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O homem é pequeno
diante da natureza,
mas sente-se numa grandeza
que não tem tamanho.
O mar vem, e dá um banho.
A Terra treme e transforma
tudo em entulho...
Mas o homem não se dobra.
Continua com seu orgulho.
Quando será que o homem
vai aprender,
que destruindo a Natureza
nós é que vamos sofrer?
A.J. Cardiais
17/11/2012
imagem: google
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Poeta
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AFEITE Y VISCOSIDAD
En las pasiones petrificadas por la seda de mejillas blancas,
las espinas destejen los espasmos,
de las ebrias, miradas,
en la culpa del sendero en calma,
que deja seca el alma,
del camino sin rumbo cierto,
en la barranca estridente.
Con el pasado renovado el aire crea,
la cera de las velas de los barcos,
de las olas angustiadas, aplanadas,
por el azar de las palabras, ojos,
por la piel de los silencios, uñas,
por el hueso de las noticias, pelos,
por la lengua de los gritos, dedos,
de los males serenos. ¡Fabricados!.
Cuando el ojo estaba cojo,
por el ojo rojo y azulejo,
en la plenitud bermejo,
en la indigencia larga.
Matando del futuro la experiencia,
y de las agujas la emoción,
matando al lector obscuro,
y frío lenguaje conceptual,
matando al texto burdo,
y abandonado comprendiendo,
lo cotidiano de la sorpresa,
en el minuto inmaculado ido.
Al observar una línea en el espacio espesa,
donde la niebla se multiplica y concreta,
la empresa colectiva del mal común,
en la inercia victoriosa del olvido.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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FUE ODIO OÍDO
En ese oído que la mano huele,
y duele a la voz amarillenta,
macilenta a su medida,
ajustando el rostro al viento.
Al aliento. ¡Que inquieta y que deja!.
Al sustento. ¡Quieto y ralo!.
En el aplauso indiferente.
En el recuerdo perdido.
De espaldas atrapadas de rodillas.
De frentes preocupadas de ignorancia.
De párpados ardientes de salitre.
De pieles obedientes de lechuza.
Ese oído viaja rojo,
el odio viejo rosa,
el alba marca gris,
el orbe muele verde.
Ese oído odia el silencio sordo,
el sable sabe ave avecindada,
cuando nadie lo esperaba,
y nunca llegó tarde.
El odio oído fue,
por lo que después se fue,
antes que el tiempo fuera,
más allá de la palabra dentro.
El odio oído fue.
No entendido ni soñado.
Sin principio ni final.
El odio oído fue.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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Você é meu tudo...
Queria escrever sobre isso,
porém não consigo.
Você é meu paraíso
e meu abrigo.
Mas também é
minha tempestade,
numa tarde
de domingo.
A.J. Cardiais
25/09/2012
imagem: google
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Poeta
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PENELOPE NO ACABA
Como discípulo de Jorge Luis, yo escribo desde la memoria, digamos que soy un ficcionador de historias reales, escritas a partir de un revisionismo intelectual. Pero esta que comenzaré a contarles me vino por boca de ganso. Por ese motivo antes de darla a conocer me sumergí en una profunda investigación. Los datos fueron chequeados por el equipo de mis amigos Jorge y Facundo Pastor y Canal América, una garantía de profesionalismo periodístico. Una vez que estos confirmaron la existencia de la protagonista y la veracidad de lo que le atribuían, comencé a darle forma literaria en este relato que tiene la particularidad de mostrar una patología que por su complejidad todavía no ha sido diagnosticada científicamente. Obviaré al informante que me tiró la punta de la historia y voy a entrar en ella.
Penélope, nació y vivió los primera parte de su historia en un pueblo del interior. No, en Blaquier no fue, sino yo me hubiera enterado, sin necesidad de que me lo contaran. Hija de un estaciero cuyo apellido no viene al caso. Era una hermosa joven de veinte años, cuando comienza a dar que hablar, es decir cuando toma estado público su vida privada, en mi subjetividad pienso que desde que se despertó su sexualidad ella comenzó a padecer los síntomas que signaron su vida. No está claro si su nombre es el de pila o un apodo por analogía con el personaje de la Odisea, que según la mitología nunca acababa su tejido. Lo que si está claro es que Penélope, nunca llegaba al orgasmo, no por una disfunción orgánica, fobia al sexo, haber sufrido algún hecho traumático, fuera frígida o histérica. Por el contrario era una calentona superlativa, lindante con la ninfomanía, todos esos diagnósticos habían sido descartados por sicólogos, sexólogos y especialistas del tema más prestigiosos. El hecho de pertenecer a una familia acaudalada y progresista en el aspecto sexual, hizo que ni bien tuvieron conocimiento de su anorgasmia no escatimaran medios para revertirla. Penélope por su parte obsesionada como estaba por llegar al orgasmo, que conocía virtualmente por transmisión oral, lecturas y películas porno. No le hacía asco a nada, tamaño, color, especie, sexo, técnicas. Experimentaba con todo y todas en busca del clímax. Así fue que se comienza a hablar de la patología de la joven, y comienzan a ofrecerse voluntarios solidarios para remediar su mal. Sectas religiosas aprovechaban a las muchedumbres que se daban cita en el pueblo para para llevar su mensaje religioso, junto a curanderos con mágicos elixires. ..Pero todo era en vano, cada experiencia era una frustración más.
