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Momentos, poco en tanto tiempo, pero valen por el tiempo todo.
Momentos de felicidad que alimentan, nuestra alma.
Momentos que perduran hasta la eternidad.
Momentos que se no pueden describir, que solo se sienten.
Momentos son la parte más difícil del sentir.
Momentos tristes, dolorosos, alegres, imprevistos, que nos dan el verdadero sentido de la vida.
Todos juntos en nuestro caminar, por la carretera de la vida, son ellos, que nos dan fuerzas, desanimo, voluntad de seguir, desanimo para no andar mas.
Aparecen, sin contar, marchan sin decir adiós, no tienen duración marcada, ni comienzo ni fin.
Ciertas personas, cuando digo algo que nunca habían pensado en ellas, quedan un poco confusas. Normal.
De verdad, soy de cuerpo e mente, muy irrequieta, no paro, me gusta saber e hacer de todo. Canso, a quien vive conmigo, paciencia, no cambio, aun hoy en telediario, hablaban que no debemos tener rutina, que tenemos que hacer gimnasia al celebro, escribiendo, haciendo cuentas a mano, leyendo documentación e otras tantas cosas.
A ver: nadie me ha enseñado a trabajar con el ordenador, aprendí sola, con muchos engaños, aprendí lo básico.
Escribir en castellano tampoco, lo hago mal pero lo hago como sé, sin vergüenza, simplemente intento, hacerlo cada vez mejor.
Cocinar e inventar comidas nuevas, también, decoración, de carpas, arreglando centenas de centros para trecientas o mas personas, encargar la cantidad necesaria, quitar medidas para alfombras, cortinas, quitar el carnet sin clases, de conducción, andar en bici, sin ayuda, hacer vino, podar, quitar leche de las vacas, ser Madre, ama de casa, esposa, aceptar la edad e no importarme, seguir buscando cosas para aprender, siempre, cambiar el horario de todo, nunca he respectado el reloj. Trabajando siempre, quieta solo durmiendo, ni me muevo. Como me acuesto, me levanto. Dormir, ya hubo tiempo que el medico quería darme unas pastillas para dormir, me he negado, hoy, me acuesto e duermo seguido, profundamente, las horas que mi cuerpo quiere.
Nada escribo en papeles para no olvidarme, no, en la cabeza si, lo pongo todo.
Así que con satisfacción, siento que me he adelantado, a las modernas descubiertas de los sabios.
Intento en lo que escribo, nunca cerrar la puerta al cambio, por muy malo que lo pase, siempre queda la esperanza, para mañana e pienso que algunas personas las ayuda a repensar como están llevando la vida. Ya tuve pruebas en los comentarios que me mandan, agradeciendo la fuerza que cogieran al leer, mis pensamientos e reflexiones.
Puedo decir, no he conseguido muchas cosas, con pena mía, algunas es imposible, otras quizá lo intente.
¡Tantos años e aun no me aburrí de mi! Es buena esta aceptación, es estar en la realidad, saber e ver los cambios en mi cuerpo e no rechazarlos. Al revés tener gusto en ellos.
Así, estoy en el camino cierto para llegar al fin, sin ignorancia, ni engañada.
Sabios, ¡cuanto me gustaría un día cambiar mis pensamientos con los vuestros! Quería respuestas a muchas cosas, quería saber un poco más.
Presunción e agua bendecida, cada uno toma la que quiere. Esta frase es para mí.
Oporto, 20 de Setiembre de 2012
Carminha Nieves
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Poeta
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Mujer; surco y siembra,
la luna en la tierra,
el canto de un hada,
la paz y la guerra.
Mujer; sol y viento,
guitarra y tormenta,
la noche y la nube,
un perfume a menta.
Mujer: el camino,
un vientre en la calma,
la semilla nueva,
ternura en el alma.
Tiempo de raíces recuerdos fortuitos,
de amaneceres, poemas proscriptos,
montañas y bosques, ríos infinitos
Mujer eres tú en este mundo un hito,
pasión, mente, sangre y un amor a gritos.
