|
|
|
El resplandor de la luna
ha quedado atrapado
en la belleza de tus ojos
para iluminar el sendero
que me conduce en la noche
a tu apasionado aposento.
Donde se nutren mis antojos
libando de tus encantos
y se queda atrapado
mi corazón destrozado.
El resplandor de la luna
llena de luz tu rostro
para iluminar mi vida
y hacerme feliz
con el amor nuestro.
|
Poeta
|
|
|
RONDANDO
Embriagado
El
Ron
Dando vueltas en las copiadas originalmente.
Ya
Las cansadas quejas ruedan.
Bien qué...
¡Mudos nudos desnudos!.
Mal qué...
Pétalos helados en la dureza frágil.
¡Dónde la vida se precipita!.
Hasta de la misma omisión el insulto.
Del
Amor
Prístino.
Rehén... Ronroneando a cuatro gatas.
Acelerado el verdor marchito. ¡Rondando!.
Por lozanear arimez.
Entre el pululante esvarar. El aliento.
Más íntimo hollando.
Con el auge del vaticinio un latrocinio laureado.
Por
La nueva peste lisonjera. Espaciosa.
La silla almidonada bien sabe:
CUM SURGUNT MISERI, NOLUNT MISERERI
Rondando
La mecánica y rastrera postrimería.
Del quintaesenciar al quinqué.
En la palidez desfigurada.
Al acrisolar la turbulencia.
Del crepúsculo naciente. ¡Amalgamando!.
Todo
Avenimiento desabrido.
Yerto estandarte en la bóveda lánguido.
¡Raudo reptante y asurcado!.
Porqué...
La tormenta derrumba el firmamento.
Estrafalario escobajo. Horizonte de agoreros.
¡Inflamado!.
En la travesía del mantear.
En el periplo del guasearse.
Entre limaduras de repasata.
Plácido, el panteón espera. ¡Enviciándose!
Dando
El
Ron... (Tal vez solo eternamente).
La manzana dulce del olvido,
por los recuerdos mismos. Las memorias.
Del
Imposible
Del vivirse mortalmente herido.
Y
Todo porqué el futuro. ¡Nos ha olvidado!.
Y
¡Oh, verdad de los tiempos!.
CUM VITIA PROSUNT, PECCAT QUI RECTE FACIT
Y
Entre el dirimir escabroso.
Solo
Al recuerdo adherirse. ¡Ferruginoso!.
Por apurado listel oficioso.
De la memoria.
Y
Del
Rescoldo ajarse.
¡Qué rueda y rueda muerte tras muerte!.
Así
Rondando
El cereño suspirar briscado.
Así
Rondando
El opíparo labio escaroleado.
Sobre
El saldo insoluto.
Del crédito
Más qué... ¡Pompa depravación robliza!.
Rondando.
¡Al exorar, orar, llorar, raerse al alma!.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
|
Poeta
|
|
|
|
[img width=300]http://ramledairam.files.wordpress.com/2012/09/sirena.gif[/img]
Comienzan ya los tiempos de sirenas,
perfuman el paisaje, encina y flores,
sombras dibujan, gráciles pintores,
ensamblan los estilos, río, arenas.
Emprendo al cielo azul, profundo viaje,
la música apacible suena y gime,
fábula que retorna y sobreimprime
figura ilusionada del follaje.
Sobre roca sentada, ella se muestra,
ninfa bella, rubí, fino diamante,
ojos de miel, silueta deslumbrante,
un talismán antiguo en mano adiestra.
Revela voz gentil, nada de miedo,
pícara su mirada de aventura,
un hermoso cintillo su cintura,
me invita a su lugar a estarnos quedo.
Silencios que se encumbran a la cumbre
solamente rasgados por la esencia,
se gira en torno a mí con su inocencia
cantarina me dice por costumbre :
Quédate inventaremos solo sueños,
jugando los haremos en la siesta,
el nirvana, será la piel expuesta,
de la jungla, seremos verdes dueños.
Atrévete a viajar por la creación,
retorna nuevamente a ser un niño,
tírale un beso al sol, todo el cariño,
luego un guiño a la luna, la ilusión.
Atrévete a cantar libre, sin trenas,
tu sonrisa regala con un grito,
vive la vida plena, yo te invito
pues ya inician los tiempos de sirenas.
[youtube=425,350]http://www.youtube.com/watch?v=XEIieAvdoaU[/youtube]
|
Poeta
|
|
|
|
O MISTÉRIO DO NÃO MILAGRE
Revolvendo-se toda a Bíblia, encontram-se vários milagres: cego que volta a ver, aleijado que começa a andar, mar que se abre, deserto que amanhece cheio de maná, mortos que ressuscitam, dentre outros. Mas o milagre do obeso mórbido que de repente ficou magro e saiu correndo sorrindo e pulando, não se encontra.
