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IMPOSIBLE NO CONTARLO
La carreta danza duramente sobre las puras arenas,
como un camello perdido. Un lagarto rondaba, con el
tibio desaliento de un libro viejo por el amplio armario
de pisos lustrosos entre los sillones. ¿Cómo no contarlo?.
Escenas similares se repetían en todos los techos de la
prehistoria fervientemente unida por la indignación de las
bodegas de humildes arsenales contra los estuches agitados
de la hermosa noche de verano. ¡Y más aún!.
Porque los cazadores se han vuelto flores cómplices de piernas
gruesas en las hojas infieles a las cejas y semillas nacaradas
al compás de las pupilas. Sobre todo cuando la noche su crespón
levanta los altos biombos a través de las rejas con recato para que
disfrute la molicie seductora la mesura radiosa de los nutridos geranios.
Imposible no contarlo siendo sus caras tan baratas derramadas de la mesa
en el pabellón de la siniestra mano, sin cuentas, sin poder contarlas por el
fuerte arnés que pide al tintero el suelo retorcido en el estrépito ligero en
el peligro de la suerte aciaga y el baile inclemente de luceros y pañuelos.
El viento, tan gris de tarde por el horizonte, sembraba importantes ramas
en el interior de un árido lago agudo, comunmente situado en el crepúsculo
y las espinas de piedra qué no saben resistirse a la belleza de la ausencia
qué abre túneles al océano más dulce tratando de parecer normal frente al
féretro de nunca acabar. En la madurez del año qué enmudece su timbre
cristalino sobre el silencio diáfano del mango airoso con la paciencia de
las grandes aflicciones dónde un beso mórbido palpita al níveo seno.
La mayoría de la gente subía al cielo descuidada y trataba de vestirse de
sorpresa con la longitud desmesurada de las playas asoladas arrojando
los martillos.
Si no me equivoco ya reposan las montañas tejiendo los olvidos a las puertas
en la timidez de las ventanas, con el juicio de las culpas y las redes de los ductos
para la distribución de sus derivados de cabello ondeante, cielo verde y camisa
en los ardores de la brisa como nunca en la vida suele darse al augusto crisol.
Ya claro se adaptan para procesar una mayor salida del eco dormido entre los
inmóviles altares, qué llevan consigo la gracia de las plantas y el candor
orgulloso de las espadas egoístas. Y llevan a cabo una renovación en la
estructura de los huecos, inaugurando la organización de manchas rojas para
lograr un control de los espejos qué se avergonzarían de la mejor adecuación
de un lecho sin ganas de levantarse para cumplir con su programa de sustitución
del surco y la negrura del arado en los flancos bajo una pesada carga.
Así ha sido, porqué amarilla se desarrolla al rededor de la espera gris naranja
del centímetro cercano al ideal del alma en primavera por el aleteo de tórtolas
en la necesidad indeleble de la urgencia. Y obligando a elevar el precio de
cualquier ausencia no demasiado insoportable, quitando el polvo del fuego
brumoso, tal vez suavizándose entre los pañuelos horizontales del atardecer
muy temprano ya acostumbrados a las insignificancias.
Pues sí, es imposible no contarlo, desterrada la beldad del paraíso cediendo
a la opinión qué se derrumba ante la niebla tenue, impenetrable y mudo por
la cima helada y cruel del valor moribundo, tromba rauda de escamosa espuma.
Siendo qué ya entonces hubiera querido estar solo con el ruido seco, mezclado
tenazmente, aproximándose a la mesa en qué dialoga un plato con su cuchara
y los poetas hurgan en su bolsillo de palabras, reproduciendo como levantar el
cielo de los amores perdidos, en los metálicos placeres de las edades idas, y
agarrándose a una puerta en turnos de cuatro horas empujando la obscuridad
alarmante, preguntándose porqué yo he de cargar con mi destino catalogando
los fracasos ajenos en el techo vestido de una cárcel vestida con letreros del
no siga lo que tan rápido se olvida en la balanza de los golpes y donde la
esperanza se refugia hecha añicos... Y la carreta ha olvidado que fue feliz. Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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deseo del amor
el amor esta en vos y es tu deseo
te quiero
todos estos años
estamos unidos
en el oceano astral
en tu sed de amar
en tus ansias de soñar
somos uno, el deseo y vos
la parte oculta de mi
te siento,te necesito
te amo y te vuelvo a amar
en la huestes del deseo
y el limite del placer
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Poeta
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Esboço uma saída para meus
problemas,
enquanto meus poemas
tingem-se de dramas...
As rimas podem dar sentido
aos poemas,
mas não fazem nada
com meus problemas.
