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Cefalópodo Intrépido
No huyas fuga en los insomnios sin rostro,
húmedas las distancias estremeces,
en las ramas de las noches,
por la voz de los espejos,
en la calle rencorosa,
un incendio llama,
al agua ebria,
del beso libre,
al polvo preso.
No te quedes en la eternidad paralítico.
Dicen las encrucijadas espinosas.
Al atrapar la garganta yerma.
Dicen los astros a tientas.
En el sopor del jardín afiebrado.
Tan decapitado en el viento alegre.
Por el higo inexorable del nombre.
En la obscuridad que duerme un lecho.
¡Arrastrando invectivas!.
Arrostrando reprimendas.
En la ordinariez inasible.
En la entibiada accesoria.
Tal vez el furor intoxique.
¡La flaqueza del susurro!.
No huyas fuga.
¡Embaucándote atónita!.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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Amblar Ambliope
Del papel cegador la razón tiene la noche atrapada
en gélidos encantos de las hojas del viento.
Hablando el otoño al fondo de las piedras pardas
despertando a la izquierda del amoroso reptil.
Por la soledad que respira viajera en el veneno
musical del aroma cansado en la desnudez.
Del escritorio clamando fiebre con las aves ligeras
en los párpados del ritual que ladra curioso.
Donde las horas pasan los minutos petrificados
con el humo frenético del año que olvidó ser.
¡No, no, no, las cadenas están en calma crudas!.
Por el armario que prefiere ser ojo sin precio cerrado,
en los dedos caminantes, y la risa rebelde agria.
Leyendo al cuerpo las figuras inevitables hiedras
ante las tardes de la ingenuidad monótona.
Entre los pétalos sedientos
del rostro tibio excelso
de la mirada que quema,
y escribe de viva carne.
Porque la cama duerme bajo el tapete despierto
que persigue un alfabeto suculento inocente.
Y gritan los harapos no cantes a esa luna cabal
que en las noches intercambia las estrellas.
¡No, no, no, dibuja ni la lluvia repartida ni letrada!.
Por
El
Amblar
Ambliope
Donde
Solo
Los
Pájaros
Cuelgan
Los
Picos
Escarpados.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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ANDAMIO AL ÁPICE
Por esa ventana sin alas ni miedo,
cae la nieve amando al tiempo,
por el otoño sin demorar la sed,
en la palabra fervorosa de la entrega.
¡Sólo natura que cura!... Sin piruetas.
En los trenes erizados por el eléctrico drama.
¡Por la brisa maternal de una sonrisa!.
En las íntimas dulzuras de un geranio.
Una tibia acogida, madrugadora, complaciente.
Bordando un laurel en calma.
¡Andamio al ápice de castalia fuente!.
Encarnada amena con presteza ágil.
¡Encarnada en travesía halagüeña!.
Por ser virtud que inspira leal.
Y estremece a los lamentos sepulcrales.
Al cuidado inhabitual de las ovejas.
¡Oh, luz que ayuna del pudor falsificado!.
¡Cuanta sensatez hay en el amor maduro!.
Con lo adusto, cauto y recatado.
Con la materialidad espiritualizada.
¡Cierta claridad cierto compartirse!.
¡Andamio al ápice del caudaloso río!.
En la esplendidez de un espasmo perenne.
Pletórico dar y recibir al cenit cediendo.
Al pináculo copiosidad almendrada miel.
Sin traficarse especulando. ¡Sólo!.
Sin apropiarse nimio hábil. ¡Nada!.
Sin alas, sin miedo, sin sueño. ¡Todo!.
Con afán, con raíz, con alma. ¡Cada parte!.
Dócil asequible cómodo satisfecho... ¡Cada poro!.
