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SANATA
Desde el vértice incidente de la espera,
durmiendo en los cristales del silencio,
atizas las cenizas y con ellas.
titilas mientras vuelas al desgano.
Tu boca marca el tiempo de la brisa,
es pausa irreverente, es un descuido
ausente voluntad, abstemia duda,
blasfemia acrisolada que no olvida.
No puedes comprender lo incompresible.
Leyendo un sin sentidos de palabras.
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Poeta
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VENEZUELA DIVIDE LAS AGUAS
La posición con respecto a Venezuela, va más allá de la figura de su presidente, no es el problema de un hombre ni un nombre. De uno y otro lado hay posiciones políticas, sociales y económicas, que separan las aguas. El que está contra Maduro, por proyección ideológica, está contra Evo en Bolivia, Correa en Ecuador, Fidel en Cuba y Cristina en Argentina. Está de acuerdo con los golpes que derrocaron a los presidentes de Paraguay y Honduras y los que tuvieron lugar en América en los 70. Admira a EE.UU. y apoya su política exterior imperialista. No respeta la voluntad popular cuando el gobierno elegido toca los intereses de la clase a la que pertenece, o quisiera pertenecer. Y esto de ser o querer ser es uno de los elementos principales del poder del sistema capitalista, porque si la gente respondiera a la ideología que le corresponde como clase, otro gallo cantaría, porque mayoritariamente son opuestos al dominante, pero la zanahoria que se les cuelga de ascender en el palo del gallinero hace que se conviertan en su aliado. Es defensora de la libertad de mercado, del capitalismo y considera natural la existencia de ricos y pobres, como un mandato divino o porque no les gusta trabajar. Señalándolos como poseedores de todos los vicios y males, no a causa de su situación social, sino por su condición genética. Creen que la riqueza es un premio al esfuerzo personal y no la consecuencia de la explotación del hombre por el hombre o de prebendas de los factores de poder, o la suerte de haber nacido en un hogar pudiente, en un modelo piramidal, donde arriba están las minorías que aplastando a los de abajo. Niegan la realidad,fundamento del sistema, que para que haya un rico debe haber muchos pobres, y que si todos fuéramos, cultos, médicos, ingenieros o de cualquier otra profesión, inexorablemente gran parte de nosotros estaríamos en las clases más pobres, independiente de a quien le toca. Están en contra de los servicios públicos en manos del estado, y de las políticas sociales del mismo con los sectores de bajos recursos. Argumentan que ellos pagan sus impuestos y que esos sectores se benefician de ellos sin ningún esfuerzo. Son racistas con los que aquellos que tienen rasgos o piel común a las clases “bajas”. Piensan, aunque lo callan hipócritamente, que las clases populares se movilizan por pan y circo y que tendría que implementarse el voto calificado Culpan al gobierno de los males, inseguridad, inflación, sin reconocer las causas generadas por un sistema capitalista concentrado, que estimula el consumismo y condena a grandes sectores a la indigencia, que aumenta sus riquezas no produciendo más sino con la ley de la oferta y la demanda, y la especulación con las necesidades del pueblo.
Dicen defender la libertad de prensa, sin reconocer que los dueños de los medios piensan escriben, o hablan en beneficio de sus intereses económicos y los periodistas deben subordinar sus opiniones al poder patronal. Para la mayoría, la libertad de expresión se reduce al vecino y la familia, mientras los multimedios crean sistemática y profesionalmente la mentalidad que defiende sus intereses. La única libertad de que gozan los pobres, es la de morirse de hambre. Podría, seguir desarrollando este tema, pero no es mi intención. Voy a terminar diciendo, que del otro lado estamos los que pensamos y actuamos en forma opuesta y caminamos juntos en el objetivo de sumar fuerzas para instalar una sociedad más justa, sin explotados ni explotadores.
