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¡Ámame ahora!
No pierdas más tiempo,
que repleta mi copa de vino
como nosotros de lozanía,
me inspira este versar imperioso,
ávido yo de partir tu cuerpo
como una manzana
a rabia de besos y dientes y sexo.
¡Ámame ahora!,
aunque luego no me ames
por no predestinada o qué sé yo.
¡Ahora!, antes de ese tiempo
en que la vida nos afee
para que la indiferencia nos mate.
¡Ahora!, antes de tener que soñar
y mentirnos y mentir
escribiendo poesía disfrazados
de lo que hoy somos.
¡Ámame ahora!,
que como granada carnal exploto
en eróticas esquirlas.
No vaciles en ser y hacerme feliz
para tener de qué sonreír
mil años después.
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Poeta
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Me gusta el otoño; caminar su ocaso
con un viento suave como éste de ahora
que recita sombras de próximo invierno
mientras a suspiros limpia al paraíso
sus lágrimas gualdas.
Mirar la humareda gris perla, esfumada,
nacida de hogueras de invisibles fuegos
que en ralo conjunto figuran los álamos
contra el verde ileso de los eucaliptos.
Como de costumbre, hoy me vuelvo solo
del crepúsculo manso, con el suave arpegio
de tu nombre amado tañendo en lo hondo
de mi sentimiento y memorando aquellos
tus ojos dorados de otoñal ternura, tú,
la inolvidable…
Cuando de repente, a oficio de viento,
una majadita de hojas ya caducas,
(como el amor tuyo) rozando la calle
su marrón crujiente, con raudo alborozo
me sale a encontrar.
Y a mí me dan ganas de volverme calle
y que sea el otoño, la estación perpetua
que arrastre en mi pecho rozándome leve
tu caricia yerta; si de mí se trata.
(Mi pecho de asfalto).
Vuelvo como dije, acopiando mientras
frases como hojas, al viento también, para
éste poema que al gentil otoño, mi proyecto
lírico el día de hoy, tenía en prioridad. Mas
cual todo asunto de un tiempo a esta parte,
a fin de nombrarte se sale de tema.
Por tanto retomo mi caro propósito
y en verso prosigo: Me gusta, me gusta
el otoño, y más… si estuvieras.
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Poeta
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Te fuiste de mi vida
como se va un camino
del cual yo desconozco
su fin y su destino
sin requerir de mí,
tu afán desconocido,
mis besos, que parece
no hubiesen existido.
Y se quedó a la vera
fugaz de tu cariño
mi sentimiento ¡macho!,
llorando como un niño.
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Poeta
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El inhumano disfrazado
de humano indulgente rige destinos
desde su cúspide de gobernante.
La jauría fue soltada por él
a nutrirse del débil: el pueblo.
La jauría es humana pero viciada
y roba y mata y viola a su prójimo,
ya que por su índole atorrante
odia al trabajador, y menos su trabajo,
codicia de él hasta su mínimo fruto.
Esto al inhumano no le preocupa
porque los ancianos molidos a golpes
no son sus abuelos, los comerciantes
muertos y/o sobrevivientes no son
sus padres o hermanos, los niños
y niñas vejados, muertos, drogados
y en la prostitución, no son sus hijos.
En fin, es el modo en que el inhumano
subvenciona gratuitamente a su jauría
y recibe compensación encima: además
del apoyo corrupto de intereses creados
por parte de sus iguales de clase alta,
cada individuo de la gavilla proviene
de una familia por lo general indigente
y numerosa y cada integrante de ésta
vota el régimen del inhumano a favor
de su pariente y por parte del botín.
Lo mismo hace una gran porción
cándida del pueblo, o interesada
en el acomodo, o desentendida
simplemente y tal suma de votos
mantiene al inhumano en la cúspide
y al pueblo-víctima, auto enrejado
después de retirar para siempre
sus sillas de la vereda, su confianza
hasta en los conocidos y su alegría.
Quien somete a su pueblo
a algo como esto alegando acatar
derechos humanos, (mal impartidos por él)
es un delincuente más que ampara
en ellos su acción de delinquir y odia
también a sus gobernados.
Un dictador encubierto y falso
que en su juventud revolucionaria
sufrió la cárcel sin que la masa
moviera un dedo por él, ya que ésta
no lo requirió ni armó, el que me juego
piensa que un pueblo “carnero”*
que no tiene su instinto ni propósito,
no merece otra cosa que padecer
y morir (aunque su gobierno resultó
tan o más corrupto que el sistema
que tentó derrocar). Es su venganza
de todos modos, contra la majada
que finalmente un día le creyó
y lo encumbró. Así de simple.
