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[img width=300]http://4.bp.blogspot.com/-a8H6fhAFQBQ/UWWgH_mP5QI/AAAAAAAAFXE/QbBHJYl5Qus/s1600/No+puedo+olvidarla.jpg[/img]
NO PUEDO OLVIDARLA
Los años raudamente han pasado
pero la vida se torna igual o peor
mi corazón no sana, sigue destrozado
pero con la esperanza de tu amor.
Por favor no me hablen de ella
que mi corazón aún palpita
al contemplar nuestra estrella
la cual hemos dejado solita.
Me esfuerzo y no puedo olvidarla
se clavó hondamente en mi alma
por más que trato, no dejo de amarla
no tengo más opción que la calma.
Basta, la vida es bella y debe continuar
son palabras que digo a mi corazón
pero él quedamente me hace callar
e inicie la batalla campal contra la razón.
¿Qué me hizo para amarla tanto?
Sería su mirada de fulminante hechizo
¿Acaso su monumental figura de encanto?
O quizá su primer beso que me dejó erizo
Sinceramente no sé por qué la amo tanto
Sólo sé que soy adicto a sus mieles de mujer;
Que desde que me dejó, la soledad no aguanto
Sólo sueño con el momento de volverla a ver.
Vuelve amor mío, que no puedo olvidarte
te busco en la poesía y no te encuentro
en las noches de luna y te has ido a otra parte
pero mi lucha sigue, así indague todo el firmamento.
Autor: Edwin Yanes
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Poeta
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cami siempre vuelvo a vos
no importa el lugar y la ocasion
en todo momento
siempre te espero
porque eres diferente
y siempre estas aqui
vos me haces feliz
si te heri perdoname
sos mi sentir de amar, se
que vos me queres
por eso el eterno retorno
esta aqui y no es un mito
vos que ahora saliste de la penumbra
y estas de vuelta de tu largo peregrinar
vos que alcanzaste la fama
si sos feliz yo tambien lo soy
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Poeta
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leti amor sobreviviviente
deseo
pasion
dolor
en tu hoy y ayer
en tu agora
de amor,despertar
mas alla del dolor de tu ausencia
sunbsiste nuestra historia de amor
que nos lleva al otro lado
de nuestro ser
te quiero
te siento
te espero
para estar nuevamente juntos
en la senda romantica
de sentirte}de amarte
para quererte una vez mas
como ahora y siempre
por nuestro
futuro que es hoy y siempre
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Poeta
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Los hombres y las mujeres que fueron,
que en otros tiempos vivieron, que otra suerte tuvieron, a ellos
¿quien los buscas; a ellos quien los honras; quien los mientas;
de ellos quien se acuerda?
¿Quién se acuerda de los tiempos en que vivieron,
de los tiempos en que ellos fueron?
¿Quién sabe, quien conoce los amores
que supieron; las penas que tuvieron,
los miedos, los desaires que vivieron?
¿Quién sabes de los odios que habitaron
sus almas, de sus miedos, de sus esperanzas,
quien sabes de los celos que sintieron?
¿Quién conoces, quien ha probado de las angustias
que pasaron; las lágrimas que derramaron?
¿Quién sabes de lo que creyeron, de lo que pensaron?
¿Quién sabes, ni se acuerda, de todo lo que fue?
De todo lo que se perdió, de todo lo que el viento se llevo?
¿Quién los buscas y no los encuentras?
¿Quién sabes o pregunta por sus dias,
por sus soledades, por sus noches vacias?
¿Quién se acuerdas de sus vidas,
quien las mientas sus vidas ajetreadas, jaladas,
sus noches despiertas?
¿Quién hablas de los errores que cometieron,
Que no hay quien los remedies, de los sueños que perdieron?
¿Quién sabes de los sinsabores, quien sabes y quien se acuerda,
de los triunfos que tuvieron?
¿Quién se acuerdas de sus hijos, de sus hechos, de las obras
que empezaron que tal vez no terminaron?
¿Quién se acuerdas de lo bueno que ellos hicieron?
¿Quién quisieras invertir su tiempo,
meditando en ellos, pensando en ellos, el tiempo que le queda?
¿Quién hablas de ellos, quien escribes de ellos,
quien de sus adioses con panuelos?