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Poeta
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Qué lo parió, hoy sí que le he sacado provecho a internet, particularmente debo agradecer a Google y a los usuarios que han subido el video que me ha dado el cocimiento tan ansiado. Todo pasa por que yo soy un aficionado a la cocina, para hablar con propiedad, aclaro, me gusta cocinar. Es decir elaborar comidas. Las recetas te dan ingredientes, cantidad, preparación y tiempo de cocción, pero hay algo que es lo que debe aportar uno, buen gusto, experiencia y técnicas. En los dos primeros tengo un nivel aceptable, por no chapear de gourmet. Por lo menos algunos de mis platos reciben buenos elogios No estoy hablando del demagógico “Un aplauso para el asador “, sino por la cantidad del consumo de los invitados, que comen como si fuera la última cena y lamen el plato para que María Magdalena no tenga que lavarlos. Me gusta experimentar y poner el sello propio en las preparaciones que pueda decir “ Hecho a lo Neco.” . Aún a riesgo de un fracaso, que si conocés la razón, siempre te enseña algo. Pero lo que me molesta, es perder tiempo y no saber porqué , a veces sí y a veces nó. Que en realidad son problemas técnicos, en los que ando medio flojo. Lo que más me rompe los huevos, y valga la redundancia, son los huevos. Sí, LOS HUEVOS ¡…. Que las claras para el merengue, una vez se monten y otras nó. Que se me peguen o rompan al sacarlos cuando están fritos, que se corten en una crema y el que me pone, o ponía porque Google me enseñó, es pelar los huevos duros sin que queden pedazos de clara pegado a la cascara o lo que es peor, que queden esquirlas de cascaras que recién detectas al masticar-
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Poeta
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NOSTALGIAS DE LA INFANCIA
Buenos Aires hierve, estamos soportando un comienzo de verano agobiante, nos estamos convirtiendo en un país tropical. Mientras en América del Norte están viviendo unos de los inviernos más fríos de su historia, los del sur nos derretimos en sudor . Será por eso que nos dicen sudacas ?.." Lo que mata es la humedad", una frase reiterada en La Reina del Plata que tanto es aplicable para invierno como verano. Y es verdad. La humedad ambiente es tan alta, que hace que el frio y el calor sean penetrantes y se te metan hasta los huesos. La sensación térmica, que le dicen, siempre está entre cinco y siete grados, sonbre o bajo la real.
Pero mirá el spiche que te bato para prologar una de las charlas de café, que en este caso y en esta noche de verano, tiene lugar en la vereda del bar, porque los boliches de barrio no tienen aire acondicionado y adentro hace un calor de cagarse. En su interior solo queda el gallego en la caja y el mozo de mostrador, que también es gallego, como corresponde, pero no es dueño, aunque es posible que tenga algunos puntos en la sociedad, como también corresponde. Las mesas, sillas, mozos y clientes al aire libre, que siempre parece más fresco que el envasado. Donde la consumición tiene un recargo,” para pagar los impuestos de la Alcaldía”, argumenta el patrón, que no reconoce el termino Municipalidad y que a los inspectores los arregla con cuatro pesos y un café con leche.
¿Pero qué me pasa hoy, que no entro en el tema ?...Me engancho en giladas, me voy al carajo y la hago larga al divino botón. Porque fíjate vos, que el tema no tiene nada que ver con el calor, la humedad, ni los gallegos. Cuando vuelva a colgarme, chiflá para que la corte, pero seguí leyendo que ya viene el cuento. Con lo que tiene que ver, es con esta costumbre mía de andar dándole vueltas a las cosas. Fue el que surgió, en la “Reunión se los Inteletuales", cuando el Beto le dijo a Cachila, que no se decidía a pedir gaseosa, cerveza o café :
.- Dale boludo, tenés más vuelta que una calesita, vos…
Al pique se enganchó Copete, que tiene una particular habilidad para tirar centros y poner un tema en el área:
.- La…ca…le…si..ta !... Dijo como rumiando y agregó en voz alta para habilitar a todos: Qué loco, oyeron lo que el Beto le dijo a Cachila, “ tenés más vueltas que caballo de calesita”…
.- Yo no dije caballo…
.- Pero así es el dicho, boludo…
.- Sí, el dicho boludo, porque podría ser el avión, los autitos o los chanchos…
.- El dicho no se refiere a los accesorios, sino al caballo que antiguamente la hacía girar,. ignorante.
.- Qué lo parió …Lo que uno aprende de los viejos !...
.- No me rompás las pelotas , quiero contar lo que pensé el otro día cuando paseaba por Alsina y vi las calesitas en las plazas,... ..
.- Siempre haciendo turismo de aventuras, vos. Dijo el Beto que tenía ganas de joder. .- Está bien, seguí dale.
