor moría.
El porta una enfermedad,
algo que no sé como explicar.
Le esté destruyendo su cuerpo,
aunque lo fortalece por dentro.
Ese ángel que sufre aquí en la tierra
me han enseñado a vivir.
Pues en estos pocos meses,
me lo ha demostrado, no todo es reír.
El cayó del cielo
su caída fue muy dura,
tan dura que hasta su rodilla
se encuentra con rotura.
No sé lo que el futuro le depare,
solo se que tiene a Dios de su parte.
Su corazón de hombre lo ha salvado,
su alma de Ángel lo ha liberado.
Eres mi Ángel,
mi ejemplo a seguir
pues solo en ti he podido ver,
el verdadero significado querer y poder
¡Te quiero como a nadie!
Eres el mejor amigo que he podido tener.
Por eso te quiero agradecer,
tu amistad… tu forma de ser…
Sé, soy insoportable,
nada fácil de entender.
Así que me tendrás que ver
hasta que nuestra amistad deje de florecer.
Por eso amigo mío,
te quiero prometer,
que pase lo que pase,
yo ahí estaré.
Tú sabes que lo haré,
Ángel, nunca te olvidaré.
Siempre te apoyaré…
¡hasta la luna te acompañaré!
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Poeta
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Mi vida no tenia sentido
Hasta q apareciste tu,
Tu eres mi angel
De paz asi q volemos juntos
Toda la eternidad kieres???
No se si vivo para pensar
En ti o si pienso
En ti para poder vivir……
Lo unico q te puedo yo decir
Gracias por existir!!!
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Poeta
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EN LA CRUZ VIDRIO
Había dejado toda su arena en un granito.
Por las turbas degolladas, de renglones,
pálidos, de mostaza en una época, de muchos,
de jóvenes sacrificados con flores y al amor
de goma, y gas naranja, libres protestaron.
¡Libres fueron solo de morirse como ahora!.
¿No está ya escrito?___Escuchando a veces el
viejo rock, en grandes avenidas a go-go...
En el vidrio, en la ventana, al frente, había
una cruz atravesada por muchos olores de otros
tiempos. ¡Qué a repetirse vuelven!.
En el bosque, siluetas de roble, pajas de un
ojo, semillas plantadas sobre asfalto y metal
de plomo ardiente penetrando carne humana, por
las órdenes de los cíclopes nuevos. ¡Antropoides!. Fabricando una enorme calenda.
En la cruz, bonanza de lápidas, tiernas tardes.
Hay, vidrio, pensaba, como un viejo plástico, antes del reciclado desbordante despeñadero.
En las sombras perfumadas, frescos murmuran,
las revistas, libros viejos, historias cocidas
por el agua parpadeante de los puntos rojos con
los pómulos hinchados, como un lagarto que se
zambullía una y otra vez, en la pobreza desayu-
nando hombres inmutables ya en las bibliotecas,
oxidados se arremolinan las cabezas que los re-
cuerdan, solamente de niños, al fondo de manos
curiosas. ¡Años de colores, pelo largo y mini-falda!. No, ahora no es igual.
En la red las estrellas son opacas, se protesta
con un dedo, se controla el universo con un "click", que retumba en una cabeza hueca, y des-almada pródiga, que alimenta fantasías llenando los
bolsillos del saldo que hace del aire al tiempo,
y las memorias. ¿Qué son?. Nuevos dispositivos,
más allá del disco duro, portátiles, volátiles,
se compran, se venden, se llenan de virus y a veces...
Por pequeñas fallas se localizan en alguno que otro cerebro humano, que es habitante virtual
del espacio inexistente, con la virtud más elevada, en la soledad menos que electrónica,
en esa soledad que corre más libremente frente
a una pantalla, y demás espejismos de avances que
sufren en segundos, y lloran por una cucaracha.
¡Vidrio!. Vaya nombre, pero esa había sido la voluntad de la abuela al registrarlo, como su
hijo de 75 años.
En la Cruz, el poblado más cercano, tras la puerta del cuarto que a veces funcionaba como
oficina y otras, era una cantinilla ingenua,
que confusa hacía la misma perilla de esa puerta.
En la mesa, en el ciberespacio fantasmagórico,
un viejo ratón, la música, la presencia desnuda
del monstruo del cuello blanco, asesino multiforme, plaga, enredadera en las entrañas de
las paredes y los puentes al inframundo menudeaban. ¡Es obsoleto morir naturalmente!.
¡Hay qué estar actualizado, secuestrado, extorsionado, y sobre todo aterrorizado, así se logra controlar hasta el último cabello si quedara algo más allá del hueso pensante!.
¡Cruz, cruz!. Decía vidrio, que se vaya todo el plástico y regrese la madera reciclada.
Era uno más, millonario del desastre, cientos de
veces, miles de ausencias fingiendo olvidar.
