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“Nunca bajen la cortina de mi querida cantina . . .”
Local que expende los vinos,
múltiples “brebajes” finos,
recinto en el que Dionisio
se extasió hasta que quiso.
Sitio fiel paradisíaco
fortaleza del Dios Baco,
santuario, altar de lo culto
al que, hoy, le rindo culto.
Un rincón cerca del cielo
que nos colma todo anhelo,
capilla de caminantes
remanso, paz de viandantes.
Seguiré tu eterna ruta
taberna que se disfruta,
tasca de sabia conseja,
cantina de historia añeja.
La decoración que impera
vieja caoba, . . . madera
el preludio de una barra
las uvas, hojas de parra.
Bar vitrina, espejo vidrio,
botellas hasta el delirio
cristal, jarra, vino tinto
sacro, blanco, es indistinto.
Cantinero diestro mago
su pócima es empalago,
cáliz, copa que se agota
ingerir la última gota.
Los Meseros, Capitanes,
diligentes muy galanes
brindan trato de tersura
a clientes, digna mesura.
Privilegian el servicio
sirven con arte y oficio
entre las mesas manteles
licores, viandas, son mieles.
El paladar deleitar
entre música gozar
dulce etílico letargo
que provoca el sorbo largo.
Nuestro pensamiento se abra,
empapemos la palabra
porque Jesús, en su templo,
para darnos el ejemplo.
Se alzó una copa de vino
trazándonos el camino,
hay que bendecir los tragos
moderemos sus estragos.
Autor: Lic. Gonzalo Ramos Aranda
México, D. F., a 08 de noviembre del 2014
Dedicado al Señor Manuel Rosendo Mirón
Reg. SEP Indautor No. 03-2016-070109301200-14
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Poeta
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Siembro tempestades y recojo vientos
Tengo un cuchillo de palo, herrero soy
No bebo agua, la dejo correr, no digas nunca
Dios no me ayuda, amanezco más temprano
Pero no tengo muchas palabras, soy bueno para entender
Cuando hay hambre, no miro mis dientes, buenas son las tortas
A cada cerdo, le llega la vejez, cuando no hay remedio hay muchos males
Por eso al buen tiempo mala cara, tengo oídos y palabras necias
De sobrinos que el diablo me dio, a rey puesto, muera el rey, que rio revuelve,
Pescadores no tienen sus ganancias, cuando venden su vino y su pan
El amor con odio te lo pagan, por eso el buey con la mosca ara.
(Adaptación de algunos dichos populares)
Por Conrado Augusto Sehmsdorf (Kurt)
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Poeta
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Guarda la historia del vino
de su origen mil versiones
y diversos creadores;
que Osiris, Baco, Dionisio...
Mas por su efecto influidos,
poetas y pensadores,
entre clases y sabores
pasión y ciencia han escrito
como bebiendo yo escribo
mis probadas reflexiones.
Amigo, si a ti te fallan
la amistad como el amor
y afligidos luego, en pos
de tu clemencia clamaran,
si tu orgullo vacilara
tomando tu decisión,
para condena o perdón
bebe tu vino con calma;
llegado su juicio al alma
el hombre es un poco Dios.
Ante conquista compleja
bébelo con discreción.
En su justa proporción,
para invasión y contienda
el vino es un estratega
con bravuras de león.
Trino, a más, de ruiseñor
a tu indecisión le agrega
y como Don Juan florea
las palabras del amor.
Busca el vino corazones
como líquido emisario
del espiritual abrazo
pacífico entre los hombres.
Toda la tierra recorre
y cual duende solidario
gustoso te ofrece un trago
así en descampado mores;
él ama al amigo pobre,
lo enriquece con su trato.
El vino aplaca nostalgias
y atinado aunque ficticio
brinda al hombre en el exilio
de su tierra la esperanza.
Hasta si añejo descansa
es un maestro dormido:
Inspiración llevó a Cristo
para que bien predicara,
por ello de altar y farra
es el ángel consentido.
Lo digo con fundamento
filosofando al decir:
De parra viene el vivir,
el humano es incompleto;
sólo nace con su cuerpo
la sangre lo espera aquí,
es vino y mora en la vid
procurando el ser perfecto,
quien no sorba su intelecto,
¡inculto se ha de morir!
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Poeta
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MI QUERIDO VIEJO
Cantautor: PIERO
Italo Argentino.
Editado en 1969.
Es un buen tipo mi viejo
que anda solo y esperando,
tiene la tristeza larga,
de tanto venir andando.
