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“De sueños y de quimeras . . .”
Creí cumplido un anhelo
pensé que tocaba el cielo
al conocerte mujer,
mas, destrozabas mi ser.
Pues, llegué tarde a tu vida
ya estabas comprometida,
aún así me diste entrada
cupido flecha malvada.
Avivaste mi esperanza
tu engaño atroz fue “bonanza”
hasta que caí en la cuenta
de la gran verdad tan cruenta.
Ya que jugabas conmigo
lo que fue brutal castigo,
tristeza, porque el destino
se convierte en asesino.
De encariñamientos vanos,
de sentimientos profanos,
de ilusiones lastimeras,
de sueños y de quimeras.
No te hubiera ni querido
antes de me hubiera ido,
no hubiera perdido el tiempo
sé que digo esto a destiempo.
Porque, el hubiera no existe
uno, tonto, es el que insiste
en encontrar un amor
que, en realidad, es dolor.
A veces por causa de otros
damos vida a nuestros monstruos
vanas flaquezas humanas
debilidades insanas.
Soy culpable ¿ahora resulta?
esta situación me insulta,
ni que fuera yo adivino
ya estabas en mi camino.
Autor: Lic. Gonzalo Ramos Aranda
Ciudad de México, a 14 de febrero del 2019
Reg. SEP Indautor No. (en trámite)
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Poeta
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“Crueles pesares . . .”
La luna tiene lunares
anoche le vi un lucero
que me quite de pesares
la mujer que yo más quiero.
Bastaría con poco amor
nada más que sea sincera,
que me abrigue su calor
solo es cosa de que quiera.
Por supuesto la respeto
en mi alma va escondidita
la guardo como un secreto
por Diosito está bendita.
Desde estas tierras tan bellas
le mando fiel pensamiento
por e-mail de las estrellas
que sepa de tal tormento.
Que el corazón no se calle
amándola a la distancia
que la ilusión no desmaye,
que le llegue mi fragancia.
Pa’ que me tenga clemencia
al cielo va esta plegaria,
que pena sentir su ausencia
el día de La Candelaria.
Autor: Lic. Gonzalo Ramos Aranda
Morelia, Michoacán de Ocampo, México, a 2 de febrero . . .
Reg. SEP Indautor No. (en trámite)
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Poeta
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Si me preguntas si te amo te diría:
¡¡¡ CON TODA MI ALMA!!!
La distancia que nos separa es solo el medio
para darme cuenta que no existe ,
cuando es verdadero amor.
Hemos vencido obstáculos el mas grande la incredulidad,
¡¡¡Amor es real!!!
El amor no se toca
pero percibo su olor,
el aire huele a ti.
Te respiro cada día,
eres mi motivo, mis deseos de vivir,
mi refugio cuando estoy triste,
te amo, gracias por estar aquí.
¡¡¡RECUERDA LA DISTANCIA NO EXISTE!!!
Has cambiado mi vida,
acortare esa distancia imaginando,
que con solo extender mi mano te puedo tocar.
A Dios gracias, por permitirme amar como te amo.
"CUANDO HAY AMOR NO EXISTEN DISTANCIAS"
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Poeta
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CONDESCENDIENTE
(Neosurrealista)
Con
Descendiente
El
Abuelo
Padre
Hijo
Piensa
Siente
Asciende
Por
El tiempo
En que nada
Es igual
Sobre
El agua
¡Qué corre!.
En los párpados de una gota.
En los recuerdos de una pestaña.
En los momentos de los huesos.
En los sentimientos de la piel.
