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Piezas de Vida
No en el polvo
No derrame a sus lágrimas
incierto son lo de pesadilla que terminó
y la cara demacrada, tierra
No las palabras pueden dibujar
o los vientos prolifera
tal vez un pájaro de mal agüero
esperando en vano
algo de comida
migas de toda la vida
un pedazo de carne tirado al suelo.
Gota a gota cada sentimiento
se rasgó con un cuchillo patética tristeza
al final de la desesperación. . . asi
abierto camino. . . muerte, pensamiento
a dolor. . . o uno que es fuerte
se llegar de al un fin
Mañana, quién sabe, que alguien le pase
cierta añoranza tortuoso
una despedida o un gesto de la ventana
un amor que se muere
um dolor
una rosa roja en su solapa
Alexandre
disculpen mi traducción
es muy difícil
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Poeta
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MARIONETAS DEL DESTINO
(Anticuento Fauvista)
Todos lo años hace la música en el mismo sitio
un ligero hueco y parece entonces que flota
sobre él una hoja de sonrisas con su estupor
perdida. ¡Calla, calle!. Repite el cementerio
gris, inconsciente de formas y actitudes.
Esto dicen, por lo menos, las lápidas asustadas
que en ese día se esconden al acercarse mucho
al silencio ennegrecido, sobre todo donde el
sol se incendia y queda el agua hecha ceniza.
Este no era un cielo rosa, bien lo sabía al azular
la tarde, aunque no suele ser común cuando el
tiempo se detiene, entre un plateado viento y
el fuego cada vez más verde.
Dejad un momento.
¡Oh!. Lector inquieto,
ese espacio por llenarse con montañas amarillas
en el corazón del viejo limón azul que flota bajo
el lago de flores y conejos anaranjados; la lluvia
frondosa se retira entre los recuerdos y el vaivén
refescante de las hamacas.
No es la intención atigradora, ni el propósito un
rojizo anhelo en la mayoría de los cuadros, ni
en las estatuas, ni en el bajorrelieve una ilustración
hecha de quejas vanas ante un pueblo sordo.Sin embargo, todo había terminado, las olas añiles
salpicaban la música en uno de los primeros des-
tellos sobre la morbidez lapislázuli del roble, el
horizonte no era el mismo desde aquel día, se
arrodillaba, vagaba sobre un tapiz púrpura y
miraba el sol sublime por largo tiempo, soñando
con la luna morena. Como algo esbozado, trazado
de un solo golpe, no existía la decadencia como
ahora, ni en los mosaicos recientemente descu-
biertos en su modelado confuso y de vago efecto.
¿Qué había pasado?.
Apenas lo recordaba. Sus frases, ya de pocas
palabras, se redujeron a algunos monosílabos.
No le agradaba ver su rostro en tantas fotografías.
[color=666600]Los colores se fumaban lentamente el contorno
borroso, suave en realidad, pero con algunas
manchas fosforescentes en el callejón solitario
deslizándose bajo esa almohada. El interés por
las raíces casi siempre es un rasgo de esa pedan-
tería inmensa que tanto caracteriza al montón
de falsedades automáticas. No puede inventar,
y tampoco puede exigir algo definido. El destino
es el títere en los dedos de la consciencia libre.
Tras apagar brutalmente aquella ingenua pesa-
dilla se puso en pie, abandonó sus alas en la cama
morada y corrió entre los platos sin apetito.
Quería hacerlo todo él, y nadie osaba contradecirle.
De hecho, él era quien pintaba las sombras, cepillaba
los perfumes y planchaba pluma a pluma el vuelo de
los techos, pues el escritor basa sus ideas, prejuicios
y aversiones sobre el arco multicolor que siente.Cuando se encontraba bajo las escaleras cansado,
solo saludaba con un gesto la mano flaca y verde
del último fantasma amarillo, le cedía el paso des-
colorido para disfrutar del espectáculo invisible
para la noche violeta. El aire era carnoso, mordido,
palpado y exhibido en la vitrina como un cocodrilo
de algodón con la resistencia de los rudos hábitos
del primer oficio, salvo solo, cuando la originalidad
del instante es demasiado prematura.
¡No es cierto!, ¡No es cierto!. Gritaba él con
la selva entre los dientes.
¿Acaso no es verdad que en los sueños todo se
vale, todo es absurdo, todo deja de tener sentido
al ignorarlos?.
La voz de la razón era la ilustración negativa del
ambiente inestable que nadie comprendía.
Y no solamente porque no la dibujaban, ni menos
en el estado putrefacto de las sensaciones fugaces,
de las emociones rentadas, de los impulsos que
brotan de las paredes y los pisos, creando mitos
visuales, en una sociedad indiferente a las cosas
verdaderamente esenciales e importantes.
¡No, no, nunca!. ¡Lo que ellos dicen jamás es cierto!.
