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A UN PAJARILLO
Autor: C. Junco de la Vega
(Mexicano)
Soneto.
A UN PAJARILLO
Canoro:
te alejas
de rejas
de oro.
Y al coro
le dejas
las quejas
y el lloro.
Que vibre
ya libre
tu acento.
Las alas
son galas
del viento.
C. Junco de la Vega.
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Poeta
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CASA DE VERANO
Autor : Seamus Heaney
Irlanda 1939
Poeta y crítico literario, profesor de retórica y oratoria en Univ. Harvard, y profesor de poesía en Oxford. Premio Nobel Literatura 1995.
De ¨Invernadero¨ 1972. Este es versión de : Vicente Forés y Jenaro Talens
Casa de verano
I
¿Era el viento de los vertederos
o algo en el calor
que nos seguía los pasos, con el verano agriándose,
y un nido pestilente incubando en algún lugar?
¿De quién era la culpa?, me preguntaba, inquisidor
del aire poseído.
Para de pronto descubrir,
al levantar la estera
que había larvas, moviéndose-
e hirviendo, hirviendo, hirviendo.
II
Mientras arreglo la puerta, con mis brazos
repletos de cereza silvestre y rododendro,
a través de la entrada escucho su perdido
gimotear, que, carraspeando, tintinea
mi nombre, una y otra vez.
Oh amor, he aquí la culpa.
Las flores sueltas entre nosotros
se reúnen, componen
una especie de altar del mes de mayo.
Estos capullos francos y caídos
se tiñen pronto del color de un dulce bálsamo.
Asiste. Unge la herida.
III
Oh atendimos nuestras heridas con corrección
bajo la dulzura hogareña
y yacemos como si la superficie fría de una hoja
nos hubiese dejado sin aliento.
Postulo más y más
curas gruesas, como ahora
cuando te doblas en la ducha
el agua vive cayendo por la pila bautismal de tus pechos.
IV
Con un definitivo
impulso nada musical
largos granos empiezan
a abrirse y se separan
hacia adelante
y de nuevo agotamos
el blanco, pateado
camino al corazón.
V
Mis hijos lloran la calurosa noche extranjera.
Caminamos por el suelo, mi boca podrida se desahoga
contigo y yacemos rígidos hasta que el alba
acude a la almohada, y al maíz, y la viña
que sostiene su plena carga hacia la luz.
Las rocas de ayer cantaban cuando las golpeábamos
estalactitas en las viejas cuevas, goteando oscuridad -
nuestras llamadas de amor pequeñas como un diapasón.
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Poeta
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Arrugas del tiempo
Autor: Pierre Reverdy
1889-1960 ( Francia )
De ¨El Tragaluz oval¨ 1916 Versión: César Moro.
Arrugas del Tiempo
Cuanto más grito más fuerte es el viento
La puerta se abre
Arrastra la piel y las plumas
Y el papel que vuela
Corro por el camino tras las hojas
Que echan a volar
El techo se rebela
Hace calor
El sol es un imán
Que nos sostiene
Desde kilómetros
Me gusta el ruido que haces
Con tus pies
Me dicen que corres
Pero nunca llegarás nunca
El Viejo aficionado al arte tiene una sonrisa idiota
Falsario y ladrón
Animal nuevo
Todo le da miedo
Se apergamina en un museo
Y participa en las exposiciones
Lo he puesto dentro de un volumen en el ultimo anaquel
Ya no cae la lluvia
Cierra tu paraguas
Que vea tus piernas
Abrirse al sol
Autor: Pierre Reverdy
Francia 1889-1960
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Poeta
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C.A.L.I.G.I.N.O.S.O.
Si ves al gris una vez.
Sin voz baja el viento.
Del sol hasta el helecho.
¡No hay problema, todo es verde!.
Con la tierra que al agua irrumpe.
¿Piensa acaso la hoja?. En los otoños,
que le dejan su cariño pétreo.
¡No hay problema, todo pasa!.
Nada por la orilla de esa mirada.
Y en el granero guarda el jarro.
Con la voz del gris que ves.
Tal vez en el tiempo cada eternidad vuele.
Y sueñes como nadie ha dormido.
Al rojo verde al azul rosado.
Caliginoso y caliginoso coinciden.
En un café plateado.
En una nube dorada.