Estes, se bem aproveitados,
só podem ser rimados
e nada mais.
A.J. Cardiais
imagem: google
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Poeta
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Cantando y riendo, por el camino va, dejando por él, perlas para que las coman. Pensaran que un collar harán con ellas, lo único que conseguirán es una indigestión.
Las perlas, son todas las mentiras, fingimientos, desprecios, malos tratos, burlas que hicieran.
Todo como por encanto lo he transformado, en ellas. Y las van a tragar, felices, seguro, victoriosos. Sí, ya sentirán en su interior el dolor que le van a provocar. Yo sigo, ni miro hacia atrás, no me importa, allá ellos, lo quisieron lo tienen. En bandeja dorada se las regalo, con gusto. Total, ni las perlas ni ellos me hacen falta.
Todo tiene un fin, todo termina nada es eterno ni seguro. De un momento a otro todo cambia, para peor oh mejor depende de nuestro destino.
Todos piensan que tienen razón, ¡que engaño! Nunca la tenemos por entero, nadie.
Así me voy andando, así estoy desahogada, libre, nada tengo nada quiero, en mi vida está todo, por eso la vivo lo resto es paisaje, miraje del oasis en desiertos que no existen.
Nunca diré adiós, pues mismo andando no he dejado a nadie, a mí sí me han dejado, sin despedida.
A mí me verán siempre como soy, pero de lejos, ni sequiara quiero sentir su presencia. Mi mundo es otro muy distinto donde no tienen sitio. Dejaran que otros lo ocuparan, ahora es tarde, para que vuelvan.
Gracias doy por haber conseguido desprenderme de cuidados, con quien no lo merece.
He cambiado mi infierno de sufrimiento por olvido, de todo lo que me han hecho.
Caminando e cantando una canción de alegre, voy andando, por mi camino, ellos atrás vendrán comiendo las perlas falsas como ellos.
Soy diamante, duro, que no rompe, soy luz en mi querer, que me guia e me fortalece en la oscura noche en que me han puesto.
Poco oh mucho tiempo, a vivir como debo, por lo menos por mí y para mí, tengo esa obligación e derecho.
Un consejo, traguen las perlas enteras, pueden romper los dientes si las mastican.
Hasta siempre hermandad de mentirosos. Que no viven, para no dejar vivir los demás.
Oporto, 16 de Abril de 2013
Carminha Nieves
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Poeta
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Orgía Gay.
Adam sobre Adam, muerdo y ángel.
Mariposas de escándalo y coito,
Plenilunio de iris y delito,
Arcángel sobre arcángel sobre arcángel.
Tendón mordido y páramo exangüe,
Serpientes enrolladas, gozo y grito,
Libélulas azules, verso, mito,
Hambre contra hambre contra hambre.
De un falo a otro va la boca, y bebe
Vino de euforbias, mosto de alambradas,
Y prohibidos tatuajes verdes.
Esvásticas sagradas, plebe
De gorilas y atletas, Adam, Adam,
Muerde la fruta, las hormigas, muerden.
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Francisco Antonio Ruiz Caballero.
Orgía Lesbiana.
Eva y Safo, línea de pezones,
Botón de teta, diente que lo muerde,
Cinta de candela que se pierde,
Luna sobre luna, sin razones.
Eva besa la línea de la luna,
Safo la línea de la luna besa,
Pálida Proserpina de cerezas
Tiene simas de oásis y de dunas.
El muerdo va a la boca, si ella es negra
O si su pelo soberbio es pelirrojo,
O si es Gheisa Japonesa e insaciable.
La danza existe, el corazón se alegra,
Brotan orquídeas sobre los abrojos.
Vino exquisito, copas admirables.
................................................................
Francisco Antonio Ruiz Caballero.
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Poeta
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En tu boca me encontré
y en tus brazos me perdí
así es el amor
se vive y se sueña
y la pasión se desborda
y de tanto querer
la ilusión termina en duelo.
Tan cerca y tan lejos
las recargas no funcionan
hay un daño habituado
y entre miradas cruzadas
ya no hay confianza.
Se abre el corazón
para mirar la herida producida
y es letal
quedando inerte
a una posible reconciliación.
Sin pasado ni futuro
no hay perdón a la ofensa
y un amor dolido
guarda un recuerdo
y un adiós.
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Poeta
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¡En raudo vuelo,
vuela libre hasta la inmensidad,
surcando el cielo
ve a la libertad!
Las plumas dejas
con el tanteo seguido,
ahí vas y te alejas
en el primer viaje emprendido.