Também não se tem notícia de santo que fez tal milagre.
Por que será? Será que até santos e céus rejeitam a classe?
Oh! Oh! Mistério! Doloroso mistério! Oh! Oh!
Guru Evald
|
Poeta
|
|
|
|
Si se burlan de ti, porque eres distinto, en la manera de sentir la vida, de interpretar, lo que miras, no hagas caso.
Si dicen que no sabes lo que hablas, que estas soñando, que no sabes como son las cosas, no hagas caso.
Comenta, no te calles, demuestra el porqué, de pensares así.
No merece la pena hablar mucho, mejor oír, pasa por el cribo, e te darás cuenta de cuantas contradicciones dicen.
Por la calle, mas de la mitad de la gente va hablando por el móvil, distraídos de lo que los rodea.
Por eso no piensan en lo que tu observas, quizá seas capaz de retener, pequeñas cosas, que son vida verdadera.
Mientras, toman un café ni se dan cuenta del sabor de lo que esta tomando, para ellos tiene mas interés oír lo que le están diciendo, muchas veces tonterías, cosas fútiles.
Ellos enchufan el televisor, unos para ver películas violentas, novelas, tertulias de decir mal de todos, mientras tu, miras reportajes de la naturaleza de países longincuos, de absorber, la manera distinta, como viven del otro lado del mundo. Sufres mirando como muere gente por no tener agua o comida, niños con la cara llena de moscas, sin fuerzas en sus manos para apastarlas, éxodo de miles que huyen de guerras sin causas, solo por odio e maldad.
No miran como los animales se quieren, la ternura de una hembra cuidando de sus crías.
Solo frivolidades, inventos de fiestas, todos aparentando felicidad e sin crisis.
Tu no. Por eso te digo, como tu e otros que al igual hacen la diferencia en esta frivolidad en que vivimos, hacéis muchísima falta, De espacio podéis cambiar, para mejor este triste mundo, en que solo vanidad, indiferencia al próximo, tendencias, falta de honor e de respecto.
Sé que no abres los ojos, para que vean que son azules, negros, castaños o verdes, Con los parparos medios bajados, ves todo e lo retienes. Después piensas e reprochas muchas cosas, por eso digo, se así no cambies, eres la diferencia de ser consciente, no vacío ni un pasajero, sin maleta.
Cuando mas tarde en momentos de descanso, te acuerdes, de tu pasado, sentirás que no fue en vano todo lo que hiciste, ahí sentirás, que ha valido la pena seres como eres e has sido.
Oporto, 9 de octubre de 2012
Carminha Nieves
|
Poeta
|
|
|
|
Creo conveniente informarles
que odio los teléfonos tanto como los epígrafes
o cualquier cosa que intente justificar el poema.
En cambio,
siento una especial pasión por las calculadoras de bolsillo
y las guitarras de cedro, aunque me son infieles.
Me atraen las lámparas de petróleo
y las dulzainas de doble escala y tono lastimero.
Un espejo de azogue me entusiasma mucho m&ás que un catalejo,
pero si me dan a escoger entre un cuchillo templado en fragua
y un candelabro de cobre,
me quedo con el cuchillo.
Detesto las postales y los telegramas,
los abalorios dorados,
los gatos de porcelana,
las estatuillas de Buda.
Me da lo mismo un reloj de péndulo que uno de pulsera
o una carta de baraja española sutilmente marcada.
Sin embargo,
me llaman poderosamente la atención
ciertas máquinas de utilidad más que dudosa
y en general aquellas cosas que tintinean como una caja de sorpresas.
Amo los libros profusamente ilustrados
sin dejar de lado, por supuesto, los que nada muestran pero me hablan sin rodeos y mirándome a la cara.
Ahora que lo recuerdo,
también creo conveniente decirles
que me gusta la brisa que roza como una caricia
pero el viento que arrebata me exaspera.
Un hombre sin vicios me parece sospechoso.
Una mujer con recatos se me hace insoportable.
Me apasionan las lluvias,
los caminos sin retorno
y todo lo que en cada tarde va muriendo sin remedio.
Me agrada el ruido que armoniza con todos los silencios
y la soledad que puede llenarse con palabras distantes:
pero,
por sobre todo,
amo la vida que se puede vivir sin limitaciones.
|
Poeta
|
|
|
|
Lançavam a rede nas águas do rio,
a noite inteira;e só dissabores...
“Lançai novamente;mais um desafio;”
dizia a fé a tais pescadores!...
Quase já vencidos;já entregues ao sono;
no entanto,lhes dava a fé um novo alento:
“vossa busca jamais entregai ao abandono;
das águas do rio,tirai o alimento!...”
-E os males que rondam a noite escura;
os homens malvados que em Deus não têm fé?...
“Buscai o que estais tanto à procura;
tendes Deus;não temei...dizia a fé!...”
