Cartas :  QUÈ DIFÍCIL ES ESCRIBIR ASÍ
Qué difícil es escribir así, el mundo está demasiado convulsionado, cambiante, destrucción y muerte por doquier, es difícil escribir así. Me abruman los pesares y la muerte de otra gente. en otras latitudes. En estas guerras estúpidas por un poco más de dinero, de tierra y de poder, cuando ya lo tienen todo y nada se han de llevar, el día que se mueran.
La mente, sobre todo, la conciencia; no me dejan escribir en paz. ¿Entonces qué hago? ¿Ignorar la guerra, la muerte y sus consecuencias, hacerme de la vista gorda como si no pasara nada? Cuando todo está pasando, están a punto de acabar con la vida en este mundo, por caprichos y malas decisiones de gente que tiene hoy es sus manos, el poder de las armas y la destrucción total de esta, relativamente, nueva humanidad.
Los errores de los poderosos siempre lo han pagado la gente más humilde, los pobres soldados que son carne de cañón. Por cada escándalo que se les descubrían, siempre se inventaban guerras “patrias”, en nombre de la libertad y la democracia para tapar sus desatinos personales.
Pero el escándalo de estos últimos tiempos mostrado en los archivos de Jeffrey Epstein, revela la complicidad de Donald Trump y otros presidentes norteamericanos en esos hechos criminales, además de muchos otros multimillonarios que andan libremente por el mundo, cual si fueran personajes dignos de imitar. La degradación moral, mental y humanística, escapa a toda la maldad habida y concebida por alguna mente desquiciada, de lo más perversa y enrevesada. Esto ya no es de asesinos psicópatas seriales, esto se debe más que nada a los rituales satánicos practicados en sectas demoniacas, por esta gente de mucho poder económico, multimillonarios a quienes la vida del prójimo no les importa un comino, es decir no vale nada; lo único importante para ellos es disfrutar de sus bestiales momentos en rituales aprendidos probablemente de sus ancestros, que también actuaban como ellos, porque nadie aprende nada, si no le enseñan.
Concluimos entonces qué esto no es un caso aislado, reciente; esto sin duda, se viene obrando desde tiempos remotos, quizás desde los albores de la humanidad donde se practicaban este tipo de rituales, ejerciendo sacrificios a los “dioses” (según lo que nos han enseñado), pero tal vez esos sacrificios eran para ellos que se creían dioses.

Ahora, que venga lo que venga, si ha de venir, ya han asesinado a la humanidad, la solidaridad, la amistad, la bondad. Todo lo bueno, está muerto.
La maldad se pavonea junto a la estupidez,
sin mirar siquiera al hambre y la necesidad.
Mientras los pobres no tienen ni para el té,
Los ricos se divierten en campos de golf,
O en desnaturalizados y orgiásticos banquetes,
Violentando inocentes bebés y niños raptados,
Arrancándoles la vida, en rituales satánicos antiquísimos, en los cuales participan desde multimillonarios hasta príncipes. Y si hablamos de “la realeza”, sátiros malvados depravados que hasta compraron el cargo de Papa, para poder matar y enriquecerse a sus anchas. Mas si nos ponemos acuciosos y buscamos los orígenes de los reyes de tales o cuales naciones: Todos son familiares, han sido hermanos, primos tíos, hijos, nietos de un mismo tronco.
NI hablar de la religión, justamente ellos usan este manto de santidad, cubrir sus atrocidades. ¿Acaso no es bien sabido que los curas y “pastores” son los principales violadores de niños? El clero ni se inmuta, cuando los denuncian los cambian de iglesia para que sigan cometiendo sus barbaries y punto.
Los poderosos siguen enviando a los débiles,
A morir, a lejanos campos de batalla, a donde sus hijos no irán, porque tienen poder económico que los vuelve invulnerables, intocables para cumplir con la constitución y las leyes.
Qué difícil es escribir así.

Delalma
7/03/2026
Poeta

Poemas :  N.O.C.T.A.M.B.U.L.A.R.
NOCTAMBULAR

No
Dri
Za
Del nocherniego al abrigo divaga del cielo
Entre desencastillar y desenconarse
Entre la noche peregrina el sueño
Escribe
¡Porqué enmohece lo qué arrutina!
Eso qué subyace
¡Del mar lanzado en una botella!