Las marionetas no tienen reposo en las manos del destino,
de hecho siempre grisáceo, individual, pintado al verse
reverdear oxidado, empleando estructuras metálicas,
enumerando las carencias de voluntad y de cruda lana
en los sembradíos de borregos.
La realidad es que todo es falso, las ilusiones acaban
por romperse, todo el pensar se refugia tembloroso en
las faldas de la lógica en camiseta corta y la boca muda.
Las marionetas empiezan a maldecir su suerte, el destino
es un enemigo invencible, violáceo, con el reino nómada
de anaranjado, en las extravagancias verdes del azul.
Bien pensado, para que seguir con ésto.
¿Qué interés hay en ello?. ¿Qué me importa?.
No soy pintor, ni escultor, ni siquiera sé escribir. Es más. ¡Yo nunca he existido!. Y el futuro me reclama.
Autor : Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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Para uma tarde linda
o que seria espinho?
Ficar em casa amuado,
ficar sonhando acordado,
ficar recordando o passado?
Para uma tarde linda,
o que seria amor?
O canto de um passarinho,
a rosa se abrindo, devagarinho
ou o coração suspirando baixinho?
A.J. Cardiais
15/08/1983
imagem: google
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Poeta
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Tus ojos brillantes como luceros
Tus ojos como luceros
Alumbran mi mundo
Provocando que mi delirio
Salga de este martirio
Tus ojos como luceros
Dan luz a tu cara
Y alumbran mi vida
Para encontrar la ternura
Que brota de tu hermosura
Tus ojos como luceros
Inquietan mi alma
Y hacen que mi cerebro
Pierda la calma
Tus ojos como luceros
Es lo que busco y anhelo
Tus ojos brillantes de lucero
Forman mi gloria y mi cielo
Tus ojos brillantes como luceros
Llenan mi mente de fantasía
Y hacen que sufra el alma mía
Tus ojos como luceros
Iluminan mi melancolía.
ECM01072014
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Poeta
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En este día gris
En este día gris tú me aleccionas,
de ilusiones me hablas, de esperanzas,
mas sobre el devenir tu reflexionas,
mientras la luz se va conmigo avanzas,
caen gotas de lluvia que burlonas
semejan bendiciones, y alabanzas
sobre tus rojos labios, que abandonas
al viento donde habitan añoranzas,
buscaba en el tu aliento, mi sustento,
que dejas en el aire de tu entorno,
buscaba en tu presencia mi alimento,
y hallaba en lo imposible su contorno
de esos tus labios suaves, como el viento,
que al clarear espero su retorno.
30/6/14 j.ll.folch
Licencia Creative Commons
En este día gris por j.ll.folch se distribuye bajo una Licencia Creative Commons
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Poeta
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POR VITRIFICARSE
(Anticuento Dadaísta)
El apetito, en la cama, no ha sido vendido regularmente.
Se le encuentra a veces hablando solo, escondido bajo
la mesa o en el patio callado... Entusiasta del reposo.
Entre los árboles, estaba la comida fría.
El horno estaba de vacaciones y el café era de colores
brillantes, incómodo al tacto en su profunda vida interior.
La noche no despertaba, pero salía por la nariz de esa mañana.
Los párpados nunca escuchaban la luna del espejo, y se
complacían levantando unas zapatillas del cajón de las
pestañas. Las sombras al franquear los vidrios tropezaban.
Pasaban dos horas sin que el reloj lo supiera.
El suelo arrojaba todos los objetos que las paredes verdes
despreciaban descuidadamente, imposibilitando levantarlos.
Las alas se lavaban diligentemente los pies.
Y los calcetines discutían con el sombrero sobre la última
disgregación del perfume bajo la sombra de un olmo.
__¡Prudencia, prudencia!. No leas esto en voz alta.
Es difícil discriminar la confusión entre lo problemático,
y un tren desesperado nunca puede disciplinar las
primeras bicicletas que se le caen del cabello. Por lo demás,
la mesa ha cruzado los brazos y saluda a una taza enroscada
en la sed antipática, con el enmarañado aplauso comprado.
Cuando ésto sucede, las moscas de enero sepultan las calles
en túneles de alaridos excavados en las deudas que tiemblan.
Por otra parte, tal manera de actuar, curiosa y entretenida,
provoca a las arañas hostiles que han encontrado a la gente
indigna de confianza por desesperada e impaciente, sobre
todo por vender la paz en frascos y ensañarse con las cajas,
lo cual podría jugar un papel en la palidez de la tinta que
genera la ira del veneno. ¡Oh, domésticos sentimientos!.
¡El plástico llanto ya nada tiene que ver con el cristal!.
Por vitrificarse se quedó ahí, líquido, marinero en tierra.
Quizá recuerde las nubes, y los camellos consagrados al
delfín tomado de la mano y sin hablar...
Siendo así, no importa que tan lejos vayas, desenredar
la madeja solo se permite a las mentes brillantes, a los
espíritus de lucha y paciencia, de tenaz fantasía dulce.