Vuela lejos peregrina,
alza vuelo blanca paloma,
entona y trina
porque tu brío no se desploma.
Traza el sendero
de tu destino, siéntete libre,
ve y busca al jilguero
quien trova suelto allá en la cumbre.
Vete a volar intrépida ave
no seas tontuela, haz como una nave,
llega a las estrellas,
yo te seguiré en el sigilo de tus huellas.
Julio Medina
15 de abril del 2013
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Poeta
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Não posso deixar que a realidade
tome conta de mim...
Como é que vou viver assim:
com tanta responsabilidade?
Eu vivo a poesia de todo dia,
e não posso ficar dando atenção
às obrigações e deveres.
Primeiro os prazeres,
depois as distrações.
Nas rimas são fáceis,
mas na realidade não...
A realidade,
só rima com responsabilidade,
com seriedade...
Na verdade,
a realidade é um sonho
que eu chamo
de "pesadelo medonho".
A.J. Cardiais
imagem: google
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Poeta
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CUESTION DE SUERTE
No hay triunfo ni derrota permanente.
Se vive en un constante desafío,
en que los riesgos siempre están presentes,
en el cruce aleatorio de caminos.
Siempre hay un clavo, sin función alguna,
que puede desinflarnos la cubierta
y hacernos detener en nuestra ruta,
cuando vamos a impulsados por la urgencia.
En una sucesión de impredecibles.
de poco valen un plan y precauciones.
Siempre puede quemarse algún fusible
y quedarnos sin luz en las tinieblas
Lo posible no es certeza, lo imposible
es posible, que suceda, o no suceda.
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Poeta
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SOBRE EL INFUNDIO
Hablaba y las palabras eran una ebria culebra
por la pared al descender humeantes en una
lámpara enroscada al manantial de vidrio
tratando de alzar el vuelo.
En el barco desierto hundiéndose asombrado
con el océano de tripulante y dos telarañas
en cada ojo esperando los recuerdos por
tres semanas cayendo dentro de los zapatos
en que todos nos sentíamos bien al poder
estirar el cuello, más para matar el tiempo
qué entre los charcos cómo sucedió un día
hace muchos años antes de qué las aplastara
la costa meridional qué sale del pecho escogiendo
quedarse ayer profundamente haciendo coincidir
los rayos y el sol qué daba de frente saltando
por la ventana entre las filas de los remeros
hacia los campos de quienes podían trasladarse
todo el día en forma de un líquido viscoso con
las palabras justas, traídas del más profundo
infierno eructando con frecuencia aquella noche
copiando cincuenta veces la constante inquietud
del cielo al final de la razón simulando indiferencia,
y alcanzando en vano entenderlas.
Por eso el silencio salía huyendo arrugado.
Infundio que al ser la diagonal que ha escrito,
y escribe fabricando noches en los efímeros,
extremos del suspiro... ¡Oh, suspiro redactor,
de prótesis, de pazguato, del paulatino, derrumbamiento!.
Ha quedado.
En la incómoda sonrisa de la escoria.
En la fiera evocación de feria fatua,
con la espiral del espejo que se ignora,
en la fábula del ego trasplantado
del imperecedero menoscabo
qué danza en la brisa qué besa presa
en la sujeción segregada imperativa
en la inercia atada por la mirada
del asteroide envenenado por la ceguera
en la incierta flama por el pecho.
¡Oh, infundio intermitente del zambullirse!.
En el orbe clandestino, de la paciencia imposible,
de la tempestad traicionada, con la espuma
del colosal absurdo y el resolgar elástico. Porqué...
Van esquivos los fracasos encriptados, rasgando
el velo del licor mezquino en el festival de los
pórticos. y las palabras prósperas de nieve.
En la silueta sinuosa, como nunca el hombre,
el nudo amó en las urnas, donde los muertos nacen,
montados en la visión ruda, que percibe al menor ruido, cuándo los pies cubren sus llamas, por el rumbo absorto, por el desmesurado añil anclado amasado en las furias del dinero entre hecatombes perdiendo del aire el sabor diestramente dócil en la sutil inocencia del abismo desesperado.
¡Vaya por los grandes dones del temerario cristal qué fluye!.
Que arrastra el cielo macilento en el inmenso frontispicio infatigable guía que siembra en los mares una desnuda y grácil escultura, en la hojarasca fría, de un tenue cobalto,
a pesar del ingrato ideal de la demencia, con las alas abiertas, y la trampa del trino que sofoca el verde patíbulo en las muchas cosas fingidas, envueltas en su abrigo, donde se marchita
el residuo estéril de su brasa, y deja en la frente agrestes fragancias.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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