-E se o pouco que conseguirmos desta labuta;
vierem cobrar-nos os homens sinistros?...
“Aquele que é justo,cobrará a conduta
errada,dos homens da lei,e ministros!...”
E veio enfim a pesca tão milagrosa;
graças à fé no Senhor;no Eterno a crença!...
Num símbolo da fé;a Mãe tão misericordiosa;
enroscada na rede,fez Sua presença!...
|
Poeta
|
|
|
|
Por las tardes escapo de la rutina que en mi casa es inquilina y cada mañana me asesina a sangre fría, que ataca ya sea que esté yo frente al computador o me encuentre cual inspirado escritor, con un auricular en mi oído y teniendo frente a mí una hoja con un poema escrito, es constante e inclemente la forma en que me da muerte, usualmente llega sin que pueda notarla y me toma sin que pueda detenerla hasta que llega la hora de marcharme a la escuela en dónde, con mis amigos, mi mente vuela.
Ella sólo se queda en casa esperando por la oportunidad para un nuevo homicidio, de esos a los que ya soy asiduo y que ya no me duele cuando me alcanzan, entre clases, profesores y divagues es que la olvido por unas horas, pero ella solo espera encontrarme de nuevo a solas, regreso por la noche y ella espera en la oscuridad, le deja el trabajo a la soledad con la que me suicido a diario antes de dormir.
Porque mis paredes al callar me hacen sufrir, y no, la música que empiezo a oír no logra salvarme, quizá es que no quiere, quizá se rehúsa a salvarme por insolente, o quizá solo sea que no me doy cuenta como lo intenta y no puede, y mi cuarto se llena de cenizas y humo cuando me consumo con llamas negras, si, la oscuridad no retrocede ni un segundo mientras me inflamo, y es allí que recuerdo que la ciudad parece un mundo, tan cerca de tantos, al lado de ninguno.
El techo de mi cuarto mira mi cansancio, yo lo combato soñando despierto, pero antes de darme cuenta estoy de nuevo muerto, unas horas más de muerte no hacen daño, lo que duele es que he pasado muerto tantos años, lo que duele es que al llegar la primavera yo siga viviendo en un frío invierno, es darme cuenta que vivo en mi propio infierno, donde el castigo es la impotencia, o quizá la indiferencia para cambiar mi situación.
Aunque a diario se alegra mi corazón, cada noche me espera la desesperanza en mi cama, es curioso, conozco el camino pero por más que ando no logro dejar detrás la oscuridad, aun así, entre muerte y muerte siento felicidad al mirar por la ventana y que matices de azul y gris me inviten a volar, pero cuando vuelo la sonrisa se pierde al darme cuenta de que hay tanto cielo y tan pocas alas, al cruzar la ciudad y ver tanto odio, tantas balas.
Por supuesto hay amor también, hay gente besándose mientras espera en el andén, hay gente que canta lo que siente con una sonrisa, y hay gente que corre deprisa para ver a quien extraña, pero no hay equilibrio, aunque las escenas de amor sean muchas, suelen pesar más las luchas, gente a la que le arrebatan la vida, gente triste con mirada perdida, como yo, y regreso a mi habitación, el silencio la inunda sin compasión.
De nuevo veo a la rutina en mi espejo, lista para cometer otro asesinato complejo, lista para enterrarme una vez más, sin pensarlo, sin hablar, y muero de nuevo, hasta que las alegrías me hacen vivir.
|
Poeta
|
|
|
LUENGA LOBREGUEZ
Luego.
Del fuego.
Ruego.
Delfugazalentar
Conlaesperanza+
Luenga lobre_guez.
Del suelo el alma.
El dedo duele tierra.
Del trabarse traficar de las palabras.
Travesear y en subasta el desvivirse.
Del temblar la calle en claroscuro.
Consolo
Aparent
Arloque
Seeshoy
Luengalo
breguez!+++
Más
Lenta
Entre
Las flores
Se ocultan dolientes.
Las cunas en sangre secas.
Lloviendo cielos acordes.
¡A tor men tados!.
De par en par colmados gélidos
Las manos del yermo abismo
¡Áspe ro el que branto!.
Buscando islas sombras abiertas.
Al examen despertares ignotos.
Dondelsuelo
Yacealverte
Rtitubeante
Gotearamor+
Entrelazados.
Las
Mañanas
¡Cultivan escombros!.
Inoxidables acuarelas.
Impresos profusos.
Floreando sequías en ciernes.
Clandestina.
Esquina.
Del
Cangrejo
La
Lengua
Lobreguez
Luenga
Lobreguez
En la fauna disconforme. ¡Lengua luenga!.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
|
Poeta
|
|
|
|
Não escrevo quando quero.
Também não sento e espero
que o poema venha...
Procuro.
Provoco.
Invoco.
Fico feito fogo,
procurando lenha.
A. J. Cardiais
imagem: google
|
Poeta
|
|
