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Meu processo criativo
é muito vivo,
é muito louco,
é muito ativo,
é quase pouco...
É quase tudo
ou quase nada.
É quase estudo.
É quase estrada.
É rima pura.
É pura rima.
É uma loucura
que não se ensina.
É um devaneio,
uma divagação...
É como estar no meio
de uma canção.
A.J. Cardiais
imagem: google
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Poeta
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Ajada pared como herida escondida
entre silencios rotos por miles de voces apagadas;
escena de ayer que me atrapa
en una paz imaginaria y falaz
de nuevo perdida.
Rincones del recuerdo,
donde amontonados quedaron
tantos sueños para la ilusión;
instante de la duda,
inhóspito reino de quebrantos
que desnudan todas las miradas.
¡Qué pasó!
Que puedo tocar con las manos extendidas
los murmullos que escaparon…
y todos los que en noche de amor
entre miradas se inventaron;
¡Qué pasó!
Que sólo puedo ver –cruel espejismo-
sentado en este pasado
que ciega la conciencia y confunde la razón
otro mundo;
otro momento sin voces ni gritos,
sin quejas ni reproches;
otro momento del que ya no queda nada,
ni tu… ni yo.
¡Qué pasó!
©(Jpellicer)
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Poeta
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Que las estrellas velen mi sueño...
mientras nuestros cuerpos
se entregan a la seducción del amor;
mientras la llama de la pasión,
nos consume a fuego lento,
y el deseo brota en cada poro de la piel.
Que las estrellas velen mi sueño...
mientras tus vehementes besos,
resbalan sin cordura por mi cuello;
mientras el ansia de amarnos,
nos calcina las entrañas,
y tus abrazo cerca ardiente mi cintura.
Que las estrellas velen mis sueños...
mientras mi corazón grita un
!!!TE QUIERO!!!
y acelera con fuerza sus latidos...,
¡¡al saberte entre mis sueños!!.
Claudia Alhelí Castillo
19-01-13
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Poeta
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[youtube=null,null][/youtube]
[youtube=425,350]http://www.youtube.com/watch?v=KLs_FTGK-_4[/youtube]
amor enfermo
Enfermizo es este amor,
transformó mi cuerpo en deseo.
Y casi, necesito tener conmigo,
alfombra blanca de las flores
Que tú en tu carne queimes
voluptuosidad
Incandescente la urgencia de mis besos
Porque Te amo con tal encanto
Esta lujuria me domina, yo me asombro
Es una muerte en el paraíso
Entre los pecados y se ríe
estridente y sin sentido
Como he tenido remordimientos.
Enfermizo es este amor
Lo que me mata poco a poco
Lo que me enloquece
Y me vuelve loco soñador
es una alucinación, sin avisarme que me ahoga
Y déjame sin sentido
loco, como el LSD, el placer infinito
Una caída en el abismo
Sin poder volver y sin una pizca de calor,
Enfermizo es este amor. . .
Alexandre Montalvan
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Poeta
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QUIETO SUEÑO
Sin el tiempo acompañante, ni la noche infinita,
los colores multisabores inmóviles juguetean.
Quieto el aire gracioso anciano, duerme y vibra.
Por la esquina que camina,
con su ritmo entre la espuma,
de sueño levanta el zapato, pariente lejano,
del rápido copo ambulante, del bar fresco,
que lanza despierta la brisa tibia,
en sus cuchillos de acero dulce,
como promete iluminar el camino,
ese que cobija al asesino mayor,
en la ciudad del silencio virtual,
cómplice de los mismos infiernos,
en las columnas del amanecer riendo.
Quieto sueño, quieto, quieto.
Sueño
Quieto, las esquinas de los vientos.
Con todas las lunas matinales del ocaso,
revoloteando en la zona lisa,
de aguda infamia,
de botellas ondulantes y de música,
que habla de sonrisas y de nácar,
celebrando los collares y cerveza,
en las noches parpadeando mil insomnios,
con la húmeda miseria, de las bocinas mudas,
en los amores que circundan el viento,
en los velos de las puertas del eco,
donde una luz se abre bajo el agua. ¡Quieto sueño!.
Escabel de escabrosidad escabullirse.
Sueña quieto escapar al sueño.
Quieto de escaldar escalofriante.
Sueño del zafarse.
Fantasmagórico escurrirse dándose vuelos paralelos,
el nublado embroma el caminar de la esquina salada,
con el ciego pescador de estrellas, la tinta sumisa corre al parque en la ciudad que los terneros dibujan tortuoso,
inocente, en grabados de una caja,
de guantes azufrosos,
en los pájaros que reparten las ventanas,
y las estrellas,
y el hueso de lana de luna, en los párpados malditos, enamorados del agua, cuando el hielo anida el alma,
por el reflejo que baña la fuente,
de la eterna muerte afilada espiral,
en la prosa pobre del espejo aterrador.
Escarapela de cómplices enjoyados,
al mismo hormiguear garrapatean,
pulverizando mil ausencias injustas. ¡Sueño quieto!.
Por el barro seca hierba, al grumo que brama,
por el pálido sabor del espacio espeso,
cargando los prejuicios del orden llano.
