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Flota mi rostro
entre las aguas de una incierta realidad,
y se eleva en silencio hasta las alas de la risa
digitando las teclas que viven en el pecho,
en el alma, solo peces divagando,
arrugando los renglones de una hoja en blanco,
en el corazón, solo pájaros usando al viento
como almohada,
el ocaso se zambulle desde la pezuña del cielo
cuando la locura se convierte en una tonta compañía,
y el diablo juega con la mente en una
danza macabra,
la boca suele ser prisionera... los oídos no...
las circunstancias se dan desde el comienzo
de la creencia, allá donde los fantasmas
deciden jugar a sentirse vivos, sacrificando la
verdad,
sin oírme será otro ocaso, cada ocaso,
las palabras que me diga no serán un reflejo más,
y se perderá en el aire o en el mar el
deseo diáfano después de enlazar su sombra,
sin horarios ni fechas
los días son míos, y las noches del amor
escribiéndose en la piel, e iré vivo con mi muerte
evitando alguna espera bajo la bofetada del
tiempo,
solo necesito la sensualidad de un suspiro que
fusione estómagos y espaldas, aunque soporte a menudo
su cara de tramposo robando mi sonrisa,
camino a mis huesos bajarán los días cuando mi boca
susurre todavía, y se hamaque la lengua
delirante entre las selvas,
la mente suele ser dictadora... las piernas no...
y cuando la cúpula se estire en vano y las manos
ya no vuelvan de su escondrijo tibio,
todo comenzará a terminarse como el polvo
creyéndose inmortal,
acaso podría fallecer conmigo el resto de mí,
en alguna noche en que se incendien las estrellas,
si todas las suturas temen hallarla muerta a la
vida,
con el sentir de la palabra eternamente anónima y
asomada a mi entrecejo, se presentará suavemente
estruendosa la edad de mi cuerpo,
y serán mis rústicas arterias las que simulen no morir
para seguir vivas hasta el fin de este milagro,
que simulacro enardecido permanecerá conmigo?...
cuanto hechizo verdadero disparará mi sangre en la
ruina quejumbrosa y crujiente de algún sexo?...
el tiempo suele hacerlo todo... los secretos no...
todo párpado acuático entona su himno antes del
final huyendo del sonido,
y las prosas roídas encarcelan su movimiento
bendito remendando teorías maltrechas,
la pocilga choca en la fragancia dentro de su
agujero, y en el jardín de la espalda se
aclimatan las palmas aún cuando en las heridas duerman
palabras de música,
solo quedará algún principio antes del final,
y algún nuevo fin antes del próximo comienzo,
hasta la siguiente calma que se suicide con el viento,
en una invasión de cenizas la sutileza escala mi
interior resaltando la realidad varada y desde
la garganta de este invierno sospechoso solo conservo
peces y pájaros,
cuanta pobreza la mía,
ninguna porción de piel dentro de mi cuerpo insípido
ha escuchado mis palabras,
y en mi penúltimo resabio resbaló tu boca sabiéndose
cobarde,
las camas suelen ser mágicas... los espejos no.
Jorge Rosso
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Poeta
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Andando por el mundo, sin salir de mi sitio, volando salvaje mi pensamiento en sueños despiertos, fui a toda a parte, viajando sin maleta, en aviones de papel grandes viajes hice, en barcos lujosos de corcho, hice cruceros, de todo fui, desde una grande artista de cine, un premio nobel. Conocí a muchos actores que me gustaban, también fui bailarina de ballet, interpreté el Lago de los cines, con el traje albo e lleno de volantes, con la diadema en mi cabeza, fui amada, obsequiada, tuve e fui todo. Soñando se vive en plenitud, de nuestro intimo, volvemos a la realidad, con una sonrisa, de felicidad.
Soñé que alguien me llevaba a junto de Dios, por una escalera que perecía no tener fin. Íbamos hablando, mientras subíamos, pro no vi con nitidez su cara, tampoco al llegar a la puerta que era donde Dios estaba, vi algo.
Solo una luz inmensa e sintiendo Su presencia. He volado por encima de los arboles, leve como una pluma, mirando la gente en terrazas, andando, todo esto soñé, unas veces despierta otras durmiendo.
