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TRISTEZA DOMÉSTICA
Autor: Tristán Tzara
Rumania-Francia 1896-1963
Su nombre Samy Rosenstock aunque él lo negó.
En 1916 encontrándose en Zürich, fundó con el judío rumano Marcel Janco, los alemanes Hugo Ball y Huelsenbeck, y el alsaciano Arp, el movimiento Dada.
En 1919 llegó a París, donde estableció el centro del movimiento
dadaísta con los colaboradores de "Littérature" : Breton, Aragon, Soupault, Picabia y Jacques Rigaut entre otros. En 1922 se distanció de Breton y sus amigos, que empeñados en una obra más constructiva desembocarían en el surrealismo. En 1929 se reconcilió con los surrealistas hasta 1935. Ésta es Versión de Darie Novácenau
Información últil es…https://www.biografiasyvidas.com/biografia/t/tzara.htmTambién… https://www.youtube.com/watch?v=IWqTgiuo1wohttps://www.youtube.com/watch?v=s4-wCNvMrsg
Tristeza doméstica
I
En la semilla de la azucena
te enterré serenamente
nos hemos amado en campanarios arruinados
los años se destraman
como los encajes viejos.
Te estoy buscando en todas partes Señor
pero tú sabes que es poca cosa
te enterré en un mes de noviembre
cuando pasaban las alumnas para almorzar
pero no sabían que estabas en el carruaje
porque habrían llorado.
Como se vienen abajo los diques vencidos
dejando caer el dolor en los padres
de papel, tu carne vieja
¿cómo tiene que ser? -amarilla y triste
y te amé dentro del violín de los buenos modales.
El otoño extendió sobre el país la llaga
se desabotonó lentamente los pechos
y se abrirá más el vestido
como el violín del barco destrozado por los dueños
abrirá en el cuerpo de sangre la carne
que me está llamando.
Nos hemos paseado tantas veces por el malecón
bajo el viento que trae barcos pintados de cal
y clava en la ceniza de los pulmones el gancho
pero el malecón es un sendero del caracol
que habita en el corazón del Señor.
Mis pensamientos se van --como ovejas al pasto- sin fin
Lloran en la flauta por las llanuras tristes fragmentos de biografía
Me ahogo en la desesperanza de los fenómenos sísmicos
y por las calles huye el viento cual perro apedreado
II
Los astrólogos tienen encuentros secretos
dentro de un cuarto del emperador como panal de miel
donde construyen sucesos anticipados al futuro
para convertir el amor en dolor.
III
El caballo engulle la serpiente de la noche
el jardín se puso medallas de emperador
estrellado traje de novia -deja
que te mate en los infinitos, durante la noche, la carne fiel
la loca de la aldea incuba hazmerreíres para el palacio.
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Poeta
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CICLÓPEO CONJETURAR
(Neosurrealista)
Fue allá donde comieron las alas fieles entre las olas las montañas.
Allí las botas dibujan el miedo del cartón.
Los esperados borradores del venado en flama de corta falda.
Y anuncia al hueso de la última lechuga.
Como úlceras de la madera milenaria, del fuego y la ignominia,
Espejo parabólico, espintariscopio, fluorescencia,
que habita en los suburbios calcáreos de la memoria.
Los pájaros son una despedida, árbol, antigua voz del arte,
en la insegura sombra de la suerte, la memoria se llena de caminos,
lágrimas recorriendo la monotonía de tejados y alamedas.
He reconocido con sorpresa y piedad, la permeabilidad,
del peróxido, del frío sonámbulo, en una tregua,
donde reconstruyo con extrañeza, paludrina,
usadas moscas de clorofila, quimiurgia,
como medalla, en cualquier ojo.
¡Resonancia termoquímica!.
Llenas las escaleras de inquietos féretros,
van sembrando gotas en el océano el verde,
de noche sin desesperación sigue verde,
tan verde como rojo y azul es el blanco.
Ya defendía lo muerto de su propio ruido, de las ruinas,
Factoriales fallas en fermentación, fauna del halógeno,
que desde que se escribe, son remotas, pesadillas del magneto.
