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En el coche imaginario de mi vida, mirando por la ventana, guardaba todo en mi mente como conseguía, pues iba con velocidad, no sé quién era el conductor, si mi destino, si mi tiempo. Todo pasaba rápido y quedaba atrás. Paisajes distintas, unas me hacían sonreír, otras me entristecían, en medio de sol y sombras, el coche de la vida era el único, en la carretera de mi vida, que desaparecía, mal pasaba. Solo recuerdos de lo que había visto por la ventana, atrás nada quedaba, solo una niebla densa, el vacío del nada oh del todo, no lo sé.
Sigo aun por la carretera, con el mismo conductor, paisajes distintos, sentimientos olvidados, en la juventud, que renacen, de otra forma, más suaves y al mismo tiempo más fuertes. Sé que la carretera terminará. Por eso por la ventanilla con más atención, me esfuerzo para no perder detalle.
Mi coche no tiene color, ni neumáticos, no tiene nada, solo un conductor, que aún no sé su nombre.
Palabras, son palabras y nada más, cosas sin importancia en la inmensidad de la vida en su todo.
Cómoda en mi coche, serena, sigo. Sé que soy beneficiada en muchas cosas. Pocos tienen tanto como yo.
De verdad, en mi edad, es raro, ser querida, tener unos ojos llenos de cariño, velando por mi bien estar. Correr, bailar, pasear, ir al cine, hacer viajes, siempre con una mano cogiendo la mía. Cómplices en la juerga, en los comentarios, mirar la nieve en mi casita caliente, ver llover sin mojarme, sin horas fijas, al sabor de mi voluntad.
¿Por qué tengo que agobiarme con los demás? Que vivan y dejen vivir, si hablan mal por detrás, es señal que mi cara la respectan.
Querer es poder, yo quiero por eso puedo. Ser feliz, libre, vieja niña, siempre. Nunca pensar que no debo coger lo bueno que la vida me regala. Mientras mi corazón mueva mi pecho, bombeando la sangre, viviré y disfrutaré de poder sentir algo por alguien, sea amor, cariño oh amistad.
Lo que ha quedado en la carretera cubierto por la niebla, como la juventud física, no importa, si la tengo en mi interior.
¡Cuánto desearía que todos fueran como yo! Festejar el cumpleaños siempre, pero no pensar cuantos años se hace. Esa lo que menos importa, Invenciones del hombre, somos lo que somos y nada más. Me gusta ser así. Me gusta el coche de mi vida, deseo que mi carretera sea larga y que nunca me falte el cariño de unos ojos que velan por mí y se ha subido a mi coche.
Oporto 16 de Mayo de 2013
Carminha Nieves
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Poeta
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A veces el universo puede parecer erróneo. Pero esto es sólo el producto de la interpretación construido por nuestra perfección en.
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Poeta
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Resulta triste pensar que la única forma de volvernos a encontrar
es entre uno de mis versos,
donde al menos siempre estaremos juntos.
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Poeta
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FELICIDADES A TODAS LAS MADRES.
M A D R E
Madre, nueve meses en tu vientre,
otros tantos en tu regazo,
con la costumbre amorosa de tus manos,
hoy padezco de tu presencia,
de tus consejos, de tus regaños,
Madre, gardenia de mi jardín lejano,
te extraño tanto, que soñar contigo siempre quisiera,
Madre, tu rostro vive en mí,
en el recuerdo de infancia,
de adolescencia, en mi adulta orfandad,
aspiro tu aroma materna,
en el cierzo invierno y en el verano voraz de tu ausencia,
Madre, plañir no quiero,
más al cantarte, la pena atraviesa mí corazón,
por el éxtasis fúnebre de mi impotencia,
algún día Madre, abriré mis brazos,
para abrazarme a ti, para contarte mí historia,
aquella historia, que en otrora dejamos inconclusa,
cuando sin desearlo tú, me dejaste sola, muy sola sin ti.
Mónica Lourdes Avilés Sánchez.
Derechos Reservados.
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Poeta
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Tristeza não tem tamanho.
Nunca lhe acompanho
sem ter a certeza
de que a alegria
estará me esperando
em forma de poesia.
A tristeza não é minha,
é do tempo.
Se me perco por um momento,
ela me faz companhia.
Escuto sua voz querendo
me conquistar
e deixo-me levar
à procura da poesia
que gosta de ficar
dentro da melancolia.
A.J. Cardiais
imagem: google
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Poeta
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Ese árbol grande y frondoso,
Que florece en primavera,
En la majestuosidad de tu jardín,
Embelleciéndose con tu presencia.