Con lo más humano de la falibilidad insurrecta,
dando y dando. ¡Serenata al sol y la luna!.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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@IorellBrito
En la fábrica de mis sueños
Aún esta ese niño pequeño
Que vivía con tocar el cielo
Que creía que no existía el infierno
En la fábrica de mis sueños
Esta todo lo que perdí en el tiempo
Que al crecer se alejo de mi camino
Y el recuerdo hace que este conmigo
En la fábrica de mis sueños
Hay un mundo tan grande y tan pequeño
Donde guardo todo lo que yo he sido
Donde no extraño todo lo que he querido
En la fábrica de mis sueños
Me dan consejo aún mis abuelos
Que no me pierda y que sea bueno
Que lo que importa es lo que llevo dentro
En la fábrica de mis sueños
Aún sigue luchando mi empeño
No se ha rendido ni tira la toalla
Y ha aprendido después de tantas batallas
En la fábrica de mis sueños
Aún sigo siendo yo mi propio dueño
No hay personas que me hayan engañado
No hay personas por las que haya llorado
En la fábrica de mis sueños
Nunca perdí tu amor sincero
Por una vez luché por lo que quiero
No deje que me engañaran con cuentos
En la fábrica de mis sueños
Lo fugaz se convierte en eterno
Queda todo arropado en el fuego
Ese calor que me quema por dentro
En la fábrica de mis sueños
No he perdido ni el sudor ni el aliento
Aún sigo aprendiendo del viento
Que ser feliz es cuestión de momentos
En la fábrica de mis sueños
Están anclados todos mis sentimientos
Que no salieron por miedo al desprecio
Y fui cobarde y lo guarde en silencio
En la fábrica de mis sueños
Nunca he sentido ni un instante de miedo
Nunca pierdo y siempre aprendo
Que la vida es elegir los momentos
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Poeta
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Se traban mis alas cuerdas.
Sigo la inercia del destino.
Ahora caigo otra nube.
Allí abajo está la Patria.
Es mi nido original.
Hace mucho no lo ocupaba.
¡Cuánto que salí de ella!
Casi estoy por tocarla.
¿Sabré qué hacer allí?
Aterrizo fácil y adusto.
Añoro mi cima ficticia.
Mi proeza ya no remonta.
Disimulo mi utopía.
No sé como disponerla.
Aquí impera la mesura.
También la envidia rancia.
La aventura desvaría.
Nunca usó sus alas.
Percibo cierta hostilidad.
Pelearé como un invasor.
Lo soy desde que me fui.
Ya no sé si soy inmune.
Allí están mis padres.
Entonces todo está bien.
¿Cómo me verán ahora?
Se duermen susurrando.
¿Conjeturan entrambos?
De mañana hago coraje.
Recorro mi historia.
Mi historia me ladra.
Mis amigos me recelan.
Se disfrazan de maduros.
Yo hago lo mismo.
Siguen pareciendo robots.
Tienen tanque y antena.
(Son termo y bombilla).
Topo mis espejos juveniles.
Son de la farmacia vieja.
Mezquinan mis dieciocho.
Mi ser versátil suspira.
Ésta es mi casa, mi país.
Mi país medio en llanta.
Ahora sé por qué me fui.
Me fui porque lo culpé.
Llevó años sensibilizarme.
La Patria es inocente.
Culpable es el poder.
Secta que asfixia Patrias.
Siempre viví repartido.
A veces descorazonado.
Mi corazón emigraba al Sur.
Asumí que quería volver.
Sufríamos mutuos vacíos.
Ambos planearemos algo.
Ahora temo de verdad.
No había perdido nada.
Perder esto sería perder.
Es la esperanza parte dos.
Es mi nuevo comienzo.
Es mi propio confín.
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Poeta
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UNA MALA NOCHE EN EL ITACA. Y UN ANGEL.
Me acuerdo de una mala noche en el Itaca. Estuve allí una noche hace ocho o nueve años, cuando yo estaba bien bueno y tenía un buen cuerpo. El caso es que entré en el cuarto oscuro y vi que había cuatro chavales de veinte años chupándose las pollas entre ellos, eran de pelo corto rizado, no estaban circuncidados, eran delgados y guapos, aunque de noche y en la oscuridad todos los gatos son pardos. Y yo me uní a la orgía y empecé a chuparselas con la esperanza de que alguno de ellos me la chupase, pero se las chupaban entre ellos y a mi no me la chupaban. Entonces terminaron la orgía y se fueron y yo me quedé en el cuarto oscuro y me dije a mi mismo SI NO ME LA CHUPAN HOY ME SUICIDO MAÑANA, Y OS JURO QUE ME HUBIESE SUICIDADO. Pero me moví hacia otra zona del cuarto oscuro donde había también orgía y le agarré la cabeza a un tío alto, como de un metro noventa, yo mido un metro sesenta y tres, y le obligué a que me chupase la polla y me la chupó, Y POR ESO NO ME SUICIDÉ AL DÍA SIGUIENTE, porque si no me la llegan a chupar me hubiese