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Nadie comprende ese dolor tan profundo
de buscar la vida en cada escrito verso,
ser sin sentir, pensador meditabundo;
sin dejar al mal crear su acto perverso.
Escribir de tal manera que el alma salte,
prescindir incluso de la prosa ilusa
para dar a luz el verso que al amor exalte,
dejar que envuelva en sus brazos la musa.
No escuchar a la razón, inconsciente,
Buscando siempre luz en la oscuridad malvada,
Soñador pobre que perturba la mente
Con su viva estrofa cortante como espada.
Y en sus poemas sus lágrimas deja
dándole sabor con su poca alegría,
una por una escurre y corteja
preso y loco de la pesada melancolía.
No conoce nada más que dormir en el regazo
de un espíritu noble de finos y claros cabellos,
dejando ahí sumido el hierro de su brazo
quedando preso en la cárcel de unos ojos bellos.
Creando arte de la vida y el sentimiento,
dejando a un lado la conciencia,
trayendo a la par del conocimiento
el fruto de la religión y la ciencia.
Creando lo inmenso en lo que es pequeño,
creando la belleza, lo real y pomposo,
haciendo real, del que lee, el sueño,
un instante quieto, un azul hermoso.
Siguiendo el camino descalzo e insolente
hacia el estanque donde las ninfas juegan
solo y atormentado su corazón doliente,
sin vida, solo el amor su cabeza sosiega.
Y en la soledad que está en su figura
quieto y solo va caminando,
con su esperanza que en el perdura,
ciego y loco su canción cantando.
Es como un cisne, canta su bello canto,
con la dulce musa, el amor y su encono,
siempre su brillo, muestra su encanto
para luego morir, sollozante y solo.
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Poeta
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¡Acariciaré tu rostro iluminado
En la tersa cara de la luna
Y en esa hermosa luz plateada
Tocaré tu pelo trasnochado!
¡Veré resplandeciente la luz
de tu mirada, los fulgentes luceros,
Fijos y distantes en el cielo
serán los ojos de mi amada!
Tomaré en la noche silenciosa
Tu cuerpo de diosa con mis manos,
Para acariciar tu piel desnuda,
y gozar de toda tú, preciosa.
Y en esa noche tan hermosa,
Enfebrecidos haremos el amor,
Aullando como un lobo, feliz
guardaré esa noche, como una rosa.
Porque cuando te marches de mi lado
Llevando hasta tu reflejo de las aguas,
Me quedaré sin ti, pero contigo Aleja;
Porque yo, desquiciado, te habré amado.
Como aman los poetas ¡A morir!
Sin jamás siquiera haber tocado
Un solo pelo de tu blonda cabellera,
Serás luz eterna que guie mi existir.
Delalma
12/11/2020
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Poeta
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Ayer no más me quejaba de que éste rincón de poetas andaba olvidado y sin promoción, porque
después de algunos años sin escribir, éste año volví a hacerlo de nuevo y me encontré con un anquilosamiento total y una modorra pasmosa de algunos escritores para exhibir sus trabajos, para que pudieran ser leídos y apreciados por otros escritores, es mi caso por ejemplo.
Poder leer y aprender de los pensamientos de los demás, ya que pertenecemos a diferentes partes del mundo, a otras culturas y cada uno tiene una visión personal de la realidad de acuerdo a su región, los vocablos y el tratamiento de los poemas también son diferentes, algunos muy
ilustrativos, otros solo cumplen.
El caso es que al parecer el Sr. Travis De Mentia, administrador de ésta página despertó de su sueño y se dio cuenta que yo estaba en la razón.
Es mi parecer, porque no sé si es como yo pienso, lo ha hecho bien pero ya con exageración.
Ahora tenemos una “hemorragia” de poetas y un aluvión de poemas, tantos que ya no da tiempo para leer a todos y poder seguir escribiendo.
Un poema es un escrito que se traduce de las palabras que dicta el corazón, el alma y el tiempo,
Espero que el Sr. Administrador tome las medidas necesarias, correspondientes y limite los ingresos de escritos, para poder leer y dejar que nos lean. No es grato subir tres escritos de un porrazo e irse con dos o tres lecturas por poema, seguro que muchos vendrán de otros foros y sus escritos encarpetados, los están vertiendo a diestra y siniestra, pero creo que se debe preservar el orden y el respeto por los demás.
Para terminar solo diré que: TODO EXCESO ES NOCIVO.
Mis cordiales saludos y respeto a todos los escritores del foro.
Delalma
9/09/2020
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Poeta
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A poesia ainda não deu
o ar de sua graça...
Estou olhando tudo que passa,
procurando por esta senhora.
Meu Deus do céu, e agora?
Eu preciso encontra-la,
antes que ela caia
em alguma vala.
Quando a poesia cai,
o poeta se desespera,
e sem querer altera
os símbolos, os sinais.
Poetas são animais,
que seguem seus instintos;
suas intuições...
Eles fogem da realidade,
em busca de emoções.
A.J. Cardiais
07.10.2019
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Poeta
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Os livros de poesia,
dormem tranquilos
nas estantes...
Poetas, como amantes,
ainda insistem
em publicá-los.