¿Dónde están sus labios, sus palabras al viento,
sus cuerpos, sus fuerzas, sus almas, lo que sintieron
por dentro?
¿Quién los buscas, quien los llamas,
quien que no es de su patria,
quien que no estas casado con una de sus hermanas?
Nadie respondes de ellos, nadie respondes por ellos.
De los hombres y de las mujeres que fueron,
que en otros tiempos vivieron, solo el polvo queda;
y en el viento, el soplo de su vida, casi nada, nada queda.
No hablan ni el cielo, ni las piedras,
ni las nubes, de su ida o de su llegada.
Y entre los hombres vivientes,
queda tal vez, mención honorable,
si fueron grandes mujeres o hombres.
Quizás su nombre lo lleva alguna calle vieja.
©Rafael Pérez
Derechos Reservados
De “La hojas no se despiden.”
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Poeta
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SEIS COPLAS PARA UNA PENA
Mis penas las voy arriando
a los campos del olvido,
para que queden pastando
mientras sigo mi camino.
Hay penas que son apenas
unas gotas de rocío,
otras que son aguacero
de llantos incontenidos.
Una vez tuve una pena
que se encariñó conmigo,
pero un día me dejó
en busca de otro cariño.
No es bueno el andar penando
cuando el amor ya se ha ido,
para qué rumiar tristesa
si no vuelve lo perdido.
Hay penas que me causaron,
hay penas que yo causé,
hay penas por lo querido,
y penas por no querer.
Toda peña tiene dueño,
aunque no sepa quien es,
pero mi pena más onda
tiene nombre de mujer.
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Poeta
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[youtube=425,350]http://www.youtube.com/watch?v=iVATXHCAsuQ[/youtube]
Amor Plátonico
Ella no sabía
Lo mucho que la amaba
He perdido mi voz, cuando me aproximava
No tuve coraje
Me quedé sin palabras
Ella no sabía
Lo mucho que yo soñaba
para tocar su cuerpo
y que la piel blanca
y perderse
¿Cómo la amaba
Yo era un trapo
Ella no sabía
mi esperanza
este amor platónico
hoy es el recuerdo
Y te voy a decir ahora
Confío en ti
Puedo compartir mi secreto y mi historia
Ella no sabia
Este amor divino
Loco y está prohibido en mi memoria
Ella no sabia
Te diré ahora
este es mi destino
esta es mi historia
Alexandre Montalvan
Pido disculpas por traducción
queridos hermanos de América
Alexandre.
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Poeta
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ANDROFILIA TRANSDIMENSIONAL
En la vieja piel del montículo de la cuarta luna
el sol regenerado se ocultaba tras la última
lluvia cósmica de lodo radiactivo...
Estuvo esperando el momento de la transfusión
iónica intergaláctica quebrandose la esperanza
de la doble hélice, palpitante en el retroceso de
la humanidad de la época.
El planeta no es malo y da para todo, lo qué pasa
es el maltrato de las especies perversamente agresivas
y su insaciable sed de dominio sobre los débiles,
y manipulados seres pseudolibres que habitan
el hiperespacio subterráneo.
La experiencia mostraba indudablemente qué el mal
se presenta en cualquier tiempo, y es multiforme,
especialmente en los grados más bajos de la evolución,
y en las dimensiones más burdas.
Se había hecho tarde y el lector analítico de retroalimentación
negativa no fue capaz de comunicar adecuadamente sus
conclusiones, de tal manera qué esquivaran las manipulaciones
matemáticas tendenciosas de los gobernantes en turno.
Después, los días enrojecían más el cielo verdoso, y el conjunto
vibracional intrapsíquico colectivo era un abismo entre los aplausos
de antropoides de vestimentas citadinas. Amplio, seco, hambriento
de ser el centro de atención, dónde se desbordan las preguntas,
y se apela a los recuerdos del ciberespacio informe, inmensurable,
entre los labradores de la escarcha carente de la más mínima ética,
del mismo espacio subatómico que con el novilunio se aletarga.
Entré en la salita semiesférica antigravitatoria,
y vi encima del tablero
endoscópico transmisor, las notas dispersas.
El abandono evidente de las reflexiones con su sólido sustento histórico,
y en la región más sencilla de la deontología matemática y simbólico dialéctica.