suicidado, os lo juro por snoopy. Lo Malo es que aquel ángel me hizo daño con los dientes y no me gustó cuando me corrí. Ahora bien, no le vi la cara. Era un tío muy alto y delgado pero estaba tan oscuro que no vi absolutamente nada de él. ME SALVÓ LA VIDA PORQUE SI NO LLEGAN A CHUPARME LA POLLA ESA NOCHE HUBIESE LLEGADO A MI CASA Y ME HUBIESE SUICIDADO. Fue un ángel en el cuarto oscuro y no sé si era joven o viejo o tuerto o bizco o yo que sé. Espero que las mariconas que no me la chuparon y se burlaron de mi se hayan muerto, seguramente ya habrán cogido un SIDA que te cagas. Lo malo es que la mamada que me hizo aquel ángel fue prácticamente a la fuerza, le agarré de la cabeza, y eso que medía más que yo, y le obligué a chuparme la polla. Y me corrí sin gusto. Parece ser que mi deporte no es el fútbol sino el baloncesto, pero el baloncesto me da un asco que pa qué, me dan un asco los jugadores de baloncesto que pa qué, son deformes, muy altos pero nada atléticos, me dan mucho asco los jugadores de baloncesto físicamente hablando y además ese deporte me parece aburridísimo. Me entró una desesperanza esa noche en el cuarto oscuro del Itaca de cojones, os juro por mi madre y por mi padre que si no me la llegan a chupar esa noche en el Itaca al día siguiente me hubiese suicidado. O sea que estoy vivo de milagro. ESTOY VIVO DE MILAGRO. SI NO ME LA LLEGAN A CHUPAR ESA NOCHE EN EL ITACA ME HUBIESE SUICIDADO; OS LO JURO, DE LA DESESPERANZA QUE ME ENTRÓ CUANDO SE BURLARON DE MI AQUELLOS CUATRO CHAVALES. ME ENTRARON UNAS GANAS DE MORIRME DE LA OSTIA, hubiese llegado esa noche a mi casa y hubiese tomado veneno, PORQUE ERAN LOS CHAVALES MÁS GUAPOS DEL MUNDO. EN FIN, que estoy vivo de prestado, de milagro. ESE DIA PERDÍ CUATRO A UNO. ME QUISE MORIR EN EL CUARTO OSCURO DEL ITACA. Pero tuve un camarada que me salvó la vida. Y ES CURIOSO, ESE DIA PUEDE COGER EL SIDA CON LOS CUATRO CHAVALES. O sea que vivo de prestado, ESTOY VIVO DE MILAGRO, DE MILAGRO. En fin, Viva el Betis manque pierda. FUE UN POLVO SUPERDESAGRADABLE, Porque me hizo daño con los dientes, PERO ME SALVÓ LA VIDA. Os lo juro por snoopy. TENGO MÁS SUERTE QUE UN QUEBRAO.
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Francisco Antonio Ruiz Caballero. Tengo más suerte que un quebrao pero creo que yo ya estoy hasta muerto, si no fuera por la droga que me meten sería un vegetal.
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Poeta
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De cualquier manera,
es el suicidio,
los coches se conducen en tiempo real,
tú eliges las estrellas en azul y blanco,
te quiero,
hasta estoy muerto por dentro.
Ojos de plástico aparentan un blanco lechoso,
y la violencia hace las cosas más difíciles de esconder,
nuestras pálidas caras se hunden a tiempo,
en cualquier caso,
es el suicidio.
Salto hacia el siguiente tren,
hacia un destino incierto,
del cual no hay vuelta atrás,
no hay retorno.
Un futuro incierto me invade,
al no verte otra vez amor mío,
al no besar tus labios carmesí,
me he vuelto un alma vagabunda.
Un boleto al otro lado,
una puerta que se abre,
opciones a escoger,
alternativas que buscar,
antes de saltar al siguiente tren.
Erick R. R. Torres
(Ángel Negro)
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Poeta
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Eres mi sol,
soy la noche,
eres vida,
soy la muerte.
El equilibrio perfecto,
eres mi ángel,
soy el mismo demonio,
nos enamoramos.
Algo especial tengo para ti,
eres mi inspiración,
soy el poeta oscuro,
eres mi musa blanca.
Muchos nos critican,
nos dicen que no somos el uno para el otro,
se equivocan,
somos parte de este equilibrio.
Erick R. R. Torres
(Ángel Negro)
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Poeta
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Anhelo para los días de antaño,
los días de nubes grises,
grabar con un brillo fatal,
un espejo de confusión de las almas,
danza con la noche.
La luna resplandece,
el ocaso de una sombra errante,
la oscuridad desaparece,
bajo el encanto de la luna,
esta en tu visión tan optimista.
Anhelan los días,
cuando eras alegre,
hiciste un juramento secreto,
un devoto amor que te tengo.
Luto de una vida errante,
desciende de una sombra solitaria,
es el trance de tu fragilidad,
el sueño tu alma solitaria.
Erick R. R. Torres
(Ángel Negro)
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Poeta
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