Vida vivida despierta e real, solo me ha traído desilusiones, frustración, momentos de esperanza pasajeros, certidumbres como un bien adquirido, que eran falsas.
Continuo soñando, como si en el tiempo quedara parado, en la quietud de un campo cubierto por la nevada.
Es lo que soy, un mar de sueños, que no quiero que se transforme en arenal, que con viento pica mi piel e me hace cerrar los ojos. Dentro de ellos todo sé hacer, tocar piano sin mirar la pauta, cantar con voz cristalina de la juventud, bailar en puntas, ser algo eterno en los que marcharen después de mí.
Quería ser yo, porque yo soy mis sueños, no la aspereza del día a día, que me desgasta, entristece, ¡tanta maldad, tanta negación hacía mí! Dejarme, libre, volando por encima de las nubes, soñando mis fantasías, que tanto me ayudaran a ultrapasar, momentos terribles.
Mismo con gafas, los ojos son los de siempre, mismo, sin el brillo de antes mi pelo es mio, sin la piel lisa e estirada también lo es. En sueños nada de esto aparece, solo la figura que he sido, natural e elegante. Sabia, privilegiada, siendo lo que deseo ser. Sin edad, sin repeticiones, cada día una persona distinta.
De un sueño quizá haya nascido, de un sueño quizá haya vivido, de un sueño quizá haya sido mi pasaje por el mundo.
Alguien que nunca he visto, al sentarme en una cafetería, dijo” Gracias a Dios que veo una Señora bien vestida e elegante” La miré era Una Señora también, pero brasileña, fui junto a ella e le agradecí con un beso, ella dijo” e bien cheirosinha” quería decir perfumada. Esto ha pasado el sábado, no es sueño, es la pura realidad.
Viernes, una chica joven, también dijo” La señora hace envidia a las de treinta e cuarenta años, o menos, Tiene una juventud, una alegría e un frescor que ya nadie joven tiene”. Esto es verdad, estaba acompañada por mi amigo, que comentó “solo tienes piropos”. ¿Vanidad? No. Bien estar, despierta, sin aviones de papel, ni barcos de corcho, renuevo la confianza que tengo que tener en mi realidad.
Seguro, que algún día se acordaran de mí, cosas sin importancia, pero que nos animan a continuar a ser lo que somos sin mentiras ni pasta en la cara ni fajas para hacer de cuenta, que somos lo que no somos.
Que nunca tenga miedo, de no tener tiempo para vivir bastante más, de no tener salud, de no sentir una mirada agradable, sobre mí.
Así, quiero, soñar, ser todo lo que he querido ser, acontecimientos felices, ser algo que solo en sueños puedo alcanzo.
De pequeñas cosas, se hace un grande día. Mas uno, así deseo que continúe, pues voy siguiendo volando por encima de las nubes.
Los golpes que me dan, solo una pisadura quedará para recuerdo.
Oporto, 8 de Octubre de 2012
Carminha Nieves
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Poeta
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Empresas de papel
las grandes timadoras legalizadas
fachada de grandes emporios
que juegan a las mafias monopolizando el mercado
y en su juego
involucran, distraen y engañan.-
Ideas muy brillantes estos negocios
pero con perversas intenciones
van más allá de la justicia y la ley.-
Intangibles es el producto a vender
te crean la necesidad
un total descaro a las normas y al vivir
y en su desigualdad te muestran unos beneficios.-
Empresas sin productos, vendedores de ilusiones
los monopolios de lo injusto
enriquecieron sus arcas con vil engaños.-
Validaron la avaricia volviéndola una necesidad
para el crecimiento empresarial
y al cliente como persona
lo degradan a la peor condición humana.-
Para vivir no se necesitan bancos
ni seguros
ni comprar tumbas estando vivos
ni viajar a otros lugares
mucho menos la moda,
te sugestionaron estas empresas de papel
incitadoras maliciosas de consumo.
Mira mi blog
http://hectormaxx-mipoesia.blogspot.com/
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Poeta
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Fico a remoer este amor
com medo de ser,
com medo de não ser...
Fico a te querer
querendo-a como a uma lua.
Sei que existem
naves e foguetes
que poderão levar-me a ti,
mas temo em pedir
carona.
Esta distância entre nós
é tão curta
como a luz dos astros.