.-Sí, sigo y vos cortala que me tenés hinchados los higos…Cuando vi las calesitas llenas de pibes, pensé, que si alguien hubiera dicho, “inventé un juego para dar vueltas”, y mostraba el prototipo, se le hubieran cagado de risa y no habría nadie que se interesara en el proyecto. El pobre tipo sr hubiera ido arrastrando los fanguyos, derrotado ante tantos “ no va a andar” . Pero el tipo lo hizo y anduvo. Tal vez porque no consultó a nadie, o que se yo… porque así son las cosas simples que soñaron los genios, que perduran en el tiempo desde el anonimato. Me hubiera gustado dar una vuelta, pero el pudor me lo impidió y me quedé mirando a los chicos, buscando en ellos el que fui.
.- Muy buena reflexión , Copete. Te escuchaba y pensaba…no se entiende como un juego tan boludo, siga sobreviviendo en la era de la tecnología y la cibernética, y se mantenga sin cambios en el tiempo, excepto el caballo. Que sea el juego colectivo más popular en los niños…y se me ocurre que no es solo un juego, que vendría ser un desafío, eso, el primer desafío. Como un test de la personalidad del niño. Porque, fijensé, ahí se manifiesta, como en ningún otro caso lo que seremos en nuestra vida de adultos En este caso sacar la sortija, que sería, según Freud, el objeto del deseo movilizador del juego. En él se vislumbra al luchador, que la pelea arriesgando una caída. El seductor , que pretende conseguir el favor del calesitero con sonrisas. El simulador, que muestra desinterés , para dar el zarpazo oportuno del arrebato. El perdedor, que ni lo intenta, y un montón de otras actitudes dignas de un estudio del comportamiento del hombre social… Cerró su intervención Petete, un estudiante de psicología social, que chapeaba de sicólogo, semblanteando en el panel, el efecto de sus palabras.
.- ¿ Eso lo escribió "freu" ?...Preguntó el Beto, con tono irónico.
.- ¿ Froid ?...Nó, eso pienso yo a partir de mis conocimientos analíticos.
Se siguió hablando del tema con nostalgiosos comentarios, hasta que cuando parecía que ya estaba agotado, Cotolo, con la voz quebrada y los ojos llorosos dijo:
.-Los escuché emocionado. No saben lo que hubiera dado por vivir esa experiencia…
.-¿Qué, nunca anduviste en calesita, vos ?...
.- No, sí… Me lo pasaba arriba de la calesita. Pero nunca saqué la sortija…Mi viejo era calesitero… Y se le cayó una lágrima.
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Poeta
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Cuando el relevo del guardián del turno diurno del Obelisco, se presentó a cumplir sus tareas ,se encontró con la sorpresa de que la cerradura de la puerta de acceso estaba obturada. Esto no lo alarmó , ya que por la noche, la Plaza de la Republica, era tierra de adolecentes marginales que bien podrían haber sido los autores del daño. Decidió entonces golpear la puerta de chapa verde para avisarle a Carencio Dental, el guardia nocturno, su llegada. La falta de respuesta inmediata de este, tampoco lo alarmó, porque Carencio tenía el sueño pesado y no se despertaba al primer canto del gallo. Espero un tiempo prudencial y luego con más fuerza, repitió los golpes…nadie le respondió . Esto tampoco lo alarmó, por qué aparte de tener el sueño pesado, Carencio, era sordo. Será cuestión de esperar, se dijo Papparulo, que así se llamaba. .. y siguió esperando, tranquilo, sin alarmarse, porque últimamente lo había visto medio desmejorado a Carencio, y dada su avanzada edad era posible que estuviera muerto. Lo que en realidad le preocupaba era que ya hacía una hora que estaba esperando, que tenía ganas de orinar, y que si marcaba tarde iba a perder el premio. Hubiera prendido un cigarrillo para calmar los nervios, pero recordó que nunca había fumado y tampoco estaba nervioso . Apenas un poco confundido por la falta de respuesta a sus llamados, y porque ya no podía esperar más o se iba a mear encima.
Esto fue , más o menos, lo que Papparulo, luego de pedir permiso para ir al baño, le dijo al oficial de guardia de la comisaría, donde fue a radicar la denuncia, o por lo menos, es parte de lo que informaron los medios gráficos, radiales y televisivos que cubrieron el hecho.
