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QUIZÁ QUISE QUIETUD
Por mover ese silencio entre las ramas,
de las nubes cinceladas en el pecho,
en el aliento de las flores secas,
por las virtudes en claras ruinas.
Entre los versos y vasos blancos,
entre los cielos y tierra dura,
entre los pasos y puente blando,
entre los peces y monte rosa.
Quizá son lágrimas de hielo.
Quizá quise acariciar el fuego.
Quizá quise quietud en el océano.
Quizá quizá, el mármol está marchito.
Quizá quise verlo viviendo.
Quizá quise quietud ante la muerte.
*** PORQUE ***
Por el espinoso violáceo danzan tristes
arroyos que al mirar los bosques van
dibujando melodías y esmeraldas, donde
la luna tejió unos perfumes dorados. Y en
ese querer perdí mi muerte postrera viviendo.
Quizá quise quietud,
estando muriendo demasiado.
¡Quizá, quizá, viviendo demasiado!.
Quise querer como se debe a la vida.
Quise quietud como se debe en la muerte. Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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URDIR AL BRUJULEARSE
En la lluvia de los siglos,
una gota se ha perdido,
en la sangre que se ha secado,
en la desnudez de viejas nubes,
en la depuración de la maldad.
¡Más radical, más extensa, más diestra!.
Urdir como la evolución de una estrella,
y la duración de su vida bajo el polvo.
¡Qué explota vomitando su materia!.
Por la isla sumergida en sus flores,
y la extrema evaporación del valor,
recubierto del fulgurante miedo.
Entre los apuntes breves.
De la ética. Insólita e insípida.
Con el toque de amargura. Indefensa.
¡Qué brota alrededor de las ventanas!.
¡Qué toca a las puertas asustadas!.
Pronunciando, conferencias, a las ratas.
Brujulearse en el regulador de las funciones,
aclarando la unidad consustancial silente,
como una explicación literal de las literas,
como una rama lateral de los reptiles,
de formas Mesozoicas y del Cretásico,
en embriones de pequeños Ictiosaurios.
Hablando de banquetes a los huesos,
en el secreto de las venerables balas.
Con la piedad del olvido en los ojos.
Por el teatro recreador de podredumbre.
Por las miles de ausencias ignoradas. ¡Sí!.
¡Más muertas que la muerte muerta!.
En
este
aquí
de
cualquier...
¡Ahora!.
Con el respeto innovador de una sonrisa,
un aplauso teje al aire las monedas.
¡Cien corbatas, sin cabeza ni latidos!.
Ni el más mínimo suspiro luctuoso.
¡Sólo cuerpos imitando ser hombres!.
Por la humanidad hecha leyenda... Solo urdida.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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Resaca,
De escuchar gritar
Al mar,
Omnipotencia de la esperanza,
Pensando en el 99.
Resaca,
Flores de otoño
Flores de primavera,
Flores enteras,
Flores de luz,
Flores secas.
Aquí sigo
Loca la locura,
Loca yo
Y él,
Que no sé
Si me soportará.
Calor amarillo,
Mi calor directo del sol,
Y la luna,
Beige, amarilla y blanca,
Dulce es también
Escuchar su canción
Y recibir su luz.
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Poeta
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Han pasado tantos años,
el rocío todavía está en las rosas,
saliste de tu infancia,
en un jardín verde.
Ven al jardín y mira los árboles,
solías jugar allí cuando eras una niña,
mirábamos las nubes,
sentíamos el viento en el rostro.
Ha pasado mucho tiempo,
desde que eras una niña,
ahora eres una bella mujer,
nos sentábamos en aquel árbol,
para enamorarnos.
El rocío todavía está en las rosas,
saliste de tu infancia,
en un jardín verde,
ven al jardín y sentémonos en la hierba,
me sentaba allí contigo,
ahora ya crecimos,
estas conmigo,
estas enamorada de mi,
querida niña.
Erick R. R. Torres
(Ángel Negro)
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Poeta
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Nieve en el campo…
Blanca
Como un caramelo dulce
Que sabe a licor banana,
Como un “te quiero patata”.
Nieve sobre el verde,
Blanca como paloma blanca
Y que tú la amas.
Blanco en el campo mío,
Sin que sus ramas de arena
Me quemen la vista
Al contemplarla.
Nieve en el campo del alma
Y árboles frutales,
Todos blancos,
Con sus troncos color pino.
Blanco del alma
Que dice:
“Nieve en el campo azucarado,
Que no engaña”.
Mensaje mío de esperanza,
Que no sé si sabré comunicar
A tiempo…
Nieve en el campo amargo
Que vuela como flores
Caídas del cielo
Y mi pensamiento
Que yace aún,
Lejano.
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Poeta
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TRASHUMANTE
El instante ha tocado las alas del violín,
que llena el aire de alfombras en los frutos,
de las miradas saladas perennes flores,
abriendo el vientre efímero del pasado,
en las manos invisibles del pecado.
Trashumante. ¡Oh!. Trashumante.
En los portales imposibles del pescado.
Está la ventana murmurando soñada.
En cada vela en cada esquina encalada.
Viento de acero bicicletero, mientras,
enrojecen, los deseos saltando las paredes.
¡Oh, trashumante!. Trashumante.
Escondido entre los sillones bajo un zapato.
En el techo que se bebe al tiempo.
Donde el mar es apresado con un dedo,
de dulce lamento, en perdido pañuelo,
hecho entre la sábana un sábado.
¡Sí!... Trashumante, trashumante.
Empeñado en ser algodón, carguero ligero,
de trenes desesperados con los bosques,
al desayunar venados, las mismas letras.