Donde bajan los antecesores que llegaron tarde al humo,
con la base de arenisca, y cuatro metros de suspiros,
en las nubes, que en sus manos tienen que pagar sus multas
altas, al horizonte que no se disculpa, ni con su equipaje
baja por las montañas, alrededor de la cabeza nudosa de
un báculo de tiempo, alambicado en el rostro de un reloj
desorientado, en los muslos de una brújula, que trota por
la tierra de los toros. ¡Condescendiente!.Porque el crepúsculo del eco
se despide
en el olvido
donde
la distancia
teje a los recuerdos
en la máscara
del corazón
frío
en el fondo
del sol desnudo
abandonado
en el llanto
de las nubes alegres. A un grado tal, que hoy apenas tenemos idea del lugar,
que ocuparon, saqueados y reducidos a piedra y ladrillos,
bordeando un recodo que descuelga sus cortinas de las
enredaderas, tímidas del camino recorrido, que quiso
construir sus propios sentimientos de caramelos esparcidos
por doquier, y contrariado hasta llegar a la escena de su
destrucción para otros fines. Meditabundo, sonriente,
con los ojos entornados, y cubiertos con bajorrelieves de
sus batallas en el aire, siguiendo caprichosas formas leves,
y vaporosas en los excedentes de la producción. A
pesar
de la
situación
de
esas oleadas
inquietantes enclavadas en el valle
deformado
poco después
en busca de su historia
arrojada a la confusión
por la retirada precipitada
en las etapas más atractivas
evitando
caminos tortuosos. Y el ser uno mismo. ¡Condescendiente!. Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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Solo estoy,
aquí en este mundo caótico,
en este mundo desquiciado,
necesito respirar.
Regresar a mis recuerdos,
al olvido,
empezar desde cero,
es mi prioridad.
Solo quiero algo de silencio,
¿es mucho pedir?
Para que entiendas lo que digo,
para estar en paz con mi entorno.
Quiero estar solo,
encontrarme a mi mismo,
un poco de silencio,
lo que deseo y anhelo con el alma.
Erick R. R. Torres
(Ángel Negro)
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Poeta
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LA MÁQUINA DE SUEÑOS
Bajo la piel es más obscura que la noche sobre
...la cama de piedra con el sabor espinoso grácil.
Ella no dijo nada; El olor aceitoso era agradable
en un ángulo de cada destorcido tornillo, cableado
al estilo barroco del humo, mostrando sus caratulas
sobre la mesa en qué se apoyaba. Un gallo a lo lejos
tal vez tuviera qué ver con el mismo perfume arenoso
del sol en diferente mañana. Ayer dos extremos de
luna habrían querido salírsele del traje plateado a
cierta distancia del pico emplumando su canto con
la cresta al fondo del patio. Por fuera un ciprés azul
somnoliento tendía lentamente sombreada la tarde
navegante gris, con los ojos fijos en un punto dónde
la meditación se hunde, frívola, entre las hojas de
los libros sentados en el sillón impaciente, por el
tumor de la realidad amargamente cierta.
___ ¿Cómo pueden ustedes estar vivos, después de
miles de años?___ Solemnes anhelos congelados,
con las armas del fracaso en la razón despreciada,
y el poder de cambiar hecho un pobre imbécil.
Todo el día estuve tratando de repararla, durante
su recorrido por las ebrias almohadas con los ojitos
brillantes queriendo anticipar el momento dulce en
que lo lograría. De pronto empezó a llorar.
¡Sí!. Empezó a llorar el plástico, cibernéticamente
asombrado por los deberes que cierran el camino
a la voz llena de gente que carga los recuerdos al tocar
la piel del aire que ofrece sus manos temblorosas en
la esquina de cualquier tumba.
El silencio podía escucharse por la distancia acumulada
que estaba fantaseando en la penumbra cansada de
improviso en las habitaciones vecinas dónde trabajaba.
Esta máquina es el gran historiador qué ha perdido
la memoria sumergido en un periódico camino libremente
pegajoso entre las ruinas despiertas con la boca triangular
cuadriculada en lo último explicado frente a las lápidas de
testigos levantando los brazos entre vetustos documentos...