Y culpando, al pterodáctilo organizado, en rebaños, en recuas, en parvadas, organizado
en bancos, de peces, en las fauces de ballenas,
sin recato, en la cruz de mantarayas. Vidrio,
sí, él, el Vidrio, como un heliotropo infunde
esperanza. Pero... El silencio es porcelana en
camisa cargada de malos presagios, en las castidad
de los fantasmas. ¡Creyendo en las urnas que
guardan cenizas!. ¿Sirven acaso para guardar otra cosa, o dar esperanzas de otra vida cuando
ya no se tiene?. Y botan solo las pelotas en las
infancias yertas, al elegido del cementerio.
Vidrioso tiene cada ojo la paja y la viga aplastó un camello al entrar sin pedir visa en una aguja. ¡Y todo por el amor de un click!.
Casi pensaba con las rodillas, en las botas, solo
las pelotas botan, compradas, por un rato, por las más grandes ratas, aunque luego de desinflarse
las urnas de las cenizas. ¡Los pterodáctilos eran organizados culpablemente almendrados!
Y en la cruz, se calman, con unas bellas flores,
una caja brillante o una pequeña urna de barro,
bota la arena dentro de un hoyo tierno de olvido.
Y después, de las urnas, recogen sus cosas los
reptiles de los comicios, y la bondad de verdades
absolutas cubiertas de plomo hemoglobínico al que
lo dude por un pequeño pelo. ¡Vidrio, plastificado!. Parece lo que nunca ha sido.
En la cruz, vidrio, hay borregos hambrientos, lagartos, hienas dulces, sapos
blancos y langostas en los campos minados y el
dinero escasea sin mucho trabajo, solo en unos cuantos que se pudren en él, como podrida el alma y toda la piel de una sonrisa vana y ávida.
En la calle, ofrecen medicinas a los cadáveres,
pensando, quince minutos antes de iniciar la nada,
o la escuchan, pocos, en la venganza del plástico,
del vidrio en la cruz, que esperaba su madera de
los bosques arrasados, de los amos de la vida de
otros esclavos, explotados, desarmados, ignorantes
encerrados, con sus redes, aislados, más asociales
que nunca, y quién lo diría, muchos enormemente antisociales humanitarios de un dedo en un solo click... Con toda la tristeza bajo la piel y la violencia en ágiles dedos salvando al mundo, ingenuos de nuevo cuño.
Los pterodáctilos atacarán de nuevo, en las películas, de caricaturas en la isla que piensan
los olvidados harapos. En la unión de las urnas,
¡Solo cunde la ceniza!. ¿ Qué esperaban?. Un ataúd brillante sale enormemente caro y todo lo demás... Bueno, botan las pelotas, botas raídas.
Pero, la honestidad. ¡Hay de ella, nadie la conoce!. Y nadie fue acribillado ayer.
Sin embargo, quedan muchos otros nadies. En la cruz
vidrio piensa. ¡Pero, sé que nadie duerme, y quisiera morirse en otro lugar, sano, tranquilo, tomado en cuenta, respetado por los corderos balando lobunos y coyotescos!.
Pero nadie, bota su pelotilla, aún piensa que será alguien alguna vez, el primar nadie de la historia que se fabrica clones de algo más.
¡Jamás será nuevamente engañado, imposible, en su
ancianidad ya tendrá una jubilación a los sesenta y cinco años después de fallecido desde el hijo al hermano con muchos nietos.
La cruz, vidrio lo recordará por siempre, si antes
el pterodáctilo organizado no lo secuestra, o provoca un eclipse en su misma alcoba, o teje una capa de ozono, con las manchas solares al derrotar
los virus de la influenza, y la peste pide perdón,
en fin, el pterodáctilo organizado es un fabuloso
ser que todo abarca. ¡En la cruz, vidrio se creyó plástico!. Y desde esa época vive en las tarjetas, victorioso.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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es la maravilla de la vida,
Con sus dolores y espinas,
Hace que todo tenga sentido.
El amor cuatro letras sencillas,
Que solo expresan la felicidad,
Se esconde detrás de las sonrisas,
En las alegrías,
Y se nos convierte en nuestra armonía.
El amor una frase,
Que algún poeta dejo colgado en una estación,
O el pensamiento de un enamorado
Que tal vez murió…
El amor una palabra que no tiene explicación,
Ni significado concreto,
¿vale la pena el amor?,
No lo se… solo se que:
Alguien una vez dijo:
“el amor es la puerta a la vida,
El dolor, el obstáculo que se presenta…
Y al final del camino…
Se encuentra la verdadera felicidad y la tristeza.
El amor algo que nos hace sufrir,
Muchas veces nos hace feliz,
Nos hace soñar,
O tal vez llorar…
El amor,
Un sentimiento tomado de la mano con dolor,
Por que no podemos amar …
Sin haber sufrido,
Por que no podemos sufrir,
Sin haber amado.
El amor sentimiento perfecto ,
Con sus defectos y obstáculos.
El amor…
Un sueño que nos duele al despertar,
El amor…
Una fantasia convertida en realidad…
El amor…
Lagrimas que nunca van a secar…
El amor…
Un sentimiento del cual no se puede escapar,
Nos atrapa y nos hechiza,
Tal vez es el veneno que nos consume,
O tal vez no sea eso …
Tal vez el amor…
Sea la voz del corazón.
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Poeta
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