Mujer; la señora,
la amiga, la amante,
verdad infinita
madre deleitante.
Mujer; miel y abeja,
panal de la sierra,
relámpago hermoso,
que habita en la tierra.
Mujer; ese puerto,
libre golondrina,
reina y princesa,
de aguamarina.
Tiempo de raíces recuerdos fortuitos,
de amaneceres, poemas proscriptos,
montañas y bosques, ríos infinitos
Mujer eres tú en este mundo un hito,
pasión, mente, sangre y un amor a gritos.
[img width=300]http://2.bp.blogspot.com/_NBr2q_7Nqxc/TVLFXy4uDsI/AAAAAAAAA_A/cRB-cZnfOLo/s400/conocer%2Bmujeres-2.jpg[/img]
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Poeta
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Un diagnóstico, que determina un estado de locura individual, puede reflejarse en toda una civilización.
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Poeta
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BUITRES EMBOSCADOS
Dos tres veces tres.
Veces repetidos bienestares,
los seis desenfrenos hilando.
Quedaron...
Por allá de la brillante historia.
Vegetal.
Obscurecida por las pasiones.
De rapiña hilo.
¡Qué avivada la imaginación contempla!.
El ánimo, se siente, consolando al suelo.
En la llanura fortaleza.
En el es espacio espeso.
Dos buitres en el bosque dos veces
Quedaron...
_____Porque cuando todo falta.
Todo se crea_____Como la noche.
¡Qué la noche emboscada pasó con el último sol!.
¡Qué a la muerte enfrentó!.
Alumbrando cada estrella.
Entre los buitres.
Donde los méritos se separan,
de los mortales, corteza y coraza.
Con
La
¡Muerte eterna bajo el zapato!.
Con
La
¡Vida breve sobre la cabeza!.
Dos bosques tres buitres.
Hijos de los recuerdos imaginados.
Aviones.
Memorias sin calles de arena.
Playa.
Con la luz del agua despierta.
Ya solo ve buitres emboscados.
Enroscados.
Con las tres camas insensibles.
Pasaron____Seis años____De vivos.
Pedantes___Escritorios__Después.
Deshojados hogares deslustrados.
Por la pesadilla somnolienta.
A la que despierta el sol diario.
De aquéllos que le alumbran con velas.
De estrellas el innúmero suelo.
Ocupado.
En las últimas esperanzas sepultadas,
que huyeron al cielo incierto forzadas.
Almas del mañana sin soles sin él.
Tiempo ya como enemigo envidioso.
Babeante máquina en la soledad.
Bostezando.
El último vaso de la noche del milagro.
Del milenio que se quejan los buitres.
¡Qué sólo gozan quitando!.
Al emboscado, de rodillas, de fusiles, de codicia.
Vendiendo sellos diversos al decirlo.
Y maldecirlo sería falso suponerlo.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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Um soneto bate em minha porta
numa hora imprópria, errada.
Tentando não perdê-lo por nada,
eu jogo-o numa rima torta.
Tanta coisa assim me invade
sem “se tocar”. Quem se importa?
Para ele, hora imprópria, morta,
tanto pode ser cedo como tarde.
Mas de que reclamo,
se este é o prêmio
por dizer que o amo?
Tanto faz: Hora, dia, ano...
Quando morto: um gênio!
Quando vivo: um insano!
A. J. Cardiais
imagem: google
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Poeta
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Hermosos Putitos de Dieciséis Años, Delgados y Desnudos, o/y Vestidos como los Ángeles de Victoria Secret. En el Salón de los Espejos del Palacio de Versalles.
Hermosos Putitos, hermosos putitos, hermosos putitos,
Cuán áureo el resplandor de Versalles lujoso,
Muchachitos con alas de mariposas verdes,
Muchachitos desnudos con pollones de menta.
Culitos respingones, culitos respingones, culitos respingones,
Redondos culitos prietos de muchachos imberbes,
Con alas de pajaritos, con alas de coleópteros,
Con alas de mariposas, con arcángelas alas.