El vigor de su joven cuerpo, metálico, vibrante, ondulaba y
se agotaba inútilmente, esperando en vano el menor instante,
el más mínimo momento para utilizar su energía constructiva,
alentadora, rápidamente, sólo vestida de pena por la abundante
y desmedida codicia de los mandriles del sillón en sus rodillas
puntiagudas, por el infinito consuelo de la combustión espontánea.
Nada me importan tus plásticos metales humillados, sentía
pensarlo en un acrisolado simbolismo, y ahí dónde las aves
encuentran las puertas de la huerta cerradas. Pero sobre ello,
eres hermosa, buena y complaciente, fresca, mirada pulsátil,
en la espesura dónde la esperanza late y vuela ígnea luz....
Máquina, me digo, en la tentación de vivir, con la carne del tiempo
en el polvo momentáneo,... Máquina, lejos de tí la noche espantosa
nos mira con el rústico instrumento de la esperanza fósil...
Ahí dónde el mundo nos hace gastar más en menos, en cosas
que complacen los bolsillos ajenos a la miseria que mantiene
los ojos abiertos todo el tiempo que debería estar durmiendo,
tranquila, reluciente, flotando sin lamentos, sin la costumbre de
estar sorprendiéndose por su impotencia.
Nadie sabía la razón, pero nuevos productos hacían fila
desde los espacios infinitos en envases desechables a traves
de la transparente secuencia de pobres incautos que llegaban,
puntuales, en el mostrador que perseguía la cima dónde había
escogido quedarse la rutina inofensiva del vacío simulando la
inquietud del mar en sus espaldas punzantes... El caos quería
impedir mis trabajos en ello, tenía los puños alzados y en los ojos
el olor del tomillo... Por fin me ví encorvado encima de ella, brillaba,
en sus rostros de nácar y carmines, con el idilio de los últimos años
entre circuitos bulliciosos de gracia y sonrisa metafórica de dulces
ecos del desdén profundo mal recibido... ¡Y todo cuán metálica era!
Se encendió solamente para saber que yo era una obra suya...Y de lo qué pasó después... Ya nadie se acuerda.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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Marcha fúnebre de una Marionnette
__José María Eguren Poeta del Perú
(1874-1942)
Fué también fotógrafo y acuarelista. Publicó algunos libros como: Simbólicas (1911) Sombras (1929) Canción de Figuras (1916).
Marcha fúnebre de una Marionnette
Suena trompa del infante con aguda melodía...
La farándula ha llegado a la reina Fantasía;
Y en las luces otoñales se levanta plañidera
La carroza plañidera.
Pasan luego, a la sordina, peregrinos y lacayos
Y con sus caparazones los acéfalos caballos;
Van azul melancolía
La muñeca. ¡No hagáis ruido!;
Se diría, se diría
Que la pobre se ha dormido.
Vienen túmidos y erguidos palaciegos borgoñones
Y los siguen arlequines con estrechos pantalones.
Ya monótona en litera
Va la reina de madera;
Y Paquita siente anhelo de reír y de bailar,
Flotó breve la cadencia de la murria y la añoranza;
Suena el pífano campestre con los aires de la danza.
¡Pobre, pobre marionnette que la van a sepultar!
Con silente poesía
Va un grotesco Rey de Hungría
Y los siguen los alanos;
Así toda la jauría
Con los viejos cortesanos.
Y en tristor a la distancia
Vuelan goces de la infancia,
Los amores incipientes, los que nunca han de durar.
¡Pobrecita la muñeca que la van a sepultar!
Melancólico el zorcico se prolonga en la mañana,
La penumbra se difunde por el monte y la llanura,
Marionnette deliciosa va a llegar a la temprana sepultura.
En la trocha aúlla el lobo
Cuando gime el melodioso paro bobo.
Tembló el cuerno de la infancia con aguda melodía
Y la dicha tempranera a la tumba llega ahora
Con funesta poesía
Y Paquita danza y llora.
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Poeta
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Hermosa Luna
Surgiendo de tímidos labios
tristes palabras se asoman
queriendo decir algo
pero que sin querer se esconden.