El comisario comisionó a un agente , para que verificara, in situ, lo dicho por el denunciante . El agente regresó de in situ, ratificando lo dicho por Papparulo. El comisario se comunicó con el juzgado correspondiente, este dio vista al juez de turno, quién ordenó el allanamiento del lugar.
Diez horas más tarde, el fiscal interviniente acompañado de la fuerza pública, dos dotaciones de bomberos , autoridades del gobierno de la ciudad, periodistas de los distintos medios, y una ambulancia del SAME, forzaron la puerta y entraron al Obelisco ( Para los lectores extranjeros que pudieran no tener idea de que estoy hablando, les informo que: El Obelisco de la ciudad de Buenos Aires, es un emblemático monumento que se yergue, erecto, enhiesto, fálico y absurdo, de 68 metros de altura, en la intersección de la Avenida Corrientes y Nueve de Julio. Para más información consultar en Google) En el interior del mismo, no había signos de violencia, según lo dicho por Papparulo, todo estaba con el desorden y la suciedad habitual . .- Lo único que falta es el cadáver de Carencio, acotó Papparulo que ya lo daba por muerto. .-Como si se lo hubiera tragado la tierra… Sentenció un policía. .- Bueno tampoco, es para tanto…Replicó ofendido el relevante .- La mirada sagáz, del detective a cargo, detectó una escalera de hierro amurada a la pared. .- ¿ A dónde lleva esa escalera ?...Preguntó inquisidor, mordisqueando su pipa..- Arriba. Fue la parca y segura respuesta de Papparulo. .- Me lo suponía … Dijo el detective, comenzando a subir, seguido por periodistas, camarógrafos, y y autoridades. En lo alto, muy en lo alto una débil luz se filtraba al interior y mostraba, para desazón de todos, que la escalera se cortaba a pocos escalones más y no llegaba hasta ella. A partir de allí se abrieron cientos de hipótesis de investigación sobre la misteriosa desaparición de del guardián nocturno. Hasta que…. Un comunicado fue entregado a las agencias de noticias de todo el mundo, y por ende difundido por todos los medios gráficos, radiales, televisivos y cibernéticos.
1963 – 13 DE DICIEMBRE --2013
PARTE DE GUERRA DEL COMANDO “LOS DESCONOCIDOS DE SIEMPRE”
CON MOTIVO DE CUMPLIRSE EL CINCUENTENARIO DE LA GESTA REVOLUCIONARIA QUE FUERA EL BAUTISMO DE FUEGO DEL COMANDO “LOS DESCONOCIDOS DE SIEMPRE”, COMO FUE LA TOMA DEL OBELISCO DE LA CIUDAD DE BUENOS AIRES , EL 13 DE DICIEMBRE DEL AÑO 1963. LOS VETERANOS HEROICOS PROTAGONISTAS DE ESA EPOPEYA , REALIZARON CON ÉXITO UNA ACCION RECORDATORIA DE LOS GLORIOSOS SUCESOS. COMO RESULTADO DE LA MISMA FUE CONFISCADA, COMO TROFEO .DE GUERRA, UNA ESCALERA METÁLICA DE CINCUENTA Y OCHO METROS Y RESCATADO PARA LA CLANDESTINIDAD AL COMPAÑERO, ALIAS “ CARENCIO DENTAL “ RESPONSABLE DE INTELIGENCIA DEL COMANDANTE TAPERA. “ LOS DESCONOCIDOS DE SIEMPRE NO SE RINDEN “
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Poeta
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EL VASCO DURO
Comentaba Arturo Jauretche en uno de sus libros, los prejuicios que se creaban con respecto a las distintas nacionalidades se inmigrantes en nuestro país , y resaltaba la del vasco en el nor-oeste de la provincia de Buenos Aires, en su y mi lugar de origen. Se decía de ellos, que eran brutos, honrados y trabajadores. Yo tengo en mis ascendientes, dos abuelos y una abuela tanos y una vasca, Doña Eustaquia Vizcarreta. O sea que en el reparto, algo de ellos debo tener, pero quién soy yo para juzgarme ?...Aparte mi intervención en esta historia es solamente sacarla de mi memoria y convertirla en un relato y a eso voy. Había en mi pueblo una considerable cantidad de vascos, los Izaguirre, Aguerre, Gerrero, Arriague… todos chocareros tamberos. Pero los más populares, sin duda alguna, eran los hermanos, el Vasco Duro y el Vasco Blando. Seguro que tenían apellido, pero el alias se los había borrado. Del Blando no me acuerdo, pero tengo un nítido recuerdo del Duro. Lo miro desde mi infancia y veo una imponente figura musculosa ya entrada en años, acodada al mostrador del almacén de Madrid, con bombachas paisanas, sostenidas con una faja negra, boina y la vitalicia camisera de frisa, “lo que quita el frío quita el calor, si,si…” justificaba. Siempre frente a un vaso de vino tinto que le iba tiñendo la cara. Nunca lo vi borracho, o tal vez sí, pero su inmovilidad no lo delataba. Me caía realmente simpático, cuando iba al almacén, al pasar a su lado, me tocaba la cabeza, y decía con una voz chillona que no armonizaba con su figura inmensa: .-“Pedrooo, dale unos carameloshh al chiquillooo, si, si…”. Era de pocas palabras, los chicos del pueblo lo remedábamos con su voz de pito, pero lo respetábamos y lo queríamos.
