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lety ,deseo de tu templo
que es amor
y es pasion
en tus besos ,en tu mirada
en tu voz que hacen tenerte aqui
estas
estamos
en la misma senda
que nos dio tanto
que nos unio desde aquel dia
en que vos y yo nos unimos
en un beso de deseo
en un abrazo
de dos locos del amor
aqui estoy yo,aqui estas vos
en tu amor
que es nuestro amor
te amo por siempre
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Poeta
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LEPRA EN SEVILLA.
EN LAS CALLES Y PLAZAS DE SEVILLA SÓLO HAY DROGADICTOS, GITANOS, SIDOSOS, YONQUIS, VAGABUNDOS, PIOJOS, MISERIA, SUCIEDAD, INDIGENTES, EXPRESIDIARIOS, DEGENERADOS, DELINCUENTES, GENTE MALA, VIEJOS, BORRACHOS, TÍAS Y TÍOS ASQUEROSOS. GENTE QUE NO SE LAVA, MIERDA. ESO ES LO ÚNICO QUE HAY EN SEVILLA. MIERDA. MIERDA POR UN TUBO. LEPRA.
HABRÍA QUE COGER Y ROCIAR LA CIUDAD CON UN BIDÓN DE GASOLINA Y PRENDERLE FUEGO A LA CIUDAD PARA DESINFECTARLA. NADA MÁS QUE HAY GENTE MALA O MISERIA. SEVILLA ES UN AUTÉNTICA INMUNDICIA.
SEVILLA ES UN PUTO ESTERCOLERO LLENO DE MOSCAS. O POR LO MENOS MI BARRIO.
NO TE PUEDES PONER EN UNA PLAZA O EN UN PARQUE A LEER EL PERIÓDICO PORQUE NADA MÁS QUE HAY DELINCUENCIA O MISERIA O MIERDA.
HAY LEPRA EN SEVILLA.
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Poeta
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Amigos é para dividir
alegrias,
e não tristezas.
Se o problema é meu
quem tem que suportá-lo
sou eu.
Amigo é para alegrar
a nossa vida.
Veja que bola dividida:
Você vai com uma tristeza,
e seu amigo vem
com uma alegria...
Você divide sua tristeza,
ele perde a alegria
e os dois perdem o dia.
AJ Cardiais
imagem: Google
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Poeta
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Nos momentos de amor
a gente esquece
de qualquer dor...
Eu não queria usar
esta rima chula...
Mas ela é teimosa
como uma mula.
Onde o amor está,
ela vem se alojar...
Ela vem esperar
o amor acabar
para entrar "no ar".
A dor gosta muito
de maltratar.
A.J. Cardiais
Imagem: Google
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Poeta
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[right]Cuanto el deleite suma a lo vivido
acrecentado se lo resta el pecho,
pues la ilusión se va por el sentido.
Y en ese hacer y deshacer lo hecho,
sólo un amor se salva del olvido,
y es el amor que queda insatisfecho.
José Ángel Buesa
[/right] Si sobre la tierra ya no hay nada…
Ni nada en el cielo infinito
Que te pueda convencer a que te quedes
Dejaré morir estas ganas mías
Estos locos sueños, de llamarte… ¡mi esposa!
Yo por mi parte, tal vez encontraré a otra
Con la cual he de vivir el eterno brillo de la luna
Rodeado de luceros encendidos
Que podrían haber sido…
hijos tuyos y míos
con los nombres que, acariciamos juntos.
¡Márchate… si así pretendes!…
Me evitarás la molestia de tener
que agradecerle a Dios y a la vida
El haberte conocido…
¡Márchate!...
Para cubrir de luto mí agonía
Y esperar sea absuelta el alma mía
Por haberte amado con cadenas de prisión
Implorando muchas veces tu perdón.
Encontrarás amantes…
tantos como piedras hay en el camino
Pero el cuerpo…
el cuerpo que se entrega sin amor
Es mercancía sin valor…
Y no digas más que fue un accidente
o una equivocación
Porque si los buscas, es por adicción.
Y cuando te marches, no olvides
Te convertirás en la falsa moneda que…
Todos quieren usar, pero nadie quiere poseer,
Y aunque tarde tú comprenderás
Que el amor verdadero,
nunca estuvo al acecho de tu sexo.
Ve, arrastra tu dignidad y tu desdicha
Pero lejos de mis ojos, lejos de mi corazón.
Que aunque no quisiera, siento…
Y me aterra pensar que podría, en mal momento
Soltar la fiera que, en mí mora enjaulada,
queriendo su furia desatar.
Delalma
22/09/2012 03:23 p.m.
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Poeta
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Cada día es una página de un libro
Que se desprende y se la lleva el viento
No porque ya se ha vivido
Si no porque olvidé escribirlo!
Cada día es una página de un libro
Un libro que de polvo ya se llena
Porque cuando trato de escribirlo
La tinta de la pluma se termina!
Cada día es una página de un libro
Algunas onduladas de tanto llorar
Vacias,cuando estoy sonriendo
Esa sonrisa esconde el sufrimiento de amar!