Sabes, el silencio era tan agrio y denso qué hasta me hizo estremecer el cuello
de piel metálica, y fibras elásticas entretejidas con plasma adaptable.
Yo no sé si era desesperanza realmente fundada, o el reflejo cohibido
en la subconsciencia, acostumbrada a las confrontaciones complejas.
Algo de alguien, supongo qué debo ser, al fingirle a mi reflejo qué ignoro
la mecánica de la luz en la esfera de los espejos paralelos...
Y peor aún, hasta llegar a ocultar la facilidad de leer el pensamiento
a distancia en los traslados extracorporales.
No te sorprendas, soy incapaz de vender tan sólo un diez por ciento de
la autoconsciencia crítica, por decir algo coherente en términos humanos,
incluso con la rabia y el escarnio del bolsillo, y el mismo vientre vacío
por el tiempo circular. ¡De alguna forma debo compensar mi ausencia
de superficialidad turbiamente decorada!... Como el alma qué alimenta
edificios de piojos qué remueven desde la sal hasta la plata inmisericordes...
Por otra parte, y como el progreso no conoce límites, ya se venden el buen
nombre, se fabrica el honor personalizado, y se ofrece el éxito en cómodas
mensualidades, y también hay cajas teletransportables con toda la información
para cruzar al más allá de la décima tercera dimensión, directo al paraíso, y
sin escalas, particularmente si eres considerado apto para recibir esos beneficios
adquiridos a tan buen precio, sin esperar largas filas entre las inestables partículas
de la infravida pseudohumanitaria. Aunque esta es otra historia, de otros
mentirosos, y ladrones especializados en la clonación verídica parlante.
Al regresar de nuevo al tema qué nos ocupa, y remover las láminas de tiempo
este se detiene por la metralla de los aciertos colectivos, y la memoria se diluye
con la facilidad de una mancha gris entre las viejas nubes, por el vértigo qué fluye
dentro del juicio de porcelana, en la trabazón incesante de leyes contradictorias,
y el deterioro impregna la intimidad del espacio reflexivo más rupestre.
Pero cómo decirlo, sin qué se intente luego desactivar mis biocircuitos en las celdas
de la más alta tecnología de nanopartículas filosóficas.
Es evidente qué la estructura deontológica se desploma progresivamente y con carácter
irreversible persiste la tendencia del mínimo esfuerzo, el egoísmo se sublima a niveles
de estratosférica conveniencia financiera, sin filtros, incluso dónde la luz se adelgaza,
y el individualismo acrítico es tan endeble...
¡Sí, demasiado endeble!.
Tanto, qué aún yo, un programa teletransferido, tengo le certeza que ésto ocurre,
y podría haber diseñado estrategias en el microespacio transicional desinteresadamente
de permanecer activo en la variabilidad dimensional dónde circulo.
Y el lector analítico todavía conserva el cincuenta por ciento de redes neuronales
genuinas, con fibras en un sistema límbico en buen estado, y qué le permiten
autorregular la producción endorfínica a nivel de microéxtasis molecular.
No obstante, y en su dependencia impotente yo le hubiera volcado lo qué llevaba,
se lo serviría con agrado en dos microgotas concentradas de bien...
¡Sí, del bien mismo, del bien esencial!. Codificado e impermeable, antes de
dárselo, porqué cuando yo al fin aparecía él no protestaba, ni siquiera con los ojos,
y realizaba los procedimientos analógicos de beber y comer en silencio, y se
volvía a mirarme agradecido en los monitores o en las microondas de los bosones
informáticos, y hasta parecía tratar de retenerme.
¡Esto me hace sufrir!___Le oí decir alguna vez inolvidable.
¡Sí, sufro y no lo niego ante mi mismo, pues de alguna manera evoca mis memorias
humanas ancestrales___Se dijo absorto entre una fórmula matemática, de la cual
no guardé registro claro debido a cierta interferencia paraedólica hexagonal en sus pupilas.
___Le abracé en un arrebato electrostático y percibí su olor a sol___
Y con un sobresalto cuántico inefable.
¡Ahora estoy archivado en la última dimensión!.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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El Pajaro Canta En La Rama.
El pajaro canta en la rama…..