“Carnero” (en glosario de jergas y modismos de Argentina):
El que sin voluntad propia sigue las inspiraciones de otro, etc.(TG.).
Nota: Si no existieran los pueblos “carneros” del sustento y la paz de sus familias,
no existirían las familias ni la paz (con creces) ni tampoco los gobernantes; porque
de existir, su brillo inhumano duraría lo que el fogonazo de un tiro. Así que, mucho ojo
gobernantes; a ver si un día el pueblo se “aviva” o se degenera en masa. O peor aún:
harto de dar vidas a una "democracia" asesina, por “carnero” demanda gobierno militar.
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Poeta
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No quise ser, che mina*, te lo juro,
un tierno d’esos que los mata el corazón;
pero talló* romántica la ley de la natura
y maliciando que ya andás por olivarte*,
me veo muriéndome de amor por vos.
Por eso es que hoy te gozo fieramente.
Y como en póstumo arrebato pasional,
nacido mismo de la luz de tu abandono,
brillo y me apago con la funda de tu piel
como destello belicoso de puñal.
Glosario lunfardo:
Talló:
Tomó decididamente el mando de un asunto.
Mina:
Mujer (ANON. 1), hembra (AD.)// prostituta (AD.),
mujer que cohabita con uno, a quien sostiene
con sus puterías y ayuntamientos carnales con otros//
concubina, querida (AD.).
Olivarse:
Evadirse, escaparse, fugarse, irse.
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Poeta
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El día que no me ames,
te llevarás de mí lo que tú quieras
pero no lo que me diste: tu imperioso
interés del principio, de verme
de besarme, de encenderme piel
y sexo con palabras y con hechos,
de amarme a cada rato,
de dar por mí la vida o la de alguien,
de reírte conmigo y de mí,
de superarme y esperarme,
de aguantarme, de recrearme a tu modo
aunque seas como la vida que al final
estropea su creación sin miramientos.
Y sí, te llevarás de mí quieras o no,
estos versos como dedos en la piel
que por nostalgia de la razón carnal,
inaceptables, distantes, ya imposibles,
ignorando que nunca me olvidaste,
algún día emplearás para tocarte
en tanto gozas y me niegas
y te agravias y me ofendes a furtiva
trasgresión de tu ‘firme’ nunca más
remedando ese vestigio mío.
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Poeta
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Yo no sé cómo alguien que baja
la frente hasta el piso para orar,
o lustra de rodillas los posa pies
de los asientos de las iglesias,
o se balancea fervientemente
frente a un muro introduciendo
rezos de papel en sus resquicios,
puede luego salir a menoscabar
o dar muerte a sus congéneres.
¿Cómo cree que Dios, Yahveh,
Jehová, Alá, etcétera, en su ser,
puede secundar embates criminales
sea cual fuere el motivo de éstos?
¿Dónde deja guardado su corazón
el hombre que ora? Su corazón;
el que puso en la fe de su plegaria,
¿dónde está cuando desbarata
una familia entera con sus niños?
¿Está en guarda divina su corazón
para serle devuelto sano y puro
sin una leve esquirla de metralla,
sin una mínima mancha de sangre,
sin una pizca de remordimiento,
o ya está reseco de antemano
su corazón y ora solo de hipócrita?
Porque si cree, reitero, que un Dios
favorece su crueldad, le pregunto
yo (medio a oscuras) si es el rey
de los ignorantes o malentendió
la voluntad suprema o está loco
o mal influenciado y manipulado,
o es un cínico asesino ambicioso
que no cree en otro Dios que en sí mismo
y ora para justificar su vejación
a la vida ante la opinión pública.
En una o más de estas conjeturas
que tan didácticamente expongo,
me digo que están las respuestas
a mis preocupados interrogantes,
mismos sin interés creado alguno
a no ser el motivo pacifista
que persigo y por los que me excuso
si errados, pero me enseñaron que
lo bueno y lo malo son como agua y aceite
y no se unen ni se piden favores;
el bien no asiste al mal y viceversa.
Sí sé con certeza que ese hombre,
ya sin más motivo y con el tiempo,
se enfrentará a los ojos nocturnos
de su conciencia (que aunque hoy
no la avale descubrirá que la tiene).
Mismos ojos de sus víctimas, amén
los ojos puros de sus propios hijos
a los que nunca jamás podrá referir
sus ‘hazañas’ de sangre y órganos
dispersos, a no ser que sea Satán
instruyendo a su cría.