¡Porque nada importa de la amargura al agua!.
Y todo cae del olvido implacable.
Por el renacer de la memoria.
Donde si ves al gris una vez.
¡Gris será y sólo gris!.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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DESACUATICARSE
Por donde el agua llora con su desierto,
al viento inmóvil que vive bajo la arena,
en la excelsa beatitud de labios secos,
estrellando al firmamento en las olas turbulentas,
donde solo viven los recuerdos y la muerte.
Porque
El
Anhelo
Mata.
La certeza homicida de la falacia.
La desnudez del aliento de la espiga.
En la radiante espesura del olvido del pasado.
Porque...
Ahí es menos muerte antes de haber nacido,
la ribera de los párpados en un instante,
con los caudales que fraguan los desvarios,
en los dedos del barranco lácteo con saña.
Acuaticado.
Siendo.
Habitantes del olvido del humo frío,
entre la colección alegre de súbita agonía,
por la tarde verde que teje azules,
los mínimos grises trastornados de los tigres,
en las rocas dormidas y soberbias,
del valle que estremece los silencios estelares.
Entre
las diademas de la pobreza engañada.
¡Encuadernadamente desnudándose!.
Como arde la amargura en la llanura,
con las indómitas desdichas del tiempo,
a la luz profunda de los sonidos abrasantes,
con la fragancia sedosa de una frugal sepultura.
Porque
Acuático
Es el lamento de la tortuga,
que cultiva letanías con el espacio,
en la estrofa del espejo agazapado encima,
del granito resignado a morirse en la espada que, sucumbe con las brumas voluptuosas,
de los estertores. ¡Oh, sí que sí!. Murmuran los ignorados no que no, en la muerte probada, de los agravios con la vehemencia exagerada,
de los perdones baratos,
y la grandeza en oferta de un lamentable trino.
Porque
Acuáticas
Son
Las indómitas desdichas del tiempo,
que cultiva letanías con el espacio,
peregrino de la memoria que fallece,
entre la fe de las orugas,
y el rugido mariposa del desierto.
¿Quién creyera al futuro que se desangra inmóvil en el silencio?. En el fondo de la lágrima infinita,
de los dioses que nunca nacen esclavizando,
los perdones y vendiendo edenes.
Des
Acuaticarse
De
Las
Gotas de soledades ficticias que huelen la vida, inagotable en la luz de los filos almendrados,
y en la cuna que nada mece con los versos,
que buscan perpetuarse tejiendo el aire al fuego.
En
La entraña dura del quisiera,
y las ramas de las nubes en los ojos de los peces, dibujados en los sueños del pasado que nunca fue, verdad por el milagro infernal,
de las monedas que viven derramando el olvido,
en los racimos congelados de los fantasmas,
y la paz que susurra su desencanto que fuma, felizmente fulminado cualquier intento,
de la más extraña naturaleza de la escarcha.
Des
Acuaticarse
Des
Acuaticarse
En
El
Patrimonio peregrino de las velas que desprecian, cualquier vida a cualquier costo en el mismo, consuelo que desconfía de la esperanza,
del hondo escarabajo en su tinte purpurino,
en el fulgor de la nada. Evaporarse en la sed,
del agua falsificada esculpida,
con la calma ignota.
Por
El
Instante
Inmóvil
De
Una
Letra
Seca... ¡Más allá de la misma sed del agua!.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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Caminando hacia abajo cerca de las estacas,
toma mi mano,
y mientras la música suena en mi cabeza,
escucho la canción antes de irme a la cama,
cuando veo las estrellas fuera de mi ventana.
El verano se acerca rápidamente,
la brisa del mar llega,
estamos aquí juntos,
a la orilla del mar.
Paletas de cereza,
arena en mis dedos,
rodaron por las ventana,
toma mi mano,
abrázame.
Contéstame el teléfono,
quiero oír tu voz otra vez,
quiero decirte estas palabras,
quiero decirte te amo.
El verano siegue aquí,
quiero sentirte a mi lado,
juntos sentir la brisa del mar,
eres mi compañera,
eres mi confidente,
estamos juntos,
a la orilla del mar.
Erick R. R. Torres
(Angel Negro)
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Poeta
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Tienes 14 años,
eres bonita,
eres una chica pequeñita,
una pequeña dama.
