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“Actor eterno . . . cantante.”
Mis respetos, va una loa,
pa’ Mazatlán, Sinaloa,
la cuna de Pedro Infante
que nos siga cante cante.
El recuerdo aquí se siembre,
un dieciocho de noviembre,
año de mil novecientos
diecisiete, frescos vientos.
Sobre México soplaron
la palestra decoraron,
pues, nuestro “Idolo Inmortal”,
el de la voz más formal.
Vino al mundo a desgranar
su tonada a engalanar
puritito sentimiento
musical del firmamento.
Como charro mexicano
digno estilo campirano
en la música ranchera,
fue el bolero su bandera.
Trescientas cuarenta y cuatro
canciones son fiel retrato
de la inmensa trayectoria
del trovador de la gloria.
En el disco de acetato,
de vinil, un mayor dato,
dejó plasmado tal canto,
la copla, todo el encanto.
De muestra basta un botón
su “Amorcito corazón”
que le cantó a “La Chorreada”
Blanca Estela, venerada.
Va un ramo de cempasúchil
pa’l “Idolo de Guamúchil”
que, por radio, televisión,
lució en la interpretación.
Si eso fuera insuficiente,
pues, la historia no nos miente,
fue un histrión muy de primera,
de espontaneidad sincera.
En el set, en el rodaje,
de sesenta films bagaje
sus películas adoradas
de la Época Dorada.
Del cine más mexicano,
tal esfuerzo no fue en vano
un Ariel, gran Oso de Plata
de Berlín, que se aquilatan.
Cien años del nacimiento
del hombre de más talento
que amó la carpintería,
el gimnasio, día con día.
Cien años del nacimiento
del cantante más contento
que practicó la aviación
y encontró su perdición.
Cien años del nacimiento
del actor, huella, cimiento,
del artista del decoro,
de “Tizoc”, de “Pepe El Toro”.
Autor: Lic. Gonzalo Ramos Aranda
Ciudad de México, a 18 de noviembre del 2017
Reg. SEP Indautor No. (en trámite)
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Poeta
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Criança adora ser herói...
E quer ser tanta coisa
que até dói.
Quer ser bombeiro,
policial, delegado,
médico, dentista,
engenheiro, advogado...
Se vai ao circo,
quer ser um trapezista.
Se gosta de algum ator,
quer ser um artista...
Nem falo em jogador,
porque todos querem jogar.
Um quer ser cantor,
porque gosta de cantar.
Se pega um trem,
logo quer ser maquinista.
Quando vê um caminhão,
sonha em ser motorista
e viajar por este mundão...
E assim segue a criança
sempre mudando de profissão.
A.J. Cardiais
02.05.2012
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Poeta
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Minha calça rasgada
quer dizer muito,
com a boca fechada...
Ela não abre a boca
feito uma louca
consumista.
Minha calça dá a pista,
de onde é que eu trafego...
Ela é a razão que carrego,
levando uma vida “no prego”,
por ter alma de artista.
A.J. Cardiais
26.10.2013
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Poeta
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SONETO DEL GENIO
Autor : Michelangelo Buonarroti.
Italiano.
Miguel Angel, el polifacético artista del que no se puede decir si fue más genial como escultor, pintor o arquitecto, también escribió versos. Este soneto nos recuerda la frase que se le atribuye, refiriéndose a la bella escultura antigua que se conserva en el Vaticano: ¨Yo soy discípulo de el torso¨.
A UN MONUMENTO ANTIGUO
Siempre admirables del artista pío
con sus rasgos serán las obras bellas:
la actitud, la expresión adquiere en ellas
el ser que vive sobre el mármol frío.
Aunque el tiempo después las hiera impío
de su esplendor conservarán las huellas;
son del arte las nítidas estrellas
que en si guarda del genio el poderío.
Así, pues, tu hermosura, oh monumento
de celestiales tipos, se engrandece
y nos revela al inmortal Artista.
Altérese o destruya, en mí la siento;
señora es de mi alma, e igual se ofrece,
ya joven o ya viejo, ante mi vista.
Michelangelo Buonarroti .
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Poeta
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É melhor alguém estar escrevendo,
pintando ou desenhando besteiras,
do que arquitetando, falando
ou fazendo "besteiras".
Mente vazia é oficina do "inimigo"...
Com tantas mentes vazias zanzando,
nós estamos correndo perigo.
Temos que levar a vida rezando.
Precisamos alimentar o bem.
Precisamos alimentar a Arte...
Essa é minha maneira,
de enxergar a vida:
viva, e deixe que vivam.
Se você não gostou da Arte,
não julgue, fique à parte...
A vida é uma estrada imprevisível.
O que você acha horrível,
outros podem achar maravilhoso.
A.J. Cardiais
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Poeta
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Nós precisamos aprender que ninguém é obrigado a gostar da nossa arte. Tudo é uma questão de “identidade”. Como disse Mario Quintana: “Quando não gostamos, é porque não é da nossa família”. Então já partimos para uma coisa mais profunda.
Mas a verdade é que nós precisamos nos educar para receber os nãos da vida. Tem tanto exemplo de pessoas que venceram, apesar de terem recebido muitos nãos.
