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De la vileza y la hipocresía humana
A tan alta traición nos sometieron
aquellos que de “nos” tan bien hablaban;
aquellos que a razones nos saciaban,
y que aparentemente nos quisieron
mas los tiempos de ayer hoy se perdieron,
no caben las palabras que constaban,
no valen los edictos que versaban
sobre la dignidad que nos dijeron;
hoy cuenta el desparpajo traicionero,
la hipócrita moral de la justicia
que cae sobre aquel que es verdadero;
hoy principia el poder con la codicia,
y cumple su misión el financiero
quien alimenta al judas traicionero.
26/6/14 j.ll.folch
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Poeta
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Llame su nombre, y no responde
Podrá ella oír, o responder
Porque mi amor no me responde
No sé porque! Serás esto a su placer?
Yo veo que ha sido todo en vano
Cantarle a ella mi canción
Que mi guitarra ahora trate
Que ella oiga su cantar
Grita, o guitarra grita
Con todas tus tonadas negras
Que tus cuerdas enuncien, en tu adolorida voz
Al llamar el nombre de mi amada
Dile que aún le adoro
Y que espero que regrese a mí
Si tú no puedes traerla aquí,
Tú sabe que yo, seguramente muero
Guitarra que interpreta mis lamentos
Con tan doloroso refrán
Mis lágrimas caen en tu madero
Aplácame estas penas, si ella no regresa
Por favor Cuerdas de mi guitarra, canta
Con todos tus dolorosos tonos
Pon, mi corazón en pleno vuelo
Para tocar su corazón con los tonos de mi amor
Guitarra que interpreta mis lamentos
Con tan doloroso refrán
Mis lágrimas caen en tu madero
Acompáñame en mis llantos, si ella no responde
Dile que yo aún la adoro
Todavía espero su regreso
Si tú no logras, convencerla que regrese
Tú sabes que yo simple muero
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Poeta
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M.A.R.E.A.D.O.
Porque mi mar se ha perdido entre el silencio
de los cielos pasajeros de las pupilas.
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Por el viento pescador de anzuelos
de tiernas plumas dibujando al vuelo
las campanas donde nace la noche.
__________ ** __________
En los lechos heridos de ausencias
por los techos que oprimen al cielo
entre los trechos viven mojados
con los estrechos candiles yertos.
__________***__________
¡Ah!. Si lo supieran las montañas,
los mismos abismos serían gloria.
¡Ah!. Si tuvieran las palabras fuerza,
los mismos huracanes serían tenues.
¡Ah!. Si solo la humanidad cambiara.
__________****__________
¡Estoy seguro!. ¡Estoy seguro!.
Como el eco de la sombre ve al olvido
en la ceniza del aire con alfileres
vendiendo las ausencias con cuchillos
cultivando el asco con aplausos
anunciando la decadencia con sonrisas.
__________*****__________
Porque
Mareado
El sol
No es
Tan
Amarillo...
Estando mareado mareado.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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Tantas dores eu sofro calado.
Sofro por coisas
que outros deixariam passar...
Também vivo coisas
que outros nem ousam imaginar.
Não sei se vivo pior,
não sei se vivo melhor...
Só sei que sigo
e não ligo
para o mundo material...
Sei que sou imortal,
apesar das dores
e dos sofrimentos.
A.J. Cardiais
12/12/2008
imagem: google
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Poeta
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Aquella frágil piel
Esperar la caricia cuando nace
del amor que muy lento se desgrana;
aquel estremecerse que nos gana
cuando todo deseo se complace;
sentir cuando el placer se satisface,
al notar el calor del cual emana,
de aquella frágil piel, la que mañana
el dolor sentirá en el desenlace.
No basta con lograr una caricia,
ni la música suave que alimenta
el placer efímero en la primicia.
No basta el palpitar el cual alienta,
la turbación de un beso que acaricia
los labios que estuvieron a la venta.
26/6/14 j.ll.folch
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Poeta
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Planos, lineas, fronteras,
el hombre inventa los limites.
Papeles, firmas y sellos,
abonan la propiedad
Hasta donde ha de llegar
el absurdo en este mundo,
que otorga títulos y documentos,
sobre patria, tumba y libertad
La tierra es una fruta,
que todos quieren pelar,
la tierra no tiene dueño,
todos la quieren violar
La tierra es vida que pare madres,
pura y salvaje verdad,
generosa sin prejuicios,
agua dulce, selva y mar,
El hombre tiene conciencia,
pero le falta razón,
la codicia es su alimento,
la propiedad es su Dios
El hombre crea a los dioses,
para olvidar la verdad,
buscando en el cielo respuestas,
no escucha a la tierra llorar,
La tierra es madre de todos,
nadie lo puede ignorar,
ella nos otorga la vida,
con todo para gozar
Nosotros la destazamos
sin escuchar su dolor,
almacenando diplomas certificados,
con sangre, plomo y sudor
Creado 26/06/2014 Catriel Cuestas Acosta
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Poeta
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La sombra ya cesó de andar contiguo
sedienta está de luz satisfacer,
quería en estupor pertenecer
al fragmento lejano más antiguo.
Esta pasión por un deseo ambiguo
hace a la oscuridad enloquecer,
-se oculta cuando debe aparecer-,
con su innombrable imagen atestiguo.