Contaban los mayores que su apodo, su afición por la bebida y su voz, tenían un mismo origen. El quilombo de Cucci, que frecuentaba en sus años mozos y donde era campeón de una justa viril que daba un prestigio casi olímpico,” La cinchada vasca”. La misma consistía en atarse una sábana a los testículos y cinchar hasta que alguno se rendía, con lo que nunca pasaba a mayores. Pero él no era hombre de aflojar:
.- “De qué sirven los huevos sin honor?...Vasco Duro, si, si”…Dicen que fueron sus últimas palabras con voz grave.
Neco perata
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Poeta
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LABERINTO
Si crees que ese camino
que tu soberbia elije
te lleva hacia tu meta,
estás equivocado.
Andás un laberinto
de cruces infinitos,
y en cada encrucijada
cualquier hecho fortuito,
te cambia el horizonte,
te aparta de tu rumbo,
y vas a la deriva
como una hoja al viento.
Cuando hayas salido
Recién sabrás adonde
están tus pies cansados,
y verás que el destino
no estaba señalado,
que el azar se hizo dueño
de tu andar por la vida,
que vos nunca supiste
cual era la salida.
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Poeta
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ESA NEGRA SUCIA
Salí, Salí, ya anduviste con esa negra mugrienta !...Fue el rechazo espantado de su madre, cuando Carlos, al llegar su casa aquella noche, amagó saludarla con un beso. El olfato de Cesarina, su madre, era uno de los sentidos de los que hacía ostentación. .- Yo debo ser cruza con perro perdiguero. Solía decir. Aunque el perfume que usaba Yoly, era tan agresivo y persistente, que no necesitaba esa cualidad para ser detectado a varios metros de distancia.. Para taparse el olor a rancho. Pensaba, decía y agregaba:
.- Andá a bañarte y vení a comer, a ver si se te va esa baranda...
.- A negra sucia. Completo Carlos, que ya estaba acostumbrado a las comentarios agresivos y discriminatorios de su madre por su relación con Yoly,.
La personalidad de Cesarina era contradictoria, Hablaba con orgullo de su humilde origen, de ser hija de esos inmigrantes analfabetos, padres de siete hijos que habían sido criados en un estado de pobreza lindante con la indigencia. .- Pobres pero honrados. O, pobres pero limpítos. Como parodiaba Carlos, cuando contaba la repetida historia de su infancia. De su conchabo como sirvienta, apenas salida de la niñez, en la estancia de los Reynal Ayerza, donde la patrona, era en oportunidades una cruel explotadora con rasgos sicópatas, para mutar en una sensible mujer que .- Me quería como a una hija. Quien la educó con todas las virtudes de una señorita de la sociedad, de la cual se enamoraron, hombres apuestos, cultos y adinerados que frecuentaban esa casa. .- Porque yo, cuando era joven, era muy bonita, y por mi personalidad me confundían como un miembro de la familia. Fabulaba, ante el asentimiento socarrón de Carlos, que había escuchado esas anécdotas cientos de veces.
En realidad Cesarina, Toda su vida había trabajado .- Como una burra. Ejemplificaba. .- Para que vos y tu hermana tengan lo que nosotros no tuvimos. Y era verdad, había logrado que él, hiciera el secundario y comenzara una carrera universitario, " su hijo el doctor "que le abriría las puertas de un ascenso social hacía una clase a la que ella nunca pudo acceder y que conoció como sirvientita en lo de "los Reynal Ayersa", a los que odiaba y admiraba simultaneamente.