Pero entonces habría un Dios realmente
y de acuerdo a las mentas de su ira,
esa desazón será su vara de castigo.
Y esa vara azota donde más duele.
Y Dios no detiene nunca su brazo
castigando el daño a sus criaturas,
ni en esta vida ni en la otra.
Él no deja impune un solo crimen.
Su ‘perdón’ es ficción de corruptos,
mercaderes religiosos y cobardes.
Debería así el homicida que ruega,
ahorrarse la farsa de su acto
y dar lugar a su ambición sin más.
Pero eso sí, teniendo en cuenta
que está solo; un igual suyo
no es mucha garantía.
Y solo, después, en soledad atroz.
Solo de Dios ante los ojos nocturnos.
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Poeta
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Cuando te miro,
vos sabés que lo hago
con mi intención viril amartillada
como arma de forajido;
es lo que se espera.
Pero, ¿sabés por ejemplo,
que también te miro
con mi infancia intacta y mis ganas
de jugar con vos?
No, no lo sabés,
como tantas cosas no sabés de mí
cuando te miro.
Sensiblero, me decís...
Por eso es que mi ser tiene reservas,
silencios, escondrijos
para guardar lo que no ves;
¡que se muera conmigo!
¿Y cuánto ignoro de vos
desde tu última mirada de interés?
Escalofrío,
me da pensar que nuestra vida
se compone de lo poco que me sabés
y un algo que te adivino.
Sin embargo,
aprecio que fiel a tu indolencia,
apartes la mirada que no me ama
cuando te miro
mientras atraganto de pertrechos
desganados, las fauces
de mi valija
de salir a buscar amor.
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Poeta
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Allí, al final de esa calle empinada
donde se recuesta borracho de viñas el sol,
allí vi tu silueta por última vez, y a la noche
me quedé oyendo graznar los cuervos azules
de la melancolía sin poder quitar
de mi mente tu figura resuelta
a inmolarse en el ocaso
hasta desaparecer.
Yo no sé, diciéndote feliz conmigo
por tanto tiempo, qué impulso te hizo
dejar de amarme hasta quitarle
a tu desinterés, su máscara placida
y arrojarla a mis pies como una culpa mía.
Yo, que te traje a escuchar la rumba del mar
sonando sus maracas en el atolón,
yo, que te salvé de la perdición
para que me salvaras.
Cuántas veces con tus cabellos
y túnica al viento me gritaste te amo
y cuántas veces hice que mi egolatría salvaje
se arrodillara ante ti como un potro dócil.
No me alcanzan las estrellas del cielo
para contar las veces que nos narramos
la historia de cuando nos conocimos.
Historia que quedó conmigo, ambos
sin importancia para ti.
Hoy, en el estanque que es mi vida
figuro mi esperanza de lo nuestro
burbuja trémula que nace y explota.
Y aunque porfiada de tu ausencia me ande
una angustia atea de la muerte irreversible
de tus besos, así como el ahínco tenaz
de éste poema que, "tocando fondo, cava",
desde que le puse cerrojo al horizonte,
ya no me quemo los ojos en el crepúsculo
por verte regresar.
Más bien cuando el lucero tirita hecho lágrima
y heráldico el gallo me recuerda que no dormí,
sonrío triste y dulce porque te perdí
menos de lo que me perdiste
y te pido perdón.
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Poeta
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Tengo alma de camino.
Camino de los rectos,
los poco transitados,
cultor de pesadumbres
y humildes alegrías
que no sabe de sombras
más que las de la noche
y algún amigo errante.
Gris árbol a su vera
le dispensó la vida
para que no distraigan
su paso los amores;
por eso apenas tiene
huellas leves de besos
y alguna nube tierna
que enjuga su quebranto.
De saber que lo eluden,
él huye de sí mismo
y es punto de su fuga
punzante perspectiva;
tacto desesperado
que busca al mundo borde
por despeñar anhelos
que se le han vuelto yuyos.
Con albur tan señero,
pudo haber sido mi alma:
marina trayectoria,
atajo entre infinitos,
anillo de planeta,
(por abrazar un algo)
y no el camino yermo
que la indolencia excluye.
Quizá mi alma es camino
que el creador tendiera.
Mas él no lo confirma
hoyándolo su paso.
Por eso, ante lo ignoto:
que mi camino escoja
concluir a gusto y gana
en fe o despeñadero.
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Poeta
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