¡Qué de ningún modo preguntan!. Siendo evidentes,
en la geografía del cabello, de cualquier aliento,
por la suerte radical desatada, que acoge engendros, en el desmontaje verdadero,
de la mínima consciencia,
por la expresión superlativa que vocifera subterránea, que sangra las maniobras del escondite docente, que cualquier hostilidad desnuda,
la moneda cincelada.
¡Quieto sueño!.
Del inquieto insomnio.
De la exuberante aversión leucofeo.
¡Inquieto insomnio!.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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Yo me propuse escribir desde la felicidad y lo he logrado, ya sea en la poesía que se eleva en humanismo para resistir e inventar el día indispensable, en el nacimiento de mis hijos, en la pasión errante que besa las montañas donde se esconden gordas milenarias, en la pasión cotidiana que me liga a mi compañera, en su individualidad indómita y en esa capacidad de inventar futuros derrotando juntos a la muerte artera. No creí nunca en la impostación de artista, ni necesité estar ebrio o drogado para redescubrir el infinito, rompí paradigmas de pseudo bohemias y me levanté temprano para trabajar con ganas cada día, dejando espacios cuadriculados en el éter para las gotas poéticas que han enhebrado mis trabajos. Próximamente con más dedicación buscaré mayor difusión mediática a esa poesía escrita desde el emprendimiento y la doctrina del esfuerzo, es decir la felicidad.
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Poeta
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O amor que não condensa,
evapora, vai embora...
Fica só na lembrança.
AJ Cardiais
imagem: google
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Poeta
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LA SERENATA INDIA
___Percy Byssche Shelley ( Inglaterra )
1792-1822.
Esta es versión de: Romina Freschi
La serenata india
I
Me levanto desde sueños de ti
En el primer dulce dormir de la noche
Cuando los vientos respiran suave
Y las estrellas relumbran brillantes:
Me levanto desde sueños de ti,
Y un espíritu en mis pies
Me ha llevado -¿quién sabe cómo?-
A la ventana de tu cuarto, ¡Dulce!
II
Los aires vagabundos desmayan
Sobre lo oscuro, la corriente silenciosa-
Los aromas de Champak caen
Como dulces pensares en un sueño
La queja del ruiseñor
Muere sobre su corazón
Como yo sobre el tuyo
¡Oh, amado como tú lo eres!
III
¡Oh elévame de la hierba!
¡Muero!, ¡Desmayo! ¡Caigo!
Deja que tu amor en besos llueva
Sobre mis párpados y labios pálidos.
Mi mejilla es fría y blanca, ay!
Mi corazón late alto y rápido;
¡Oh! Apriétalo contra el tuyo de nuevo
donde al final se romperá.
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Poeta
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Yo nunca he creído en el amor a primera vista, lo cual me causa gracia ahora pues, aunque sé que no estoy enamorado de ella, no puedo sacarme sus ojos de la cabeza, me cautivaron con tan sólo mirar a los míos, quizá fuese que sentí cómo sí mirase dentro de mi alma, entrando en esto y sin creer aún que me guste siquiera, recuerdo su sonrisa, brillante, tan radiante como ella, desde el momento en que la vi supe que se haría mi deleite el pintarla de nuevo en su rostro, cada que pudiera, con un chiste o quizá una pequeña inspiración poética, quizá inclusive con mi odio poétizo por algo que ella también aborrezca; ahora que lo pienso y recalcando que casi no pienso en ella, recuerdo su voz, una voz dulce pero natural, con la fuerza necesaria y las palabras correctas para sonar en mi cabeza sin siquiera estar cerca, una voz de aquellas que hacen que suene bien hasta una declaración de guerra; una vez entrando en ello y haciendo mención de que apenas la recuerdo, llega a mi mente su esencia, es difícil explicarlo pero ella es de aquellas mujeres que con tan sólo mirarlas sabes que pueden volar, y sí alas no tuviese le haría unas con mil poesías, sí tan solo tuviera yo las palabras perfectas; inclusive ahora que se encuentra en mi mente y revelando que no puedo ni decir su nombre, me gustaría por último mencionar su único defecto que es el de no ser mía o no ser para mí, pero al final del día soy un poeta hecho soldado y sí hay algo que no sé es cómo rendirme.
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Poeta
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Gimiente y porteña preguntaste
¿Qué he de hacer con la tristeza?
Desde el bar oscuro de San Telmo,
en el humo dibujo mi respuesta:
Con la tristeza dibujá un tango,
así le das laburo y la hacés productiva,
la instalás en la Recoleta
y la alquilás a las lloronas
de las funerarias ABC1
La tristeza puede desplegar
sus frustradas seducciones
entre borrachos suicidas.
Ser copetinera del averno
y hacer streep tease
para los noctámbulos
que se fuman las madrugadas
rumiando soledades.
Finalmente, la tristeza
se acuesta con la fatalidad
en incestuosa orgía.
Drogadas y esqueléticas
desparramadas por la aurora,
vampiresas huyendo
de la luz
de mi alegría.
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Poeta
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