Esta falsa conciencia de clase, a la cual quería pertenecer, era la que se manifestaba en su repulsión contra Yoly, y todas esas "chirucitas calentonas" de atrás de la vía, tan blancas y descendientes de tanos inmigrantes como ella, pero no eran lo que su hijo y Cesarina, se merecían.
Las vías, en los pueblos del interior eran, y son, la frontera que separa a las clases sociales. Las características físicas de un lado y del otro, en este caso, eran similares por su mismo origen europeo. Pero "los de atrás de las vías", son los pobres, son los sucios, o sea, son los negros y esto hace que las personas, adjetivadas como tales, se preocuparan mucho por que el sol no les diera color a su piel, razón por la que se las veía en los calientes veranos, cubiertas de pie a cabeza. Yoly, era la única que lucía un permanente color bronceado, como una provocación a la tilinguería pueblerina. Así era Yoly,
Carlos no creía estar enamorado de Yoly, en sus proyectos no figuraba ninguna relación que pudiera, ni a largo plazo, llevarlo al matrimonio, ni por amor ni conveniencia. Pero entre todas las fugaces relaciones que había tenido, esta era la que más se arrimaba a un sentimiento. Yoly tenía algunos atributos que la diferenciaban, aparte de su innegable belleza física, que la convertían en la más bonita y deseada del pueblo, tenía una personalidad equilibrada, inquietudes e ideales similares a los suyos y profundo orgullo por su condición social. El sabía que a ella no le atraía su futuro titulo profesional, ni su posible éxito económico y esto se evidenciaba en como lo estimulaba en las actividades vocacionales, que tenia por las artes.
Esa era Yoly, hermosa, espontánea, orgullosa, libre, apasionada. Y esa Yoly le dijo aquella noche, en un breve paréntesis de besos .- Estoy preñada.
Después fue la ternura, el abrazo interminable, los besos derramados en las sonrisas, los te quiero…y Carlos caminando hacia su casa con su nombre y su perfume entre los labios
Cuando entró, su madre de espaldas a la puerta preparaba la cena, sintió sus manos acariciarle el pelo, un tímido abrazo, el olor a negra y una frase susurrada :.- Vas a ser abuela…. No hubo más palabras, solo un gesto de fastidio, el silencio y luego : Yo sabía que esto me iba a pasar…Se dijo Cesarina resignada.
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GRACIAS A ÉL
Si no fuera por él, aún estaría
ajeno a su existir. Paria de amor,
con los ojos cerrados a la vida
perdido en las tinieblas del sopor-
No voy a suponer que él ya sabía
la fortuita convergencia de ella y yo,
tan solo fue la luz que inicia el día,
sin tener la conciencia de ser sol.
Por eso le dedico esta poesía,
a quien fue mi lazarillo hacia el amor
por que pude conocer la amada mía,
la día en que sonó el despertador.
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Poeta
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YO SOY VICTIMA DEL BULLYING
No crean que yo no sé que muchos piensan que soy un viejo ridículo, que me ando haciendo el pendejo, con mi ralo pelo largo. Inclusive, no falta el que me lo grita en plena calle, amparado en la impunidad que le da el anonimato. Claro que lo sé, pero peor fue sufrir las burlas en mi infancia y adolescencia. En esa época sí que me dolía, esa permanente agresión, esa violencia psicológica a la que me sometían, y que me fue convirtiendo, para sobrevivir, en lo que soy. Entonces se decía, le tomaron de punto, está para la cargada. Hoy los medios descubrieron un termino inglés, “bullying”, para denominar esas crueles burlas sistemáticas. Entonces no se tenía conciencia del daño que causaba en la victima, se aceptaba como un hecho natural entre los niños y adolescentes, inclusive entre los adultos. Porque este no se aplicaba sobre características modificables, por ejemplo, yo puedo cortarme el pelo y si bien estoy realizando un acto contra mi voluntad, pero no puedo modificar un aspecto físico, o si puedo, en algunos casos, mediante cirugía u otro medio externo, pero es posible que no esté al alcance de todos. Resumiendo, yo puedo decidir cortarme el pelo, pero no me animo a cortarme las orejas
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