Yo lo miro desde lejos,
pero somos tan distintos;
es que creció con el siglo,
con tranvía y vino tinto.
Viejo, mi querido viejo,
ahora ya camina lerdo,
como perdonando al viento.
Yo soy tu sangre, mi viejo;
soy tu silencio y tu tiempo.
Él tiene los ojos buenos
y una figura pesada,
la edad se le vino encima,
sin carnaval ni comparsa.
Yo tengo los años nuevos
y el hombre, los años viejos;
el dolor lo lleva adentro
y tiene historia sin tiempo.
Viejo, mi querido viejo,
ahora ya camina lerdo,
como perdonando al viento.
Yo soy tu sangre, mi viejo;
soy tu silencio y tu tiempo.
Yo soy tu sangre, mi viejo;
yo soy tu silencio y tu tiempo.
Excelente referencia clásica es...
https://www.youtube.com/watch?v=wRC5j2lQIQA
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Poeta
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A SU TIEMPO ES MEJOR...
¡Claro que sí!.
Porqué.
El gris vuelo de las blancas esperanzas.
Fue un reflejo que devoró al espejo.
En retirada extraña de su guarida.
¡Espesa en la fuente libre!.
Donde escapa callado el suspiro.
Entre un huracán del alba.
Entre la pira emplazado.
¡Sí qué sí!. Mira...Mira.
En lo nuevo del mar dulce.
Blancas son las esperanzas.
Como el aroma que anochece.
Una y otra vez, una y otra vez.
Con los días perdidos de noche.
Con las noches sin las tardes.
Y las tardes con alas de mariposa.
¡Mar y rosa!... Posa y posa.
Hundiéndose cómoda la manzana.
Porqué abandonó el paraíso frutal.
Es mejor, es mejor... ¡Sí, claro!.
Tan purpúrea la llama como caballo.
¡Qué llama al cabello por su nombre!.
Acampanando en el desván las penumbras.
Entre la mayor razón de los relojes.
Con el dulce ventanal del tiempo olvidado.
En los cajones enemigos de nostalgias.
Lejos de párpados estremecidos.
Lejos de vigas ansiosas mecidas.
Al tiempo que cae la noche suave.
Mejor es a su tiempo, mejor, mejor.
Que la burla de cada ausencia inútil.
Con la peor lentitud del torbellino.
Y la calidez del hielo ilusionado.
Con el fuego congelado verdadero.
En los colgajos del sueño de noche.
En el rumor que recuerda la tarde.
En el silencio indeleble de mañana.
En los anzuelos cortos mediodías.
A su tiempo, a su tiempo, es mejor.
Porqué retoña amarillo el otoño.
Entre el vuelo del sol sobre luna.
Y en la tierra velas de la tarde.
Van volando las sonrisas habitadas.
Habituadas a encenderse hábiles.
En los mismos pasos del pasado.
Dónde los meses mecen recuerdos.
Y años muchos al vino mejorando.
¡Qué de añejo espera serlo!.
Tanto tanto... Para ser bebido debido.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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EBRIA HISTORIETA
Hubo una vez una uva,
que vino con el vino,
combinada camuflada,
convidada del viñedo,
olvidada de añejarse,
de alejarse de embriagarse.
¡Historieta!.
Porqué tuvo un tubo añejo,
una vez tez nueva de pez.
Donde hubiera nieve nuez.
De uva ebria, jugo y voz.
S lo supiera el fuego hilo.
¡Qué luego hubo del juego!.
¡Historieta!.
Donde tres triángulos tarde trinan.
Donde cuatro cuadros cubos cuentan.
Donde cinco circos ciruelas circulan.
Y viendo al zapato su suela en el suelo.
Y en el cielo sombrías cuevas amarillas.
Y entre todas las ramas ranas raras.
¡Historietas, Oh, ebrias, historietas!.
Como la de ésta hubo en otras uvas.
Desdeñosas descansando después.
¡Cómo la uva fue y vino y fue una vez!.
Pez, nuez, voz, atroz, embriaguez, soez.
¡Cómo aquéllo hubo sido visto utópico!.
En el tubo que la uva tuvo añejándose.
¡Ebria, ebria, ebria, historieta!.
Por la nieve que hubo camuflada de frío.
Por el juego del jugo del fuego del gozo.
¡Qué combinada vino entre vitela vital!.
Y fue convidada connatural conspicua.
Y fue olvidada oligarca ominoso vacuo.