Luchan por liberarse
de estas absurdas cadenas
lastiman, hieren, arden
haciendo sufrir esta pena.
Observando a través de mis ojos
oscuro vacío sin fondo
soledad y lágrimas acaban
con la vida que en un ayer desbordaba
éste frágil rostro.
La Luna desde lo alto
observa mis movimientos
siempre atenta siempre amable
compadecida de esta pena.
Con sutiles brazos
acoge, abraza y mima
recordándome siempre
que de noche guía mis pasos.
Iluminando la oscuridad,
brindando esperanza al desesperanzado,
teje su suave seda
con la que arrulla al descorazonado.
Y radiante y hermosa siempre
aguardando por un amor imposible
esperando al astro rey
el cual brilla durante el día
Siempre hermosa, siempre mágica,
y admirada por desconocidos
despertando dulces palabras
en amantes correspondidos.
Despertando inspiración de poetas
cantantes y compositores
acompañada tan solo de estrellas
que pareciesen tan cercanas
pero sin embargo se encuentran
a millares de distancia.
Y comprendiendo así por fin
la soledad de la luna
sintiendo en carne propia
su amargo sufrimiento
despido estas palabras
de versos inconclusos
de una amante frustrada
de una joven perdida
conformada simplemente
con la amargura de la vida
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Poeta
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NATURALMENTE
Una.
Abeja sin cesar gotea.
El panal mil.
Lluvias cada estrella.
En las plumas de las olas.
En las noches.
En las lunas de las dunas.
En las noches. ¡Una gota de abeja!.
¡Vuela y nada!. Del viento más lento.
El bambú esmeraldas.
Fulgor dentro.
Ardorosa la toronja rosa.
Las nubes.
En los pies, camina, callada,
de montaña mañana olor.
¡Flor de los enjambres!.
Ceras mil. ¡Uno gota oveja abejas!.
Los gansos a lo lejos.
Duermen la siesta.
Los abanicos cálidos.
Mueven al cielo violetas nubes.
Regando los reflejos.
Rayos fríos.
Del lago.
Hilos.
Hielo.
El sol de mieles, lunas. ¡Gotea sus abejas!.
Amarillas.
Sobre vuelos verduras variaciones sinfonías.
En la tierra azul, capullos de lunas en el viento.
¡Qué bajo las huestes forman flores del sonido!.
Asamblea de los perfumes, emociones en muchedumbre.
Iluminan la reluciente cuerda. Del reloj espada,
espuma fuego. Tras hervir del pasado semilla raíz.
Tres gotas en la dirección vagan. ¡Gotas mieles!.
Elegantes al olfato. ¡Intimas ovejas de cera!.
Contraste que la distancia acorta. Sin el aire.
¡Decorando lo añadidos. Emisarios del granizo!.
Gota
A
Gota
Una abeja, sin cesar gotea, mil estrellas azuladas.
De las olas.
En las plumas.
En los pies. Camina la toronja rosa.
Los gansos que duermen más cálidos abanicos.
Gota
A
Gota
Entre los juncos original provecho.
¡Asteriscos de turbamulta nacidos!.
Laten impetuosos, arden entramados.
La pureza sin saberlo.
Arruga la ingente apariencia. ¡Goteando abejas!.
Del
Rigor
Las
Circunstancias. Del fervor al desprecio, sirviente. ¡Oyente, fulminante de la sensatez del óleo, naturalmente, de mente a mente solo!.
Autor: Joel Fortunato Reyes Përez
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Poeta
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Faz tempo que nos vimos...
Mais tempo faz que te amo.
O tempo não seduziu
meu pensamento
e nem meu coração,
que ainda te ama.
Temo encontrá-la agora,
com este tempo meu
tão escasso,
e o tempo
reduzir a distância
desse tempo todo,
a um passo.
A.J. Cardiais
imagem: google
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Poeta
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