Marcando el paquete, enseñando las nalgas,
Desnudos y enjoyados, con Versalles luciente
Como un caramelo de ámbar y de miel, como un caramelo
De cuba libre y miel, de ron y coca cola.
Muchachitos perfectos con las alas plateadas, con los ojos pintados,
Maripositos de vergajos escandalosos, delicias para un César,
Delicias de sidra y de nenúfar, de fresa y marihuana.
Libélulos obscuros de un cielo de diamante.
Hay un olor sublime a Limones y a lluvia.
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Francisco Antonio Ruiz Caballero.
Hermosos Putitos de Dieciséis Años, Delgados y Desnudos, Rapados como Indios Mohicanos, Con Crestas de Punkis, con Cuchillas de Afeitar colgando del Cuello, Entre Máquinas de Metacrilato de Lotería Primitiva o Bombos Mecánicos de la Bonoloto dando Vueltas con las Bolas por Dentro, Entre Motores de Coche sobre pedestales de oro, y Entre Cisnes de Cristal sobre Áureos Pedestales, y en el Salón de los Espejos del Palacio de Versalles. Con Macetones gigantescos llenos de Rosas Negras.
Mohicanos putitos, punkis de fantasía, niñatillos de belleza afilada,
Ejemplares arcángeles con cuchillas de afeitar colgando del cuello,
Maravillosos incubitos de culos prietos y grandes pollones,
Hechos para matar de amor a miles de indolentes maricas,
Se pasean por el palacio de Versalles entre grandes macetones de rosas
Que exhalan su perfume elegíaco y espléndido, entre motores de coche
De alta cilindrada, de metal y de oro, perfectos en su ira
Y entre Máquinas de lotería primitiva de metacrilato bellísimas.
Las rosas exhalan misericordiosas y sublimes, las máquinas de la loto
Hacen girar sus bolas de colores verdes, sin dar el premio nunca,
Y Versalles lujosa, como cien espejos de diamante,
Refleja a los benditos indios de fantasía gay y erótica. Macabro y bello.
Son afiladas las cuchillas de afeitar bellísimas esmeraldas
En los cuerpos sublimes de los niñatos punkis, que enseñan sus vergas
Y sus culos con pelusilla para una hecatombe bíblica.
Y entonces sobre Sodoma una Nube de fuego y azufre
Cayó como una lluvia de llamaradas negrísimas.
Y los cisnes de vidrio torcían sus cuellos besándose los picos.
Esencia de bergamota.
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Francisco Antonio Ruiz Caballero.
Hermosos Putitos de Dieciséis Años, Delgados y Semidesnudos, Cubiertos de Plumas Negras, Verdes o Amarillas, como si fuera el Carnaval de Río, en un Salón con las Paredes de Seda Roja, y entre Estatuas y Bustos de Cristal Fucsia o Lila de Emperadores Romanos.
Heliogábalos rosas gimen por un beso refrescante, lloran lágrimas rojas
Por la caricia de un efebo plúmeo que nunca llega, chillan rabiosos
En sus cárceles granates de vidrio fresquísimo,
Los muchachos son águilas, son buitres, son pavos reales.
Los muchachos son águilas, espléndidas aves de plumas negrísimas,
Llevan dagas curvas de filo horripilante, hambrientas de corazones, picos, garras,
O son pavos reales majestuosos, con el torso mulato, o gallos o cisnes
En escorzo sublime y en escherzo melodioso. Calígulas fucsias
Gritan pavorosos de escándalo imbuidos, furiosos como arañas,
Vidriados Calígulas de granadina púrpura, alguien bebe absenta
Con láudano maldito y con terrones de azúcar, los muchachos perfectos
Tienen en los ojos paraísos de hibiscos oscuros.
Marco Aurelios hieráticos, fucsias y bermellones, condenan soberbios
El púrpura rabioso en las plumas de los flamencos púberes,
Grandes macetones llenos de rosas negras ocultan Césares lilas.
Germánicos violetas vomitan toda su rabia con locura.
Se mueven los adolescentes como pájaros de fuego.
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Francisco Antonio Ruiz Caballero.