¡Qué combinado vino embriagado de mal!.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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Solo es precedente
Ante quien el sol enmudece
cuando hay miel y hiel en las nubes
cuando hay piel y fiel es la piedra
de lino de lana de lona de luna
por donde las hierbas reposan
del eco del espejo acampanado
del ogro del panteón acompasado.
Después del lirio crudo en sangre
con el polvo del vino y el herrero
con el cáliz del café y el toronjil
por hervir por herir por huir
al espigar la ballena en una gota
una nota entre corderos que punzan
los anillos de las dudas confundidos.
Por verter la sed después de ahogarse
sin esperar del puñal el duelo
sin extinguir del pañal el suelo
sin arrancar del panal el vuelo
y esos cielos de dolores
y ese contraste de sordos
y esos años de horrores.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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ESCULTORES DEL TIEMPO
Esculpiendo,
la forma de los sueños,
que los fresnos sueñan,
cuando creen que las cataratas,
pertenecen a los oasis. ¡De la cantera!.
¡Tiempo, oh, tiempo qué camina, cura y quema!.
Escultores somos.
Por donde el vuelo,
se separa de sus alas.
Y el puente de la corriente.
Azul cielo rojo sangre amarillo sol.
Está, sí, claro está, sembrando nubes rosas.
Esculpiendo.
El humo sin tiempo.
En el tiempo, en la indignación,
estrangulada de las páginas enmudecidas.
En el silencio multiplicado de los suspiros.
¡Sacrificados en esa obstinación del pasado crudo!.
Escultores somos.
En la repetida obstinación.
Del pasado, que es siempre presente.
Del futuro decisivo del momento frágil.
Del infinito permanente del instante lábil.
Del ser del tiempo carne del recuerdo.
¡Escultores del tiempo por el tiempo !
En el pasado que reprocha su olvido a la sombra,
del tiempo un fantasma pasa abrasado por el viejo,
sol seducido del antojo entre nubes unos vagos, motivos enredando los hilos para entrar en alto, contacto con las cosas más íntimas de la muerte,
imprecisa en el cenagal de la corrupción abundante,
llorando seis años enmudecen la lengua innegable, del descuido de lo más valioso sobre la tierra,
en la cabellera enloquecida del engendro añejo vino, y se fue escondiendo el fracaso sonajero, interior hermano de la impaciencia asfixiante de la edad en cada hueso hueco de la memoria hecha eterna ruina.
Escultores.
Del tiempo.
¡Somos!. Péndulos, péndulos. ¡Somos!.
Del dolor atrapado en cada instante.
En cada sonrisa frustrada.
En cada suspiro mediocre.
Escultores del tiempo.
Entre un cuchillo dado por muerto.
Donde una duda caprichosa triunfa.
Entre un mito hecho paracaidista.
Donde una palabra tiene letras imposibles.
Entre tiempo y tiempo, escultores siempre somos.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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VIAJE
__Wole Soyinka ( Nigeria )
1934
Novelista, dramaturgo, conferenciante y poeta.
En la guerra civil Nigeriana fué encarcelado de 1967 a 1969. En 1986 se convirtió en el primer escritor africano y primer escritor negro que obtuvo el Premio Nobel de literatura. Tiene publicados varias novelas y colecciones de poesía.
Viaje
" Aunque llegué al final del viaje,
Jamás sentí que hubiera llegado.
Tomé la carretera
Que sube despacio la cuesta de las preguntas, y que me lleva
Incluso a descender a la tierra que conduce a casa. Yo sé
Que mi carne está limpiamente mordisqueada, perdida
Para el perturbado pez entre las vainas susurrantes-
Yo los dejé atrás en mi ruta
Y así también con el pan y el vino
Necesito la repartición de derrota y carestía
Yo los dejé atrás en mi ruta
Jamás sentí que hubiera llegado
Aunque amor y bienvenida me atrapan en casa
Los usurpadores pasan mi copa en cada
Banquete como en una última cena. "
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Poeta
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LOS AMIGOS
__Julio Cortázar (Poeta de Argentina)
LOS AMIGOS
En el tabaco, en el café, en el vino,
al borde de la noche se levantan
como esas voces que a lo lejos cantan
sin que se sepa qué, por el camino.
Livianamente hermanos del destino,
dióscuros, sombras pálidas, me espantan
las moscas de los hábitos, me aguantan
que siga a flote entre tanto remolino.
Los muertos hablan más pero al oído,
y los vivos son mano tibia y techo,
suma de lo ganado y lo perdido.
Así un día en la barca de la sombra,
de tanta ausencia abrigará mi pecho
esta antigua ternura que los nombra.
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Poeta
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