Quem irá traçá-los,
se as traças
não chegarem antes?
A.J. Cardiais
13.04.2012
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Poeta
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Ellos y Ellas (Poetas y poetisas)
Cómo rendir tributo a la dedicación e ingenio
de poetisas y poetas que legaron su don.
Cómo expresar orgullo y gran admiración
por su labia, su prosa, su verso primigenio.
Fluyen los personajes, recuerdos y momentos,
¡más no los necesito, hoy evoco a los muertos!
Aquellos cuyas plumas sembraron nuestros huertos
de lírica profunda, pasión, amor, tormentos.
No quiero referencias ni quiero citar nombres
temo olvidar alguno, a quien no agradecer
por haber transmitido, su vida y loor ufano.
¡Gracias por los poemas, gracias queridos hombres!
mi reconocimiento, ¡mujeres!, por hacer
¡inmortal, recio, el verso … latinoamericano!
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Poeta
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HAY COSAS DEMASIADO PURAS…
Autor: Pere Quart (Joan Oliver)
España (Catalunya) 1899-1986
Poeta, dramaturgo, narrador, traductor y periodista.
Importante poeta catalán del siglo XX.
Defensor de las ideas republicanas durante
la guerra civil. Se exilió en Paris, luego viajó a Argentina y posteriormente
se radicó en Chile durante ocho años.
Entre los galardones obtenidos, se destacan el Premio del Presidente de la República Francesa por la versión de "El misantrop" de Molière, el Premio
de Honor de las Letras Catalanas, el premio Ciutat de Barcelona y el de la Generalitat de Catalunya de Poesía. Algunas de sus obras destacadas son: "Allò que tal vegada s'esdevingué" 1936,
"Oda a Barcelona" 1936, "Bestiari" 1937, "La fam" 1938, "Saló de tardor" 1947,
"Terra de naufragis" 1956, "Ball Robat" 1958, "Primera representació" 1959.
Ésta es de: "Vacaciones pagadas" 1959. Versión de José Batlló.
Referencias interesantes son:
https://es.wikipedia.org/wiki/Pere_Quart
Y este bello canto poético…
https://www.youtube.com/watch?v=3flF2kE94hU
Hay cosas demasiado puras...
Hay cosas demasiado puras
para ser dichas
o simplemente pensadas.
Pero los poetas,
incontinentes, verbosos,
osan inquietar las zonas inefables
con escogidas palabras
al fin y al cabo estúpidas.
Y aún pretenden
ser los trujamanes
de la musa inservible
o de algún dios,
sobrante como todos.
¿O exprimen de sí mismos
quizá celestes zumos?
Menos mal que escasean los espejos,
ya que los poetas, en efecto,
son harto ridículos
en su jactancia.
Más valdría callar,
que todos callásemos.
Y entonces aprestar las grandes orejas
y aprender algo
de los lamentos, los zumbidos,
del cántico de la vida;
de los entrañados latidos
y los admirables -pese a todo-
silencios animales
del hombre,
casi imposible probatura.
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Poeta
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Uma musica me traz um poema...
Como eu não sou bobo,
trato logo de adota-lo.
O poema é um estalo,
que acontece de alguma forma.
Não existe uma norma
para "estalar" um poema.
Os poetas mais experientes
dizem não existir uma fórmula.
Mas eu digo que existe um ritual,
uma mandinga ou uma concentração,
para o poema "baixar".
O poema não "baixa" em qualquer pessoa.
Senão, seria uma coisa à toa.
O poeta tem que ser um médium,
para receber o poema
e transmitir a mensagem.
A.J. Cardiais
25.02.2019
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Poeta
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Não adianta eu ficar parado,
porque minha mente não para...
Ela tem uma tara
por ficar girando.
Minha cabeça é um mundo.
Por isso sou vagabundo:
porque vivo a girar.
Procuro me orientar
pelas constelações dos poetas.
Mas elas não estão completas.
Faltam algumas estrelas,
que preferem ficar encobertas.
Não adianta mentir, espelho meu...
O poema é seu,
ou estou pirado.
Não, não estou assustado...
Só estou assistindo
e escrevendo.
A.J. Cardiais
17.01.2017
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Poeta
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Poeta para quê?
Para poetar a vida?
Mas o povo não quer saber
de poesia.
O povo quer é viver
na folia.
Para o povo
a vida não é poesia...
A vida é uma correria
atrás do pão de cada dia.
E quem ganhou pão demais,
agora quer mordomia
e nem olha pra trás,
para não ver a agonia.
“Viver e não ter a vergonha
de ser feliz...” (¹)
Quem me diz
onde está a felicidade?
Está no medo do covarde,
que foge da realidade?
Está na coragem do valente,
que enfrenta o batente
com honestidade?
E o poeta faz o quê?
Está no mundo da lua,
ou está no meio da rua
tentando esclarecer?
“Mundo mundo vasto mundo,
se eu me chamasse Raimundo
seria uma rima, não seria uma solução.” (²)
¹ Gonzaguinha – Na musica: O Que é, O Que é?
² Carlos Drummond de Andrade -
No Poema de Sete Faces
A.J. Cardiais
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Poeta
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