Permitía fulgor adondequiera,
brillantez incesante a todos quema
sin que una sombra firme respondiera.
Ofuscada por su osadía extrema,
la sombra, en la negrura está escondida
haciéndose la desaparecida.
Julio Medina
25 de junio del 2014
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Poeta
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Hoy te he enviado quince versos;
Cinco por aire amarrados al ala de un ave,
Seis por mar acomodados en un barco
Y cuatro por tierra a bordo de un tren.
Algunos llegarán del viaje; emocionados,
Hablando y hablando de incontables aventuras.
Otros teñidos de color romance llenarán tus oídos
Con palabras inundadas de dulzura.
Otros… tan solo llegarán… cansados,
Sin emoción, sin sobresalto; Serán leídos y luego dormirán.
Unos te hablarán de mis noches en vela.
Otros; de mi amor eterno hacia tu persona,
Dándose tiempo para contarte sobre mi alma en pena;
Causa de la expresa falta de tu presencia.
Otros… después de tanto… después de todo…
Simplemente; me habrán olvidado.
Héctor Humberto García Herrera]
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Poeta
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TRAVESÍA DE UN FANTASMA
Empezó con las ausencias que repiten su presencia, donde el olvido sale obligado del bolsillo incompleto,
con sonrisas y gestos serviles en las manos, y en las cercanías el honor desertor será fusilado. En cada noche la luna cuelga sus lágrimas, permanece quieta, unas pestañas agonizan en el viento.
La naturaleza, así, acaricia los fusiles no exenta de violencia, triunfal, cobra su cuota robusta. La cámara y los medios son escuadrones domados, cómplices del espectáculo.
La escena es tan común. En el fondo, acabaría por
aburrir la decepción del silencio, quemado en las
hojas de los viejos diarios. Es lo malo de ir por delante del pasado. El presente busca independencia afanoso, inútilmente, cándido e ingenuo como un gusano, explicando lo que ya se sabe, a su modo, desechando todo lo no deseado.
El nos ve lavarnos las manos, desmaquillar pesadillas, untar el pecho, ignorar el desconcierto, ocultar los secretos más evidentes.
Por fin llegaron. Era un lugar cualquiera bajo un cielo mecánico, invadido de sombras descendiendo lentas, trabajosamente, abatido, sin sobresaltos, simple espectador riendo en el balcón.
¡Eso no es más que un ejercicio de estilo, juego
calculado, pura bellaquería y basta!.
En la plaza la tarde duerme, el polvo con su voz
y diversidad no se le escapa a los viejos.
___ Amigo mío: Moriré como muchas otras veces,
tal vez ésta sea la última, he cumplido mi pena, ya no escribiré más.
La sangre seca había dejado de llover y olía a olvido barato, a vulgar noche comprada. La luz, era muy lenta, torpe y opaca, caía en los rincones del murmullo lejano.
Las ramas verdes azulaban grises, se balanceaban ahí, inquietas y las hojas desordenadas, secas, empezaron a cubrir su cuerpo. Fue fusilado al final de un largo viaje por la historia, dejó de parecerse a su abuelo y perderse en el rostro borrado que alguna vez creyó tener.
___ ¡No, por favor!. Ni lo pienses, la posteridad
es pura inocencia. Los equívocos de ayer hoy siguen
existiendo, imperturbables, con el vigor sutil más
calculado, más vulgar y ostentoso.
El valor, la prudencia y la consciencia limpia, arrastran su cadáver en el vagón de segunda clase, conocían perfectamente ese tren de humo tímido y pequeño.
Gritos y alaridos chocan contra las paredes y el techo, y van ampliando poco a poco su circunferencia hasta morir, ahí donde se cruzan pies y brazos y el deber se tambalea en el averno, arrodillado y tapizado de perdones y plegarias costosas, enjoyadas con ceniza.
La humanidad contempla su aliento sangrando, las
vestiduras desgarradas, y los labios enmudecidos,
han quedado sepultados en la confusión cosechada,
la maldad brillando, la crueldad y la injusticia rápida y arancelada expresan su gratitud.
El futuro muestra el engranaje que lo ha triturado.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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Piensas, imaginas pero, deseas?
Sabes lo que realmente deseas?
Crees pensar que desear es querer,
cuando realmente lo que deseas es querer obtener el deseo .
Días incógnitos sumergidos en una dichosa caminata de peones inservibles de la rutina.
Tu eres parte de la anónima, corriente y ambivalente realidad
fanfarroneando la existencia del azar,
Destino.
Crees, piensas, pero evitas.
Evitar lo esencial, lo primordial es lo que te priva de desear.
Deseas, aspiras, avanzas ..
Cómo tener la certeza de saber cuán certeras son estas palabras..
El arriesgar forma parte de la elección, la elección es el disfraz del deseo .
Pues que es sino la vida sin los riesgos del deseo,
el riesgo de pensar, de ser llevado por la marea inoportuna de la conformidad actual.
Tu existencia impuesta, pensamientos ficticios.
Te dejas llevar .
Lo facil parece otorgar una retorcida sensación de satisfacción.
Tu mente es dominada por sentimientos confusos, revueltos. plantados.
Pues si realmente pensaras por ti.
el deseo se adueñaría de ti.
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Poeta
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