Y desmerece adulzorar
Siendo
Inasible desconocida obsesión
En
La
Intimidad palabreada___ ¡Nocturnidad!
Y tal vez quiera, desbarbarizar
¡Más allá del contrarreplicar!

Aquéllo
Del
Impregnarse qué recrea usurpándose
¡Dónde sólo la nada puede ser exacta!
Del

Hirsuto replegarse literal paupérrimo
¡Si se está desesenciándose!
Intransferible antípoda innegable
¡En la minúscula exactitud!
Peregrina indiferente difusión
¡Níveo anublado nictálope tizón!

Del sueño
Al cesar
La efervescencia
Eso
¡Qué zahiriendo inventa!
Aquéllo
¡No precisamente!
Mar de los demás difícil
¡Meteórico interpretar!

___Lo no sentido aclararse___
Pues......
¡Más rápida es la lengua en dedos!
¡Cuánto más escasea el pensar mínimo!

Del
Embrollado
Proponer
Ostensible
Ampulosa anacarada amorfia.


Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
Poeta

Poemas :  Embolismadores... (Experimental)
Embolismadores

A los recuerdos les resultaba cada vez
más difícil vivir para mañana en la...
soledad que les proporcionaban las tela
rañas taciturnas pensativas y calladas
en las escolleras del caballo demasiado
grande en la caja del fin del mundo aca
rtonado en el río condescendiente que
bebía en los artículos expuestos velorios.

¡Gratinado plúmbeo zangandungeando!.

En la peculiar verdad de manos callejuelas
escurridizas espumeantes de carencias olas
caminando sin descanso inválidas cianógenas
al calor de abismos cicatrizando maderamen
de reverencias arrasadas de las cortinas al
cielorraso detrás del baúl sordo ecuestre
lleno de gemidos duros de lutos luces alas
caídas una a una de los maderos desecativos.

¡Del hipogeo alfoz estratagema!.

Balancéandose de la cintura al agua escaldada
proclamando a los kilómetros cuadrados dignos
de quemar las náuseas y sudar la lluvia costra
sumando al humo flaco la resta despectiva ola
de mala puntería en la ventanilla del claxon
acomodado en la bañera sin resultado fastuoso
con la memoria rizada en la espada sabihonda
que pide limosna al pasadomañana embólico.


Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
Poeta

Poemas :  difícil
La besaba,
aplastando mi labios
a los suyos
como apagando un cigarro
en un cenicero...

Era acida,
su cabello no flotaba,
moría por dentro
lo que por fuera era bellísimo;
hasta que tocó suelo
como hoja seca...

Ella me esperaba acostada,
afuera de la casa,
su intención era apropiarse del sillón,
pero ya no acaba...

Ella lloraba abrazada a mis pies.
Se daba a mi merced, alimentando mi sadismo...

Ella esperaba un bebe sentada en una canasta,
con sus manos desgastadas me miraba
y le hacia falta...

no la olvidé con una mujer,
sino con todas juntas...
ojalá quererte fuera mas difícil..
Poeta

Poemas de desamor :  QUE DIFÍCIL VIVIR SIN ELLA
QUE DIFÍCIL VIVIR SIN ELLA
¡Qué difícil vivir sin ella!,
fui una sombra, un alma en pena
vagando por los rincones, sin paz, sin consuelo…
se había marchado mi mayor anhelo.

Pero ahora, cuando creía todo olvidado…
alguien llamó a mi puerta.
Al acudir al llamado… me quedé helado,
Allí estaba, ella

Sin la lozanía en su cara
ni los colores que antes tuvo,
con el mismo vestido que se marchó
algo raído ya, por el tiempo.

No quería ver más…
negros recuerdo se agolparon en mi mente
y la miré a los ojos, con odio la miré
hasta quebrar su mirada.

“¡Parece que no soy bienvenida!…
¿Me invitas una tacita de agua caliente?...
¡Ya veo, te has vuelto mudo… y no es para menos…
ya sé que parezco un fantasma!”

“¡Bueno… me voy, tal vez un día!…
¿Me regalas un par de monedas?
¡Ya van dos días que no como…
y aquí, hasta el perro tiene comida!”

¡Un billete puse en sus manos
y le cerré la puerta, después… lloré!
no podía dejar que volviera…
ella, como la lluvia, era.



Delalma











Poeta