Hermosos Putitos de Dieciséis Años, Delgados y Desnudos, con Collares de Esmeraldas en el cuello, con Hoces de Labrador en las Manos, entre Estatuas y Bustos de Cristal Verde de Emperadores Romanos, en un Salón Decorado con Grandes Cuadros de Muchachas Desnudas.
Delicados púberes exquisitos florecen con exóticas dagas.
Enseñan sus culitos respingones y sus pollas sin hueso
Frente a Heliogábalos béticos que imploran iracundos
El roce de unos labios sensuales y frescos.
Llevan los niñatos hoces comunistas de acero negrísimo
Feroces y afiladas como sus pupilas azules,
Quisieran cortar trigales las fabulosas cuchillas
Como los grandes falos penetrar mil vaginas.
Un arcángel maravilloso, narciso delicado,
Acaricia con una hoz el ojo de un Marco Aurelio,
Quisiera arrancarle el ojo al bético césar
O dejarle en la cara una cicatriz eterna.
Chillan los Calígulas verdes en sus cárceles de vidrio perfumado,
Los Nerones Guadalquivéricos gritan endemoniados
En sus prisiones de malaquita encerrados para siempre.
Y los niñatos de ojos azules con sus espléndidas gemas
Son observados por las muchachas de los cuadros
En sus presidios pictóricos de una sola dimensión.
Las bolcheviques herramientas se deslizan suaves
En los ojos de cristal verde de las hieráticas estatuas.
Las muchachas desnudas son como rosas de seda.
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Francisco Antonio Ruiz Caballero.
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Poeta
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El demonio es el enemigo No 1, es el tentador por excelencia, es el enemigo oculto que siembra errores y desvenas en la historia humana,
Es el perfido, astuto, encantador, que sabe insinuarse en nosotros, en la vida de los sentidos, de la fantasía, de la concupiscencia, de la lògica utòpica, para introducirnos, desviarnos, tanto más nociva cuanto conforme a la apariencia de nuestras estructuras físicas o mentales o de nuestras instintivas profundas aspiraciones.
Algunos piensan encontrar en el psicoanálisis o experiencias espiritistas, un buen plantesmiento.
Nuestra doctrina se hace incierta, oscurecida como esta por las tinieblas mismas que circundan al demonio.
PREGUNTAS:
cuáles son los signos de la presencia diabólica?
cuáles son los medios defensa contra este insidioso peligro?
continuara.....................
delfin
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Poeta
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Aquella noche fue un espasmo,
derramando deseos en contraluz,
comprometiéndose con el jabón
perverso de su mirada.
De fríos enlatados,
bebidas emocionantes,
y de piernas saladas
me trajo al vacio de la noche,
encerrado entre sus pechos
la herida abierta del tiempo,
siempre en fuga,
tropezando con su voz…
ella y su voz,
delirios que cabalgan en serie,
pequeño carrusel de música al
traspatio de su libido.
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Poeta
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Piel de México...
Piel de México, por tus poros brotan,
bosques y desiertos; montañas y llanuras.
Destilas tu sudor, en tus lagunas y ríos,
A Este y Oeste, bañan los océanos tu piel costeña.
Piel de México...
Por las noches, te engalana una diadema,
de diáfanas estrellas,
mientras la Luna, borda paciente,
de plata y encaje, el litoral de tus mares.
Piel de México...
Tierra fértil mexicana, que en algunas regiones,
vistes tus campos con flores de mil colores,
y como enaguas ligeras, que mueve el viento,
ondean las hojas verdes de tus maizales.
Piel de México...
El color canela de tu gente del campo,
dorada a base de Sol y arduo trabajo,
te lleva cada mexicano en la alegría de sus canciones,
y en lo profundo de sus corazones!!
Claudia Alhelí Castillo
23-09-12
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Poeta
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A verdadeira simplicidade, quando de alguma forma destoa do seu portador, é sempre glamourosa e admirada. Quando porém esta simplicidade nele cair como uma luva, ela será sempre pateticamente invisível e... Eis que teremos um simplório!
Guru Evald
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Poeta
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