O que nos separa
e nos distancia
é o pensamento.
AJ Cardiais.
imagem: google
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Poeta
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¡Dame un beso delicioso de tu boca
que me apresa enamorado en su ilusión!,
¡quiero ya sentir la hermosa sensación
de tus labios, que a los míos suaves tocan!.
Dame un beso, en el instante que en tu vida,
se halla dulce y cristalina al fin la calma;
¡hoy que joven una flor nace en tu alma
y no muestra lacerante alguna herida!.
¡contempla la tarde, tan llena de inciensos
y aromas fragantes que da el medio día!;
observa que surcan veloces los vientos,
las blancas palomas con dulce armonía.
Observa las rojas y místicas flores,
que muestran altivas sus breves corolas;
las aves hermosas, de vítreos colores,
que rompen veloces la fúlgidas olas.
¡Acércate pronto, dulcísima moza,
en este momento que en ti la paz brilla!,
¡pues quiero besar tus rosadas mejillas,
mejillas a imagen de frágiles rosas!.
¡Camina a mi lado, por este sendero!,
¡dejemos que el cielo y su faz constelada
nos muestren las luces de un limpio lucero,
que pulsa silente en la noche estrellada!.
¡Dejemos que el alma sin frenos ya corra!,
¡que dulces palpiten los dos corazones!;
¡que exhalen suspiros, del alma canciones,
y ardiente la dicha nos fluya y recorra!.
Yo bebo en tus labios la miel dulce y viva,
cual néctar precioso que el pájaro liba.
soy pájaro raudo que busca tu luz,
cual santo divino que adora a Jesús.
POEMA REGISTRADO ANTE EL INDAUTOR (INSTITUTO NACIONAL DE LOS DERECHOS DE AUTOR) MÉXICO.
REGISTRADO VIA INTERNET EN: SAFE CREATIVE.
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Poeta
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Inconforme por su triste situación,
un borrico, por las noches se quejaba,
de la vida que a un cerdito su amo daba,
mientras él era un esclavo sin mención.
- “Considero que más útil soy al amo”,
- Decía el asno, razonando con enojo.
- ¿Por qué entonces, si piedad de él no reclamo,
se desvive en engordar al cerdo flojo.
No le importa que a mi piel el sol abrace,
y que a veces me torture la fatiga;
mientras yo me desvanezco, el cerdo pace
y le rascan con ternura la barriga.
Yo no sé por qué nos da variable trato,
ya que mientras a él lo colman de regalos,
la constante de mi vida es el maltrato
y el dolor de ser molido siempre a palos.
- No te quejes, y a aquel cerdo deja en paz,
- Dijo un buey, que sus congojas las oía.-
- Cuando pasen por tu vida algunos días,
el final de aquel cerdito mirarás.
- ¿Por qué a ti nunca te abate el desconsuelo,
conformándote a esta triste situación
- Dijo al buey, que dormitaba sobre el suelo.-
- Yo he vivido, dijo aquel, y hallo el consuelo,
Deja, al tiempo, que él nos de cuenta y razón.
Y así fue que, transcurrieron doce meses
en la vida solitaria del jumento,
soportando con desdicha el tratamiento
que le daba su cruel amo, muchas veces.
Pero, un día se despertó, como es costumbre,
cuando el sol no está muy lúcido en su brillo,
a lo lejos vio el reflejo de un cuchillo
y a los criados, preparando mucha lumbre.
- Es domingo, -dijo el asno en sus adentros-,
mientras su amo hacía muy raros movimientos.
- El fin llega, -dijo el buey que se acercaba-,
-hoy sabrás lo que hace tiempo yo te hablaba.
...¡Todo entonces se volvió tan repentino!:
Un sirviente, muy conspicuo ato al porcino,
a la sombra refrescante de un manzano;
mientras otro tomo firme con su mano
un cuchillo reluciente de degüello,
que a la postre, sin piedad, hundió asesino,
a la altura de su gordo y blanco cuello...
¡sin siquiera, en absoluto pestañear!.
El borrico, sorprendido, al mirar esto,
dibujó muy disgustado un agrio gesto
y le dijo decidido al sabio buey:
- Me arrepiento en esta vida por ser terco,
y prefiero en adelante no llevar
una vida de placeres como el puerco,
que después de ser en todo como un rey,
a la paila en un momento va a parar.