¡Que toman las palabras y las borran!.
De los últimos delfines que las escriben.
Trashumante. ¡Sí!. Trashumante.
Bajo el rojo del cabello azul del caballo,
amarillo del negro colibrí, con la blanca,
sonrisa del perfume, al correr las grises,
cortinas del sol, al bañarse las alfombras.
¡Con la voluntad de las nubes desnudas!.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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PETRARCA ( 1 )
Luis G. Ortíz. ( México )
Soneto.
Triste y vagando por la región extraña
de un amor infelíz con los dolores.
Tíber oyó tus cantos seductores,
también el Sena y la potente España;
En tanto, inseparable te acompaña
la imagen de tus púdicos amores;
Laura, dice la brisa entre las flores:
Laura, el arroyo que las vegas baña.
Roma te admira, mientras tú orgulloso
ciñes el lauro que tu genio alcanza,
y la muerte te marca el fin dichoso.
El mundo un ¡ay! de sentimientos lanza;
Y tú hallando el lugar de tu reposo,
das un adiós a glorias y esperanzas.
*( 1 )Se atribuye a Petrarca el epitafio grabado en su sepulcro: ¨Llegué al lugar de mi reposo; adiós fortuna y esperanza, nada tengo ya que ver con vosotras; id ahora a lucir para otros ¨
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Poeta
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Ai quem dera
que o amor
fosse só primavera...
Com suas flores expostas
a um sol leve,
a uma chuva breve,
só para refrescar...
E que depois o amor
se transformasse em outono.
Cheio de frutos maduros,
para nos alimentar...
Viveríamos só de amor...
Mas, vale a pena sonhar.
A.J. Cardiais
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Poeta
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¿Porqué nada es mejor?
Llueve su angustiante soledad la noche, cuando las aves no cuentan las nubes, y se van apagando.
Las flores en sus aguas al finísimo azul después
de morirse el sentido en la distancia... Nadie
tenía en el lugar la túnica del color del enebro.
Era marzo de un tirón, por más que la causa de
su oficio no dejaba lugar a dudas al año. Con el
moño el invierno puntual se tiende sin ser verde
ni admitir réplica, sin darse apenas cuenta de lo
qué hacía al miedo al verlo matar su hielo en él,
¡Sí!...En el corazón de una gota. Seca una antorcha encendió el ruido en mil pedazos incluidas las huellas con sus tintes lozanos no sin gran pesar. El vacío en su vasto territorio señalaba el camino de regreso...
Se veía el silencio moverse un paso afuera de los
hogares qué se alejaron más allá de las estrellas.
Tan cierto, cómo aquél que en el rostro dibuja la
cobardía midiéndole los pasos al olvido... Carente
de palabras en una extraña expectación.... Pusilánime y arriscada, en el vestíbulo vespral, en el ápice sinuosa con la vicisitud jaspeada, y el incienso de la genuflexión agreste, desgarbada, por la prosapia del varapalo.
¿Recuerdas el tiempo aquéllo?... Cuando nada de esto sucedía en el largo coloquio marmóreo que se reconoce de repente ahora... Y no me remonto soñando a otro... Hemisferio, como el cándido cordero en la pereza, ni a los mástiles de los rosales desnudos en el tedio de una
fofa neblina... Tú me dices que sí, y qué si sabes de la penosa y constante travesía que guarda en sus párpados sedeños la boca ingenua...
Pues verás...
El desierto acusaba a esa lluvia de ladrona dónde la humedad ahogaba las casas con las lágrimas asustadas por la elegancia de las urnas, y los minutos ocupados en el silencio menos distante, en el más llamativo, en ese que vomita su publicidad, llueve y llueve suave, sin saberse bien...
La había estado observando, veía gota a gota como trepaba entre las nubes. Reconocía la humedad sin pretextos, y guardó sus cacerolas, ollas, cubiertos todos en sus arenas llevándose los puños paños de tormentas agotadas bajo un sol de madera con la certeza del florero de cristal cortado entre las manos del me excuso ante la multitud, y hago desaparecer al primero que proteste de inmediato cumplir con el encargo de la suciedad y la incuria, como si no estuviera realmente al tanto de los propios asuntos celestes... Y del azul contravenir
al marrón indecoroso, con el atributo de viandante embaldosado, y desde el introito menospreciado preponderante...
¡Vaya umbrío caligine azaroso, el verdete vernáculo ribetea al tergiversar mismo!.
Por allá dónde la dulce lumbre, no es precisamente, dulcedumbre, ni en la cumbre se vierten los abrojos, y menos por la mañana, el lóbrego horizonte, con el ademán del puñal en la mirada, y el rojizo brocado de la esperanza mancillado...
¿Porqué nada es mejor?... Me dices, cuando, cuándo... La lluvia bebe bajo la tierra cataratas que muerden los sueños hechos polvo.... Y... Porqué llueve su soledad la noche en cada calle.
Autor: Joel Fortunato Reyes Përez
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Poeta
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CUANDO PIENSO EN TU AMOR
Así me pongo, cuando pienso en tu amor.
Así vuelo creyendo traspasar el sol,
mi corazón acelera el calor, y tus labios
calman el dolor…
Así navego por los confines de tu pasión.
Así anclo el furor de romper la razón.
Mi mente dibuja el sabor, y tus pechos
claman por mi voz…
Así hoy, puedo vivir, durmiendo sin sufrir.
Así mañana, podré sobrevivir.
Mi alma saciará el color en el mas allá,
y tu espíritu buscará la entrega total.
Autor: José A. Monnin
Limpio-Paraguay
Derechos reservados
30/04/2013
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Poeta
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