Cada día es una página de un libro
Que en lugar de describir felicidad
Amor,la vida misma en un cuento
El libro solo muestra la verdad!
Cada día es una página de un libro
Cada uno escoje escribirla y contar
O dejarla volar hacia el cielo
Sabiendo que nunca va a regresar!
Cada día es una página de un libro
Que permanecerá blanca y arrugada
Por la tristeza que la pluma deja manchas
O la felicidad que no hay tiempo de escribirla!
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Poeta
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Estou tentando
fazer você me amar
como estou te amando.
Em cada beijo
vai o meu desejo.
Em cada carícia
vai minha malícia.
Eu estou tentando
fazer da nossa vida
uma delícia.
Quando duas pessoas
têm amores iguais,
é bom demais.
A.J. Cardiais
imagem: Google
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Poeta
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"Curar la soledad, olvidar el dolor, amar a todos por igual, es ley de vida, total un día hemos de morir, ¿y qué dejaremos ante los demás?"
José A. Monnin
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Poeta
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DISCROMATOPSIA INSTINTIVA
No creo que haya sucedido. Sin embargo,
es un cuento que me contó un buzo, y dentro
del cual me cuento a diario como realmente
fue.... Absolutamente los mismo siempre que
lo recuerdo diferente. Muellemente acostado
y corriendo solapado forrando un terraplén
sobre un abismo. Siendo como lucero nocturno.
Por lo que será mejor que volvamos a empezar
por el principio de no contar con un eventual aterrizaje.
¡Mira, me decía!.
Conforme se va alcanzando el fondo el paisaje
cambia de colores. Están prohibidas las palabras
por un rato de largos meses las angustias son el
único derecho a la escamosa serenidad que pesa y
daña con aspereza por el ceremonial de las algas
que nadan por el deseo de posesión perdidas en
pormenores... ¿Diría algo el especialista en espectros?.
Nada los detiene. El insomnio fue a la peluquería. El
efecto sedante puede amenizarse con las tijeras atravesando
la calle sin mirar el semáforo. ¡Piénsalo!... Es inútil cualquier
grito. Escapa de la basura. Una vez amenazó con devorarme.
Sonreía. ¿Sabes?. Por el humo al borde de la ceniza, parada, la solución más apropiada es, fabricar esperanzas astronómicamente.
Porqué cuando le toca el turno a los patos las escopetas corren por
las monedas en manadas gastando la vista descifrando noticias de
tonalidad rosácea. Caperucita come lobos matando las manzanas. con motivo de duraznear las piadosas masacres en el despacho de los gatos al verse perdidos bajo un lustro de tierra, sin haber llegado el cemento, y la cal sin dar señales de vida.
¡Señal de curación total!. ¿Cómo si no?.
La habitación se acostó en mi cama, luego la puerta entró por la ventana del piso, y el techo tomaba unas vacaciones en la luna.
Por eso, a lo mejor, no lo entiende. Aunque el pasillo al correr dice que sí, al patio que se contorsiona lentamente.
Después de todo, es bastante aceptable el frasco que lo contiene.
A la larga no me disgusta. Aunque tu no lo creas, de la misma manera que yo al principio nada sabía... Pues no tiene problemas complicados,
la humedad a montones reposa con sus ladridos y pierde su apetito hablando de alguna manera con el auténtico misterio de la televisión
que le habla por el radio enemistado con el teléfono hecho un chismoso espía de los lentes impostores de las lupas.
¿Es una broma?. En este siglo, pensar libremente es anacrónico, la lógica está en cuarentena, y ha sido desempleada, por un buen precio puede adquirirse una flamante corrupción, por un polvo proporcionan
cualquier eternidad, usada estrictamente hablando de polímeros pero nada de abrazos, nada de cocodrilos en una lágrima y menos de flaquezas
técnicamente obesas.
Lo mismo da que sean las once como las diez de la mañana, al espectroscopio no le importa ser viscoso ni la suave somnolencia en el mantel, sólo a veces
solicita, numerosas innovaciones, puestas de moda en breve tiempo y que nadie entiende y menos usa.
Ya llegado al fondo, el silencio devora, acogedoramente la vida con agrado,
en la prudencia estadísticamente significativa en los panteones más lujosos.
¡No se si sea cierto!. Mors est redemtio. La muerte es redención.
Y en la hora postrimer, en su agonía, implora un año más, siquiera un día.
Ignorando las noches y los días que lanzó al mar de la existencia con su presencia y nada de lo humano puede perturbar.
No embargante.
Este cuento me lo contó un buzo traslúcido que atraviesa las paredes, enmudeciendo entre el daltonismo. Con el velo que cruza la mirada
y la sutil decoración en la punta de un hilo, por las horas sin rumbo abiertas a todos los senderos, en el embeleso más profundo que hace
enrojecer al mismo Caos, en la gran ceguera multicolor en el tropel de su armonía rota.
¡No lo sé!. Tal vez lo crea algún día. Hoy solo se
los cuento, como un cuento menos real que la más verdadera fantasía.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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