Hasta que un dia… (aquí comienza la segunda parte de la historia que fue un logro de mi propia investigación) El Circo Magico Tihany levanta sus carpas en el pueblo y Penélope se va con ellas a recorrer el mundo. CONTINUARA
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Poeta
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La luz de la locura
Cuando pienso en el tiempo que se esfuma,
y en la luz que al sutil vidrio perfora,
sin dolor, cual caricia de una pluma
de todas la más frágil y traidora.
Observo sobre el mar la densa bruma
robándole a la mar la luz de aurora;
las olas en el blanco de su espuma
del tiempo mostrarán que se evapora;
así cabe pensar, que en la clausura
la lúcida esperanza del que espera;
es tener de testigo la locura.
Cierto es que tras invierno hay primavera,
y que la nueva vida se conjura
entorno al despertar tras larga espera.
5/5/14 j.ll.folch
Licencia Creative Commons
La luz de la locura por j.ll.folch se distribuye bajo una Licencia Creative Commons
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Poeta
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B.A.N.A.L.I.D.A.D.E.S.
Mientras
Las
Alondras
Tejen al perfume
El escándalo y la espuma
Miente
Aventurera
Nave
Aburbujada
Brujuleada
Zarza
De pálidos lamentos
De ligeros corredores.
Banalidades banalidades banalidades.
Entre los párpados del aire,
y la sed que ahoga.
Entre las noches del fuego.
Y la risa que sufre.
La indiferencia del ojo sombrío.
La interferencia del oro sobrio.
La insuficiencia del ogro umbrío.
La insistencia del odio impío.
Atrapado.
Entre la flama y la ceniza.
Atrapado.
Entre la memoria y el olvido.
Liberado.
Más allá del tiempo dormido.
Más allá del cuerpo querido.
En la definición razonable.
En la defunción estable.
Liberado.
Banalidades
Preocupantes
A veces
Solo
Un reflejo
Sin espejo
Ni consejo
Errático
Selvático
En
El
Ático. ¡Simpático!.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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AVANTI !...PARA MAIDANA Y GUAYMALLÉN
Yo te vi, triunfador en la derrota,
porque pusiste en la pelea el alma,
y después de escuchar el veredicto.
te clavaste un Guaymallén con toda calma.
Como Popeye, comiendo la espinaca,
yo te vi, sin laureles ni corona
con el humilde alfajor del pueblo
como un héroe festejando la victoria.
Que importa el cinturón del campeonato,
si estás de pie esperando la revancha.
Y si caes otra vez…” pues te levantas
otras diez, otras cien, otras quinientas,
no han de ser tus caídas tan violentas,
ni tampoco por ley han de ser tantas”.
los versos entre cpomillas son de Almafuerte
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Poeta
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Si muriera mañana tantas cosas
quedarían inconclusas...
Una bala perdida, un auto sin control, una
noche como muchas con el dolor agudo, el
corazón que falle, la soledad que mata; tantas
cosas me pueden matar sin previo aviso.
Me quedarían los sueños a la mitad, los
esfuerzos sin terminar, la casa sin organizar, el
deseo de entregarme sin destino, mis hijos
con mucha necesidad de mi.
Si muriera mañana no podría demostrar que
era verdad, no podrías completar largos
procesos, habríamos perdido el tiempo por
no pensar que el termina cuando quiere.
Si muriera mañana arrastraría a la oscuridad
conmigo los sueños de días claros, llevaría
en las manos cruzadas en mi pecho mil
caricias que guardaba para ti, mis años se
detendrían sin llegar a compartirlos por
completo.
Oh¡ si muriera mañana que triste para mi seria
no poder despedirme de tus ojos, no morir
aferrado de tu mano, no cumplir la promesa
de cerrar mis ojos después de un te amo
largo, que desde mis entrañas se despegue
de mi boca.
Si muriera mañana, el café que me esperaba
perderá su aroma lentamente, se contagiara
del frío que me envuelve e igual que yo moriría
sin labios que lo sientan.
Si muriera mañana se oirían lamentos de algunos
a quien mi muerte afecta, algunos lamentos serían
tan privados que en las lágrimas iría el secreto
por esperar hasta el limite del tiempo.
No quiero morir mañana, quiero vivir alegre y terminar
lo que me importa, terminar tranquilamente recordando
tantos años que me diste.
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Poeta
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¿Quién si no tú?
Funde su alma con el alma mía
En el vertiginoso afán
De unir tu canto, con las ansias mías.
Orlarán sus picos las intrépidas montañas
De rocas grises, mustias, cruel destino
Despojándose de su blancor, indómitas, por alcanzar el cielo
Y puede ser que el mar, bajo el influjo del rey sol, huyera…
Y en los campos puede, que ni el ichu crezca
Desapareciendo vida y arte de todo lo existente
Y si allí nos diera que el morir nos llame
Mi amor por ti, seguirá eterno, como el creador…
Delalma
lunes, 05 de mayo de 2014
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Poeta
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