Vives en el piso de la cocina,
justo aquí,
no tan lejos de mi,
a veces te sientes feliz,
a veces te sientes azul.
Eres mi pequeña amiga,
confidente y solitaria,
vives no muy lejos de mi,
eres una pequeña soñadora.
Mundos distantes,
amistades enigmáticas,
tu voz es una canción de cuna,
tu melodía es mi arrullo para el alma solitaria.
Ves el cielo,
la lluvia de verano,
ves todo por aquí,
aun siendo una pequeña sirena.
Erick R.R. Torres
(Angel Negro)
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Poeta
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Enjaular una gaviota, que tristeza.
Que cruel privarla de libertad.
Impedir que nos muestre su belleza,
que emprenda el vuelo, que se eleve y cruce el mar.
Rompe los barrotes que te tienen prisionera.
Monta en los vientos, que transporten tu hermosura.
Planea y pesca en los mares de la Tierra.
Ve crecer tus hijos en un nido de ternura.
Verla libre volando por el cielo,
es lo que pido, ella lo necesita.
Si la gaviota está creada para el vuelo,
en esa cárcel,mi adorada, se marchita.
Esperaré cada día en la atalaya,
mirando el mar hasta el atardecer,
preguntándole a las aves que regresan a la playa...
¿Han visto mi gaviota, saben si va a volver?
El día que seas libre, tan solo te deseo,
que realices en tu vida todo lo aplazado.
Tú sabes que yo nunca seré tu carcelero.
Seré tu amor en tierra, serás mi amor alado.
Mel
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Poeta
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QUE SEA PARA BIEN
__Ramón López Velarde ( México )
1881-1921 (Nacido en Jerez Zacatecas, México)
QUE SEA PARA BIEN
Ya no puedo dudar... Diste muerte a mi cándida
niñez, toda olorosa a sacristía, y también
diste muerte al liviano chacal de mi cartuja.
Que sea para bien...
Ya no puedo dudar... Consumaste el prodigio
de, sin hacerme daño, sustituir mi agua clara
con un licor de uvas... Y yo bebo
el licor que tu mano me depara.
Me revelas la síntesis de mi propio zodíaco:
el León y la Virgen. Y mis ojos te ven
apretar en los dedos -como un haz de centellas-
éxtasis y placeres. Que sea para bien...
Tu palidez denuncia que en tu rostro
se ha posado el incendio y a corrido la lava...
Día último de marzo; emoción, aves, sol...
Tu palidez volcánica me agrava.
¿Ganaste ese prodigio de pálida vehemencia
al huir, con un viento de ceniza,
de una ciudad en llamas? ¿O hiciste penitencia
revolcándote encima del desierto? ¿O, quizá,
te quedaste dormida en el vertiente
de un volcán, y la lava corrió sobre tu boca
y calcinó tu frente?
¡Oh tú reveladora, que traes un sabor
cabal para mi vida, y la entusiasmas:
tu triunfo es sobre un motín de satiresas
y un coro plañidero de fantasmas!
Yo estoy en la vertiente de tu rostro, esperando
las lavas repentinas que me den
un fulgurante goce. Tu victorial y pálido
prestigio ya me invade... ¡Que sea para bien!
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Poeta
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ANACRÓNICO MONÓLOGO
Porque ahora soy un recuerdo.
Un pasado antes de tiempo.
Un sueño antes de soñarse.
Anacrónico.
En un sol que se impacienta.
Ante la pasajera sombra.
Una luz perdida en la memoria.
Monólogo.
En la noche más profunda.
En la ausencia más notable.
En el viejo temor que retumba.
Anacrónico Monólogo.
Interior.
De apariencia sosegada.
Monólogo, anacrónico, monólogo..
_¡Soy recuerdo, me dices, memoria!__
Entre la espera huidiza.
Al extremo del aliento.
Espesa presencia susurrante.
Un sueño sin soñarse.
Atado a la vigilia fracturado.
Un pasado sin tiempo.
Cultivando.
Noches.
Agridulces.
__¡Soy recuerdo en espera, olvidado!.__
En un pliegue oculto del día.
Ante la luz permanente.
Una sombra grabada en el viento.
Anacrónico.
En el día menos corto.
En la presencia menos evidente.
Monólogo.
Sólo monólogo.
Anacrónico, diacrónico y sincrónico.
¡Qué más da!.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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