Y un dia dejas de cantar…
De la cancion y del pajaro,
no queda nada, nada queda.
Las nubes pasan blancas….
las nubes pasan viajeras,
nubes blancas, pasajeras.
De su pasar un dia no se habla,
nadie las mientas,
y no queda nada, nada queda.
Las rosa nacen rojas,
en el rosal….
Rosas rojas, bellas rosas, rosas, de las abejas,
visitadas por las abejas, del panal.
De las rosas y del rosal, de las abejas,
un dia,
no queda nada, nada queda.
La mujer nace un dia,
bella, atractiva,
vive su juventud,
hace el amor.
Pero un dia, de la mujer y su belleza;
de la mujer y sus labios, de su vivir un dia,
no queda nada, nada queda.
El hombre nace un dia, nace hombre.
Nace fuerte, altivo, desdeñoso,
vive su juventud, hace el amor;
pero del hombre y de su fuerza;
de su vivir un dia,
no queda nada, nada queda.
De la vida vivida, de la vida soñada,
de la vida tomada, de la vida embriagada,
De la vida de un dia, de la vida pasada;
de los caminos recorridos, de los tiempos vividos,
de las noches viradas, de las noches volteadas,
no queda nada, nada queda.
De la copa volteada, de la vida desgranada,
de las noches como esta, de las noches soñadas,
no queda nada; nada queda.
©Rafael Perez
Derechos Reservados
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Poeta
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En la turbia oscuridad de su mirada,
se ve el odio, la ira, la venganza, su cruel mano aprieta fuerte
el fiero puñal con que me ataca
Siento el frío metal, que me atraviesa.
las vísceras al aire, la sangre fluye
pero no alcanza a calmar toda su saña,
quiere mi lugar, mi vida y mi fortuna
Me culpa de todo el mal que hay en su vida,
las drogas, la cárcel, el alcohol, la policía.
No puede entender, no sabe como,
que el y yo somos las victimas
De una justicia que no le importa,
de una política que los margina.
En el denso entre sueño que comienza
alcanzó a pensar que culpa tengo,
Pero ya es tarde la muerte me saluda
mi cuerpo cae,
ya no hay odio, ni ira, ni venganza
ya no hay nada.....ya estoy muerto
Credo 8 de Marzo 2010 Catriel Cuestas Acosta
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Poeta
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A propagação desses falsos pastores e bispos que se dizem “evangélicos” na mídia, só afeta os evangélicos de verdade. Porque nem todos os evangélicos pensam como eles, ou têm as mesmas ambições. Eu mesmo conheço alguns que não compactuam em nada com o que estes “midiáticos” dizem e fazem.
Existem pastores que precisam trabalhar para sustentar suas famílias. Não ganham salários da “igreja” para ficarem à disposição dos fiéis e nem "metendo" ideias nas cabeças deles. E onde eles moram, falam com todos: alcoólatras, mães de santo, gays etc. Não ficam julgando, nem condenando ninguém. Mesmo porque, Jesus disse para não julgar, para não ser julgado. Eu acho errado a pessoa que se diz cristã, ganhar um salário para pregar a palavra do Cristo. Do meu ponto de vista, isso já é um negócio, um trabalho. Não é um ato voluntário. Não é uma “entrega”. Não é um ato de amor. Ato de amor é a do pastor que se sustenta como pedreiro, ou outra profissão qualquer, e na sua hora de folga vai trabalhar para Jesus.
Teve um “dono de uma igreja” que disse, cheio de orgulho, que dos “pastores” dele, os que ganhavam menos, ganhavam R$ 2.000,00. Outra vez eu vi uma “igreja” fazendo um concurso para selecionar pastores. Onde está “o chamado”? Onde está “o escolhido”? O “chamado” deve ser o salário e os escolhidos devem ser os mais hábeis, os mais malandros, os mais ladinos... Estou falando tudo isto sem entrar na questão da política. Porque esta questão está mais de que clara que não interessa a Jesus. Isto já é uma questão de querer o Poder, de querer manipular as “Leis dos homens”. Eu já li sobre este “filme”. Chama-se “Inquisição”. E se eles conseguirem isto, vai começar a “caça às bruxas”.
A.J. Cardiais
imagem: google
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