Mira cómo se acerca hasta la cama: Viste de gris con herencias sigilosas,
de uno el tres hasta el nueve, que solía fabricar, seda viscosa y sepsis,
¿Dime si puedes, en qué piedra, por favor en qué ayer?.
Nadie me dijo que comenzarían, con cáustico caucho,
hoy, con roca plutónica, los siglos de la noche.
Entre lunes delgados, flautas para jurar que el pobre corazón,
De gravedad específica, gime en campos luminosos.
Debemos escucharle al bosque su nada, que importó nada.
Pero cualquier capítulo lo tengo, en rayos beta rojos.
En la tierra misma, que entre ellos forma un nicho,
de meteoritos con su metabolismo, a los aires y lluvias resguardando,
del huracán de huesos, que la naturaleza, por capricho,
fabricó en un terreno muy quebrado. Ya minado en letras.
Ríe, salta, corre, vuela, bebe y olvida. Al triángulo dinámico.
De los cobardes, letal veneno, con dulces esperanzas,
puesto que al vivir todo es un poco rosa, zorro hambriento y colorado.
Un hombre hecho y deshecho os habla. Del alivio suelto en un ciprés.
Porque distinto soy, cada año, en alguna cosa, arena ruda,
y a los pinos taciturnos veo con ósmosis y ozono,
Mientras las cortinas decoran los caminos prohibidos,
que se han cruzado de brazos en un teorema.
Porque llevamos el paraíso, una cadena, con voz de eternidad,
de vértebras de vidrio, esponja y espora, y de allá llama.
Del más allá, con su daguerrotipo invencible.
Porque le duele, inmensamente, al corazón divino, la soledad más mínima.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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Caracol desamparado
Murmura viejo osado el mismo caracol. Los nuevos horizontes rojos.
El azul delirio infame, laurel estéril.
Mil infancias ha derrumbado.
Mil veces ha mentido.
El
Viejo
Caracol.
¡Pensaba!.
El viejo caracol pensaba...
Con el eco de las sombras esperaba...
El olvido tras la puerta,
desgarrada.
Y los pedazos alegres.
Murmurando.
¡Vaya cántaros de flautas!.
Los buitres alimentan hienas.
Y el dolor abeja las entrañas.
¡Mieles de mentiras!.
El
Viejo
Caracol... Pensaba.
¿No escuchas cómo laten lutos?.
¿No palpas cómo absurdos hablan?.
Osado.
Osado solo murmuraba.
¡Sin ser oso!. Sin serlo.
El
Viejo
Caracol. ¡En la desdicha!.
Ya no hay conciencias.
¡He muerto demasiado tarde!.
He
Muerto
Demasiado.
¡Tarde, tarde, sí, muy tarde!.
El calendario cambia los nombres
Y... La historia, se repite.
Y
La historia, repite, reptiles.
¿Soy el mismo?
...¡Pensaba!...
¿Aún en mi ausencia?---Tan así.
¡Tan desenconchado!...
La paz, ha sido. ¡Secuestrada!.
Y... A lo lejos... Miles de gusanos... Miles de gusanos gozan.
En
Su
Diminuta... ¡Caverna!.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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}{ JOYAS NOCTURNAS }{
De muchos encajes alumbrados se vistió
La noche
Serena
Sincera
Lucero.
Flauta primaveral de la melancolía
Esmaltada
Mirlo blanco
Esmeralda
Inclinada.
Vagando por el mar como la vida
Desvanecida
Flamas cultiva
Enciende joyas
Tierna campana.
Acrecentando caminos dulces
Canelas despiertas
Amores honestos
Triunfante venciendo
Palabras marchitas.
Encajes dorados amados
Esmaltada la noche
Mirlo blanco sereno
Esmeralda sincera
Inclinado lucero.
Inmaculada blancura
Sinceras noches enciende
Flamas serenas cultiva
Tiernas campanas luceros
¡Enciende la noche joyas!.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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