Se ha notado también, que este tipo de lenguaje impide
la comunicación confusa en aquellos que lo ignoran,
además facilita el anestesiar a los fantasmas cuando se
les extirpa un lunar en la rodilla, por debajo de la calle,
y si se callan al regresar al pasado... Aquí también hay
un sentido de familiaridad con la recurrencia del rojo
futuro al sonreír al féretro que esconde un saludo, donde
los hechos tienen que ser registrados, luego retenidos,
y almacenados y después destruidos para ser vendidos
como nuevos. ¡Todo es tan monstruosamente tremendo !.
En los niveles altos es necesario amputarse la consciencia,
limpia y responsable en lo mínimo que aún conserve, y
ello evitando los efectos secundarios al ir al baño, pues
la regadera es dogmática, preocupada y desconfiada.
La suciedad desencastillada no deja de serlo por traer
corbata, faldas de seda o sonreír a los aplausos vanos.
¡Si se vitrifica, todo está perdido!.
Si es así, más vale cuidarse de la vida eterna
más allá de la muerte a medias.
En ocasiones la culpabilidad enterrada es un
hecho en la astronomía, y el mundo lanza una
llamada de auxilio al silencio provocado, y a
la fuerza indomable que da la desunión organizada
y dispersa cuando intenta pensar por si misma.
El antiguo método de planear se ha vuelto inútil y
obsoleto, sobre todo con las propuestas del miedo,
en la emergencia de los préstamos que reprimen
severamente la configuración catastrófica de la
igualdad y justicia, considerada como una de las
culpables de la maldita paz que no deja riqueza.
El vitrificarse está tomando fuerza, gana en independencia,
se le ve caminando sonámbulo en el sueño febril de un
azucarado postapocalipsis de aluminio y drogas.
Una gran cantidad de materias primas ahora son
hermanas llenando los caminos salvajes de los encinos.
La especulación es más segura y se tiñe las uñas
largas en la competencia feroz por ser más incompetente.
No obstante, cuando el miedo descubre su debilidad
evoca las palabras, omisión y agregar, y recuerda los
detalles temporales que demuestran todo, absolutamente
todo lo que rodea su permanencia tóxica en el poder vulgar,
con poco efecto sobre la fauna en la zona del epicentro,
excepto a cuatro mil metros de altura del cabello.
Así, como ha quedado dicho, todo esto es por ello.
Nada de que finalmente; Apenas está empezando.Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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VEIO PRA DANÇAR
Terninho de cambraia
Camisa de linho
Chapéu panamá
Ele veio pra dançar
No mais já não dança na vida
Mas muito ainda deixa passar
Calejado de grandes percalços
Mas para muito ainda silencia
Pois na verdade ainda só está
Já chutou alguns baldes
Mas tem muitos ainda cheios
Esperando uma bela bicuda
Para tudo no alma purificar
E este é o figura do qual falamos
Criado nas areias e beiras de cais
Até que conheceu muito da vida
Mas não deixa de ser ainda mané
Pois ainda espera a todos agradar
“A felicidade provém do íntimo, daquilo que o ser humano sente dentro de si mesmo” Roselis von Sass – www.graal.org.br
www.hserpa.prosaeverso.net
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Poeta
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INHUMANOS
¡ Oh, almohadas de sueños sangradas !
Lágrimas y desolación en expansión
entre océanos ; las espumas gimen truenos.
Días, demencia y metralla.
El poder, la ambición, el abuso.
Ácido, espanto que crece ; Y el ambiente...
Al romperse revienta y detona
Al acobardado ritmo de campanas
El salado descontento habita el aire.
Y miles son las ausencias reunidas
Aquí en la insumisión de pesadillas
Allá en la rebelión del desconsuelo
Acá en el quebranto del desconcierto
Las noches lloran sus estrellas
los últimos resplandores justos.
¡ Ninguno toca ya el gusto honesto !.
Autor : JOEL FORTUNATO REYES PEREZ
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Poeta
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Perdida en los gritos de la soledad…
¿No hay alguien que escuche
ni por piedad te ampare
en esta indiferencia llena de crueldad?
Abandonada después de tanto querer
lo entregaste todo en bandeja de plata,
y te trató como a la más insensata,
se olvidó del amor que le diste a su ser.
Confundida entre caminos sin direcciones
sin saber adonde ir ni que puedes hacer.
Dando vueltas caminas el mismo lugar
¡tantas veces! que no logras entender.
Perdida el alma sin corazón
andando sobre rastros de dolor,
gritando porque no hayas razón
para que te abandone así el amor.
Julio Medina
13 de junio del 2014
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Poeta
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Domingo de manhã...
O sol, para agradar,
dá sinal de vida.
A noite foi divertida
para quem soube aproveitar.
Pessoas com cara de ressaca,
arrotam um “bom dia” azedo...
Cara feia não mete medo,
mas não dá para confiar...
Ando devagar
para saborear
a paisagem
que, aos domingos,
fica com outra imagem.
A.J. Cardiais
30.01.2010
imagem: google
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Poeta
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