POEMA REGISTRADO ANTE EL INDAUTOR (INSTITUTO NACIONAL DE LOS DERECHOS DE AUTOR) MÉXICO.
REGISTRADO VIA INTERNET EN: SAFE CREATIVE.
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Poeta
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VERDASCA
Por la impotencia del fragmento
Enconchada.
La mariposa interminable.
Nada.
Vivifica del hado la faceta.
Irritando.
La corriente preocupada.
De la memoria.
Del arroyo un tópico.
Rincón.
Con.
La.
Voz.
Del espejo confesor... ¡Agudo!.
La
Verdad
Delgada
Vara.
De los reflejos arrepentidos. Siervo.
Del ermitaño hueco___Un manto.
Del eco que al oírme trueco___Transparente.
Plata en campanadas___Enemigas.
En las horas amarilla orilla___¡Amiga!.
Del otoño entre las hojas.
Libros olvidados del árbol.
Un instante____Del cielo.
Un collar____Del polvo.
Papel del tinto esclavo. Extinto.
Texto.
Interminable.
Mariposa
Del hado confesor
Del espejo arrepentido
¡Voz qué la impotencia vivifica!
Al
Silencio
Hueco campanear de la corriente
¡Al refocilar un relámpago!.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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Si muero sobrevíveme con tanta fuerza pura
que despiertes la furia del pálido y del frío,
de sur a sur levanta tus ojos indelebles,
de sol a sol que suene tu boca de guitarra.
No quiero que vacilen tu risa ni tus pasos,
no quiero que se muera mi herencia de alegría,
no llames a mi pecho, estoy ausente.
Vive en mi ausencia como en una casa.
Es una casa tan grande la ausencia
que pasarás en ella a través de los muros
y colgarás los cuadros en el aire.
Es una casa tan transparente la ausencia
que yo sin vida te veré vivir
y si sufres, mi amor, me moriré otra vez.
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Poeta
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O esquecimento de propósitos amarga a rotina e esmaece o vigor dos hábitos.
Guru Evald
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Poeta
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Sextupla sevicia
(Experimental)
Enviciada
De
La tiesura
Gramatical sicalipsis
Con todo aquéllo del genitivo dativo
¡ Artística siderurgia !
Del tálamo sibila, sílabas, silvícolas
En su propio Venus
Sevicia
A veces
Ablativo
A veces
Acusativo
De la vistosidad vitífera uva seis latidos
Porque.....
Una noche soñó una joven
Al nivel de los ángulos inéditos
Por la distancia borrada
la dimensión... Estrecha
Luna
Lagos de jade
Inventando mantos al viento
¡ Undosa uliginosa!... Permutable y termogénica
Al secar escuálida la cama
En cucharadas aleteando
Filial señal
De la mirada escurriendo, el digno incidente del
primitivo trono, la emoción qué despoja insípida inmortalidad alcanzable...
Una noche soñó una joven
Luna creyéndose
Más humana
En las mareas
Enredando ladridos al árbol del adolescente saldo
¡ Salvo claro, del albo trismo trisemanal !
Partícipe asustado del murmullo
Ablativo y genitivo
En el vertebral comprometerse
Lo qué invariable alega el instinto...
Sanguíneo ahora, empático y asfáltico
Hexagonal, simpático el basalto...
Esqueleteando la memoria
Anublando
Como de la muerte pensando
CERTIUS EST QUAM MORS, QUAM MORS INCERTIUS NIHIL EST...
Pues
Así
Y
Por
Esto
Repetido
No hay cosa más cierta ni más incierta qué la muerte...
Sextupla
Sevicia
Al manipular la menta intacta
¡Un minuto inoperante!... Las raíces de las pautas... Punto a punto la realidad fingiendo
Atravesar
La mancha, revalorada, espera, entrañable negativa del arribista cariño gratuito del engaño en banderolas las pasiones antagónicas conflictos del azúcar discutible médula y diatriba consecuencia del rubicundo atractivo del escritorio paradigma del tapete redoblar de las aristas...
Una
Noche
Joven
Del
Viejo día sangriento hexagonal del blando absurdo
Por
La
Evasiva obscuridad dura del espéculo minúsculo.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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