Quisiera ser ese árbol,
Lugar de encuentros clandestinos,
Testigo de amores,
Lágrimas y pasiones,
A la vera del camino.
Quisiera ser ese árbol
Que en la penumbra,
Te sirve de guía,
Para llegar a tu casa,
En las noches de neblina.
Quisiera ser ese árbol,
Abrigándote con mí sombra,
Cuidando, tus sueños e ilusiones,
Ahuyentando tus sombras,
Y liberando tus agonías
Quisiera ser ese árbol.
Que emana calor,
A través de las brazas,
En el frío invierno de tu casa.
Extraerte las espinas,
Y darte de beber el agua pura de la alegría
Quisiera ser ese árbol grande y frondoso
Que te cuide toda la noche,
Y amanecer junto a ti hasta el nuevo día.
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Poeta
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Nací en lo alto de una montaña
De tierra cafetera,
Nací libre como el cóndor
Que en lo alto vuela,
Nací en medio de eucaplitos y el
Olor de hierbabuena,
Nací en una mañana cálida y hermosa
Como es mi tierra cafetera,
Desde niño llevo entre mis manos
Una hermosa bandera.
Con los colores del sol, el mar y
La sangre que nos alimenta,
Tengo un corazón apasionado
Con los recuerdos de mi tierra,
De una tierra libre y fértil
Un oasis en medio de la selva,
Anhelo volver algún día
A apórtale mi experiencia,
A las nuevas generaciones
Que inician el vuelo como las cometas.
Sergio A Hincapié Arenas… Antar
Junio26/2012
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Poeta
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EL CRISTO DE LOS TESOROS.
Cristo Agónico Crucificado en Versalles y Rodeado todo su Cuerpo de Alambre de Espino de Oro.
Ha probado vinagre de frambuesas,
Sus labios exquisitos se han teñido de rojo,
A los pies de la cruz siete pavos reales
Alzan sus bellos cuellos y sus colas sorprendentes.
Chorrea sangre como un búcaro roto,
Sangre que cae al suelo sobre los pavos azules,
Gota a gota purpúrea, de un fino carmesí,
Y el amargo vinagre hiere los labios rojos.
La alambrada de oro corta rabiosa e ígnea
Y a la luz de Versalles brilla salvajemente,
Dios tiene las pupilas de un verde crisoberílico.
Duplican los espejos la interminable tortura,
Y aplauden los legionarios con sus corazas de plata
Borrachos y poseídos por un demonio maligno.
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Francisco Antonio Ruiz Caballero.
El Cristo de los Tesoros. (con una palabra en Inglés).
No hay mariposa verde en los alambres de oro.
Gime Cristo lascivo con infinita agonía.
Y sus labios del rojo van al “blue” de la umbría,
Tanta tortura tiene el Cristo de los tesoros.
Ángeles y Querubes cantan himnos al coro,
Qué mezcolanza triste de perfume y sangría,
Y la alambrada de oro, la uñada de la arpía,
Corta con celo fiero la piel a cada poro.
Chorrea sangre hermosa la víctima sublime,
Garra de oro macizo el corazón oprime,
Y lastiman los clavos los miembros apresados.
Pero es la burla negra la que daño más hace
Y es como un Ave Fénix el dolor que renace,
El tesoro es de oro, de oro es el pecado.
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Francisco Antonio Ruiz Caballero.
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Poeta
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Mi bebita me despierta en la mañana
Con un cántico de alabanza en mi ventana
Dulce abrigo a mis sueños son tu piel
Suave susurro a mis oídos tu querer.
Tú llenas de alegría mi existir
Con tu radiante armonía y esplendor
Los paisajes reverdecen cada día
Al sentir tu presencia y tu calor
Son tus notas toda una melodía
Que a mis oídos desde niño deleitó
Tus caricias y abrazos me fascinan
Tiernas manos que mi cuerpo acarició
Sin asomo de tristeza en tu belleza
Me irradias de alegría y compasión
Esa suave y armoniosa melodía
Me alegran el oído y corazón
Eres esa tierna y pura niña mía
Que a mi vida Dios le quiso regalar
Para darle un renuevo de alegría
Ya me estaba envejeciendo sin parar
son tus llantos, y tus risas cada día
los que inspiran mis deseos de continuar
para darte un futuro, una vida
avanzando paso a paso sin parar.
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Poeta
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Jamás dije que el mundo me interesaría,
si bien sé que el mundo no conoce de mis
sueños. Quién más que yo mismo en
superarme y entender lo que el mundo guarda.
Autor: José A. Monnin
Limpio-Paraguay
Derechos reservados.
Mayo/2013
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Poeta
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