Muitas vezes, elogiar uma arte sem ter gostado, é mais prejudicial do que falar a verdade ou não dizer nada. Isso ilude o artista. Faz com que ele pense que está agradando, quando na verdade ele não está. Essa questão da educação,”por educação”, só induz ao erro. Principalmente em se tratando de arte. A pessoa pode gostar de uns “ferros retorcidos”, sem saber porquê gostou, sem entender patavinas sobre escultura. Pode ficar atraída por alguns “rabiscos” em um quadro, sem entender nada sobre pintura. Pode gostar das performances do balé, pode gostar de musica “de vanguarda”... sei lá! Pode gostar de um monte de coisas sem que, para isto, precise ter algum conhecimento básico. Este conhecimento adquire-se com o tempo, com um envolvimento maior (ou não).
É lógico que eu gosto quando alguém elogia o que eu escrevo. Mas fico preocupado em saber até onde vai a sinceridade daquele elogio. Às vezes alguém elogia você, esperando uma retribuição. A gente vê muito disso na Sociedade: Os “educados” se elogiam, se beijam, se abraçam e sorriem. Tudo isso com um perfume de falsidade. No meio literário a gente sente esse “perfume” de longe... Eu, como o meu perfume é só o do sabonete, fico me lavando toda hora, pra não ficar “fedendo” no meio dos perfumados.
Mas a verdade é esta: Precisamos de SINCERIDADE em todos os meios. Deixem para elogiar se realmente se sentirem “impulsionados” a fazerem isto. Caso contrario, fiquem calados. Deixem que cada um se exponha e gaste suas energias como achar melhor. Eu gasto a minha aqui, fingindo que escrevo. Faz um bem... E não precisa “elogios”.
A. J. Cardiais
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Poeta
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Habito invisible
"Con el hábito habitamos el hábito invisible"
Clama el clima ser un clarín.
Clarín de paz... Va el veloz huracán.
¡Pincel, cincel, pluma y cuerda!.
Curvas en la vida, curvas en el arte.
¡Anhelantes armonías bajo el viejo lago!.
Con el hábito tenía una piel de domingo.
Y girasoles en el sombrero, cubierto.
Cubierto de viernes lunes,
por las frenéticas sombras.
¡Primaveral y dulcemente teñido!.
¡Por la tarde tibia y majestuosa!.
¡Invisible habitar la vida!.
La muralla fuerte cabalga noblemente.
Invisible.
Él, fiel vencedor de duelos crueles.
¡Hábito qué habita!.
Las flores vibran encendidas.
Las frutas espumando platas.
¡Dulces confidencias derramando al viento!.
Él, huracán, adorable peregrino.
¡Por el arte!.
Hábito invisible, monje del destino.
¡Creador!.
Doblando las maderas de los cielos.
Doblando las rendijas del salitre.
Él, incubador, del follaje melodioso.
¡Invisible habitante del destino!.
Fecundo, insinúa la bóveda estrellada.
¡Cuál canto incomparable del zenzontle!.
¡Huracán creador de fantasía!.
Apacible enamorado.
Él, artista, monje del destino, con el hábito.
¡Invisible, encarna, encarando las pasiones!.
¡Altares vigorosos y existencia ardiente!.
La helada realidad y los ensueños abandonados.
En el fondo de ásperas mañanas.
¡Qué funden lágrima y sudor del cuerpo al alma!.
El huracán, huraño, del interior, humano.
¡Sentir invisible hábito!.
Cuando, heridas todas las calles buscan,
la creación en paz, un frasco de fresas,
pinturas monumentales, poemas musicales,
entre el negro fango, del sufrir inútil.
¿Porqué, porqué?. ¡Cuántas escaleras hay!.
¡Cuántos cielos faltan por llenarse!.
Innúmeros cadáveres caminan, y en las torres,
desayunan cucarachas. Hablan y hablan.
Hablan detrás de las cavernas. ¡Con el remedio de saliva!.
¡Con la garganta salvaje!.
¡Invisible sentir habito!.
Insensibles hay, mil tambores y tabernas,
en las últimas pirámides, de liana.
En el papel, tintas, cinceles, dolores, sabores.
¡Carnes de todos colores!. Acuarelas, piedras,
águilas desplumadas, óleos, nopales, y secos
senderos perdidos, en degollados futuros.
Y de postre, un león sodomiza una lombriz.
¡Una lombriz!. Si, una lombriz de caverna.
Dicho han, uno y otro día, mil veces.
Mil mismos, las mismas cabañas.
¡El creador invisible habita!.
Día tras día, siglos astronómicos.
Dolores del océano, cielos rojo sangre.
¡Rojos de muerte, llantos rojos!.
¡Cómo perros disecando cada ladrido!.
Y los monjes, decorando de aleluyas mil campanas.
Dorando grillas lenguas y nobles iguanas.
¡Si habla el veneno, callan las pestañas!.
¡El arte extinto, pinta al pálido mañana!.
Con el hábito invisible.
¡Día con día, igual, invisible!.
Autor: Joel Fortunato Reyes Përez
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Poeta
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AL ARTISTA
AUTOR: J.I.M.A
[email protected]
Eres artista
de la letra
de la tinta y el papel
cada día compones versos
que se dibujan hasta en tu piel.
Gran artista, gran señor
que vives componiendo frases,
y pintas cielos infinitos
con versos de tus bagages.
Gran artista señor
que trabajas con tus manos,
elaborando una obra
hoy a ti
te estamos homenajeando.
Gran artista que cantas
estrofas y versos de amor
tus instrumentos hoy cantan
himnos eternos de loor.
Gran artista arquitecto
hombre noble diseñador
para ti van estos versos
que recito con fervor.
Que Dios bendiga
tus obras, tu noble
vida también
y que en el cielo
los ángeles,
te preparen un buen lugar
donde vivirás por eternos años
cosechando todo el bien.
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Poeta
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